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CELESTINA
Tragicomedia de Calisto y Melibea
(1499-1500)
Fernando de Rojas
El autor a un su amigo
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Suelen los que de sus tierras ausentes se hallan considerar de qué cosa aquel lugar donde
parten mayor inopia o falta padezca, para con la tal servir a los conterráneos, de quien en algún
tiempo beneficio recibido tienen y, viendo que legítima obligación a investigar lo semejante me
compelía para pagar las muchas mercedes de vuestra libre liberalidad recibidas, asaz veces
retraído en mi cámara, acostado sobre mi propia mano, echando mis sentidos por ventores y mi
juicio a volar, me venía a la memoria, no sólo la necesidad que nuestra común patria tiene de la
presente obra, por la muchedumbre de galanes y enamorados mancebos que posee, pero aun en
particular vuestra misma persona, cuya juventud de amor ser presa se me representa haber visto
y de él cruelmente lastimada, a causa de le faltar defensivas armas para resistir sus fuegos, las
cuales hallé esculpidas en estos papeles; no fabricadas en las grandes herrerías de Milán, mas en
los claros ingenios de doctos varones castellanos formadas. Y como mirase su primor, sutil
artificio, su fuerte y claro metal, su modo y manera de labor, su estilo elegante, jamás en nuestra
castellana lengua visto ni oído, leílo tres o cuatro veces. Y tantas cuantas más lo leía, tanta más
necesidad me ponía de releerlo, y tanto más me agradaba, y en su proceso nuevas sentencias
sentía. Vi, no sólo ser dulce en su principal historia, o ficción toda junta; pero aun de algunas sus
particularidades salían deleitables fontecicas de filosofía, de otros agradables donaires, de otros
avisos y consejos contra lisonjeros y malos sirvientes, y falsas mujeres hechiceras. Vi que no
tenía su firma del autor, el cual, según algunos dicen, fue Juan de Mena, y según otros, Rodrigo
Cota; pero quien quiere que fuese, es digno de recordable memoria por la sutil invención, por la

gran copia de sentencias entretejidas, que so color de donaires tiene. ¡Gran filósofo era! Y pues
él con temor de detractores y nocibles lenguas, más aparejadas a reprehender que a saber
inventar, quiso celar y encubrir su nombre, no me culpéis, si en el fin bajo que lo pongo, no
expresare el mío. Mayormente que, siendo jurista yo, aunque obra discreta, es ajena de mi
facultad y quien lo supiese diría que no por recreación de mi principal estudio, del cual yo más
me precio, como es la verdad, lo hiciese, antes distraído de los derechos, en esta nueva labor me
entremetiese. Pero aunque no acierten, sería pago de mi osadía. Asimismo pensarían que no
quince días de unas vacaciones, mientras mis socios en sus tierras, en acabarlo me detuviese,
como es lo cierto; pero aun más tiempo y menos acepto. Para disculpa de lo cual todo, no solo a
vos, pero a cuantos lo leyeren, ofrezco los siguientes metros. Y porque conozcáis dónde
comienzan mis mal acabadas razones, acordé que todo lo del antiguo autor fuese sin división en
un acto o escena incluso, hasta el segundo acto, donde dice: «Hermanos míos, etc.». Vale.
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El autor
Excusándose de su yerro en esta obra que escribió, contra sí arguye y compara
El silencio escuda y suele encubrir
La falta de ingenio y torpeza de lenguas;
Blasón que es contrario, publica sus menguas
A quien mucho habla sin mucho sentir.
Como hormiga que deja de ir,
Holgando por tierra, con la provisión:
Jactose con alas de su perdición:
Lleváronla en alto, no sabe dónde ir.
Prosigue.
El aire gozando ajeno y extraño,
Rapiña es ya hecha de aves que vuelan
Fuertes más que ella, por cebo la llevan:
En las nuevas alas estaba su daño.
Razón es que aplique a mi pluma este engaño,
No despreciando a los que me arguyen
Así, que a mí mismo mis alas destruyen,
Nublosas y flacas, nacidas de hogaño.
Prosigue.
Donde ésta gozar pensaba volando
O yo de escribir cobrar más honor
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Del uno y del otro nació disfavor:
Ella es comida y a mí están cortando

Reproches, revistas y tachas. Callando
Obstara, y los daños de envidia y murmuros
Insisto remando, y los puertos seguros
Atrás quedan todos ya cuanto más ando.
Prosigue.
Si bien queréis ver mi limpio motivo,
A cuál se endereza de aquestos extremos,
Con cuál participa, quién rige sus remos,
Apolo, Diana o Cupido altivo,
Buscad bien el fin de aquesto que escribo,
O del principio leed su argumento:
Leedlo, veréis que, aunque dulce cuento,
Amantes, que os muestra salir de cativo.
Comparación.
Como el doliente que píldora amarga
O la recela, o no puede tragar,
Métela dentro del dulce manjar;
Engáñase el gusto, la salud se alarga:
De esta manera mi pluma se embarga,
Imponiendo dichos lascivos, rientes,
Atrae los oídos de penadas gentes:
De grado escarmientan y arrojan su carga.
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Vuelve a su propósito.
Estando cercado de dudas y antojos,

Compuse tal fin que el principio desata;
Acordé dorar con oro de lata
Lo más fino tíbar que vi con mis ojos
Y encima de rosas sembrar mil abrojos.
Suplico, pues, suplan discretos mi falta.
Teman groseros y en obra tan alta
O vean y callen o no den enojos.
Prosigue dando razones por que se movió a acabar esta obra.
Yo vi en Salamanca la obra presente:
Movime acabarla por estas razones:
Es la primera, que estoy en vacaciones,
La otra imitar la persona prudente;
Y es la final, ver la más gente
Vuelta y mezclada en vicios de amor.
Estos amantes les pondrán temor
A fiar de alcahueta, ni falso sirviente.
Y así que esta obra en el proceder
Fue tanto breve, cuanto muy sutil,
Vi que portaba sentencias dos mil
En forro de gracias, labor de placer.
No hizo Dédalo cierto a mi ver
Alguna más prima entretalladura,
Si fin diera en esta su propia escritura
Cota o Mena con su gran saber.
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Jamás yo no vi en lengua romana,
Después que me acuerdo, ni nadie la vio,

Obra de estilo tan alto y subido
En tusca, ni griega, ni en castellana.
No trae sentencia, de donde no mana
Loable a su autor y eterna memoria,
Al cual Jesucristo reciba en su gloria
Por su pasión santa, que a todos nos sana.
Amonesta a los que aman que sirvan a Dios y dejen las malas cogitaciones y vicios de
amor.
Vos, los que amáis, tomad este ejemplo,
Este fino arnés con que os defendáis:
Volved ya las riendas, porque no os perdáis;
Load siempre a Dios visitando su templo.
Andad sobre aviso; no seáis de ejemplo
De muertos y vivos y propios culpados:
Estando en el mundo yacéis sepultados.
Muy gran dolor siento cuando esto contemplo.
Fin.
Oh damas, matronas, mancebos, casados,
Notad bien la vida que aquéstos hicieron,
Tened por espejo su fin cual hubieron:
A otro que amores dad vuestros cuidados,
Limpiad ya los ojos, los ciegos errados,
Virtudes sembrando con casto vivir,
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A todo correr debéis de huir,
No os lance Cupido sus tiros dorados.

Prólogo
Todas las cosas ser criadas a manera de contienda o batalla dice aquel gran sabio Heráclito
en este modo: «Omnia secundum litem fiunt.» Sentencia a mi ver digna de perpetua y recordable
memoria. Y como sea cierto que toda palabra del hombre esciente está preñada, de esta se puede
decir que de muy hinchada y llena quiere reventar, echando de sí tan crecidos ramos y hojas que
del menor pimpollo se sacaría harto fruto entre personas discretas. Pero como mi pobre saber no
baste a más de roer sus secas cortezas de los dichos de aquellos que, por claror de sus ingenios,
merecieron ser aprobados, con lo poco que de allí alcanzare, satisfaré al propósito de este per
breve prólogo. Hallé esta sentencia corroborada por aquel gran orador y poeta laureado,
Francisco Petrarca, diciendo: «Sine lite atque ofensione nihil genuit natura parens»: Sin lid y
ofensión ninguna cosa engendró la natura, madre de todo. Dice más adelante: «Sic est enim, et
sic propemodum universa testantur: rapido stellæ obviant firmamento; contraria inuicem
elementa confligunt; terræ tremunt; maria fluctuant; aer cuatitur; crepant flammæ; bellum
immortale venti gerunt; tempora temporibus concertant; secum singula nobiscum omnia». Que
quiere decir: «En verdad así es, y así todas las cosas de esto dan testimonio: las estrellas se
encuentran en el arrebatado firmamento del cielo; los adversos elementos unos con otros rompen
pelea, tremen las tierras, ondean los mares, el aire se sacude, suenan las llamas, los vientos entre
sí traen perpetua guerra, los tiempos con tiempos contienden y litigan entre sí, uno a uno y todos
contra nosotros.» El verano vemos que nos aqueja con calor demasiado, el invierno con frío y
aspereza: así que esto nos parece revolución temporal, esto con que nos sostenemos, esto con que
nos criamos y vivimos, si comienza a ensoberbecerse más de lo acostumbrado, no es sino guerra.
Y cuanto se ha de temer, manifiéstase por los grandes terremotos y torbellinos, por los
naufragios y incendios, así celestiales como terrenales; por la fuerza de los aguaduchos, por
aquel bramar de truenos, por aquel temeroso ímpetu de rayos, aquellos cursos y recursos de las
nubes, de cuyos abiertos movimientos, para saber la secreta causa de que proceden, no es menor
la disensión de los filósofos en las escuelas, que de las ondas en la mar.
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Pues entre los animales ningún género carece de guerra: peces, fieras, aves, serpientes, de
lo cual todo, una especie a otra persigue. El león al lobo, el lobo la cabra, el perro la liebre y, si
no pareciese conseja de tras el fuego, yo llegaría más al cabo esta cuenta. El elefante, animal tan
poderoso y fuerte, se espanta y huye de la vista de un sucio ratón, y aun de sólo oírle toma gran

temor. Entre las serpientes el basilisco crió la natura tan ponzoñoso y conquistador de todas las
otras que con su silbo las asombra y con su venida las ahuyenta y esparce, con su vista las mata.
La víbora, reptilia o serpiente enconada, al tiempo del concebir, por la boca de la hembra metida
la cabeza del macho y ella con el gran dulzor apriétale tanto que le mata y, quedando preñada, el
primer hijo rompe las ijares de la madre, por do todos salen y ella muerta queda y él casi como
vengador de la paterna muerte. ¿Qué mayor lid, qué mayor conquista ni guerra que engendrar en
su cuerpo quien coma sus entrañas?
Pues no menos disensiones naturales creemos haber en los pescados; pues es cosa cierta
gozar la mar de tantas formas de peces cuantas la tierra y el aire cría de aves y animales y
muchas más. Aristóteles y Plinio cuentan maravillas de un pequeño pez llamado Echeneis,
cuanto sea apta su propiedad para diversos géneros de lides. Especialmente tiene una, que si
llega a una nao o carraca, la detiene, que no se puede menear, aunque vaya muy recio por las
aguas; de lo cual hace Lucano mención, diciendo:
Non puppim retinens, Euro tendente rudentes,
In mediis Echeneis aquis.
«No falta allí el pez dicho Echeneis, que detiene las fustas, cuando el viento Euro extiende
las cuerdas en medio de la mar». ¡Oh natural contienda, digna de admiración; poder más un
pequeño pez que un gran navío con toda su fuerza de los vientos!
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¿Pues qué diremos entre los hombres a quien todo lo sobredicho es sujeto? ¿Quién
explanará sus guerras, sus enemistades, sus envidias, sus aceleramientos y movimientos y
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Pues si discurrimos por las aves y por sus menudas enemistades, bien afirmaremos ser
todas las cosas criadas a manera de contienda. Las más viven de rapiña, como halcones y águilas
y gavilanes. Hasta los groseros milanos insultan dentro en nuestras moradas los domésticos
pollos y debajo las alas de sus madres los vienen a cazar. De una ave llamada rocho, que nace en
el índico mar de Oriente, se dice ser de grandeza jamás oída y que lleva sobre su pico hasta las
nubes, no sólo un hombre o diez, pero un navío cargado de todas sus jarcias y gente. Y como los
míseros navegantes estén así suspensos en el aire, con el meneo de su vuelo caen y reciben
crueles muertes.

descontentamientos? ¿Aquel mudar de trajes, aquel derribar y renovar edificios, y otros muchos
afectos diversos y variedades que de esta nuestra flaca humanidad nos provienen?
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Y pues es antigua querella y visitada de largos tiempos, no quiero maravillarme si esta
presente obra ha sido instrumento de lid o contienda a sus lectores para ponerlos en diferencias,
dando cada uno sentencia sobre ella a sabor de su voluntad. Unos decían que era prolija, otros
breve, otros agradable, otros oscura; de manera que cortarla a medida de tantas y tan diferentes
condiciones a solo Dios pertenece. Mayormente pues ella con todas las otras cosas que al mundo
son, van debajo de la bandera de esta notable sentencia: «que aun la misma vida de los hombres,
si bien lo miramos, desde la primera edad hasta que blanquean las canas, es batalla.» Los niños
con los juegos, los mozos con las letras, los mancebos con los deleites, los viejos con mil
especies de enfermedades pelean y estos papeles con todas las edades. La primera los borra y
rompe, la segunda no los sabe bien leer, la tercera, que es la alegre juventud y mancebía,
discorda. Unos les roen los huesos que no tienen virtud, que es la historia toda junta, no
aprovechándose de las particularidades, haciéndola cuenta de camino; otros pican los donaires y
refranes comunes, loándolos con toda atención, dejando pasar por alto lo que hace más al caso y
utilidad suya. Pero aquellos para cuyo verdadero placer es todo, desechan el cuento de la historia
para contar, coligen la suma para su provecho, ríen lo donoso, las sentencias y dichos de
filósofos guardan en su memoria para trasponer en lugares convenibles a sus autos y propósitos.
Así que cuando diez personas se juntaren a oír esta comedia, en quien quepa esta diferencia de
condiciones, como suele acaecer, ¿quién negará que haya contienda en cosa que de tantas
maneras se entienda? Que aun los impresores han dado sus punturas, poniendo rúbricas o
sumarios al principio de cada acto, narrando en breve lo que dentro contenía: una cosa bien
excusada, según lo que los antiguos escritores usaron. Otros han litigado sobre el nombre,
diciendo que no se había de llamar comedia, pues acababa en tristeza, sino que se llamase
tragedia. El primer autor quiso darle denominación del principio, que fue placer, y llamola
comedia. Yo viendo estas discordias, entre estos extremos partí ahora por medio la porfía, y
llamela tragicomedia. Así que viendo estas contiendas, estos dísonos y varios juicios, miré a
donde la mayor parte acostaba, y hallé que querían que se alargase en el proceso de su deleite de
estos amantes, sobre lo cual fui muy importunado; de manera que acordé, aunque contra mi
voluntad, meter segunda vez la pluma en tan extraña labor y tan ajena de mi facultad, hurtando

algunos ratos a mi principal estudio, con otras horas destinadas para recreación, puesto que no
han de faltar nuevos detractores a la nueva adición.
SÍGUESE
La comedia o tragicomedia de Calisto y Melibea, compuesta en reprehensión de los locos
enamorados que, vencidos en su desordenado apetito, a sus amigas llaman y dicen ser su dios.
Así mismo hecha en aviso de los engaños de las alcahuetas y malos y lisonjeros sirvientes.
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Argumento de toda la obra
Calisto fue de noble linaje, de claro ingenio, de gentil disposición, de linda crianza, dotado
de muchas gracias, de estado mediano. Fue preso en el amor de Melibea, mujer moza, muy
generosa, de alta y serenísima sangre, sublimada en próspero estado, una sola heredera a su
padre Pleberio y de su madre Alisa muy amada. Por solicitud del pungido Calisto, vencido el
casto propósito de ella (interviniendo Celestina, mala y astuta mujer, con dos sirvientes del
vencido Calisto, engañados y por ésta tornados desleales, presa su fidelidad con anzuelo de
codicia y de deleite), vinieron los amantes y los que les ministraron, en amargo y desastrado fin.
Para comienzo de lo cual dispuso la adversa fortuna lugar oportuno, donde a la presencia de
Calisto se presentó la deseada Melibea.
Introdúcense en esta tragicomedia las personas siguientes
CALISTO Mancebo enamorado.
MELIBEA Hija de Pleberio.
PLEBERIO Padre de Melibea.
ALISA Madre de Melibea.
CELESTINA Alcahueta.
PÁRMENO Criado de Calisto.
SEMPRONIO Criado de Calisto.
TRISTÁN Criado de Calisto.
SOSIA Criado de Calisto.
CRITO Putañero.
LUCRECIA Criada de Pleberio.
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ELICIA Ramera.
AREÚSA Ramera.
CENTURIO Rufián.

Acto primero
ARGUMENTO DEL PRIMER AUTO DE ESTA COMEDIA
Entrando Calisto en una huerta en pos de un halcón suyo, halló allí a Melibea, de cuyo amor
preso, comenzole de hablar. De la cual rigorosamente despedido, fue para su casa muy
angustiado. Habló con un criado suyo llamado Sempronio, el cual, después de muchas razones,
le enderezó a una vieja llamada Celestina, en cuya casa tenía el mismo criado una enamorada
llamada Elicia. La cual, viniendo Sempronio a casa de Celestina con el negocio de su amo, tenía
a otro consigo, llamado Crito, al cual escondieron. Entretanto que Sempronio está negociando
con Celestina, Calisto está razonando con otro criado suyo, por nombre Pármeno. El cual
razonamiento dura hasta que llega Sempronio y Celestina a casa de Calisto. Pármeno fue
conocido de Celestina, la cual mucho le dice de los hechos y conocimiento de su madre,
induciéndole a amor y concordia de Sempronio.
PÁRMENO, CALISTO, MELIBEA, SEMPRONIO, CELESTINA, ELICIA, CRITO.
CALISTO.- En esto veo, Melibea, la grandeza de Dios.
MELIBEA.- ¿En qué, Calisto?
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CALISTO.- En dar poder a natura que de tan perfecta hermosura te dotase y hacer a mí,
inmérito, tanta merced que verte alcanzase y en tan conveniente lugar que mi secreto dolor
manifestarte pudiese. Sin duda incomparablemente es mayor tal galardón que el servicio,
sacrificio, devoción y obras pías que por este lugar alcanzar tengo yo a Dios ofrecido, ni otro
poder mi voluntad humana puede cumplir. ¿Quién vio en esta vida cuerpo glorificado de ningún
hombre como ahora el mío? Por cierto los gloriosos santos, que se deleitan en la visión divina,
no gozan más que yo ahora en el acatamiento tuyo. Más ¡oh triste!, que en esto diferimos: que
ellos puramente se glorifican sin temor de caer de tal bienaventuranza y yo me alegro con recelo
del esquivo tormento que tu ausencia me ha de causar.
MELIBEA.- ¿Por gran premio tienes esto, Calisto?

CALISTO.- Téngolo por tanto en verdad que, si Dios me diese en el cielo la silla sobre sus
santos, no lo tendría por tanta felicidad.
MELIBEA.- Pues aun más igual galardón te daré yo, si perseveras.
CALISTO.- ¡Oh bienaventuradas orejas mías, que indignamente tan gran palabra habéis
oído!
MELIBEA.- Mas desaventuradas de que me acabes de oír, porque la paga será tan fiera
cual merece tu loco atrevimiento. Y el intento de tus palabras, Calisto, ha sido de ingenio de tal
hombre como tú. ¿Haber de salir para se perder en la virtud de tal mujer como yo? ¡Vete! ¡Vete
de ahí, torpe! Que no puede mi paciencia tolerar que haya subido en corazón humano conmigo el
ilícito amor comunicar su deleite.
CALISTO.- Iré como aquel contra quien solamente la adversa fortuna pone su estudio con
odio cruel.
* * *
CALISTO.- ¡Sempronio, Sempronio, Sempronio! ¿Dónde está este maldito?
SEMPRONIO.- Aquí soy, señor, curando de estos caballos.
CALISTO.- Pues, ¿cómo sales de la sala?
SEMPRONIO.- Abatiose el gerifalte y vínele a enderezar en el alcándara.
CALISTO.- ¡Así los diablos te ganen! ¡Así por infortunio arrebatado perezcas o perpetuo
intolerable tormento consigas, el cual en grado incomparablemente a la penosa y desastrada
muerte que espero traspasa. ¡Anda, anda, malvado! Abre la cámara y endereza la cama.
SEMPRONIO.- Señor, luego hecho es. Page
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CALISTO.- Cierra la ventana y deja la tiniebla acompañar al triste y al desdichado la
ceguedad. Mis pensamientos tristes no son dignos de luz. ¡Oh bienaventurada muerte aquella que
deseada a los afligidos viene! ¡Oh! si vinieseis ahora, Hipócrates y Galeno, médicos, ¿sentiríais
mi mal? ¡Oh, piedad de silencio, inspira en el Plebérico corazón, porque sin esperanza de salud
no envíe el espíritu perdido con el desastrado Píramo y de la desdichada Tisbe!
SEMPRONIO.- ¿Qué cosa es?

CALISTO.- ¡Vete de ahí! No me hables; si no, quizá ante del tiempo de mi rabiosa muerte
mis manos causarán tu arrebatado fin.
SEMPRONIO.- Iré, pues solo quieres padecer tu mal.
CALISTO.- ¡Ve con el diablo!
SEMPRONIO.- No creo, según pienso, ir conmigo el que contigo queda. ¡Oh desventura!
¡Oh súbito mal! ¿Cuál fue tan contrario acontecimiento que así tan presto robó el alegría de este
hombre y, lo que peor es, junto con ella el seso? ¿Dejarle he solo o entraré allá? Si le dejo,
matarse ha; si entro allá, matarme ha. Quédese; no me curo. Más vale que muera aquel a quien es
enojosa la vida que no yo que huelgo con ella. Aunque por al no desease vivir sino por ver mi
Elicia, me debería guardar de peligros. Pero si se mata sin otro testigo, yo quedo obligado a dar
cuenta de su vida. Quiero entrar. Mas, puesto que entre, no quiere consolación ni consejo. Asaz
es señal mortal no querer sanar. Con todo, quiérole dejar un poco que desbrave, madure: que
oído he decir que es peligro abrir o apremiar las postemas duras, porque más se enconan. Esté un
poco. Dejemos llorar al que dolor tiene. Que las lágrimas y suspiros mucho desenconan el
corazón dolorido. Y aun, si delante me tiene, más conmigo se encenderá. Que el sol más arde
donde puede reverberar. La vista, a quien objeto no se antepone, cansa. Y cuando aquél es cerca,
agúzase. Por eso quiérome sufrir un poco. Si entretanto se matare, muera. Quizá con algo me
quedaré que otro no lo sabe, con que mude el pelo malo. Aunque malo es esperar salud en
muerte ajena. Y quizá me engaña el diablo. Y si muere, matarme han y irán allá la soga y el
calderón. Por otra parte dicen los sabios que es grande descanso a los afligidos tener con quien
puedan sus cuitas llorar y que la llaga interior más empece. Pues en estos extremos, en que estoy
perplejo, lo más sano es entrar y sufrirle y consolarle. Porque, si posible es sanar sin arte ni
aparejo, más ligero es guarescer por arte y por cura.
CALISTO.- Sempronio.
SEMPRONIO.- Señor.
CALISTO.- Dame acá el laúd.
SEMPRONIO.- Señor, vesle aquí.
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CALISTO.- ¿Cual dolor puede ser tal
que se iguale con mi mal?
SEMPRONIO.- Destemplado está ese laúd.

CALISTO.- ¿Cómo templará el destemplado? ¿Cómo sentirá el armonía aquél que consigo
está tan discorde? ¿Aquél en quien la voluntad a la razón no obedece? ¿Quién tiene dentro del
pecho aguijones, paz, guerra, tregua, amor, enemistad, injurias, pecados, sospechas, todo a una
causa? Pero tañe y canta la más triste canción, que sepas.
SEMPRONIO.- Mira Nero de Tarpeya
a Roma cómo se ardía:
gritos dan niños y viejos
y él de nada se dolía.
CALISTO.- Mayor es mi fuego y menor la piedad de quien ahora digo.
SEMPRONIO.- No me engaño yo, que loco está este mi amo.
CALISTO.- ¿Qué estás murmurando, Sempronio?
SEMPRONIO.- No digo nada.
CALISTO.- Di lo que dices, no temas.
SEMPRONIO.- Digo que ¿cómo puede ser mayor el fuego que atormenta un vivo que el
que quemó tal ciudad y tanta multitud de gente?
CALISTO.- ¿Cómo? Yo te lo diré. Mayor es la llama que dura ochenta años que la que en
un día pasa, y mayor la que mata un ánima que la que quema cien mil cuerpos. Como de la
apariencia a la existencia, como de lo vivo a lo pintado, como de la sombra a lo real, tanta
diferencia hay del fuego que dices al que me quema. Por cierto, si el del purgatorio es tal, mas
querría que mi espíritu fuese con los de los brutos animales que por medio de aquél ir a la gloria
de los santos.
SEMPRONIO.- ¡Algo es lo que digo! ¡A más ha de ir este hecho! No basta loco, sino
hereje.
CALISTO.- ¿No te digo que hables alto, cuando hablares? ¿Qué dices?
SEMPRONIO.- Digo que nunca Dios quiera tal; que es especie de herejía lo que ahora
dijiste.
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CALISTO.- ¿Por qué?
SEMPRONIO.- Porque lo que dices contradice la cristiana religión.
CALISTO.- ¿Qué a mí?

SEMPRONIO.- ¿Tú no eres cristiano?
CALISTO.- ¿Yo? Melibeo soy y a Melibea adoro y en Melibea creo y a Melibea amo.
SEMPRONIO.- Tú te lo dirás. Como Melibea es grande no cabe en el corazón de mi amo,
que por la boca le sale a borbollones. No es más menester. Bien sé de qué pie cojeas. Yo te
sanaré.
CALISTO.- Increíble cosa prometes.
SEMPRONIO.- Antes fácil. Que el comienzo de la salud es conocer hombre la dolencia
del enfermo.
CALISTO.- ¿Cuál consejo puede regir lo que en sí no tiene orden ni consejo?
SEMPRONIO.- ¡Ha!, ¡ha!, ¡ha! ¿Esto es el fuego de Calisto? ¿Estas son sus congojas?
¡Como si solamente el amor contra él asestara sus tiros! ¡Oh soberano Dios, cuán altos son tus
misterios! ¡Cuánta premia pusiste en el amor, que es necesaria turbación en el amante! Su límite
pusiste por maravilla. Parece al amante que atrás queda. Todos pasan, todos rompen, pungidos y
esgarrochados como ligeros toros. Sin freno saltan por las barreras. Mandaste al hombre por la
mujer dejar el padre y la madre; ahora no sólo aquello, mas a ti y a tu ley desamparan, como
ahora Calisto. Del cual no me maravillo, pues los sabios, los santos, los profetas por él te
olvidaron.
SEMPRONIO.- Señor.
CALISTO.- No me dejes.
SEMPRONIO.- De otro temple está esta gaita.
CALISTO.- ¿Qué te parece de mi mal?
SEMPRONIO.- Que amas a Melibea.
CALISTO.- ¿Y no otra cosa?
SEMPRONIO.- Harto mal es tener la voluntad en un solo lugar cautiva.
CALISTO.- Poco sabes de firmeza.
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SEMPRONIO.- La perseverancia en el mal no es constancia; mas dureza o pertinacia la
llaman en mi tierra. Vosotros los filósofos de Cupido llamadla como quisiereis.

CALISTO.- Torpe cosa es mentir el que enseña a otro, pues que tú te precias de loar a tu
amiga Elicia.
SEMPRONIO.- Haz tú lo que bien digo y no lo que mal hago.
CALISTO.- ¿Qué me repruebas?
SEMPRONIO.- Que sometes la dignidad del hombre a la imperfección de la flaca mujer.
CALISTO.- ¿Mujer? ¡Oh grosero! ¡Dios, Dios!
SEMPRONIO.- ¿Y así lo crees? ¿O burlas?
CALISTO.- ¿Qué burlo? Por Dios la creo, por Dios la confieso y no creo que hay otro
soberano en el cielo; aunque entre nosotros mora.
SEMPRONIO.- ¡Ha!, ¡ha!, ¡ha! ¿Oístes qué blasfemia? ¿Vistes qué ceguedad?
CALISTO.- ¿De qué te ríes?
SEMPRONIO.- Ríome que no pensaba que había peor invención de pecado que en
Sodoma.
CALISTO.- ¿Cómo?
SEMPRONIO.- Porque aquellos procuraron abominable uso con los ángeles no conocidos
y tú con el que confiesas ser Dios.
CALISTO.- ¡Maldito seas!, que hecho me has reír, lo que no pensé hogaño.
SEMPRONIO.- ¿Pues qué?, ¿toda tu vida habías de llorar?
CALISTO.- Sí.
SEMPRONIO.- ¿Por qué?
CALISTO.- Porque amo a aquélla ante quien tan indigno me hallo que no la espero
alcanzar.
SEMPRONIO.- ¡Oh pusilánimo! ¡Oh hideputa! ¡Qué Nembrot, qué magno Alejandro, los
cuales no solo del señorío del mundo, mas del cielo se juzgaron ser dignos!
CALISTO.- No te oí bien eso que dijiste. Torna, dilo, no procedas.
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SEMPRONIO.- Dije que tú, que tienes mas corazón que Nembrot ni Alejandro, desesperas
de alcanzar una mujer, muchas de las cuales en grandes estados constituidas se sometieron a los

pechos y resollos de viles acemileros y otras a brutos animales. ¿No has leído de Pasifé con el
toro, de Minerva con el can?
CALISTO.- No lo creo; hablillas son.
SEMPRONIO.- Lo de tu abuela con el simio, ¿hablilla fue? Testigo es el cuchillo de tu
abuelo.
CALISTO.- ¡Maldito sea este necio! ¡Y qué porradas dice!
SEMPRONIO.- ¿Escociote? Lee los historiales, estudia los filósofos, mira los poetas.
Llenos están los libros de sus viles y malos ejemplos y de las caídas que llevaron los que en algo,
como tú, las reputaron. Oye a Salomón do dice que las mujeres y el vino hacen a los hombres
renegar. Aconséjate con Séneca y verás en qué las tiene. Escucha al Aristóteles, mira a Bernardo.
Gentiles, judíos, cristianos y moros, todos en esta concordia están. Pero lo dicho y lo que de ellas
dijere no te acontezca error de tomarlo en común. Que muchas hubo y hay santas y virtuosas y
notables, cuya resplandeciente corona quita el general vituperio. Pero de estas otras, ¿quién te
contaría sus mentiras, sus tráfagos, sus cambios, su liviandad, sus lagrimillas, sus alteraciones,
sus osadías? Que todo lo que piensan, osan sin deliberar. ¿Sus disimulaciones, su lengua, su
engaño, su olvido, su desamor, su ingratitud, su inconstancia, su testimoniar, su negar, su
revolver, su presunción, su vanagloria, su abatimiento, su locura, su desdén, su soberbia, su
sujeción, su parlería, su golosina, su lujuria y suciedad, su miedo, su atrevimiento, sus
hechicerías, sus embaimientos, sus escarnios, su deslenguamiento, su desvergüenza, su
alcahuetería? Considera, ¡qué sesito está debajo de aquellas grandes y delgadas tocas! ¡Qué
pensamientos so aquellas gorgueras, so aquel fausto, so aquellas largas y autorizantes ropas!
¡Qué imperfección, qué albañares debajo de templos pintados! Por ellas es dicho: arma del
diablo, cabeza de pecado, destrucción de paraíso. ¿No has rezado en la festividad de San Juan,
do dice: Las mujeres y el vino hacen los hombres renegar; do dice: Esta es la mujer, antigua
malicia que a Adán echó de los deleites de paraíso; ésta el linaje humano metió en el infierno; a
ésta menospreció Elías profeta &c.?
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CALISTO.- Di pues, ese Adán, ese Salomón, ese David, ese Aristóteles, ese Virgilio, esos
que dices, ¿cómo se sometieron a ellas? ¿Soy más que ellos?
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SEMPRONIO.- A los que las vencieron querría que remedases, que no a los que de ellas
fueron vencidos. Huye de sus engaños. ¿Sabes que hacen? Cosa que es difícil entenderlas. No

tienen modo, no razón, no intención. Por rigor comienzan el ofrecimiento que de sí quieren
hacer. A los que meten por los agujeros denuestan en la calle. Convidan, despiden, llaman,
niegan, señalan amor, pronuncian enemiga, ensáñanse presto, apacíguanse luego. Quieren que
adivinen lo que quieren. ¡Oh qué plaga! ¡Oh qué enojo! ¡Oh qué hastío es conferir con ellas más
de aquel breve tiempo que son aparejadas a deleite!
CALISTO.- ¡Ve! Mientras más me dices y más inconvenientes me pones, más la quiero.
No sé qué es.
SEMPRONIO.- No es este juicio para mozos, según veo, que no se saben a razón someter,
no se saben administrar. Miserable cosa es pensar ser maestro el que nunca fue discípulo.
CALISTO.- ¿Y tú qué sabes? ¿quién te mostró esto?
SEMPRONIO.- ¿Quién? Ellas. Que desde se descubren así pierden la vergüenza, que todo
esto y aun más a los hombres manifiestan. Ponte, pues, en la medida de honra, piensa ser más
digno de lo que te reputas. Que cierto, peor extremo es dejarse hombre caer de su merecimiento
que ponerse en más alto lugar que debe.
CALISTO.- Pues, ¿quién soy yo para eso?
SEMPRONIO.- ¿Quién? Lo primero eres hombre y de claro ingenio. Y más, a quien la
natura dotó de los mejores bienes que tuvo, conviene a saber, hermosura, gracia, grandeza de
miembros, fuerza, ligereza. Y allende de esto, fortuna medianamente partió contigo lo suyo en
tal cantidad que los bienes que tienes de dentro con los de fuera resplandecen. Porque sin los
bienes de fuera, de los cuales la fortuna es señora, a ninguno acaece en esta vida ser
bienaventurado. Y más, a constelación de todos eres amado.
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CALISTO.- Pero no de Melibea. Y en todo lo que me has gloriado, Sempronio, sin
proporción ni comparación se aventaja Melibea. Mira la nobleza y antigüedad de su linaje, el
grandísimo patrimonio, el excelentísimo ingenio, las resplandecientes virtudes, la altitud y
inefable gracia, la soberana hermosura, de la cual te ruego me dejes hablar un poco, porque haya
algún refrigerio. Y lo que te dijere será de lo descubierto; que, si de lo oculto yo hablarte supiera,
no nos fuera necesario altercar tan miserablemente estas razones.
SEMPRONIO.- ¡Qué mentiras y qué locuras dirá ahora este cautivo de mi amo!
CALISTO.- ¿Cómo es eso?

SEMPRONIO.- Dije que digas, que muy gran placer habré de lo oír. ¡Así te medre Dios,
como me será agradable ese sermón!
CALISTO.- ¿Qué?
SEMPRONIO.- Que ¡así me medre Dios, como me será gracioso de oír!
CALISTO.- Pues porque hayas placer, yo lo figuraré por partes mucho por extenso.
SEMPRONIO.- ¡Duelos tenemos! Esto es tras lo que yo andaba. De pasarse habrá ya esta
importunidad.
CALISTO.- Comienzo por los cabellos. ¿Ves tú las madejas del oro delgado que hilan en
Arabia? Más lindos son y no resplandecen menos. Su longura hasta el postrero asiento de sus
pies; después, crinados y atados con la delgada cuerda, como ella se los pone, no ha más
menester para convertir los hombres en piedras.
SEMPRONIO.- ¡Más en asnos!
CALISTO.- ¿Qué dices?
SEMPRONIO.- Dije que esos tales no serían cerdas de asno.
CALISTO.- ¡Ved qué torpe y qué comparación!
SEMPRONIO.- ¿Tú cuerdo?
CALISTO.- Los ojos verdes, rasgados; las pestañas luengas; las cejas delgadas y alzadas;
la nariz mediana; la boca pequeña; los dientes menudos y blancos; los labios colorados y
grosezuelos; el torno del rostro poco más luengo que redondo; el pecho alto; la redondez y forma
de las pequeñas tetas, ¿quién te la podría figurar? Que se despereza el hombre cuando las mira.
La tez lisa, lustrosa; el cuero suyo oscurece la nieve; la color mezclada, cual ella la escogió para
sí.
SEMPRONIO.- ¡En sus trece está este necio! Page
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CALISTO.- Las manos pequeñas en mediana manera, de dulce carne acompañadas; los
dedos luengos; las uñas en ellos largas y coloradas, que parecen rubíes entre perlas. Aquella
proporción, que ver yo no pude, no sin duda por el bulto de fuera juzgo incomparablemente ser
mejor que la que Paris juzgó entre las tres diosas.
SEMPRONIO.- ¿Has dicho?
CALISTO.- Cuan brevemente pude.

SEMPRONIO.- Puesto que sea todo eso verdad, por ser tú hombre eres más digno.
CALISTO.- ¿En qué?
SEMPRONIO.- En que ella es imperfecta, por el cual defecto desea y apetece a ti y a otro
menor que tú. ¿No has leído el filósofo, do dice: Así como la materia apetece a la forma, así la
mujer al varón?
CALISTO.- ¡Oh triste, y cuando veré yo eso entre mí y Melibea!
SEMPRONIO.- Posible es. Y que la aborrezcas cuanto ahora la amas podrá ser
alcanzándola y viéndola con otros ojos, libres del engaño en que ahora estás.
CALISTO.- ¿Con qué ojos?
SEMPRONIO. Con ojos claros.
CALISTO.- Y ahora, ¿con qué la veo?
SEMPRONIO.- Con anteojos de aumento, con que lo poco parece mucho y lo pequeño
grande. Y porque no te desesperes, yo quiero tomar esta empresa de cumplir tu deseo.
CALISTO.- ¡Oh! ¡Dios te dé lo que deseas! ¡Qué glorioso me es oírte; aunque no espero
que lo has de hacer!
SEMPRONIO.- Antes lo haré cierto.
CALISTO.- Dios te consuele. El jubón de brocado que ayer vestí, Sempronio, vístetele tú.
SEMPRONIO.- Prospérete Dios por este y por muchos más que me darás. De la burla yo
me llevo lo mejor. Con todo, si de estos aguijones me da, traérsela he hasta la cama. ¡Bueno
ando! Hácelo esto que me dio mi amo; que, sin merced, imposible es obrarse bien ninguna cosa.
CALISTO.- No seas ahora negligente.
SEMPRONIO.- No lo seas tú, que imposible es hacer siervo diligente el amo perezoso.
CALISTO.- ¿Cómo has pensado de hacer esta piedad? Page
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SEMPRONIO.- Yo te lo diré. Días ha grandes que conozco en fin de esta vecindad una
vieja barbuda que se dice Celestina, hechicera, astuta, sagaz en cuantas maldades hay. Entiendo
que pasan de cinco mil virgos los que se han hecho y deshecho por su autoridad en esta ciudad.
A las duras peñas promoverá y provocará a lujuria, si quiere.
CALISTO.- ¿Podríala yo hablar?

SEMPRONIO.- Yo te la traeré hasta acá. Por eso, aparéjate, sele gracioso, sele franco.
Estudia, mientras voy yo, de le decir tu pena tan bien como ella te dará el remedio.
CALISTO.- ¿Y tardas?
SEMPRONIO.- Ya voy. Quede Dios contigo.
CALISTO.- Y contigo vaya. ¡Oh todopoderoso, perdurable Dios! Tú, que guías los
perdidos y los reyes orientales por la estrella precedente a Belén trajiste y en su patria los
redujiste, humilmente te ruego que guíes a mi Sempronio, en manera que convierta mi pena y
tristeza en gozo y yo indigno merezca venir en el deseado fin.
* * *
CELESTINA.- ¡Albricias!, ¡albricias! Elicia. ¡Sempronio! ¡Sempronio!
ELICIA.- ¡Ce!, ¡ce!, ¡ce!
CELESTINA.- ¿Por qué?
ELICIA.- Porque está aquí Crito.
CELESTINA.- ¡Mételo en la camarilla de las escobas! ¡Presto! Dile que viene tu primo y
mi familiar.
ELICIA.- Crito, retráete ahí. Mi primo viene. ¡Perdida soy!
CRITO.- Pláceme. No te acongojes.
SEMPRONIO.- ¡Madre bendita! ¡Qué deseo traigo! ¡Gracias a Dios, que te me dejó ver!
CELESTINA.- ¡Hijo mío!, ¡rey mío!, turbado me has. No te puedo hablar. Torna y dame
otro abrazo. ¿Y tres días pudiste estar sin vernos? ¡Elicia! ¡Elicia! ¡Cátale aquí!
ELICIA.- ¿A quién, madre?
CELESTINA.- A Sempronio.
ELICIA.- ¡Ay triste! ¡Qué saltos me da el corazón! ¿Es qué es de él?
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CELESTINA.- Vesle aquí, vesle. Yo me le abrazaré; que no tú.
age
ELICIA.- ¡Ay! ¡Maldito seas, traidor! Postema y landre te mate y a manos de tus enemigos
mueras y por crímenes dignos de cruel muerte en poder de rigurosa justicia te veas. ¡Ay, ay!

SEMPRONIO.- ¡Hi!, ¡hi!, ¡hi! ¿Qué has, mi Elicia? ¿De qué te acongojas?
ELICIA.- Tres días ha que no me ves. ¡Nunca Dios te vea, nunca Dios te consuele ni
visite! ¡Ay de la triste, que en ti tiene su esperanza y el fin de todo su bien!
SEMPRONIO.- ¡Calla, señora mía! ¿Tú piensas que la distancia del lugar es poderosa de
apartar el entrañable amor, el fuego, que está en mi corazón? Do yo voy, conmigo vas, conmigo
estás. No te aflijas ni me atormentes más de lo que yo he padecido. Mas di, ¿qué pasos suenan
arriba?
ELICIA.- ¿Quién? Un mi enamorado.
SEMPRONIO.- Pues créolo.
ELICIA.- ¡A la fe!, verdad es. Sube allá y verle has.
SEMPRONIO.- Voy.
CELESTINA.- ¡Anda acá! Deja esa loca, que ella es liviana y, turbada de tu ausencia,
sácasla ahora de seso. Dirá mil locuras. Ven y hablemos. No dejemos pasar el tiempo en balde.
SEMPRONIO.- Pues, ¿quién está arriba?
CELESTINA.- ¿Quiéreslo saber?
SEMPRONIO.- Quiero.
CELESTINA.- Una moza que me encomendó un fraile.
SEMPRONIO.- ¿Qué fraile?
CELESTINA.- No lo procures.
SEMPRONIO.- Por mi vida, madre, ¿qué fraile?
CELESTINA.- ¿Porfías? El ministro, el gordo.
SEMPRONIO.- ¡Oh desaventurada y qué carga espera!
CELESTINA.- Todo lo llevamos. Pocas mataduras has tú visto en la barriga.
SEMPRONIO.- Mataduras no; mas hinchazones sí.
CELESTINA.- ¡Ay burlador!
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SEMPRONIO.- Deja si soy burlador; muéstramela.
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ELICIA.- ¡Ah don malvado! ¿Verla quieres? ¡Los ojos se te salten!, que no basta a ti una
ni otra. ¡Anda!, vela y deja a mí para siempre.

SEMPRONIO.- ¡Calla, Dios mío! ¿Y enójaste? Que ni la quiero ver a ella ni a mujer
nacida. A mi madre quiero hablar y quédate adiós.
ELICIA.- ¡Anda, anda!, ¡vete, desconocido!, y está otros tres años que no me vuelvas a
ver!
SEMPRONIO.- Madre mía, bien tendrás confianza y creerás que no te burlo. Torna el
manto y vamos, que por el camino sabrás lo que, si aquí me tardase en decirte, impediría tu
provecho y el mío.
CELESTINA.- Vamos. Elicia, quédate adiós, cierra la puerta. ¡Adiós paredes!
* * *
SEMPRONIO.- ¡Oh madre mía! Todas cosas dejadas aparte, solamente está atenta y
imagina en lo que te dijere y no derrames tu pensamiento en muchas partes. Que quien junto en
diversos lugares le pone, en ninguno le tiene si no por caso determina lo cierto. Y quiero que
sepas de mí lo que no has oído y es que jamás pude, después que mi fe contigo puse, desear bien
de que no te cupiese parte.
CELESTINA.- Parta Dios, hijo, de lo suyo contigo, que no sin causa lo hará, siquiera
porque has piedad de esta pecadora de vieja. Pero di, no te detengas. Que la amistad que entre ti
y mí se afirma, no ha menester preámbulos ni corolarios ni aparejos para ganar voluntad.
Abrevia y ven al hecho, que vanamente se dice por muchas palabras lo que por pocas se puede
entender.
SEMPRONIO.- Así es. Calisto arde en amores de Melibea. De ti y de mí tiene necesidad.
Pues juntos nos ha menester, juntos nos aprovechemos. Que conocer el tiempo y usar el hombre
de la oportunidad hace los hombres prósperos.
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CELESTINA.- Bien has dicho, al cabo estoy. Basta para mí mecer el ojo. Digo que me
alegro de estas nuevas como los cirujanos de los descalabrados. Y como aquellos dañan en los
principios las llagas y encarecen el prometimiento de la salud, así entiendo yo hacer a Calisto.
Alargarle he la certeza del remedio, porque, como dicen, la esperanza luenga aflige el corazón y,
cuanto él la perdiere, tanto se la promete. ¡Bien me entiendes!
SEMPRONIO.- Callemos, que a la puerta estamos y, como dicen, las paredes han oídos.

CELESTINA.- Llama.
SEMPRONIO.- Ta, ta, ta.
* * *
CALISTO.- Pármeno.
PÁRMENO.- Señor.
CALISTO.- ¿No oyes, maldito sordo?
PÁRMENO.- ¿Qué es, señor?
CALISTO.- A la puerta llaman; corre.
PÁRMENO.- ¿Quién es?
SEMPRONIO.- Abre a mí y a esta dueña.
PÁRMENO.- Señor, Sempronio y una puta vieja alcoholada daban aquellas porradas.
CALISTO.- Calla, calla, malvado, que es mi tía. Corre, corre, abre. Siempre lo vi, que por
huir hombre de un peligro, cae en otro mayor. Por encubrir yo este hecho de Pármeno, a quien
amor o fidelidad o temor pusieran freno, cae en indignación de ésta, que no tiene menor poderío
en mi vida que Dios.
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PÁRMENO.- ¿Por qué, señor, te matas? ¿Por qué, señor, te acongojas? ¿Y tú piensas que
es vituperio en las orejas de ésta el nombre que la llamé? No lo creas; que así se glorifica en le
oír, como tú, cuando dicen: ¡diestro caballero es Calisto! Y demás de esto, es nombrada y por tal
título conocida. Si entre cien mujeres va y alguno dice: ¡puta vieja!, sin ningún empacho luego
vuelve la cabeza y responde con alegre cara. En los convites, en las fiestas, en las bodas, en las
cofradías, en los mortuorios, en todos los ayuntamientos de gentes, con ella pasan tiempo. Si
pasa por los perros, aquello suena su ladrido; si está cerca de las aves, otra cosa no cantan; si
cerca de los ganados, balando lo pregonan; si cerca de las bestias, rebuznando dicen: ¡puta vieja!
Las ranas de los charcos otra cosa no suelen mentar. Si va entre los herreros, aquello dicen sus
martillos. Carpinteros y armeros, herradores, caldereros, arcadores, todo oficio de instrumento
forma en el aire su nombre. Cántanla los carpinteros, péinanla los peinadores, tejedores.
Labradores en las huertas, en las aradas, en las viñas, en las segadas con ella pasan el afán

cotidiano. Al perder en los tableros, luego suenan sus loores. Todas cosas que son, a do quiera
que ella está, el tal nombre representan. ¡Oh qué comedor de huevos asados era su marido! ¿Qué
quieres más, sino, si una piedra toca con otra, luego suena ¡puta vieja!?
CALISTO.- Y tú ¿cómo lo sabes y la conoces?
PÁRMENO.- Saberlo has. Días grandes son pasados que mi madre, mujer pobre, moraba
en su vecindad, la cual, rogada por esta Celestina, me dio a ella por sirviente; aunque ella no me
conoce, por lo poco que la serví y por la mudanza que la edad ha hecho.
CALISTO.- ¿De qué la servías?
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PÁRMENO.- Señor, iba a la plaza y traíale de comer y acompañábala; suplía en aquellos
menesteres que mi tierna fuerza bastaba. Pero de aquel poco tiempo que la serví, recogía la
nueva memoria lo que la vejez no ha podido quitar. Tiene esta buena dueña al cabo de la ciudad,
allá cerca de las tenerías, en la cuesta del río, una casa apartada, medio caída, poco compuesta y
menos abastada. Ella tenía seis oficios, conviene saber: lavandera, perfumera, maestra de hacer
afeites y de hacer virgos, alcahueta y un poquito hechicera. Era el primer oficio cobertura de los
otros, so color del cual muchas mozas de estas sirvientes entraban en su casa a labrarse y a labrar
camisas y gorgueras y otras muchas cosas. Ninguna venía sin torrezno, trigo, harina o jarro de
vino y de las otras provisiones que podían a sus amas hurtar. Y aun otros hurtillos de más calidad
allí se encubrían. Asaz era amiga de estudiantes y despenseros y mozos de abades. A éstos
vendía ella aquella sangre inocente de las cuitadillas, la cual ligeramente aventuraban en
esfuerzo de la restitución que ella les prometía. Subió su hecho a más: que por medio de aquellas
comunicaba con las más encerradas, hasta traer a ejecución su propósito. Y aquestas en tiempo
honesto, como estaciones, procesiones de noche, misas del gallo, misas del alba y otras secretas
devociones. Muchas encubiertas vi entrar en su casa. Tras ellas hombres descalzos, contritos y
rebozados, desatacados, que entraban allí a llorar sus pecados. ¡Qué tráfagos, si piensas, traía!
Hacíase física de niños, tomaba estambre de unas casas, dábalo a hilar en otras, por achaque de
entrar en todas. Las unas: ¡madre acá!; las otras: ¡madre acullá!; ¡cata la vieja!; ¡ya viene el
ama!: de todos muy conocida. Con todos esos afanes, nunca pasaba sin misa ni vísperas ni
dejaba monasterios de frailes ni de monjas. Esto porque allí hacía ella sus aleluyas y conciertos.
Y en su casa hacía perfumes, falsaba estoraques, mejuí, animes, ámbar, algalia, polvillos,
almizcles, mosquetes. Tenía una cámara llena de alambiques, de redomillas, de barrilejos de
barro, de vidrio, de alambre, de estaño, hechos de mil facciones. Hacía solimán, afeite cocido,

argentadas, bujelladas, cerillas, llanillas, unturillas, lustres, lucentores, clarimentes, albaliños y
otras aguas de rostro, de rasuras de gamones, de cortezas de espantalobos, de taraguntia, de
hieles, de agraz, de mosto, de estiladas y azucaradas. Adelgazaba los cueros con zumos de
limones, con turbino, con tuétano de corzo y de garza, y otras confecciones. Sacaba agua para
oler, de rosas, de azahar, de jazmín, de trébol, de madreselva y clavellinas, mosquetas y
almizcladas, polvorizadas, con vino. Hacía lejías para enrubiar, de sarmientos, de carrasca, de
centeno, de marrubios, con salitre, con alumbre y milifolía y otras diversas cosas. Y los untos y
mantecas que tenía es hastío de decir: de vaca, de oso, de caballos y de camellos, de culebra y de
conejo, de ballena, de garza y de alcaraván y de gamo y de gato montés y de tejón, de ardilla, de
erizo, de nutria. Aparejos para baños, esto es una maravilla, de las hierbas y raíces que tenía en el
techo de su casa colgadas: manzanilla y romero, malvaviscos, culantrillo, coronillas, flor de
sauco y de mostaza, espliego y laurel blanco, tortarrosa y gramonilla, flor salvaje y higueruela,
pico de oro y hoja tinta. Los aceites que sacaba para el rostro no es cosa de creer: de estoraque y
de jazmín, de limón, de pepitas, de violetas, de menjuí, de alfócigos, de piñones, de granillo, de
azufaifas, de neguilla, de altramuces, de arvejas y de carillas y de hierba pajarera. Y un poquillo
de bálsamo tenía ella en una redomilla que guardaba para aquel rascuño que tiene por las narices.
Esto de los virgos, unos hacía de vejiga y otros curaba de punto. Tenía en un tabladillo, en una
cajuela pintada, unas agujas delgadas de pellejeros y hilos de seda encerados y colgadas allí
raíces de hojaplasma y fuste sanguino, cebolla albarrana y cepacaballo. Hacía con esto
maravillas; que, cuando vino por aquí el embajador francés, tres veces vendió por virgen una
criada que tenía.
CALISTO.- ¡Así pudiera ciento!
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PÁRMENO.- ¡Sí, santo Dios! Y remediaba por caridad muchas huérfanas y cerradas, que
se encomendaban a ella. Y en otro apartado tenía para remediar amores y para se querer bien.
Tenía huesos de corazón de ciervo, lengua de víbora, cabezas de codornices, sesos de asno, tela
de caballo, mantillo de niño, haba morisca, guija marina, soga de ahorcado, flor de yedra, espina
de erizo, pie de tejo, granos de helecho, la piedra del nido del águila y otras mil cosas. Venían a
ella muchos hombres y mujeres y a unos demandaba el pan do mordían; a otros, de su ropa; a
otros, de sus cabellos; a otros, pintaba en la palma letras con azafrán; a otros, con bermellón; a
otros, daba unos corazones de cera, llenos de agujas quebradas y otras cosas en barro y en plomo

hechas, muy espantables al ver. Pintaba figuras, decía palabras en tierra. ¿Quién te podrá decir lo
que esta vieja hacía? Y todo era burla y mentira.
CALISTO.- Bien está, Pármeno. Déjalo para más oportunidad. Asaz soy de ti avisado.
Téngotelo en gracia. No nos detengamos, que la necesidad desecha la tardanza. Oye. Aquella
viene rogada. Espera más que debe. Vamos, no se indigne. Yo temo y el temor reduce la
memoria y a la providencia despierta. ¡Sus! Vamos, proveamos. Pero ruégote, Pármeno, la
envidia de Sempronio, que en esto me sirve y complace no ponga impedimento en el remedio de
mi vida. Que, si para él hubo jubón, para ti no faltará sayo. Ni pienses que tengo en menos tu
consejo y aviso que su trabajo y obra: como lo espiritual sepa yo que precede a lo corporal y que,
puesto que las bestias corporalmente trabajen más que los hombres, por eso son pensadas y
curadas, pero no amigas de ellos. En la tal diferencia serás conmigo, en respecto de Sempronio.
Y so secreto sello, pospuesto el dominio, por tal amigo a ti me concedo.
PÁRMENO.- Quéjome, señor, de la duda de mi fidelidad y servicio, por los
prometimientos y amonestaciones tuyas. ¿Cuándo me viste, señor, envidiar o por ningún interés
ni resabio tu provecho torcer?
CALISTO.- No te escandalices. Que sin duda tus costumbres y gentil crianza en mis ojos
ante todos los que me sirven están. Mas como en caso tan arduo, do todo mi bien y vida pende,
es necesario proveer, proveo a los acontecimientos. Como quiera que creo que tus buenas
costumbres sobre buen natural florecen, como el buen natural sea principio del artificio. Y no
más; sino vamos a ver la salud.
* * *
CELESTINA.- Pasos oigo. Acá descienden. Haz, Sempronio, que no lo oyes. Escucha y
déjame hablar lo que a ti y a mí me conviene.
SEMPRONIO.- Habla.
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CELESTINA.- No me acongojes ni me importunes, que sobrecargar el cuidado es aguijar
al animal congojoso. Así sientes la pena de tu amo Calisto que parece que tú eres él y él tú y que
los tormentos son en un mismo sujeto. Pues cree que yo no vine acá por dejar este pleito indeciso
o morir en la demanda.

CALISTO.- Pármeno, detente. ¡Ce! Escucha qué hablan éstos. Veamos en qué vivimos.
¡Oh notable mujer! ¡Oh bienes mundanos, indignos de ser poseídos de tan alto corazón! ¡Oh fiel
y verdadero Sempronio! ¿Has visto, mi Pármeno? ¿Oíste? ¿Tengo razón? ¿Qué me dices, rincón
de mi secreto y consejo del alma mía?
PÁRMENO.- Protestando mi inocencia en la primera sospecha y cumpliendo con la
fidelidad, porque te me concediste, hablaré. Óyeme y el afecto no te ensorde ni la esperanza del
deleite te ciegue. Tiémplate y no te apresures: que muchos con codicia de dar en el fiel, yerran el
blanco. Aunque soy mozo, cosas he visto asaz y el seso y la vista de las muchas cosas
demuestran la experiencia. De verte o de oírte descender por la escalera, parlan lo que estos
fingidamente han dicho, en cuyas falsas palabras pones el fin de tu deseo.
SEMPRONIO.- Celestina, ruinmente suena lo que Pármeno dice.
CELESTINA.- Calla, que para la mi santiguada do vino el asno vendrá el albarda. Déjame
tú a Pármeno, que yo te le haré uno de nos, y de lo que hubiéremos, démosle parte: que los
bienes, si no son comunicados, no son bienes. Ganemos todos, partamos todos, holguemos todos.
Yo te le traeré manso y benigno a picar el pan en el puño y seremos dos a dos y, como dicen, tres
al mohíno.
* * *
SEMPRONIO.- Señor.
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CELESTINA.- Sempronio, ¡de aquellas vivo yo! ¡Los huesos que yo doy piensa este necio
de tu amo de darme a comer! Pues nada le sueño. Al freír lo verá. Dile que cierre la boca y
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CALISTO.- ¿Qué haces, llave de mi vida? Abre. ¡Oh Pármeno!, ya la veo: sano soy, vivo
soy! ¿Miras qué reverenda persona, qué acatamiento? Por la mayor parte, por la fisonomía es
conocida la virtud interior. ¡Oh vejez virtuosa! ¡Oh virtud envejecida!. ¡Oh gloriosa esperanza de
mi deseado fin! ¡Oh fin de mi deleitosa esperanza! ¡Oh salud de mi pasión, reparo de mi
tormento, regeneración mía, vivificación de mi vida, resurrección de mi muerte! Deseo llegar a
ti, codicio besar esas manos llenas de remedio. La indignidad de mi persona lo embarga. Desde
aquí adoro la tierra que huellas y en reverencia tuya beso.

comience abrir la bolsa: que de las obras dudo, cuanto más de las palabras. So, que te estriego,
asna coja. Más habías de madrugar.
PÁRMENO.- ¡Ay de orejas, que tal oyen! Perdido es quien tras perdido anda. ¡Oh Calisto
desventurado, abatido, ciego! ¡Y en tierra está adorando a la más antigua y puta tierra que
fregaron sus espaldas en todos los burdeles! Deshecho es, vencido es, caído es: no es capaz de
ninguna redención ni consejo ni esfuerzo.
CALISTO.- ¿Qué decía la madre? Paréceme que pensaba que le ofrecía palabras por
excusar galardón.
SEMPRONIO.- Así lo sentí.
CALISTO. Pues ven conmigo: trae las llaves, que yo sanaré su duda.
SEMPRONIO.- Bien harás y luego vamos. Que no se debe dejar crecer la hierba entre los
panes ni la sospecha en los corazones de los amigos; sino limpiarla luego con el escardilla de las
buenas obras.
CALISTO.- Astuto hablas. Vamos y no tardemos.
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CELESTINA.- Pláceme, Pármeno, que habemos habido oportunidad para que conozcas el
amor mío contigo y la parte que en mi inmérito tienes. Y digo inmérito por lo que te he oído
decir, de que no hago caso. Porque virtud nos amonesta sufrir las tentaciones y no dar mal por
mal; y especial, cuando somos tentados por mozos y no bien instruidos en lo mundano, en que
con necia lealtad pierdan a sí y a sus amos, como ahora tú a Calisto. Bien te oí y no pienses que
el oír con los otros exteriores sesos mi vejez haya perdido. Que no sólo lo que veo, oigo y
conozco; mas aun lo intrínseco con los intelectuales ojos penetro. Has de saber, Pármeno, que
Calisto anda de amor quejoso. Y no lo juzgues por eso por flaco, que el amor todas las cosas
vence. Y sabe, si no sabes, que dos conclusiones son verdaderas. La primera, que es forzoso el
hombre amar a la mujer y la mujer al hombre. La segunda, que el que verdaderamente ama es
necesario que se turbe con la dulzura del soberano deleite, que por el hacedor de las cosas fue
puesto, porque el linaje de los hombres perpetuase, sin lo cual perecería. Y no sólo en la humana
especie; mas en los peces, en las bestias, en las aves, en las reptilias y en lo vegetativo, algunas
plantas han este respeto, si sin interposición de otra cosa en poca distancia de tierra están
puestas, en que hay so determinación de herbolarios y agricultores, ser machos y hembras. ¿Qué
dirás a esto, Pármeno? ¡Neciezuelo, loquito, angelico, perlica, simplecico! ¿Lobitos en tal

gestico? Llégate acá, putico, que no sabes nada del mundo ni de sus deleites. ¡Mas rabia mala me
mate si te llego a mí, aunque vieja! Que la voz tienes ronca, las barbas te apuntan. Mal
sosegadilla debes tener la punta de la barriga.
PÁRMENO.- ¡Como cola de alacrán!
CELESTINA.- Y aun peor: que la otra muerde sin hinchar y la tuya hincha por nueve
meses.
PÁRMENO.- ¡Hi!, ¡hi!, ¡hi!
CELESTINA.- ¿Ríeste, landrecilla, hijo?
PÁRMENO.- Calla, madre, no me culpes ni me tengas, aunque mozo, por insipiente. Amo
a Calisto, porque le debo fidelidad, por crianza, por beneficios, por ser de él honrado y bien
tratado, que es la mayor cadena, que el amor del servidor al servicio del señor prende, cuanto lo
contrario aparta. Véole perdido y no hay cosa peor que ir tras deseo sin esperanza de buen fin; y
especial, pensando remediar su hecho tan arduo y difícil con vanos consejos y necias razones de
aquel bruto Sempronio, que es pensar sacar aradores a pala y azadón. No lo puedo sufrir. ¡Dígolo
y lloro!
CELESTINA.- ¿Pármeno, tú no ves que es necedad o simpleza llorar por lo que con llorar
no se puede remediar?
PÁRMENO.- Por eso lloro. Que, si con llorar fuese posible traer a mi amo el remedio, tan
grande sería el placer de la tal esperanza que de gozo no podría llorar; pero así, perdida ya toda
la esperanza, pierdo el alegría y lloro.
CELESTINA.- Llorarás sin provecho por lo que llorando estorbar no podrás ni sanarlo
presumas. ¿A otros no ha acontecido esto, Pármeno?
PÁRMENO.- Sí; pero a mi amo no le querría doliente.
CELESTINA.- No lo es; mas aunque fuese doliente, podría sanar.
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PÁRMENO.- No curo de lo que dices, porque en los bienes mejor es el acto que la
potencia y en los males mejor la potencia que el acto. Así que mejor es ser sano que poderlo ser
y mejor es poder ser doliente que ser enfermo por acto y, por tanto, es mejor tener la potencia en
el mal que el acto.
CELESTINA.- ¡Oh malvado! ¡Cómo, que no se te entiende! ¿Tú no sientes su
enfermedad? ¿Qué has dicho hasta ahora? ¿De qué te quejas? Pues burla o di por verdad lo falso

y cree lo que quisieres: que él es enfermo por acto y el poder ser sano es en mano de esta flaca
vieja.
PÁRMENO.- ¡Mas, de esta flaca puta vieja!
CELESTINA.- ¡Putos días vivas, bellaquillo!, y ¡cómo te atreves...!
PÁRMENO.- ¡Como te conozco...!
CELESTINA.- ¿Quién eres tú?
PÁRMENO.- ¿Quién? Pármeno, hijo de Alberto tu compadre, que estuve contigo un mes,
que te me dio mi madre, cuando morabas a la cuesta del río, cerca de las tenerías.
CELESTINA.- ¡Jesús, Jesús, Jesús! ¿Y tú eres Pármeno, hijo de la Claudina?
PÁRMENO.- ¡A la fe, yo!
CELESTINA.- ¡Pues fuego malo te queme, que tan puta vieja era tu madre como yo! ¿Por
qué me persigues, Pármeno? ¡Él es, él es, por los santos de Dios! Allégate a mí, ven acá, que mil
azotes y puñadas te di en este mundo y otros tantos besos. ¿Acuérdaste, cuando dormías a mis
pies, loquito?
PÁRMENO.- Sí, en buena fe. Y algunas veces, aunque era niño, me subías a la cabecera y
me apretabas contigo y, porque olías a vieja, me huía de ti.
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CELESTINA.- ¡Mala landre te mate! ¡Y cómo lo dice el desvergonzado! Dejadas burlas y
pasatiempos, oye ahora, mi hijo, y escucha. Que, aunque a un fin soy llamada, a otro soy venida
y aunque contigo me haya hecho de nuevas, tú eres la causa. Hijo, bien sabes cómo tu madre,
que Dios haya, te me dio viviendo tu padre. El cual, como de mí te fuiste, con otra ansia no
murió, sino con la incertidumbre de tu vida y persona. Por la cual ausencia algunos años de su
vejez sufrió angustiosa y cuidosa vida. Y al tiempo que de ella pasó, envió por mí y en su secreto
te me encargó y me dijo sin otro testigo sino aquél que es testigo de todas las obras y
pensamientos y los corazones y entrañas escudriña, al cual puso entre él y mí, que te buscase y
allegase y abrigase y, cuando de cumplida edad fueses, tal que en tu vivir supieses tener manera
y forma, te descubriese adonde dejó encerrada tal copia de oro y plata que basta más que la renta
de tu amo Calisto. Y porque se lo prometí y con mi promesa llevó descanso y la fe es de guardar,
más que a los vivos, a los muertos, que no pueden hacer por sí, en pesquisa y seguimiento tuyo
yo he gastado asaz tiempo y cuantías, hasta ahora, que ha placido aquél que todos los cuidados
tiene y remedia las justas peticiones y las piadosas obras endereza que te hallase aquí, donde

PÁRMENO.- Celestina, todo tremo en oírte. No sé qué haga, perplejo estoy. Por una parte,
téngote por madre; por otra, a Calisto por amo. Riqueza deseo; pero quien torpemente sube a lo
alto, más pronto cae que subió. No querría bienes mal ganados.
solos ha tres días que sé que moras. Sin duda, dolor he sentido, porque has por tantas partes
vagado y peregrinado, que ni has habido provecho ni ganado deudo ni amistad. Que, como
Séneca nos dice, los peregrinos tienen muchas posadas y pocas amistades, porque en breve
tiempo con ninguno no pueden firmar amistad. Y el que está en muchos cabos, está en ninguno.
Ni puede aprovechar el manjar a los cuerpos que en comiendo se lanza, ni hay cosa que más la
sanidad impida que la diversidad y mudanza y variación de los manjares. Y nunca la llaga viene
a cicatrizar, en la cual muchas medicinas se tientan. Ni convalece la planta, que muchas veces es
traspuesta. Ni hay cosa tan provechosa que en llegando aproveche. Por tanto, mi hijo, deja los
ímpetus de la juventud y tórnate con la doctrina de tus mayores a la razón. Reposa en alguna
parte. ¿Y dónde mejor que en mi voluntad, en mi ánimo, en mi consejo, a quien tus padres te
remetieron? Y yo, así como verdadera madre tuya, te digo, so las maldiciones que tus padres te
pusieron, si me fueses inobediente, que por el presente sufras y sirvas a este tu amo, que
procuraste, hasta en ello haber otro consejo mío. Pero no con necia lealtad, proponiendo firmeza
sobre lo movible, como son estos señores de este tiempo. Y tú gana amigos, que es cosa durable.
Ten con ellos constancia. No vivas en flores. Deja los vanos prometimientos de los señores, los
cuales desechan la sustancia de sus sirvientes con huecos y vanos prometimientos. Como la
sanguijuela saca la sangre, desagradecen, injurian, olvidan servicios, niegan galardón. ¡Ay de
quien en palacio envejece! Como se escribe de la probática piscina, que de ciento que entraban,
sanaba uno. Estos señores de este tiempo más aman a sí que a los suyos. Y no yerran. Los suyos
igualmente lo deben hacer. Perdidas son las mercedes, las magnificencias, los actos nobles. Cada
uno de estos cativa y mezquinamente procuran su interés con los suyos. Pues aquellos no deben
menos hacer, como sean en facultades menores, sino vivir a su ley. Dígolo, hijo Pármeno, porque
este tu amo, como dicen, me parece rompenecios: de todos se quiere servir sin merced. Mira
bien, créeme. En su casa cobra amigos, que es el mayor precio mundano. Que con él no pienses
tener amistad, como por la diferencia de los estados o condiciones pocas veces acontezca. Caso
es ofrecido, como sabes, en que todos medremos y tú por el presente te remedies. Que todo lo
que te he dicho, guardado te está a su tiempo. Y mucho te aprovecharás siendo amigo de
Sempronio.

CELESTINA.- Yo sí. A tuerto o a derecho, nuestra casa hasta el techo.
PÁRMENO.- Pues yo con ellos no viviría contento y tengo por honesta cosa la pobreza
alegre. Y aun más te digo, que no los que poco tienen son pobres; mas los que mucho desean. Y
por esto, aunque más digas, no te creo en esta parte. Querría pasar la vida sin envidia; los yermos
y aspereza, sin temor; el sueño, sin sobresalto; las injurias, con respuesta; las fuerzas, sin
denuesto; las premias, con resistencia.
CELESTINA.- ¡Oh hijo!, bien dicen que la prudencia no puede ser sino en los viejos y tú
mucho eres mozo.
PÁRMENO.- Mucho segura es la mansa pobreza.
CELESTINA.- Mas di, como mayor, que la fortuna ayuda a los osados. Y demás de esto,
¿quién es, que tenga bienes en la república, que escoja vivir sin amigos? Pues, loado Dios, bienes
tienes. ¿Y no sabes que has menester amigos para los conservar? Y no pienses que tu privanza
con este señor te hace seguro; que cuanto mayor es la fortuna, tanto es menos segura. Y por
tanto, en los infortunios el remedio es a los amigos. ¿Y a dónde puedes ganar mejor esta deuda
que donde las tres maneras de amistad concurren, conviene a saber, por bien y provecho y
deleite? Por bien: mira la voluntad de Sempronio conforme a la tuya y la gran similitud que tú y
él en la virtud tenéis. Por provecho: en la mano está, si sois concordes. Por deleite: semejable es,
como seáis en edad dispuestos para todo linaje de placer, en que más los mozos que los viejos se
juntan, así como para jugar, para vestir, para burlar, para comer y beber, para negociar amores,
juntos de compañía. ¡Oh si quisieses, Pármeno, qué vida gozaríamos! Sempronio ama a Elicia,
prima de Areúsa.
PÁRMENO.- ¿De Areúsa?
CELESTINA.- De Areúsa.
PÁRMENO.- ¿De Areúsa, hija de Eliso?
CELESTINA.- De Areúsa, hija de Eliso.
PÁRMENO.- ¿Cierto?
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CELESTINA.- Cierto.
PÁRMENO.- Maravillosa cosa es.
CELESTINA.- ¿Pero bien te parece?

PÁRMENO.- No cosa mejor.
CELESTINA.- Pues tu buena dicha quiere, aquí está quién te la dará.
PÁRMENO.- Mi fe, madre, no creo a nadie.
CELESTINA.- Extremo es creer a todos y yerro no creer a ninguno.
PÁRMENO.- Digo que te creo; pero no me atrevo: déjame.
CELESTINA.- ¡Oh mezquino! De enfermo corazón es no poder sufrir el bien. Da Dios
habas a quien no tiene quijadas. ¡Oh simple! Dirás que a donde hay mayor entendimiento hay
menor fortuna y donde más discreción allí es menor la fortuna. Dichos son.
PÁRMENO.- ¡Oh Celestina! Oído he a mis mayores que un ejemplo de lujuria o avaricia
mucho mal hace y que con aquellos debe hombre conversar, que le hagan mejor y aquellos dejar
a quien él mejores piensa hacer. Y Sempronio, en su ejemplo, no me hará mejor ni yo a él sanaré
su vicio. Y puesto que yo a lo que dices me incline, sólo yo querría saberlo: porque a lo menos
por el ejemplo fuese oculto el pecado. Y, si hombre vencido del deleite va contra la virtud, no se
atreva a la honestidad.
CELESTINA.- Sin prudencia hablas, que de ninguna cosa es alegre posesión sin compañía.
No te retraigas ni amargues, que la natura huye lo triste y apetece lo delectable. El deleite es con
los amigos en las cosas sensuales y especial en recontar las cosas de amores y comunicarlas: esto
hice, esto otro me dijo, tal donaire pasamos, de tal manera la tomé, así la besé, así me mordió, así
la abracé, así se allegó. ¡Oh qué habla!, ¡oh qué gracia!, ¡oh qué juegos!, ¡oh qué besos! Vamos
allá, volvamos acá, ande la música, pintemos los motes, cantemos canciones, invenciones,
justemos, qué cimera sacaremos o qué letra. Ya va a la misa, mañana saldrá, rondemos su calle,
mira su carta, vamos de noche, tenme el escala, aguarda a la puerta. ¿Cómo te fue? Cata el
cornudo: sola la deja. Dale otra vuelta, tornemos allá. Y para esto, Pármeno, ¿hay deleite sin
compañía? A la fe, a la fe: la que las sabe las tañe. Este es el deleite; que lo demás, mejor lo
hacen los asnos en el prado.
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PÁRMENO.- No querría, madre, me convidases a consejo con amonestación de deleite,
como hicieron los que, careciendo de razonable fundamento, opinando hicieron sectas envueltas
en dulce veneno para captar y tomar las voluntades de los flacos y con polvos de sabroso afecto
cegaron los ojos de la razón.

CELESTINA.- ¿Qué es razón, loco?, ¿qué es afecto, asnillo? La discreción, que no tienes,
lo determina y de la discreción mayor es la prudencia y la prudencia no puede ser sin
experimento y la experiencia no puede ser más que en los viejos y los ancianos somos llamados
padres y los buenos padres bien aconsejan a sus hijos y especial yo a ti, cuya vida y honra más
que la mía deseo. ¿Y cuándo me pagarás tú esto? Nunca, pues a los padres y a los maestros no
puede ser hecho servicio igualmente.
PÁRMENO.- Todo me recelo, madre, de recibir dudoso consejo.
CELESTINA.- ¿No quieres? Pues decirte he lo que dice el sabio: Al varón, que con dura
cerviz al que le castiga menosprecia, arrebatado quebrantamiento le vendrá y sanidad ninguna le
conseguirá. Y así, Pármeno, me despido de ti y de este negocio.
PÁRMENO.- (Ensañada está mi madre: duda tengo en su consejo. Yerro es no creer y
culpa creerlo todo. Mas humano es confiar, mayormente en ésta que interés promete, a donde
provecho nos puede allende de amor conseguir. Oído he que debe hombre a sus mayores creer.
Esta ¿qué me aconseja? Paz con Sempronio. La paz no se debe negar: que bienaventurados son
los pacíficos, que hijos de Dios serán llamados. Amor no se debe rehuir. Caridad a los hermanos,
interés pocos le apartan. Pues quiérola complacer y oír.) Madre, no se debe ensañar el maestro de
la ignorancia del discípulo, sino raras veces por la ciencia, que es de su natural comunicable y en
pocos lugares se podría infundir. Por eso perdóname, háblame, que no sólo quiero oírte y creerte;
mas en singular merced recibir tu consejo. Y no me lo agradezcas, pues el loor y las gracias de la
acción, más al dante que no al recibiente se deben dar. Por eso, manda, que a tu mandado mi
consentimiento se humilla.
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CELESTINA.- De los hombres es errar y bestial es la porfía. Por ende gózome, Pármeno,
que hayas limpiado las turbias telas de tus ojos y respondido al reconocimiento, discreción y
ingenio sutil de tu padre, cuya persona, ahora representada en mi memoria, enternece los ojos
piadosos, por donde tan abundantes lágrimas ves derramar. Algunas veces duros propósitos,
como tú, defendía; pero luego tornaba a lo cierto. En Dios y en mi ánima, que en ver ahora lo
que has porfiado y cómo a la verdad eres reducido, no parece sino que vivo le tengo delante. ¡Oh
qué persona! ¡Oh qué hartura! ¡Oh qué cara tan venerable! Pero callemos, que se acerca Calisto y
tu nuevo amigo Sempronio con quien tu conformidad para más oportunidad dejo. Que dos en un
corazón viviendo son más poderosos de hacer y de entender.

CALISTO.- Duda traigo, madre, según mis infortunios, de hallarte viva. Pero más es
maravilla, según el deseo de cómo llego vivo. Recibe la dádiva pobre de aquél que con ella la
vida te ofrece.
CELESTINA.- Como en el oro muy fino labrado por la mano del sutil artífice la obra
sobrepuja a la materia, así se aventaja a tu magnífico dar la gracia y forma de tu dulce
liberalidad. Y sin duda la presta dádiva su efecto ha doblado, porque la que tarda, el
prometimiento muestra negar y arrepentirse del don prometido.
PÁRMENO.- ¿Qué le dio, Sempronio?
SEMPRONIO.- Cien monedas en oro.
SEMPRONIO.- ¿Habló contigo la madre?
PÁRMENO.- Calla, que sí.
SEMPRONIO.- ¿Pues cómo estamos?
PÁRMENO.- Como quisieres; aunque estoy espantado.
SEMPRONIO.- Pues calla, que yo te haré espantar dos tanto.
PÁRMENO.- ¡Oh Dios! No hay pestilencia más eficaz, que el enemigo de casa para
empecer.
CALISTO.- Ve ahora, madre, y consuela tu casa y después ven y consuela la mía.
CELESTINA.- Quede Dios contigo.
CALISTO.- Y él te me guarde.
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El segundo acto
ARGUMENTO DEL SEGUNDO AUTO
Partida Celestina de Calisto para su casa, queda Calisto hablando con Sempronio, criado suyo; al
cual, como quien en alguna esperanza puesto está, todo aguijar le parece tardanza. Envía de sí a
Sempronio a solicitar a Celestina para el concebido negocio. Quedan entretanto Calisto y
Pármeno juntos razonando.
CALISTO, PÁRMENO, SEMPRONIO.
CALISTO.- Hermanos míos, cien monedas di a la madre. ¿Hice bien?
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SEMPRONIO.- ¡Ay!, ¡si hiciste bien! Allende de remediar tu vida, ganaste muy gran
honra. ¿Y para qué es la fortuna favorable y próspera sino para servir a la honra, que es el mayor
de los mundanos bienes? Que esto es premio y galardón de la virtud. Y por eso la damos a Dios,
porque no tenemos mayor cosa que le dar. La mayor parte de la cual consiste en la liberalidad y
franqueza. A ésta los duros tesoros comunicables la oscurecen y pierden y la magnificencia y
liberalidad la ganan y subliman. ¿Qué aprovecha tener lo que se niega aprovechar? Sin duda te
digo que mejor es el uso de las riquezas, que la posesión de ellas. ¡Oh qué glorioso es el dar! ¡Oh
qué miserable es el recibir! Cuanto es mejor el acto que la posesión, tanto es más noble el dante
que el recibiente. Entre los elementos, el fuego, por ser más activo, es más noble y en las esferas
puesto en más noble lugar. Y dicen algunos que la nobleza es una alabanza, que proviene de los
merecimientos y antigüedad de los padres; yo digo que la ajena luz nunca te hará claro, si la
propia no tienes. Y por tanto, no te estimes en la claridad de tu padre, que tan magnífico fue; sino
en la tuya. Y así se gana la honra, que es el mayor bien de los que son fuera de hombre. De lo
cual no el malo, mas el bueno, como tú, es digno que tenga perfecta virtud. Y aun te digo que la
virtud perfecta no pone que sea hecha con digno honor. Por ende goza de haber sido así

magnífico y liberal. Y de mi consejo, tórnate a la cámara y reposa, pues que tu negocio en tales
manos está depositado. De donde ten por cierto, pues el comienzo llevó bueno, el fin será muy
mejor. Y vamos luego, porque sobre este negocio quiero hablar contigo más largo.
CALISTO.- Sempronio, no me parece buen consejo quedar yo acompañado y que vaya
sola aquella que busca el remedio de mi mal; mejor será que vayas con ella y la aquejes, pues
sabes que de su diligencia pende mi salud, de su tardanza mi pena, de su olvido mi desesperanza.
Sabido eres, fiel te siento, por buen criado te tengo. Haz de manera que, en solo verte ella a ti,
juzgue la pena que a mí queda y fuego que me atormenta. Cuyo ardor me causó no poder
mostrarle la tercia parte de esta mi secreta enfermedad, según tiene mi lengua y sentido ocupados
y consumidos. Tú, como hombre libre de tal pasión, hablarla has a rienda suelta.
SEMPRONIO.- Señor, querría ir por cumplir tu mandado; querría quedar por aliviar tu
cuidado. Tu temor me aqueja; tu soledad me detiene. Quiero tomar consejo con la obediencia,
que es ir y dar prisa a la vieja. Mas ¿cómo iré? Que, en viéndote solo, dices desvaríos de hombre
sin seso, suspirando, gimiendo, maltrobando, holgando con lo oscuro, deseando soledad,
buscando nuevos modos de pensativo tormento. Donde, si perseveras, o de muerto o loco no
podrás escapar, si siempre no te acompaña quien te allegue placeres, diga donaires, tanga
canciones alegres, cante romances, cuente historias, pinte motes, finja cuentos, juegue a naipes,
arme mates, finalmente que sepa buscar todo género de dulce pasatiempo para no dejar trasponer
tu pensamiento en aquellos crueles desvíos, que recibiste de aquella señora en el primer trance de
tus amores.
CALISTO.- ¿Cómo, simple? ¿No sabes que alivia la pena llorar la causa? ¿Cuánto es dulce
a los tristes quejar su pasión? ¿Cuánto descanso traen consigo los quebrantados suspiros?
¿Cuánto alivian y disminuyen los lagrimosos gemidos el dolor? Cuantos escribieron consuelos
no dicen otra cosa.
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SEMPRONIO.- Lee más adelante, vuelve la hoja: hallarás que dicen que fiar en lo
temporal y buscar materia de tristeza, que es igual género de locura. Y aquel Macías, ídolo de los
amantes, del olvido porque le olvidaba se quejaba. En el contemplar está la pena de amor, en el
olvidar el descanso. Huye de tirar coces al aguijón. Finge alegría y consuelo y serlo ha. Que
muchas veces la opinión trae las cosas donde quiere, no para que mude la verdad; pero para
moderar nuestro sentido y regir nuestro juicio.

CALISTO.- Sempronio amigo, pues tanto sientes mi soledad, llama a Pármeno y quedará
conmigo y de aquí adelante sé, como sueles, leal, que en el servicio del criado está el galardón
del señor.
PÁRMENO.- Aquí estoy señor.
CALISTO.- Yo no, pues no te veía. No te partas de ella, Sempronio, ni me olvides a mí y
ve con Dios.
* * *
CALISTO.- Tú, Pármeno, ¿qué te parece de lo que hoy ha pasado? Mi pena es grande,
Melibea alta, Celestina sabia y buena maestra de estos negocios. No podemos errar. Tú me la has
aprobado con toda tu enemistad. Yo te creo. Que tanta es la fuerza de la verdad que las lenguas
de los enemigos trae a sí. Así que, pues ella es tal, más quiero dar a ésta cien monedas que a otra
cinco.
PÁRMENO.- ¿Ya lloras? ¡Duelos tenemos! ¡En ella se habrán de ayunar estas franquezas!
CALISTO.- Pues pido tu parecer, seme agradable, Pármeno. No bajes la cabeza al
responder. Mas como la envidia es triste, la tristeza sin lengua, puede más contigo su voluntad
que mi temor. ¿Qué dijiste, enojoso?
PÁRMENO.- Digo, señor, que irían mejor empleadas tus franquezas en presentes y
servicios a Melibea que no dar dineros a aquélla que yo me conozco y, lo que peor es, hacerte su
cautivo.
CALISTO.- ¿Cómo, loco, su cautivo?
PÁRMENO.- Porque a quien dices el secreto, das tu libertad.
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CALISTO.- Algo dice el necio; pero quiero que sepas que, cuando hay mucha distancia del
que ruega al rogado, o por gravedad de obediencia o por señorío de estado o esquividad de
género, como entre ésta mi señora y yo, es necesario intercesor o medianero que suba de mano
en mano mi mensaje hasta los oídos de aquélla a quien yo segunda vez hablar tengo por
imposible. Y pues que así es, dime si lo hecho apruebas.
PÁRMENO.- ¡Apruébelo el diablo!

CALISTO.- ¿Qué dices?
PÁRMENO.- Digo, señor, que nunca yerro vino desacompañado y que un inconveniente
es causa y puerta de muchos.
CALISTO.- El dicho yo le apruebo; el propósito no entiendo.
PÁRMENO.- Señor, porque perderse el otro día el neblí fue causa de tu entrada en la
huerta de Melibea a le buscar, la entrada causa de la ver y hablar, la habla engendró amor, el
amor parió tu pena, la pena causará perder tu cuerpo y alma y hacienda. Y lo que más de ello
siento es venir a manos de aquella trotaconventos, después de tres veces emplumada.
CALISTO.- ¡Así, Pármeno, di más de eso, que me agrada! Pues mejor me parece cuanto
más la desalabas. Cumpla conmigo y emplúmenla la cuarta. Desentido eres, sin pena hablas: no
te duele donde a mí, Pármeno.
PÁRMENO.- Señor, más quiero que airado me reprehendas porque te doy enojo que
arrepentido me condenes porque no te di consejo, pues perdiste el nombre de libre, cuando
cautivaste tu voluntad.
CALISTO.- ¡Palos querrá este bellaco! Di, malcriado, ¿por qué dices mal de lo que yo
adoro? Y tú ¿qué sabes de honra? Dime ¿qué es amor? ¿En qué consiste buena crianza, que te
me vendes por discreto? ¿No sabes que el primer escalón de locura es creerse ser sabio? Si tú
sintieses mi dolor, con otra agua rociarías aquella ardiente llaga, que la cruel flecha de Cupido
me ha causado. Cuanto remedio Sempronio acarrea con sus pies tanto apartas tú con tu lengua,
con tus vanas palabras. Fingiéndote fiel, eres un terrón de lisonja, bote de malicias, el mismo
mesón y aposentamiento de la envidia. Que por disfamar la vieja, a tuerto o a derecho, pones en
mis amores desconfianza. Pues sabe que esta mi pena y fluctuoso dolor no se rige por razón, no
quiere avisos, carece de consejo y, si alguno se le diere, tal que no aparte ni desgozne lo que sin
las entrañas no podrá despegarse. Sempronio temió su ida y tu quedada. Yo quíselo todo y así me
padezco su ausencia y tu presencia. Valiera más solo, que mal acompañado.
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PÁRMENO.- Señor, flaca es la fidelidad, que temor de pena la convierte en lisonja,
mayormente con señor a quien dolor o afición priva y tiene ajeno de su natural juicio. Quitarse
ha el velo de la ceguedad, pasarán estos momentáneos fuegos, conocerás mis agrias palabras ser
mejores para matar este fuerte cáncer que las blandas de Sempronio, que lo ceban, atizan tu

fuego, avivan tu amor, encienden tu llama, añaden astillas, que tenga que gastar hasta ponerte en
la sepultura.
CALISTO.- ¡Calla, calla, perdido! Estoy yo penado y tú filosofando. No te espero más.
Saquen un caballo. Límpienle mucho. Aprieten bien la cincha, por si pasare por casa de mi
señora y mi Dios.
PÁRMENO.- ¡Mozos! ¿No hay mozo en casa? Yo me lo habré de hacer, que a peor
vendremos de esta vez que ser mozos de espuelas. ¡Andar!, ¡pase! Mal me quieren mis
comadres, etc. ¿Relincháis, don caballo? ¿No basta un celoso en casa?... ¿O barruntáis a
Melibea?
CALISTO.- ¿Viene ese caballo? ¿Qué haces, Pármeno?
PÁRMENO.- Señor, vesle aquí, que no está Sosia en casa.
CALISTO.- Pues ten ese estribo, abre más esa puerta. Y si viniere Sempronio con aquella
señora, di que esperen, que presto será mi vuelta.
PÁRMENO.- ¡Mas nunca sea! ¡Allá irás con el diablo! A estos locos decidles lo que les
cumple; no os podrán ver. Por mi ánima, que si ahora le diesen una lanzada en el calcañar que
saliesen más sesos que de la cabeza. Pues anda, que a mi cargo, que Celestina y Sempronio te
espulguen. ¡Oh desdichado de mí! Por ser leal padezco mal. Otros se ganan por malos; yo me
pierdo por bueno. El mundo es tal. Quiero irme al hilo de la gente, pues a los traidores llaman
discretos, a los fieles necios. Si creyera a Celestina con sus seis docenas de años acuestas, no me
maltratara Calisto. Mas esto me pondrá escarmiento de aquí adelante con él. Que si dijere
comamos, yo también; si quisiere derrocar la casa, aprobarlo; si quemar su hacienda, ir por
fuego. ¡Destruya, rompa, quiebre, dañe, dé a alcahuetas lo suyo, que mi parte me cabrá, pues
dicen: a río revuelto, ganancia de pescadores. ¡Nunca más perro a molino!
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El tercer acto
ARGUMENTO DEL TERCER AUTO
Sempronio vase a casa de Celestina, a la cual reprende por la tardanza. Pónense a buscar
qué manera tomen en el negocio de Calisto con Melibea. En fin sobreviene Elicia. Vase
Celestina a casa de Pleberio. Queda Sempronio y Elicia en casa.
SEMPRONIO, CELESTINA, ELICIA.
SEMPRONIO.- ¡Qué despacio va la barbuda! ¡Menos sosiego traían sus pies a la venida!
A dineros pagados, brazos quebrados. ¡Ce!, señora Celestina: poco has aguijado.
CELESTINA.- ¿A qué vienes, hijo?
SEMPRONIO.- Este nuestro enfermo no sabe qué pedir. De sus manos no se contenta. No
se le cuece el pan. Teme tu negligencia. Maldice su avaricia y cortedad, porque te dio tan poco
dinero.
CELESTINA.- No es cosa más propia del que ama que la impaciencia. Toda tardanza les
es tormento. Ninguna dilación les agrada. En un momento querrían poner en efecto sus
cogitaciones. Antes las querrían ver concluidas que empezadas. Mayormente estos novicios
amantes, que contra cualquiera señuelo vuelan sin deliberación, sin pensar el daño, que el cebo
de su deseo trae mezclado en su ejercicio y negociación para sus personas y sirvientes.
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SEMPRONIO.- ¿Qué dices de sirvientes? ¿Parece por tu razón que nos puede venir a
nosotros daño de este negocio y quemarnos con las centellas que resultan de este fuego de
Calisto? ¡Aun al diablo daría yo sus amores! Al primer desconcierto que vea en este negocio, no
como más su pan. Más vale perder lo servido que la vida por cobrarlo. El tiempo me dirá qué
haga. Que primero que caiga del todo, dará señal, como casa, que se acuesta. Si te parece, madre,
guardemos nuestras personas de peligro. Hágase lo que se hiciere. Si la hubiere, hogaño; si no, a
otro; si no, nunca. Que no hay cosa tan difícil de sufrir en sus principios que el tiempo no la

ablande y haga comportable. Ninguna llaga tanto se sintió que por luengo tiempo no aflojase su
tormento; ni placer tan alegre fue que no le amengüe su antigüedad. El mal y el bien, la
prosperidad y adversidad, la gloria y pena, todo pierde con el tiempo la fuerza de su acelerado
principio. Pues los casos de admiración y venidos con gran deseo, tan presto como pasados,
olvidados. Cada día vemos novedades y las oímos y las pasamos y dejamos atrás. Diminúyelas el
tiempo, hácelas contingibles. ¿Qué tanto te maravillarías si dijesen: la tierra tembló o otra
semejante cosa, que no olvidases luego? Así como: helado está el río, el ciego ve ya, muerto es
tu padre, un rayo cayó, ganada es Granada, el Rey entra hoy, el turco es vencido, eclipse hay
mañana, la puente es llevada, aquél es ya obispo, a Pedro robaron, Inés se ahorcó. ¿Qué me dirás,
sino que, a tres días pasados o a la segunda vista, no hay quien de ello se maraville? Todo es así,
todo pasa de esta manera, todo se olvida, todo queda atrás. Pues así será este amor de mi amo:
cuanto más fuere andando tanto más disminuyendo. Que la costumbre luenga amansa los
dolores, afloja y deshace los deleites, desmengua las maravillas. Procuremos provecho, mientras
pendiere la contienda. Y si a pie enjuto le pudiéremos remediar, lo mejor, mejor es; y si no, poco
a poco le soldaremos el reproche o menosprecio de Melibea contra él. Donde no, más vale que
pene el amo que no que peligre el mozo.
CELESTINA.- Bien has dicho. Contigo estoy, agradado me has. No podemos errar. Pero
todavía, hijo, es necesario que el buen procurador ponga de su casa algún trabajo, algunas
fingidas razones, algunos sofísticos actos: ir y venir a juicio, aunque reciba malas palabras del
juez. Siquiera por los presentes, que lo vieren; no digan que se gana holgando el salario. Y así
vendrá cada uno a él con su pleito y a Celestina con sus amores.
SEMPRONIO.- Haz a tu voluntad, que no será éste el primer negocio, que has tomado a
cargo.
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CELESTINA.- ¿El primero, hijo?, Pocas vírgenes, a Dios gracias, has tú visto en esta
ciudad que hayan abierto tienda a vender de quien yo no haya sido corredora de su primer hilado.
En naciendo la muchacha, la hago escribir en mi registro, y esto para saber cuántas se me salen
de la red. ¿Qué pensabas, Sempronio? ¿Habíame de mantener del viento? ¿Heredé otra herencia?
¿Tengo otra casa o viña? ¿Conócesme otra hacienda, más de este oficio? ¿De qué como y bebo?
¿De qué visto y calzo? En esta ciudad nacida, en ella criada, manteniendo honra, como todo el
mundo sabe. ¿Conocida, pues, no soy? Quien no supiere mi nombre y mi casa tenle por
extranjero.

SEMPRONIO.- Dime, madre, ¿qué pasaste con mi compañero Pármeno, cuando subí con
Calisto por el dinero?
CELESTINA.- Díjele el sueño y la soltura, y cómo ganaría más con nuestra compañía que
con las lisonjas que dice a su amo; cómo viviría siempre pobre y baldonado, si no mudaba el
consejo; que no se hiciese santo a tal perra vieja como yo; acordele quién era su madre, porque
no menospreciase mi oficio; porque queriendo de mí decir mal, tropezase primero en ella.
SEMPRONIO.- ¿Tantos días ha que le conoces, madre?
CELESTINA.- Aquí está Celestina, que le vio nacer y le ayudó a criar. Su madre y yo, uña
y carne. De ella aprendí todo lo mejor que sé de mi oficio. Juntas comíamos, juntas dormíamos,
juntas habíamos nuestros solaces, nuestros placeres, nuestros consejos y conciertos. En casa y
fuera, como dos hermanas. Nunca blanca gané en que no tuviese su mitad. Pero no vivía yo
engañada, si mi fortuna quisiera que ella me durara. ¡Oh muerte, muerte! ¡A cuántos privas de
agradable compañía! ¡A cuántos desconsuela tu enojosa visitación! Por uno que comes con
tiempo, cortas mil en agraz. Que siendo ella viva, no fueran estos mis pasos desacompañados.
¡Buen siglo haya, que leal amiga y buena compañera me fue! Que jamás me dejó hacer cosa en
mi cabo, estando ella presente. Si yo traía el pan, ella la carne. Si yo ponía la mesa, ella los
manteles. No loca, no fantástica ni presuntuosa, como las de ahora. En mi ánima, descubierta se
iba hasta el cabo de la ciudad con su jarro en la mano, que en todo el camino no oía peor de:
Señora Claudina. Y ciertamente que otra conocía peor el vino y cualquier mercaduría. Cuando
pensaba que no era llegada, era de vuelta. Allá la convidaban, según el amor todos le tenían. Que
jamás volvía sin ocho o diez gustaduras, un azumbre en el jarro y otro en el cuerpo. Así le fiaban
dos o tres arrobas en veces como sobre una taza de plata. Su palabra era prenda de oro en
cuantos bodegones había. Si íbamos por la calle, dondequiera que hubiésemos sed, entrábamos
en la primera taberna y luego mandaba echar medio azumbre para mojar la boca. Mas a mi cargo
que no le quitaron la toca por ello, sino cuanto la rayaban en su tarja y andar adelante. Si tal
fuese ahora su hijo, a mi cargo que tu amo quedase sin pluma y nosotros sin queja. Pero yo lo
haré de mi hierro, si vivo; yo le contaré en el número de los míos.
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SEMPRONIO.- ¿Cómo has pensado hacerlo, que es un traidor?
age
CELESTINA.- A ese tal, dos alevosos. Harele haber a Areúsa. Será de los nuestros.
Darnos ha lugar a tender las redes sin embarazo, por aquellas doblas de Calisto.

SEMPRONIO.- ¿Pues crees que podrás alcanzar algo de Melibea? ¿Hay algún buen ramo?
CELESTINA.- No hay cirujano que a la primera cura juzgue la herida. Lo que yo al
presente veo te diré. Melibea es hermosa, Calisto loco y franco. Ni a él penará gastar ni a mí
andar. ¡Bulla moneda y dure el pleito lo que durare! Todo lo puede el dinero: las peñas
quebranta, los ríos pasa en seco. No hay lugar tan alto que un asno cargado de oro no le suba. Su
desatino y ardor basta para perder a sí y ganar a nosotros. Esto he sentido, esto he calado, esto sé
de él y de ella, esto es lo que nos ha de aprovechar. A casa voy de Pleberio. Quédate adiós. Que,
aunque esté brava Melibea, no es ésta, si a Dios ha placido, la primera a quien yo he hecho
perder el cacarear. Cosquillosicas son todas; mas, después que una vez consienten la silla en el
envés del lomo, nunca querrían holgar. Por ellas queda el campo. Muertas sí; cansadas no. Si de
noche caminan, nunca querrían que amaneciese: maldicen los gallos porque anuncian el día y el
reloj porque da tan aprisa. Requieren las cabrillas y el norte, haciéndose estrelleras. Ya cuando
ven salir el lucero del alba, quiéreseles salir el alma: su claridad les oscurece el corazón. Camino
es, hijo, que nunca me harté de andar. Nunca me vi cansada. Y aun así, vieja como soy, sabe
Dios mi buen deseo. ¡Cuanto más éstas que hierven sin fuego! Cautívanse del primer abrazo,
ruegan a quien rogó, penan por el penado, hácense siervas de quien eran señoras, dejan el mando
y son mandadas, rompen paredes, abren ventanas, fingen enfermedades, a los chirriadores
quicios de las puertas hacen con aceites usar su oficio sin ruido. No te sabré decir lo mucho que
obra en ellas aquel dulzor que les queda de los primeros besos de quien aman. Son enemigas del
medio; continuo están posadas en los extremos.
SEMPRONIO.- No te entiendo esos términos, madre.
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CELESTINA.- Digo que la mujer o ama mucho aquél de quien es requerida o le tiene
grande odio. Así que, si al querer, despiden, no pueden tener las riendas al desamor. Y con esto,
que sé cierto, voy más consolada a casa de Melibea que si en la mano la tuviese. Porque sé que,
aunque al presente la ruegue, al fin me ha de rogar; aunque al principio me amenace, al cabo me
ha de halagar. Aquí llevo un poco de hilado en esta mi faltriquera, con otros aparejos que
conmigo siempre traigo, para tener causa de entrar, donde mucho no soy conocida, la primera
vez: así como gorgueras, garvines, franjas, rodeos, tenazuelas, alcohol, albayalde y solimán,
hasta agujas y alfileres. Que tal hay que tal quiere. Porque donde me tomare la voz, me halle
apercibida para les echar cebo o requerir de la primera vista.

SEMPRONIO.- Madre, mira bien lo que haces. Porque, cuando el principio se yerra, no
puede seguirse buen fin. Piensa en su padre, que es noble y esforzado; su madre, celosa y brava;
tú, la misma sospecha. Melibea es única a ellos: faltándoles ella, fáltales todo el bien. En
pensarlo tiemblo: no vayas por lana y vengas sin pluma.
CELESTINA.- ¿Sin pluma, hijo?
SEMPRONIO.- O emplumada, madre, que es peor.
CELESTINA.- ¡A la fe, en mal hora a ti he yo menester para compañero! ¡Aun si quisieses
avisar a Celestina en su oficio! Pues cuando tú naciste ya comía yo pan con corteza. ¡Para adalid
eres tú bueno, cargado de agüeros y recelo!
SEMPRONIO.- No te maravilles, madre, de mi temor, pues es común condición humana
que lo que mucho se desea jamás se piensa ver concluido. Mayormente que en este caso temo tu
pena y mía. Deseo provecho: querría que este negocio hubiese buen fin. No porque saliese mi
amo de pena, mas por salir yo de lacería. Y así miro más inconvenientes con mi poca experiencia
que no tú como maestra vieja.
* * *
ELICIA.- ¡Santiguarme quiero, Sempronio! ¡Quiero hacer una raya en el agua! ¿Qué
novedad es esta, venir hoy acá dos veces?
CELESTINA.- Calla, boba, déjale, que otro pensamiento traemos en que más nos va.
Dime, ¿está desocupada la casa? ¿Fuese la moza que esperaba al ministro?
ELICIA.- Y aun después vino otra y se fue.
CELESTINA.- Sí, ¿que no en balde?
ELICIA.- No, en buena fe, ni Dios lo quiera. Que aunque vino tarde, más vale a quien Dios
ayuda, etc.
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CELESTINA.- Pues sube presto al sobrado alto de la solana y baja acá el bote del aceite
serpentino que hallarás colgado del pedazo de la soga que traje del campo la otra noche, cuando
llovía y hacía oscuro. Y abre el arca de los lizos y hacia la mano derecha hallarás un papel
P

escrito con sangre de murciégalo, debajo de aquel ala de drago a que sacamos ayer las uñas.
Mira, no derrames el agua de Mayo que me trajeron a confeccionar.
ELICIA.- Madre, no está donde dices; jamás te acuerdas cosa que guardas.
CELESTINA.- No me castigues, por Dios, a mi vejez; no me maltrates, Elicia. No finjas,
porque está aquí Sempronio, ni te ensoberbezcas, que más me quiere a mí por consejera que a ti
por amiga, aunque tú le ames mucho. Entra en la cámara de los ungüentos y en la pelleja del gato
negro, donde te mandé meter los ojos de la loba, le hallarás. Y baja la sangre del cabrón y unas
poquitas de las barbas que tú le cortaste.
ELICIA.- Toma, madre, veslo aquí; yo me subo y Sempronio arriba.
* * *
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CELESTINA.- Conjúrote, triste Plutón, señor de la profundidad infernal, emperador de la
corte dañada, capitán soberbio de los condenados ángeles, señor de los sulfúreos fuegos, que los
hirvientes étnicos montes manan, gobernador y veedor de los tormentos y atormentadores de las
pecadoras ánimas, regidor de las tres furias, Tesífone, Megera y Aleto, administrador de todas
las cosas negras del reino de Stigie y Dite, con todas sus lagunas y sombras infernales y litigioso
caos, mantenedor de las volantes arpías, con toda la otra compañía de espantables y pavorosas
hidras; yo, Celestina, tu más conocida clienta, te conjuro por la virtud y fuerza de estas bermejas
letras; por la sangre de aquella nocturna ave con que están escritas; por la gravedad de aquestos
nombres y signos que en este papel se contienen; por la áspera ponzoña de las víboras de que
este aceite fue hecho, con el cual unto este hilado, vengas sin tardanza a obedecer mi voluntad y
en ello te envuelvas y con ello estés sin un momento te partir, hasta que Melibea con aparejada
oportunidad que haya lo compre y con ello de tal manera quede enredada que, cuanto más lo
mirare, tanto más su corazón se ablande a conceder mi petición; y se le abras y lastimes de crudo
y fuerte amor de Calisto, tanto que, despedida toda honestidad, se descubra a mí y me galardone
mis pasos y mensaje. Y esto hecho, pide y demanda de mí a tu voluntad. Si no lo haces con
presto movimiento, tendrasme por capital enemiga; heriré con luz tus cárceles tristes y oscuras;
acusaré cruelmente tus continuas mentiras; apremiaré con mis ásperas palabras tu horrible

nombre. Y otra y otra vez te conjuro. Y así confiando en mi mucho poder, me parto para allá con
mi hilado, donde creo te llevo ya envuelto.
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El acto cuarto
ARGUMENTO DEL CUARTO AUTO
Celestina, andando por el camino, habla consigo misma hasta llegar a la puerta de Pleberio,
donde halló a Lucrecia, criada de Pleberio. Pónese con ella en razones. Sentidas por Alisa, madre
de Melibea y sabido que es Celestina, hácela entrar en casa. Viene un mensajero a llamar a Alisa.
Vase. Queda Celestina en casa con Melibea y le descubre la causa de su venida.
LUCRECIA, CELESTINA, ALISA, MELIBEA.
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CELESTINA.- Ahora que voy sola, quiero mirar bien lo que Sempronio ha temido de este
mi camino. Porque aquellas cosas que bien no son pensadas, aunque algunas veces hayan buen
fin, comúnmente crían desvariados efectos. Así que la mucha especulación nunca carece de buen
fruto. Que, aunque yo he disimulado con él, podría ser que, si me sintiesen en estos pasos de
parte de Melibea, que no pagase con pena que menor fuese que la vida; o muy amenguada
quedase, cuando matar no me quisiesen, manteándome o azotándome cruelmente. Pues amargas
cien monedas serían éstas. ¡Ay cuitada de mí! ¡En qué lazo me he metido! Que por me mostrar
solícita y esforzada pongo mi persona al tablero. ¿Qué haré, cuitada, mezquina de mí, que ni el
salir afuera es provechoso ni la perseverancia carece de peligro? ¿Pues iré o tornarme he? ¡Oh
dudosa y dura perplejidad! No sé cual escoja por más sano. En el osar, manifiesto peligro; en la
cobardía, denostada pérdida. ¿A dónde irá el buey que no are? Cada camino descubre sus
dañosos y hondos barrancos. Si con el hurto soy tomada, nunca de muerta o encorozada falto, a
bien librar. Si no voy, ¿qué dirá Sempronio?, ¿que todas éstas eran mis fuerzas, saber y esfuerzo,
ardid y ofrecimiento, astucia y solicitud? Y su amo Calisto ¿qué dirá?, ¿qué hará?, ¿qué pensará,
sino que hay nuevo engaño en mis pisadas y que yo he descubierto la celada por haber más
provecho de esta otra parte, como sofística prevaricadora? O si no se le ofrece pensamiento tan

odioso, dará voces como loco. Dirame en mi cara denuestos rabiosos. Propondrá mil
inconvenientes, que mi deliberación presta le puso, diciendo: Tú, puta vieja, ¿por qué
acrecentaste mis pasiones con tus promesas? Alcahueta falsa, para todo el mundo tienes pies,
para mí lengua; para todos obra, para mí palabra; para todos remedio, para mí pena; para todos
esfuerzo, para mí te faltó; para todos luz, para mí tiniebla. Pues, vieja traidora, ¿por qué te me
ofreciste? Que tu ofrecimiento me puso esperanza; la esperanza dilató mi muerte, sostuvo mi
vivir, púsome título de hombre alegre. Pues no habiendo efecto, ni tu carecerás de pena ni yo de
triste desesperación. Pues ¡triste yo! ¡Mal acá, mal acullá: pena en ambas partes! Cuando a los
extremos falta el medio, arrimarse el hombre al más sano es discreción. Más quiero ofender a
Pleberio que enojar a Calisto. Ir quiero. Que mayor es la vergüenza de quedar por cobarde que la
pena cumpliendo como osada lo que prometí, pues jamás al esfuerzo desayudó la fortuna. Ya veo
su puerta. En mayores afrentas me he visto. ¡Esfuerza, esfuerza, Celestina! ¡No desmayes! Que
nunca faltan rogadores para mitigar las penas. Todos los agüeros se aderezan favorables o yo no
sé nada de esta arte. Cuatro hombres que he topado, a los tres llaman Juanes y los dos son
cornudos. La primera palabra que oí por la calle fue de achaque de amores. Nunca he tropezado
como otras veces. Las piedras parece que se apartan y me hacen lugar que pase. Ni me estorban
las haldas ni siento cansancio en andar. Todos me saludan. Ni perro me ha ladrado ni ave negra
he visto, tordo ni cuervo ni otras nocturnas. Y lo mejor de todo es que veo a Lucrecia a la puerta
de Melibea. Prima es de Elicia. No me será contraria.
LUCRECIA.- ¿Quién es esta vieja que viene haldeando?
CELESTINA.- Paz sea en esta casa.
LUCRECIA.- Celestina, madre, seas bienvenida. ¿Cuál dios te trajo por estos barrios no
acostumbrados?
CELESTINA.- Hija, mi amor, deseo de todos vosotros, traerte encomiendas de Elicia y
aun ver a tus señoras, vieja y moza. Que después que me mudé al otro barrio no han sido de mí
visitadas.
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LUCRECIA.- ¿A eso sólo saliste de tu casa? Maravíllome de ti, que no es esa tu costumbre
ni sueles dar paso sin provecho.

CELESTINA.- ¿Más provecho quieres, boba, que cumplir hombre sus deseos? Y también,
como a las viejas nunca nos fallecen necesidades, mayormente a mí que tengo de mantener hijas
ajenas, ando a vender un poco de hilado.
LUCRECIA.- ¡Algo es lo que yo digo! En mi seso estoy, que nunca metes aguja sin sacar
reja. Pero mi señora la vieja urdió una tela: tiene necesidad de ello y tú de venderlo. Entra y
espera aquí, que no os desavendréis.
ALISA.- ¿Con quién hablas, Lucrecia?
LUCRECIA.- Señora, con aquella vieja de la cuchillada, que solía vivir en las tenerías, a la
cuesta del río.
ALISA.- Ahora la conozco menos. Si tú me das entender lo incógnito por lo menos
conocido es coger agua en cesto.
LUCRECIA.- ¡Jesús, señora! Más conocida es esta vieja que la ruda. No sé como no tienes
memoria de la que empicotaron por hechicera, que vendía las mozas a los abades y descasaba
mil casados.
ALISA.- ¿Qué oficio tiene? Quizá por aquí la conoceré mejor.
LUCRECIA.- Señora, perfuma tocas, hace solimán y otros treinta oficios. Conoce mucho
en yerbas, cura niños y aun algunos la llaman la vieja lapidaria.
ALISA.- Todo eso dicho no me la da a conocer. Dime su nombre, si le sabes.
LUCRECIA.- ¿Si le sé, señora? No hay niño ni viejo en toda la ciudad que no le sepa,
¿habíale yo de ignorar?
ALISA.- Pues ¿por qué no le dices?
LUCRECIA.- ¡He vergüenza!
ALISA.- Anda, boba, dile. No me indignes con tu tardanza.
LUCRECIA.- Celestina, hablando con reverencia, es su nombre.
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ALISA.- ¡Hi!, ¡hi!, ¡hi! ¡Mala landre te mate, si de risa puedo estar, viendo el desamor que
debes de tener a esa vieja, que su nombre has vergüenza nombrar! Ya me voy recordando de ella.
¡Una buena pieza! No me digas más. Algo me vendrá a pedir. Di que suba.
LUCRECIA.- Sube, tía.

CELESTINA.- Señora buena, la gracia de Dios sea contigo y con la noble hija. Mis
pasiones y enfermedades han impedido mi visitar tu casa, como era razón; mas Dios conoce mis
limpias entrañas, mi verdadero amor, que la distancia de las moradas no despega el querer de los
corazones. Así que lo que mucho deseé, la necesidad me lo ha hecho cumplir. Con mis fortunas
adversas otras, me sobrevino mengua de dinero. No supe mejor remedio que vender un poco de
hilado, que para unas toquillas tenía allegado. Supe de tu criada que tenías de ello necesidad.
Aunque pobre y no de la merced de Dios, veslo aquí, si de ello y de mí te quieres servir.
ALISA.- Vecina honrada, tu razón y ofrecimiento me mueven a compasión y tanto que
quisiera cierto más hallarme en tiempo de poder cumplir tu falta que menguar tu tela. Lo dicho te
agradezco. Si el hilado es tal, serte ha bien pagado.
CELESTINA.- ¿Tal, señora? Tal sea mi vida y mi vejez y la de quien parte quisiere de mi
jura. Delgado como el polo de la cabeza, igual recio como cuerdas de vihuela, blanco como el
copo de la nieve, hilado todo por estos pulgares, aspado y aderezado. Veslo aquí en madejitas.
Tres monedas me daban ayer por la onza, así goce de esta alma pecadora.
ALISA.- Hija Melibea, quédese esta mujer honrada contigo, que ya me parece que es tarde
para ir a visitar a mi hermana, su mujer de Cremes, que desde ayer no la he visto; y también que
viene su paje a llamarme, que se les arreció desde un rato acá el mal.
CELESTINA.- Por aquí anda el diablo aparejando oportunidad, arreciando el mal a la otra.
¡Ea, buen amigo!, ¡tener recio! Ahora es mi tiempo o nunca. No la dejes, llévamela de aquí a
quien digo.
ALISA.- ¿Qué dices, amiga?
CELESTINA.- Señora, que maldito sea el diablo y mi pecado, porque en tal tiempo hubo
de crecer el mal de tu hermana, que no habrá para nuestro negocio oportunidad. ¿Y qué mal es el
suyo?
ALISA.- Dolor de costado y tal que, según del mozo supe que quedaba, temo no sea
mortal. Ruega tú, vecina, por amor mío, en tus devociones por su salud a Dios.
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CELESTINA.- Yo te prometo, señora, en yendo de aquí, me vaya por esos monasterios,
donde tengo frailes devotos míos, y les dé el mismo cargo que tú me das. Y demás de esto, antes
que me desayune, dé cuatro vueltas a mis cuentas.

ALISA.- Pues, Melibea, contenta a la vecina en todo lo que razón fuere darle por el hilado.
Y tú, madre, perdóname, que otro día se vendrá en que más nos veamos.
CELESTINA.- Señora, el perdón sobraría donde el yerro falta. De Dios seas perdonada,
que buena compañía me queda. Dios la deje gozar su noble juventud y florida mocedad, que es el
tiempo en que más placeres y mayores deleites se alcanzarán. Que, a la mi fe, la vejez no es sino
mesón de enfermedades, posada de pensamientos, amiga de rencillas, congoja continua, llaga
incurable, mancilla de lo pasado, pena de lo presente, cuidado triste de lo por venir, vecina de la
muerte, choza sin rama, que se llueve por cada parte, cayado de mimbre, que con poca carga se
doblega.
MELIBEA.- ¿Por qué dices, madre, tanto mal de lo que todo el mundo con tanta eficacia
gozar y ver desea?
CELESTINA.- Desean harto mal para sí, desean harto trabajo. Desean llegar allá, porque
llegando viven y el vivir es dulce y viviendo envejecen. Así que el niño desea ser mozo y el
mozo viejo y el viejo, más, aunque con dolor. Todo por vivir. Porque como dicen, viva la gallina
con su pepita. Pero ¿quién te podría contar, señora, sus daños, sus inconvenientes, sus fatigas,
sus cuidados, sus enfermedades, su frío, su calor, su descontentamiento, su rencilla, su
pesadumbre, aquel arrugar de cara, aquel mudar de cabellos su primera y fresca color, aquel
poco oír, aquel debilitado ver, puestos los ojos a la sombra, aquel hundimiento de boca, aquel
caer de dientes, aquel carecer de fuerza, aquel flaco andar, aquel espacioso comer? Pues ¡ay, ay,
señora!, si lo dicho viene acompañado de pobreza, allí verás callar todos los otros trabajos,
cuando sobra la gana y falta la provisión; ¡que jamás sentí peor ahíto que de hambre!
MELIBEA.- Bien conozco que dice cada uno de la feria según le va en ella; así que otra
canción cantarán los ricos.
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CELESTINA.- Señora, hija, a cada cabo hay tres leguas de mal quebranto. A los ricos se
les va la bienaventuranza, la gloria y descanso por otros albañares de asechanzas, que no se
parecen ladrillados por encima con lisonjas. Aquel es rico que está bien con Dios. Más segura
cosa es ser menospreciado que temido. Mejor sueño duerme el pobre que no el que tiene de
guardar con solicitud lo que con trabajo ganó y con dolor ha de dejar. Mi amigo no será simulado
y el del rico sí. Yo soy querida por mi persona; el rico, por su hacienda. Nunca oye verdad, todos
le hablan lisonjas a sabor de su paladar, todos le han envidia. Apenas hallarás un rico que no
confiese que le sería mejor estar en mediano estado o en honesta pobreza. Las riquezas no hacen

rico, mas ocupado; no hacen señor, mas mayordomo. Más son los poseídos de las riquezas que
no los que las poseen. A muchos trajo la muerte, a todos quita el placer y a las buenas
costumbres ninguna cosa es más contraria. ¿No oíste decir: durmieron su sueño los varones de
las riquezas y ninguna cosa hallaron en sus manos? Cada rico tiene una docena de hijos y nietos
que no rezan otra oración, no otra petición, sino rogar a Dios que le saque de en medio de ellos;
no ven la hora que tener a él bajo la tierra y lo suyo entre sus manos y darle a poca costa su
morada para siempre.
MELIBEA.- Madre, pues que así es, gran pena tendrás por la edad que perdiste. ¿Querrías
volver a la primera?
CELESTINA.- Loco es, señora, el caminante que, enojado del trabajo del día, quisiese
volver de comienzo la jornada para tornar otra vez a aquel lugar. Que todas aquellas cosas cuya
posesión no es agradable más vale poseerlas que esperarlas. Porque más cerca está el fin de ellas
cuanto más andado del comienzo. No hay cosa más dulce ni graciosa al muy cansado que el
mesón. Así que, aunque la mocedad sea alegre, el verdadero viejo no la desea. Porque el que de
razón y seso carece, casi otra cosa no ama sino lo que perdió.
MELIBEA.- Siquiera por vivir más, es bueno desear lo que digo.
CELESTINA.- Tan presto, señora, se va el cordero como el carnero. Ninguno es tan viejo
que no pueda vivir un año ni tan mozo que hoy no pudiese morir. Así que en esto poca ventaja
nos lleváis.
MELIBEA.- Espantada me tienes con lo que has hablado. Indicio me dan tus razones que
te haya visto otro tiempo. Dime, madre, ¿eres tú Celestina, la que solía morar a las tenerías, cabe
el río?
CELESTINA.- Hasta que Dios quiera.
MELIBEA.- Vieja te has parado. Bien dicen que los días no se van en balde. Así goce de
mí, no te conociera, sino por esa señaleja de la cara. Figúraseme que eras hermosa. Otra pareces,
muy mudada estás.
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LUCRECIA.- ¡Hi!, ¡hi!, ¡hi! ¡Mudada está el diablo! ¡Hermosa era con aquel su Dios os
salve que atraviesa la media cara!
MELIBEA.- ¿Qué hablas, loca? ¿Qué es lo que dices? ¿De qué te ríes?

LUCRECIA.- De cómo no conocías a la madre en tan poco tiempo en la fisonomía de la
cara.
MELIBEA.- No es tan poco tiempo dos años; y más que la tiene arrugada.
CELESTINA.- Señora, ten tú el tiempo que no ande; tendré yo mi forma que no se mude.
¿No has leído que dicen: vendrá el día que en el espejo no te conozcas? Pero también yo
encanecí temprano y parezco de doblada edad. Que así goce de esta alma pecadora y tú de ese
cuerpo gracioso, que de cuatro hijas que parió mi madre, yo fui la menor. Mira cómo no soy
vieja, como me juzgan.
MELIBEA.- Celestina, amiga, yo he holgado mucho en verte y conocerte. También hasme
dado placer con tus razones. Toma tu dinero y vete con Dios, que me parece que no debes haber
comido.
CELESTINA.- ¡Oh angélica imagen! ¡Oh perla preciosa y cómo te lo dices! Gozo me toma
en verte hablar. ¿Y no sabes que por la divina boca fue dicho contra aquel infernal tentador que
no de sólo pan viviremos? Pues así es, que no el solo comer mantiene. Mayormente a mí, que me
suelo estar uno y dos días negociando encomiendas ajenas ayuna, salvo hacer por los buenos,
morir por ellos. Esto tuve siempre, querer más trabajar sirviendo a otros que holgar contentando
a mí. Pues, si tú me das licencia, direte la necesitada causa de mi venida, que es otra que la que
hasta ahora has oído; y tal que todos perderíamos en me tornar en balde sin que la sepas.
MELIBEA.- Di, madre, todas tus necesidades, que si yo las pudiere remediar, de muy buen
grado lo haré por el pasado conocimiento y vecindad, que pone obligación a los buenos.
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CELESTINA.- ¿Mías, señora? Antes ajenas, como tengo dicho; que las mías de mi puerta
adentro me las paso sin que las sienta la tierra, comiendo cuando puedo, bebiendo cuando lo
tengo. Que con mi pobreza jamás me faltó, a Dios gracias, una blanca para pan y un cuarto para
vino, después que enviudé; que antes no tenía yo cuidado de lo buscar, que sobrado estaba un
cuero en mi casa y uno lleno y otro vacío. Jamás me acosté sin comer una tostada en vino y dos
docenas de sorbos, por amor de la madre, tras cada sopa. Ahora, como todo cuelga de mí, en un
jarrillo mal pegado me lo traen, que no cabe dos azumbres. Seis veces al día tengo de salir por mi
pecado, con mis canas a cuestas, a le henchir a la taberna. Mas no muera yo muerte, hasta que
me vea con un cuero o tinajica de mis puertas adentro. Que en mi ánima no hay otra provisión;
que, como dicen: pan y vino anda camino, que no mozo garrido. Así que donde no hay varón,

todo bien fallece. Con mal está el huso, cuando la barba no anda de suso. Ha venido esto, señora,
por lo que decía de las ajenas necesidades y no mías.
MELIBEA.- Pide lo que querrás, sea para quien fuere.
CELESTINA.- ¡Doncella graciosa y de alto linaje!, tu suave habla y alegre gesto, junto con
el aparejo de liberalidad que muestras con esta pobre vieja, me dan osadía a te lo decir. Yo dejo
un enfermo a la muerte, que con sola una palabra de tu noble boca salida que le lleve metida en
mi seno tiene por fe que sanará, según la mucha devoción que tiene en tu gentileza.
MELIBEA.- Vieja honrada, no te entiendo, si más no declaras tu demanda. Por una parte,
me alteras y provocas a enojo; por otra, me mueves a compasión. No te sabría volver respuesta
conveniente, según lo poco que he sentido de tu habla. Que yo soy dichosa, si de mi palabra hay
necesidad para salud de algún cristiano. Porque hacer beneficio es semejar a Dios y el que le da
le recibe, cuando a persona digna de él le hace. Y demás de esto, dicen que el que puede sanar al
que padece, no lo haciendo, le mata. Así que no ceses tu petición por empacho ni temor.
CELESTINA.- El temor perdí mirando, señora, tu beldad. Que no puedo creer que en balde
pintase Dios unos gestos más perfectos que otros, más dotados de gracias, más hermosas
facciones sino para hacerlos almacén de virtudes, de misericordia, de compasión, ministros de
sus mercedes y dádivas, como a ti. Y pues como todos seamos humanos, nacidos para morir, sea
cierto que no se puede decir nacido el que para sí solo nació. Porque sería semejante a los brutos
animales, en los cuales aun hay algunos piadosos, como se dice del unicornio, que se humilla a
cualquiera doncella. El perro con todo su ímpetu y braveza, cuando viene a morder, si se echan
en el suelo, no hace mal: esto, de piedad. ¿Pues las aves? Ninguna cosa el gallo come que no
participe y llame las gallinas a comer de ello. El pelícano rompe el pecho por dar a sus hijos a
comer de sus entrañas. Las cigüeñas mantienen otro tanto tiempo a sus padres viejos en el nido,
cuanto ellos les dieron cebo siendo pollitos. Pues tal conocimiento dio la natura a los animales y
aves, ¿por qué los hombres habemos de ser más crueles? ¿Por qué no daremos parte de nuestras
gracias y personas a los próximos, mayormente cuando están envueltos en secretas
enfermedades; y tales que donde está la medicina salió la causa de la enfermedad?
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MELIBEA.- Por Dios, sin más dilatar, me digas quién es ese doliente que de mal tan
perplejo se siente que su pasión y remedio salen de una misma fuente.

CELESTINA.- Bien tendrás, señora, noticia en esta ciudad de un caballero mancebo,
gentilhombre de clara sangre que llaman Calisto.
MELIBEA.- ¡Ya, ya, ya! Buena vieja, no me digas más, no pases adelante. ¿Ese es el
doliente por quien has hecho tantas premisas en tu demanda? ¿Por quien has venido a buscar la
muerte para ti? ¿Por quien has dado tan dañosos pasos, desvergonzada barbuda? ¿Qué siente ese
perdido que con tanta pasión vienes? De locura será su mal. ¿Qué te parece? Si me hallaras sin
sospecha dese loco, ¡con qué palabras me entrabas! No se dice en vano que el más empecible
miembro del mal hombre o mujer es la lengua. ¡Quemada seas, alcahueta falsa, hechicera,
enemiga de honestidad, causadora de secretos yerros! ¡Jesús, Jesús! ¡Quítamela, Lucrecia, de
delante, que me fino, que no me ha dejado gota de sangre en el cuerpo! Bien se lo merece esto y
más quien a estas tales da oídos. Por cierto, si no mirase a mi honestidad y por no publicar su
osadía dese atrevido, yo te hiciera, malvada, que tu razón y vida acabaran en un tiempo.
CELESTINA.- ¡En hora mala acá vine, si me falta mi conjuro! ¡Ea pues!: bien sé a quien
digo. ¡Ce, hermano, que se va todo a perder!
MELIBEA.- ¿Aun hablas entre dientes delante mí, para acrecentar mi enojo y doblar tu
pena? ¿Querrías condenar mi honestidad por dar vida a un loco? ¿Dejar a mí triste por alegrar a
él y llevar tú el provecho de mi perdición, el galardón de mi yerro? ¿Perderé destruir la casa y la
honra de mi padre por ganar la de una vieja maldita como tú? ¿Piensas que no tengo sentidas tus
pisadas y entendido tu dañado mensaje? Pues yo te certifico que las albricias que de aquí saques
no sean sino estorbarte de más ofender a Dios, dando fin a tus días. Respóndeme, traidora,
¿cómo osaste tanto hacer?
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MELIBEA.- ¡Jesús! No oiga yo mentar más a ese loco, saltaparedes, fantasma de noche,
luengo como cigüeña, figura de paramento mal pintado; si no, aquí me caeré muerta. ¡Este es el
que el otro día me vio y comenzó a desvariar conmigo en razones, haciendo mucho del galán!
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CELESTINA.- Tu temor, señora, tiene ocupada mi disculpa. Mi inocencia me da osadía, tu
presencia me turba en verla airada y lo que más siento y me pena es recibir enojo sin razón
ninguna. Por Dios, señora, que me dejes concluir mi dicho, que ni él quedará culpado ni yo
condenada. Y verás cómo es todo más servicio de Dios que pasos deshonestos; más para dar
salud al enfermo que para dañar la fama al médico. Si pensara, señora, que tan de ligero habías
de conjeturar de lo pasado nocibles sospechas, no bastara tu licencia para me dar osadía a hablar
en cosa que a Calisto ni a otro hombre tocase.

Dirasle, buena vieja, que, si pensó que ya era todo suyo y quedaba por él el campo porque holgué
más de consentir sus necedades que castigar su yerro, quise más dejarle por loco que publicar su
grande atrevimiento. Pues avísale que se aparte de este propósito y serle ha sano; si no, podrá ser
que no haya comprado tan cara habla en su vida. Pues sabe que no es vencido sino el que se cree
serlo; y yo quedé bien segura y él ufano. De los locos es estimar a todos los otros de su calidad.
Y tú tórnate con su misma razón; que respuesta de mí otra no habrás ni la esperes. Que por
demás es ruego a quien no puede haber misericordia. Y da gracias a Dios, pues tan libre vas de
esta feria. Bien me habían dicho quien tú eras y avisado de tus propiedades, aunque ahora no te
conocía.
CELESTINA.- ¡Más fuerte estaba Troya y aun otras más bravas he yo amansado! Ninguna
tempestad mucho dura.
MELIBEA.- ¿Qué dices, enemiga? Habla, que te pueda oír. ¿Tienes disculpa alguna para
satisfacer mi enojo y excusar tu yerro y osadía?
CELESTINA.- Mientras viviere tu ira, más dañará mi descargo. Que estás muy rigurosa y
no me maravillo; que la sangre nueva poca calor ha menester para hervir.
MELIBEA.- ¿Poca calor? ¿Poco lo puedes llamar, pues quedaste tú viva y yo quejosa
sobre tan gran atrevimiento? ¿Qué palabra podías tú querer para ese tal hombre que a mí bien me
estuviese? Responde, pues dices que no has concluido. Quizás pagarás lo pasado!
CELESTINA.- Una oración, señora, que le dijeron que sabías de santa Polonia para el
dolor de las muelas. Asimismo, tu cordón, que es fama que ha tocado todas las reliquias que hay
en Roma y Jerusalén. Aquel caballero que dije pena y muere de ellas. Esta fue mi venida. Pero,
pues en mi dicha estaba tu airada respuesta, padézcase él su dolor en pago de buscar tan
desdichada mensajera. Que, pues en tu mucha virtud me faltó piedad, también me faltará agua, si
a la mar me enviara. Pero ya sabes que el deleite de la venganza dura un momento y el de la
misericordia para siempre.
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CELESTINA.- Señora, porque mi limpio motivo me hizo creer que, aunque en menos lo
propusiera, no se había de sospechar mal. Que si faltó el debido preámbulo fue porque la verdad
no es necesario abundar de muchas colores. Compasión de su dolor, confianza de tu
MELIBEA.- Si eso querías, ¿por qué luego no me lo expresaste? ¿Por qué me lo dijiste en
tan pocas palabras?

magnificencia ahogaron en mi boca al principio la expresión de la causa. Y pues conoces,
señora, que el dolor turba, la turbación desmanda y altera la lengua, la cual había de estar
siempre atada con el seso. ¡Por Dios!, que no me culpes. Y si el otro yerro ha hecho, no redunde
en mi daño, pues no tengo otra culpa sino ser mensajera del culpado. No quiebre la soga por lo
más delgado. No seas la telaraña, que no muestra su fuerza sino contra los flacos animales. No
paguen justos por pecadores. Imita la divina justicia –que dijo: El ánima que pecare, aquella
misma muera– a la humana, que jamás condena al padre por el delito del hijo ni al hijo por el del
padre. Ni es, señora, razón que su atrevimiento acarree mi perdición. Aunque, según su
merecimiento, no tendría en mucho que fuese él el delincuente y yo la condenada. Que no es otro
mi oficio sino servir a los semejantes: de esto vivo y de esto me arreo. Nunca fue mi voluntad
enojar a unos por agradar a otros, aunque hayan dicho a tu merced en mi ausencia otra cosa. Al
fin, señora, a la firme verdad el viento del vulgo no la empece. Una sola soy en este limpio trato.
En toda la ciudad pocos tengo descontentos. Con todos cumplo, los que algo me mandan, como
si tuviese veinte pies y otras tantas manos.
MELIBEA.- No me maravillo, que un solo maestro de vicios dicen que basta para
corromper un gran pueblo. Por cierto, tantos y tales loores me han dicho de tus falsas mañas que
no sé si crea que pedías oración.
CELESTINA.- Nunca yo la rece y si la rezare no sea oída, si otra cosa de mí se saque,
aunque mil tormentos me diesen.
MELIBEA.- Mi pasada alteración me impide a reír de tu disculpa. Que bien sé que ni
juramento ni tormento te torcerá a decir verdad, que no es en tu mano.
CELESTINA.- Eres mi señora. Téngote de callar, hete yo de servir, hasme tú de mandar.
Tu mala palabra será víspera de una saya.
MELIBEA.- Bien la has merecido.
CELESTINA.- Si no la he ganado con la lengua, no la he perdido con la intención.
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MELIBEA.- Tanto afirmas tu ignorancia que me haces creer lo que puede ser. Quiero pues
en tu dudosa disculpa tener la sentencia en peso y no disponer de tu demanda al sabor de ligera
interpretación. No tengas en mucho ni te maravilles de mi pasado sentimiento, porque
concurrieron dos cosas en tu habla, que cualquiera de ellas era bastante para me sacar de seso:
nombrarme ese tu caballero, que conmigo se atrevió a hablar; y también pedirme palabra sin más

causa, que no se podía sospechar sino daño para mi honra. Pero pues todo viene de buena parte,
de lo pasado haya perdón. Que en alguna manera es aliviado mi corazón, viendo que es obra pía
y santa sanar los apasionados y enfermos.
CELESTINA.- ¡Y tal enfermo, señora! Por Dios, si bien le conocieses, no le juzgases por
el que has dicho y mostrado con tu ira. En Dios y en mi alma, no tiene hiel; gracias, dos mil; en
franqueza, Alejandro; en esfuerzo, Héctor; gesto, de un rey; gracioso, alegre; jamás reina en él
tristeza. De noble sangre, como sabes. Gran justador. Pues verlo armado, un san Jorge. Fuerza y
esfuerzo, no tuvo Hércules tanta. La presencia y facciones, disposición, desenvoltura, otra lengua
había menester para las contar. Todo junto semeja ángel del cielo. Por fe tengo que no era tan
hermoso aquel gentil Narciso, que se enamoró de su propia figura cuando se vio en las aguas de
la fuente. Ahora, señora, tiénele derribado una sola muela, que jamás cesa de quejar.
MELIBEA.- ¿Y qué tanto tiempo ha?
CELESTINA.- Podrá ser, señora, de veinte y tres años; que aquí está Celestina, que le vio
nacer y le tomó a los pies de su madre.
MELIBEA.- Ni te pregunto eso ni tengo necesidad de saber su edad; sino qué tanto ha que
tiene el mal.
CELESTINA.- Señora, ocho días. Que parece que ha un año en su flaqueza. Y el mayor
remedio que tiene es tomar una vihuela y tañe tantas canciones y tan lastimeras que no creo que
fueron otras las que compuso aquel emperador y gran músico Adriano de la partida del ánima,
por sufrir sin desmayo la ya vecina muerte. Que aunque yo sé poco de música, parece que hace
aquella vihuela hablar. Pues, si acaso canta, de mejor gana se paran las aves a le oír que no aquel
antiguo, de quien se dice que movía los árboles y piedras con su canto. Siendo este nacido no
alabaran a Orfeo. Mirad, señora, si una pobre vieja como yo, si se hallará dichosa en dar la vida a
quien tales gracias tiene. Ninguna mujer le ve que no alabe a Dios, que así le pintó. Pues, si le
habla acaso, no es más señora de sí de lo que él ordena. Y pues tanta razón tengo, juzgad, señora,
por bueno mi propósito, mis pasos saludables y vacíos de sospecha.
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MELIBEA.- ¡Oh cuanto me pesa con la falta de mi paciencia! Porque siendo él ignorante y
tu inocente, habéis padecido las alteraciones de mi airada lengua. Pero la mucha razón me releva
de culpa, la cual tu habla sospechosa causó. En pago de tu buen sufrimiento, quiero cumplir tu
P

demanda y darte luego mi cordón. Y porque para escribir la oración no habrá tiempo sin que
venga mi madre, si esto no bastare, ven mañana por ella muy secretamente.
LUCRECIA.- ¡Ya, ya, perdida es mi ama! ¿Secretamente quiere que venga Celestina?
¡Fraude hay! ¡Más le querrá dar que lo dicho!
MELIBEA.- ¿Qué dices, Lucrecia?
LUCRECIA.- Señora, que baste lo dicho; que es tarde.
MELIBEA.- Pues, madre, no le des parte de lo que pasó a ese caballero, porque no me
tenga por cruel o arrebatada o deshonesta.
LUCRECIA.- No miento yo, que mal va este hecho.
CELESTINA.- Mucho me maravillo, señora Melibea, de la duda que tienes de mi secreto.
No temas, que todo lo sé sufrir y encubrir. Que bien veo que tu mucha sospecha echó, como
suele, mis razones a la más triste parte. Yo voy con tu cordón tan alegre que se me figura que
está diciéndole allá su corazón la merced que nos hiciste y que lo tengo de hallar aliviado.
MELIBEA.- Más haré por tu doliente, si menester fuere, en pago de lo sufrido.
CELESTINA.- Más será menester y más harás y aunque no se te agradezca.
MELIBEA.- ¿Qué dices, madre, de agradecer?
CELESTINA.- Digo, señora, que todos lo agradecemos y serviremos y todos quedamos
obligados. Que la paga más cierta es cuando más la tienen de cumplir.
LUCRECIA.- ¡Trastrócame esas palabras!
CELESTINA.- ¡Hija, Lucrecia! ¡Ce! Irás a casa y darte he una lejía con que pares esos
cabellos más que el oro. No lo digas a tu señora. Y aun darte he unos polvos para quitarte ese
olor de la boca, que te huele un poco, que en el reino no lo sabe hacer otra sino yo y no hay cosa
que peor en la mujer parezca.
LUCRECIA.- ¡Oh! Dios te dé buena vejez, que más necesidad tenía de todo eso que de
comer.
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CELESTINA.- Pues, ¿por qué murmuras contra mí, loquilla? Calla, que no sabes si me
habrás menester en cosa de más importancia. No provoques a ira a tu señora más de lo que ella
ha estado. Déjame ir en paz.
MELIBEA.- ¿Qué le dices, madre?

CELESTINA.- Señora, acá nos entendemos.
MELIBEA.- Dímelo, que me enojo cuando yo presente se habla cosa de que no haya parte.
CELESTINA.- Señora, que te acuerde la oración, para que la mandes escribir y que
aprenda de mí a tener mesura en el tiempo de tu ira, en la cual yo usé lo que se dice: que del
airado es de apartar por poco tiempo, del enemigo por mucho. Pues tú, señora, tenías ira con lo
que sospechaste de mis palabras, no enemistad. Porque, aunque fueran las que tú pensabas, en sí
no eran malas, que cada día hay hombres penados por mujeres y mujeres por hombres y esto
obra la natura y la natura ordenola Dios y Dios no hizo cosa mala. Y así quedaba mi demanda,
como quiera que fuese, en sí loable, pues de tal tronco procede; y yo, libre de pena. Más razones
de estas te diría, si no porque la prolijidad es enojosa al que oye y dañosa al que habla.
MELIBEA.- En todo has tenido buen tiento, así en el poco hablar en mi enojo como con el
mucho sufrir.
CELESTINA.- Señora, sufrite con temor, porque te airaste con razón. Porque con la ira
morando, poder no es sino rayo. Y por esto pasé tu rigurosa habla hasta que tu almacén hubiese
gastado.
MELIBEA.- En cargo te es ese caballero.
CELESTINA.- Señora, más merece. Y si algo con mi ruego para él he alcanzado, con la
tardanza lo he dañado. Yo me parto para él, si licencia me das.
MELIBEA.- Mientras más pronto la hubieras pedido, más de grado la hubieras recaudado.
Ve con Dios, que ni tu mensaje me ha traído provecho ni de tu ida me puede venir daño.
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El acto quinto
ARGUMENTO DEL QUINTO AUTO
Despedida Celestina de Melibea, va por la calle hablando consigo misma entre dientes. Llegada
a su casa, halló a Sempronio, que la aguardaba. Ambos van hablando hasta llegar a su casa de
Calisto y, vistos por Pármeno, cuéntalo a Calisto su amo, el cual le mandó abrir la puerta.
CALISTO, PÁRMENO, SEMPRONIO, CELESTINA.
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CELESTINA.- ¡Oh rigurosos trances! ¡Oh cruda osadía! ¡Oh gran sufrimiento! ¡Y qué tan
cercana estuve de la muerte, si mi mucha astucia no rigiera con el tiempo las velas de la petición!
¡Oh amenazas de doncella brava! ¡Oh airada doncella! ¡Oh diablo a quien yo conjuré! ¡Cómo
cumpliste tu palabra en todo lo que te pedí! En cargo te soy. Así amansaste la cruel hembra con
tu poder y diste tan oportuno lugar a mi habla cuanto quise, con la ausencia de su madre. ¡Oh
vieja Celestina! ¿Vas alegre? Sábete que la mitad está hecha, cuando tienen buen principio las
cosas. ¡Oh serpentino aceite! ¡Oh blanco hilado! ¡Cómo os aparejasteis todos en mi favor! ¡Oh,
yo rompiera todos mis atamientos hechos y por hacer ni creyera en hierbas ni piedras ni en
palabras! Pues alégrate, vieja, que más sacarás de este pleito que de quince virgos que renovaras.
¡Oh malditas haldas, prolijas y largas, cómo me estorbáis de llegar adonde han de reposar mis
nuevas! ¡Oh buena fortuna, cómo ayudas a los osados y a los tímidos eres contraria! Nunca
huyendo huye la muerte al cobarde. ¡Oh cuántas erraran en lo que yo he acertado! ¿Qué hicieran
en tan fuerte estrecho estas nuevas maestras de mi oficio sino responder algo a Melibea, por
donde se perdiera cuanto yo con buen callar he ganado? Por esto dicen que quien las sabe las
tañe y que es más cierto médico el experimentado que el letrado y la experiencia y escarmiento
hace los hombres arteros y la vieja, como yo, que alce sus haldas al pasar del vado, como
P

maestra. ¡Ay cordón, cordón! Yo te haré traer por fuerza, si vivo, a la que no quiso darme su
buena habla de grado.
SEMPRONIO.- O yo no veo bien o aquella es Celestina. ¡Válala el diablo, haldear que
trae! Parlando viene entre dientes.
CELESTINA.- ¿De qué te santiguas, Sempronio? Creo que en verme.
SEMPRONIO.- Yo te lo diré. La rareza de las cosas es madre de la admiración; la
admiración concebida en los ojos desciende al ánimo por ellos; el ánimo es forzado a descubrirlo
por estas exteriores señales. ¿Quién jamás te vio por la calle, abajada la cabeza, puestos los ojos
en el suelo y no mirar a ninguno como ahora? ¿Quién te vio hablar entre dientes por las calles y
venir aguijando, como quien va a ganar beneficio? Cata que todo esto novedad es para se
maravillar quien te conoce. Pero esto dejado, dime, por Dios, con qué vienes. Dime si tenemos
hijo o hija. Que desde que dio la una te espero aquí y no he sentido mejor señal que tu tardanza.
CELESTINA.- Hijo, esa regla de bobos no es siempre cierta, que otra hora me pudiera más
tardar y dejar allá las narices; y otras dos narices y lengua: y así que, mientras más tardase, más
caro me costase.
SEMPRONIO.- Por amor mío, madre, no pases de aquí sin me lo contar.
CELESTINA.- Sempronio amigo, ni yo me podría parar ni el lugar es aparejado. Vente
conmigo. Delante de Calisto oirás maravillas. Que será desflorar mi embajada comunicándola
con muchos. De mi boca quiero que sepa lo que se ha hecho. Que, aunque hayas de haber alguna
partecilla del provecho, quiero yo todas las gracias del trabajo.
SEMPRONIO.- ¿Partecilla, Celestina? Mal me parece eso que dices.
CELESTINA.- Calla, loquillo, que parte o partecilla, cuanto tú quisieres te daré. Todo lo
mío es tuyo. Gocémonos y aprovechémonos, que sobre el partir nunca reñiremos. Y también
sabes tú cuánta más necesidad tienen los viejos que los mozos, mayormente tú que vas a mesa
puesta.
SEMPRONIO.- Otras cosas he menester más de comer.
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CELESTINA.- ¿Qué, hijo? ¡Una docena de agujetas y un torce para el bonete y un arco
para andarte de casa en casa tirando a pájaros y aojando pájaras a las ventanas! Muchachas digo,
bobo, de las que no saben volar, que bien me entiendes. Que no hay mejor alcahuete para ellas

que un arco, que se puede entrar cada uno hecho mostrenco, como dicen: en achaque de trama
etc. ¡Mas ay, Sempronio, de quien tiene de mantener honra y se va haciendo vieja como yo!
SEMPRONIO.- ¡Oh lisonjera vieja! ¡Oh vieja llena de mal! ¡Oh codiciosa y avarienta
garganta! También quiere a mí engañar como a mi amo, por ser rica. ¡Pues mala medra tiene!
¡No le arriendo la ganancia! Que quien con modo torpe sube en lo alto, más presto cae que sube.
¡Oh que mala cosa es de conocer el hombre! Bien dicen que ninguna mercaduría ni animal es tan
difícil! ¡Mala vieja, falsa, es ésta! ¡El diablo me metió con ella! Más seguro me fuera huir de esta
venenosa víbora, que tomarla. Mía fue la culpa. Pero gane harto, que por bien o mal no negará la
promesa.
CELESTINA.- ¿Qué dices, Sempronio? ¿Con quien hablas? ¿Viénesme royendo las
haldas? ¿Por qué no aguijas?
SEMPRONIO.- Lo que vengo diciendo, madre mía, es que no me maravillo que seas
mudable, que sigues el camino de las muchas. Dicho me habías que diferirías este negocio.
Ahora vas sin seso por decir a Calisto cuanto pasa. ¿No sabes que aquello es en algo tenido que
es por tiempo deseado y que cada día que él penase era doblarnos el provecho?
CELESTINA.- El propósito muda el sabio; el necio persevera. A nuevo negocio, nuevo
consejo se requiere. No pensé yo, hijo Sempronio, que así me respondiera mi buena fortuna. De
los discretos mensajeros es hacer lo que el tiempo quiere. Así que la cualidad de lo hecho no
puede encubrir tiempo disimulado. Y más que yo sé que tu amo, según lo que de él sentí, es
liberal y algo antojadizo. Más dará en un día de buenas nuevas que en ciento que ande penado y
yo yendo y viniendo. Que los acelerados y súbitos placeres crían alteración, la mucha alteración
estorba el deliberar. Pues ¿en qué podrá parar el bien sino en bien y el alto mensaje sino en
luengas albricias? Calla, bobo, deja hacer a tu vieja.
SEMPRONIO.- Pues dime lo que pasó con aquella gentil doncella. Dime alguna palabra de
su boca. Que, por Dios, así peno por saberla como mi amo penaría.
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CELESTINA.- ¡Calla, loco! Altérasete la complexión. Ya lo veo en ti, que querrías más
estar al sabor que al olor de este negocio. Andemos presto, que estará loco tu amo con mi mucha
tardanza.
SEMPRONIO.- Y aun sin ella se lo está.

* * *
PÁRMENO.- ¡Señor, señor!
CALISTO.- ¿Qué quieres, loco?
PÁRMENO.- A Sempronio y a Celestina veo venir cerca de casa, haciendo paradillas de
rato en rato y, cuando están quedos, hacen rayas en el suelo con la espada. No sé que sea.
CALISTO.- ¡Oh desvariado, negligente! Veslos venir: ¿no puedes bajar corriendo a abrir la
puerta? ¡Oh alto Dios! ¡Oh soberana deidad! ¿Con qué vienen? ¿Qué nuevas traen? Que tan
grande ha sido su tardanza que ya más esperaba su venida que el fin de mi remedio. ¡Oh mis
tristes oídos! Aparejaos a lo que os viniere, que en su boca de Celestina está ahora aposentado el
alivio o pena de mi corazón. ¡Oh, si en sueño se pasase este poco tiempo hasta ver el principio y
fin de su habla! Ahora tengo por cierto que es más penoso al delincuente esperar la cruda y
capital sentencia que el acto de la ya sabida muerte. ¡Oh espacioso Pármeno, manos de muerto!
Quita ya esa enojosa aldaba: entrará esa honrada dueña, en cuya lengua está mi vida.
CELESTINA.- ¿Oyes, Sempronio? De otro temple anda nuestro amo. Bien difieren estas
razones a las que oímos a Pármeno y a él la primera venida. De mal en bien me parece que va.
No hay palabra de las que dice que no vale a la vieja Celestina más que una saya.
SEMPRONIO.- Pues mira que entrando hagas que no ves a Calisto y hables algo bueno.
CELESTINA.- Calla, Sempronio, que aunque haya aventurado mi vida, más merece
Calisto y su ruego y tuyo y más mercedes espero yo de él.
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El acto sexto
ARGUMENTO DEL SEXTO AUTO
Entrada Celestina en casa de Calisto, con grande afición y deseo Calisto le pregunta de lo que le
ha acontecido con Melibea. Mientras ellos están hablando, Pármeno, oyendo hablar a Celestina,
de su parte contra Sempronio a cada razón le pone un mote, reprendiéndolo Sempronio. En fin,
la vieja Celestina le descubre todo lo negociado y un cordón de Melibea. Y, despedida de
Calisto, vase para su casa y con ella Pármeno.
CALISTO, CELESTINA, PÁRMENO, SEMPRONIO.
CALISTO.- ¿Qué dices, señora y madre mía?
CELESTINA.- ¡Oh mi señor Calisto! ¿Y aquí estás? ¡Oh mi nuevo amador de la muy
hermosa Melibea y con mucha razón! ¿Con qué pagarás a la vieja que hoy ha puesto su vida al
tablero por tu servicio? ¿Cuál mujer jamás se vio en tan estrecha afrenta como yo, que en
tornarlo a pensar se me menguan y vacían todas las venas de mi cuerpo de sangre? Mi vida diera
por menor precio que ahora daría este manto raído y viejo.
PÁRMENO.- Tú dirás lo tuyo: entre col y col, lechuga. Subido has un escalón; más
adelante te espero a la saya. Todo para ti y no nada de que puedas dar parte. Pelechar quiere la
vieja. Tú me sacarás a mí verdadero y a mi amo loco. No le pierdas palabra, Sempronio, y verás
cómo no quiere pedir dinero, porque es divisible.
SEMPRONIO.- Calla, hombre desesperado, que te matará Calisto si te oye.
CALISTO.- Madre mía, abrevia tu razón o toma esta espada y mátame.
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PÁRMENO.- Temblando está el diablo como azogado. No se puede tener en sus pies; su
lengua le querría prestar para que hablase presto; no es mucha su vida; luto habremos de medrar
de estos amores.

CELESTINA.- ¿Espada, señor, o qué? ¡Espada mala mate a tus enemigos y a quien mal te
quiere!, que yo la vida te quiero dar con buena esperanza, que traigo de aquélla que tú más amas.
CALISTO.- ¿Buena esperanza, señora?
CELESTINA.- Buena se puede decir, pues queda abierta puerta para mi tornada y antes me
recibirá a mí con esta saya rota que a otro con seda y brocado.
PÁRMENO.- Sempronio, cóseme esta boca, que no lo puedo sufrir. ¡Encajado ha la saya!
SEMPRONIO.- ¿Callarás, por Dios, o te echaré con el diablo? Que si anda rodeando su
vestido, hace bien, pues tiene de ello necesidad. Que el abad de donde canta de allí viste.
PÁRMENO.- Y aun viste como canta. Y esta puta vieja querría en un día por tres pasos
desechar todo el pelo malo, cuanto en cincuenta años no ha podido medrar.
SEMPRONIO.- ¿Todo eso es lo que te castigó y el conocimiento que os teníais y lo que te
crió?
PÁRMENO.- Bien sufriré más que pida y pele; pero no todo para su provecho.
SEMPRONIO.- No tiene otra tacha sino ser codiciosa; pero déjala, barde sus paredes, que
después bardará las nuestras o en mal punto nos conoció.
CALISTO.- Dime, por Dios, señora, ¿qué hacía? ¿Cómo entraste? ¿Qué tenía vestido? ¿A
qué parte de casa estaba? ¿Qué cara te mostró al principio?
CELESTINA.- Aquella cara, señor, que suelen los bravos toros mostrar contra los que
lanzan las agudas flechas en el coso, la que los monteses puercos contra los sabuesos, que mucho
los aquejan.
CALISTO.- ¿Y a esas llamas señales de salud? Pues ¿cuáles serán mortales? No por cierto
la misma muerte, que aquélla alivio sería en tal caso de este mi tormento, que es mayor y duele
más.
SEMPRONIO.- ¿Estos son los fuegos pasados de mi amo? ¿Qué es esto? ¿No tendría este
hombre sufrimiento para oír lo que siempre ha deseado?
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PÁRMENO.- ¿Y que calle yo, Sempronio? Pues, si nuestro amo te oye, tan bien te
castigará a ti como a mí.

SEMPRONIO.- ¡Oh mal fuego te abrase! Que tú hablas en daño de todos y yo a ninguno
ofendo. ¡Oh, intolerable pestilencia y mortal te consuma, rijoso, envidioso, maldito! ¿Toda esta
es la amistad que con Celestina y conmigo habías concertado? ¡Vete de aquí a la mala ventura!
CALISTO.- Si no quieres, reina y señora mía, que desespere y vaya mi ánima condenada a
perpetua pena oyendo esas cosas, certifícame brevemente si tuvo buen fin tu demanda gloriosa y
la cruda y rigurosa muestra de aquel gesto angélico y matador; pues todo eso más es señal de
odio que de amor.
CELESTINA.- La mayor gloria que al secreto oficio de la abeja se da, a la cual los
discretos deben imitar, es que todas las cosas por ella tocadas convierte en mejor de lo que son.
De esta manera me he habido con las zahareñas razones y esquivas de Melibea. Todo su rigor
traigo convertido en miel, su ira en mansedumbre, su aceleramiento en sosiego. ¿Pues, a qué
piensas que iba allá la vieja Celestina, a quien tú, demás de su merecimiento, magníficamente
galardonaste, sino a ablandar su saña, sufrir su accidente, a ser escudo de tu ausencia, a recibir en
mi manto los golpes, los desvíos, los menosprecios, desdenes, que muestran aquéllas en los
principios de sus requerimientos de amor, para que sea después en más tenida su dádiva? Que a
quien más quieren, peor hablan. Y si así no fuese, ninguna diferencia habría entre las públicas,
que aman, a las escondidas doncellas, si todas dijesen sí a la entrada de su primer requerimiento,
en viendo que de alguno eran amadas. Las cuales, aunque están abrasadas y encendidas de vivos
fuegos de amor, por su honestidad muestran un frío exterior, un sosegado bulto, un apacible
desvío, un constante ánimo y casto propósito, unas palabras agrias, que la propia lengua se
maravilla del gran sufrimiento suyo, que la hacen forzosamente confesar lo contrario de lo que
sienten. Así que para que tú descanses y tengas reposo, mientras te contare por extenso el
proceso de mi habla y la causa que tuve para entrar, sabe que el fin de su razón y habla fue muy
bueno.
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CALISTO.- Ahora, señora, que me has dado seguro para que ose esperar todos los rigores
de la respuesta, di cuanto mandares y como quisieres, que yo estaré atento. Ya me reposa el
corazón, ya descansa mi pensamiento, ya reciben las venas y recobran su perdida sangre, ya he
perdido temor, ya tengo alegría. Subamos, si mandas, arriba. En mi cámara me dirás por extenso
lo que aquí he sabido en suma.
CELESTINA.- Subamos, señor.

PÁRMENO.- ¡Oh santa María! ¡Y qué rodeos busca este loco por huir de nosotros, para
poder llorar a su placer con Celestina de gozo y por descubrirle mil secretos de su liviano y
desvariado apetito, por preguntar y responder seis veces cada cosa, sin que esté presente quien le
pueda decir que es prolijo! Pues mándote yo, desatinado, que tras ti vamos.
CALISTO.- Mirad, señora, qué hablar trae Pármeno, cómo se viene santiguando de oír lo
que has hecho con tu gran diligencia. Espantado está, por mi fe, señora Celestina. Otra vez se
santigua. Sube, sube, sube y asiéntate, señora, que de rodillas quiero escuchar tu suave respuesta.
Dime luego, la causa de tu entrada ¿qué fue?
CELESTINA.- Vender un poco de hilado, con que tengo cazadas más de treinta de su
estado, si a Dios ha placido, en este mundo; y algunas mayores.
CALISTO.- Eso será de cuerpo, madre; pero no de gentileza, no de estado, no de gracia y
discreción, no de linaje, no de presunción con merecimiento, no en virtud, no en habla.
PÁRMENO.- Ya escurre eslabones el perdido. Ya se desconciertan sus badajadas. Nunca
da menos de doce; siempre está hecho reloj de mediodía. Cuenta, cuenta, Sempronio, que estás
desbabando oyéndole a él locuras y a ella mentiras.
SEMPRONIO.- ¡Maldiciente venenoso! ¿Por qué cierras las orejas a lo que todos los del
mundo las aguzan, hecho serpiente, que huye la voz del encantador? Que solo por ser de amores
estas razones, aunque mentiras, las habías de escuchar con gana.
CELESTINA.- Oye, señor Calisto, y verás tu dicha y mi solicitud qué obraron. Que en
comenzando yo a vender y poner en precio mi hilado, fue su madre de Melibea llamada para que
fuese a visitar una hermana suya enferma. Y como le fuese necesario ausentarse, dejó en su lugar
a Melibea.
CALISTO.- ¡Oh gozo sin par! ¡Oh singular oportunidad! ¡Oh oportuno tiempo! ¡Oh quien
estuviera allí debajo de tu manto, escuchando qué hablaría sola aquélla en quien Dios tan
extremadas gracias puso!
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PÁRMENO.- Sálgome fuera, Sempronio. Ya no digo nada; escúchatelo tú todo. Si este
perdido de mi amo no midiese con el pensamiento cuantos pasos hay de aquí a casa de Melibea y
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CELESTINA.- ¿Debajo de mi manto, dices? ¡Ay mezquina! Que fueras visto por treinta
agujeros que tiene, si Dios no le mejora.

contemplase en su gesto y considerase cómo estaría aviniendo el hilado, todo el sentido puesto y
ocupado en ella, él vería que mis consejos le eran más saludables que estos engaños de Celestina.
CALISTO.- ¿Qué es esto, mozos? Estoy yo escuchando atento, que me va la vida;
¿vosotros susurráis, como soléis, por hacerme mala obra y enojo? Por mi amor, que calléis:
moriréis de placer con esta señora, según su buena diligencia. Di, señora, ¿qué hiciste cuando te
viste sola?
CELESTINA.- Recibí, señor, tanta alteración de placer, que cualquiera que me viera me lo
conociera en el rostro.
CALISTO.- Ahora la recibo yo; cuanto más quien ante sí contemplaba tal imagen.
Enmudecerías con la novedad incogitada.
CELESTINA.- Antes me dio más osadía a hablar lo que quise verme sola con ella. Abrí
mis entrañas. Díjele mi embajada: cómo penabas tanto por una palabra de su boca salida en favor
tuyo para sanar un gran dolor. Y como ella estuviese suspensa, mirándome, espantada del nuevo
mensaje, escuchando hasta ver quién podía ser el que así por necesidad de su palabra penaba o a
quién pudiese sanar su lengua, en nombrando tu nombre, atajó mis palabras, diose en la frente
una gran palmada, como quien cosa de grande espanto hubiese oído, diciendo que cesase mi
habla y me quitase de delante, si no quería hacer a sus servidores verdugos de mi postrimería,
agravando mi osadía, llamándome hechicera, alcahueta, vieja falsa, barbuda, malhechora y otros
muchos ignominiosos nombres, con cuyos títulos asombran a los niños de cuna. Y en pos de esto
mil amortecimientos y desmayos, mil milagros y espantos, turbado el sentido, bullendo
fuertemente los miembros todos a una parte y a otra, herida de aquella dorada flecha que del
sonido de tu nombre le tocó, retorciendo el cuerpo, las manos enclavijadas, como quien se
despereza, que parecía que las despedazaba, mirando con los ojos a todas partes, acoceando con
los pies el suelo duro. Y yo a todo esto arrinconada, encogida, callando, muy gozosa con su
ferocidad. Mientras más basqueaba, más yo me alegraba, porque más cerca estaba el rendirse y
su caída. Pero entre tanto que gastaba aquel espumajoso almacén su ira, yo no dejaba mis
pensamientos estar vagos ni ociosos, de manera que tuve tiempo para salvar lo dicho.
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CALISTO.- Eso me di, señora madre. Que yo he revuelto en mi juicio, mientras te escucho
y no he hallado disculpa que buena fuese ni conveniente con que lo dicho se cubriese ni colorase
sin quedar terrible sospecha de tu demanda. Porque conozca tu mucho saber, que en todo me
pareces más que mujer, que como su respuesta tú pronosticaste, proveíste con tiempo tu réplica.

¿Qué más hacía aquella Tusca Adelecta, cuya fama, siendo tú viva, se perdiera? La cual tres días
ante de su fin pronunció la muerte de su viejo marido y de dos hijos que tenía. Ya creo lo que
dices, que el género flaco de las hembras es más apto para las prestas cautelas que el de los
varones.
CELESTINA.-¿Qué, señor? Dije que tu pena era mal de muelas y que la palabra que de
ella quería era una oración, que ella sabía, muy devota para ellas.
CALISTO.- ¡Oh maravillosa astucia! ¡Oh singular mujer en su oficio! ¡Oh cautelosa
hembra! ¡Oh medicina presta! ¡Oh discreta en mensajes! ¿Cuál humano seso bastara a pensar tan
alta manera de remedio? De cierto creo, si nuestra edad alcanzara aquellos pasados Eneas y
Dido, no trabajara tanto Venus para atraer a su hijo el amor de Elisa, haciendo tomar a Cupido
Ascánica forma para la engañar; antes por evitar prolijidad, pusiera a ti por medianera. Ahora
doy por bien empleada mi muerte, puesta en tales manos, y creeré que, si mi deseo no hubiere
efecto cual querría que no se pudo obrar más, según natura, en mi salud. ¿Qué os parece, mozos?
¿Qué mas se pudiera pensar? ¿Hay tal mujer nacida en el mundo?
CELESTINA.- Señor, no atajes mis razones; déjame decir, que se va haciendo noche. Ya
sabes que quien mal hace aborrece la claridad y, yendo a mi casa, podré haber algún mal
encuentro.
CALISTO.- ¿Qué, qué? Sí, que hachas y pajes hay que te acompañen.
PÁRMENO.- ¡Sí, sí, porque no fuercen a la niña! Tú irás con ella, Sempronio, que ha
temor de los grillos que cantan con lo oscuro.
CALISTO.- ¿Dices algo, hijo Pármeno?
PÁRMENO.- Señor, que yo y Sempronio será bueno que la acompañemos hasta su casa,
que hace mucho oscuro.
CALISTO.- Bien dicho es. Después será. Procede en tu habla y dime qué más pasaste.
¿Qué respondió a la demanda de la oración?
CELESTINA.- Que la daría de su grado.
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CALISTO.- ¿De su grado? ¡Oh Dios mío, qué alto don!
CELESTINA.- Pues más le pedí.
CALISTO.- ¿Qué, mi vieja honrada?

CELESTINA.- Un cordón que ella trae siempre ceñido, diciendo que era provechoso para
tu mal, porque había tocado muchas reliquias.
CALISTO.- Pues ¿qué dijo?
CELESTINA.- ¡Dame albricias! Decírtelo he.
CALISTO.- ¡Oh!, por Dios, toma toda esta casa y cuanto en ella hay y dímelo o pide lo
que quieras.
CELESTINA.- Por un manto que tú des a la vieja, te dará en tus manos el mismo que en su
cuerpo ella traía.
CALISTO.- ¿Qué dices de manto? Y saya y cuanto yo tengo.
CELESTINA.- Manto he menester y éste tendré yo en harto. No te alargues más. No
pongas sospechosa duda en mi pedir. Que dicen que ofrecer mucho al que poco pide es especie
de negar.
CALISTO.-¡Corre, Pármeno! Llama a mi sastre y corte luego un manto y una saya de
aquel contray que se sacó para frisado.
PÁRMENO.- ¡Así, así! A la vieja todo, porque venga cargada de mentiras como abeja y a
mí que me arrastren. Tras esto anda ella hoy todo el día con sus rodeos.
CALISTO.- ¡De qué gana va el diablo! No hay cierto tan mal servido hombre como yo,
manteniendo mozos adivinos, rezongadores, enemigos de mi bien. ¿Qué vas, bellaco, rezando?
Envidioso, ¿qué dices que no te entiendo? Ve donde te mando presto y no me enojes, que harto
basta mi pena para acabar; que también habrá para ti sayo en aquella pieza.
PÁRMENO.- No digo, señor, otra cosa, sino que es tarde para que venga el sastre.
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CALISTO.- ¿No digo yo que adivinas? Pues quédese para mañana. Y tú, señora, por amor
mío te sufras, que no se pierde lo que se dilata. Y mándame mostrar aquel santo cordón que tales
miembros fue digno de ceñir. ¡Gozarán mis ojos con todos los otros sentidos, pues juntos han
sido apasionados! ¡Gozará mi lastimado corazón, aquél que nunca recibió momento de placer
después que aquella señora conoció! Todos los sentidos le llegaron, todos corrieron a él con sus
esportillas de trabajo. Cada uno le lastimó cuanto más pudo: los ojos en verla, los oídos en oírla,
las manos en tocarla.
CELESTINA.- ¿Que la has tocado dices? Mucho me espantas.

CALISTO.- Entre sueños, digo.
CELESTINA.- ¿En sueños?
CALISTO.- En sueños la veo tantas noches que temo me acontezca como a Alcibíades o a
Sócrates, que el uno soñó que se veía envuelto en el manto de su amiga y otro día matáronle, y
no hubo quien le alzase de la calle ni cubriese, sino ella con su manto; el otro veía que le
llamaban por nombre y murió de allí a tres días; pero en vida o en muerte, alegre me sería vestir
su vestidura.
CELESTINA.- Asaz tienes pena, pues, cuando los otros reposan en sus camas, preparas tú
el trabajo para sufrir otro día. Esfuérzate, señor, que no hizo Dios a quien desamparase. Da
espacio a tu deseo. Toma este cordón, que si yo no me muero, yo te daré a su ama.
CALISTO.- ¡Oh nuevo huésped! ¡Oh bienaventurado cordón, que tanto poder y
merecimiento tuviste de ceñir aquel cuerpo, que yo no soy digno de servir! ¡Oh nudos de mi
pasión, vosotros enlazasteis mis deseos! ¡Decidme si os hallasteis presentes en la desconsolada
respuesta de aquélla a quien vosotros servís y yo adoro y por más que trabajo noches y días no
me vale ni aprovecha!
CELESTINA.- Refrán viejo es: quien menos procura, alcanza más bien. Pero yo te haré
procurando conseguir lo que siendo negligente no habrías. Consuélate, señor, que en una hora no
se ganó Zamora; pero no por eso desconfiaron los combatientes.
CALISTO.- ¡Oh desdichado! Que las ciudades están con piedras cercadas y a piedras,
piedras las vencen; pero esta mi señora tiene el corazón de acero. No hay metal que con él pueda;
no hay tiro que le melle. Pues poned escalas en su muro: unos ojos tiene con que echa saetas, una
lengua de reproches y desvíos, el asiento tiene en parte que media legua no le pueden poner
cerco.
CELESTINA.- ¡Calla, señor!, que el buen atrevimiento de un solo hombre ganó a Troya.
No desconfíes, que una mujer puede ganar otra. Poco has tratado mi casa: no sabes bien lo que
yo puedo.
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CALISTO.- Cuanto, dijeres, señora, te quiero creer, pues tal joya como esta me trajiste.
¡Oh mi gloria y ceñidero de aquella angélica cintura! Yo te veo y no lo creo. ¡Oh cordón,
cordón! ¿Fuisteme tú enemigo? Dilo cierto. Si lo fuiste, yo te perdono, que de los buenos es
propio las culpas perdonar. No lo creo: que, si fueras contrario, no vinieras tan presto a mi poder,

salvo si vienes a disculparte. Conjúrote me respondas por la virtud del gran poder que aquella
señora sobre mí tiene.
CELESTINA.- Cesa ya, señor, ese devanear, que a mí tienes cansada de escucharte y al
cordón, roto de tratarlo.
CALISTO.- ¡Oh mezquino de mí! Que asaz bien me fuera del cielo otorgado que de mis
brazos fueras hecho y tejido, no de seda como eres, porque ellos gozaran cada día de rodear y
ceñir con debida reverencia aquellos miembros, que tú, sin sentir ni gozar de la gloria, siempre
tienes abrazados. ¡Oh qué secretos habrás visto de aquella excelente imagen!
CELESTINA.- Más verás tú y con más sentido, si no lo pierdes hablando lo que hablas.
CALISTO.- Calla y señora, que él y yo nos entendemos. ¡Oh mis ojos! Acordaos cómo
fuiste causa y puerta por donde fue mi corazón llagado; y que aquel es visto hacer daño que da la
causa. Acordaos que sois deudores de la salud. Remirad la medicina que os viene hasta casa.
SEMPRONIO.- Señor, por holgar con el cordón, no querrás gozar de Melibea.
CALISTO.- ¡Qué loco, desvariado, atajasolaces! ¿Cómo es eso?
SEMPRONIO.- Que mucho hablando matas a ti y a los que te oyen. Y así que perderás la
vida o el seso. Cualquiera que falte, basta para quedarte a oscuras. Abrevia tus razones: darás
lugar a las de Celestina.
CALISTO.- ¿Enójote, madre, con mi luenga razón o está borracho este mozo?
CELESTINA.- Aunque no lo esté, debes, señor, cesar tu razón, dar fin a tus luengas
querellas, tratar al cordón como cordón, porque sepas hacer diferencia de habla cuando con
Melibea te veas: no haga tu lengua iguales la persona y el vestido.
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CALISTO.- ¡Oh mi señora, mi madre, mi consoladora! Déjame gozar con este mensajero
de mi gloria. ¡Oh lengua mía!, ¿por qué te impides en otras razones, dejando de adorar presente
la excelencia de quien por ventura jamás verás en tu poder? ¡Oh mis manos, con qué
atrevimiento, con cuán poco acatamiento tenéis y tratáis la triaca de mi llaga! Ya no podrán
empecer las hierbas, que aquel crudo casquillo traía envueltas en su aguda punta. Seguro soy,
pues quien dio la herida la cura. ¡Oh tú, señora, alegría de las viejas mujeres, gozo de las mozas,
descanso de los fatigados como yo! No me hagas más penado con tu temor, que hace mi
vergüenza. Suelta la rienda a mi contemplación, déjame salir por las calles con esta joya, porque
los que me vieren sepan que no hay más bienandante hombre que yo.

SEMPRONIO.- No afistules tu llaga cargándola de más deseo. No es, señor, el solo cordón
del que pende tu remedio.
CALISTO.- Bien lo conozco; pero no tengo sufrimiento para me abstener de adorar tan
alta empresa.
CELESTINA.- ¿Empresa? Aquella es empresa que de grado es dada; pero ya sabes que lo
hizo por amor de Dios, para guarecer tus muelas, no por el tuyo, para cerrar tus llagas. Pero si yo
vivo, ella volverá la hoja.
CALISTO.- ¿Y la oración?
CELESTINA.- No se me dio por ahora.
CALISTO.- ¿Qué fue la causa?
CELESTINA.- La brevedad del tiempo; pero quedó, que si tu pena no aflojase, que tornase
mañana por ella.
CALISTO.- ¿Aflojar? Entonces aflojará mi pena cuando su crueldad.
CELESTINA.- Asaz, señor, basta lo dicho y hecho. Obligada queda, según lo que mostró,
a todo lo que para esta enfermedad yo quisiere pedir, según su poder. Mirad, señor, si esto basta
para la primera vista. Yo me voy. Cumple, señor, que si salieres mañana, lleves rebozado un
paño, porque si de ella fueres visto no acuse de falsa mi petición.
CALISTO.- Y aun cuatro por tu servicio. Pero dime, pardiós, ¿pasó más? Que muero por
oír palabras de aquella dulce boca. ¿Cómo fuiste tan osada que, sin la conocer, te mostraste tan
familiar en tu entrada y demanda?
CELESTINA.- ¿Sin la conocer? Cuatro años fueron mis vecinas. Trataba con ellas,
hablaba y reía de día y de noche. Mejor me conoce su madre que a sus mismas manos; aunque
Melibea se ha hecho grande, mujer discreta, gentil.
PÁRMENO.- Ea, mira, Sempronio, qué te digo al oído.
SEMPRONIO.- Dime, ¿qué dices?
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PÁRMENO.- Aquel atento escuchar de Celestina da materia de alargar en su razón a
nuestro amo. Llégate a ella, dale del pie, hagámosle de señas que no espere más; sino que se
vaya. Que no hay tan loco hombre nacido que solo mucho hable.

CALISTO.- ¿Gentil dices, señora, que es Melibea? Parece que lo dices burlando. ¿Hay
nacida su par en el mundo? ¿Crió Dios otro mejor cuerpo? ¿Puédense pintar tales facciones,
dechado de hermosura? Si hoy fuera viva Elena, por quien tanta muerte hubo de griegos y
troyanos, o la hermosa Policena, todas obedecerían a esta señora por quien yo peno. Si ella se
hallara presente en aquel debate de la manzana con las tres diosas, nunca sobrenombre de
discordia le pusieran. Porque sin contrariar ninguna, todas concedieran y vivieran conformes en
que la llevara Melibea. Así que se llamara manzana de concordia. Pues cuantas hoy son nacidas
que de ella tengan noticia, se maldicen, querellan a Dios, porque no se acordó de ellas cuando a
esta mi señora hizo. Consumen sus vidas, comen sus carnes con envidia, danles siempre crudos
martirios, pensando con artificio igualar con la perfección que sin trabajo dotó a ella natura. De
ellas, pelan sus cejas con tenacicas y pegones y a cordelejos; de ellas, buscan las doradas hierbas,
raíces, ramas y flores para hacer lejías, con que sus cabellos semejasen a los de ella, las caras
martillando, envistiéndolas en diversos matices con ungüentos y unturas, aguas fuertes, posturas
blancas y coloradas, que por evitar prolijidad no las cuento. Pues la que todo esto halló hecho,
mirad si merece de un triste hombre como yo ser servida.
CELESTINA.- Bien te entiendo, Sempronio. Déjale, que él caerá de su asno. Ya acaba.
CALISTO.- En la que toda la natura se remiró por la hacer perfecta. Que las gracias, que
en todas repartió, las juntó en ella. Allí hicieron alarde cuanto más acabadas pudieron allegarse,
porque conociesen los que la viesen cuánta era la grandeza de su pintor. Sólo un poco de agua
clara con un ebúrneo peine basta para exceder a las nacidas en gentileza. Estas son sus armas.
Con estas mata y vence, con estas me cautivó, con estas me tiene ligado y puesto en dura cadena.
CELESTINA.- Calla y no te fatigues. Que más aguda es la lima que yo tengo que fuerte
esa cadena que te atormenta. Yo la cortaré con ella, porque tú quedes suelto. Por ende, dame
licencia, que es muy tarde, y déjame llevar el cordón, porque tengo de él necesidad.
CALISTO.- ¡Oh desconsolado de mí! La fortuna adversa me sigue junta. Que contigo o
con el cordón o con entrambos quisiera yo estar acompañado esta noche luenga y oscura. Pero,
pues no hay bien cumplido en esta penosa vida, venga entera la soledad. ¡Mozos!, ¡mozos!
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PÁRMENO.- Señor.
age
CALISTO.- Acompañad a esta señora hasta su casa y vaya con ella tanto placer y alegría
cuanta conmigo queda tristeza y soledad.

CELESTINA.- Quede, señor, Dios contigo. Mañana será mi vuelta, donde mi manto y la
respuesta vendrán a un punto; pues hoy no hubo tiempo. Y súfrete, señor, y piensa en otras
cosas.
CALISTO.- Eso no, que es herejía olvidar aquella por quien la vida me place.
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El séptimo acto
ARGUMENTO DEL SÉPTIMO AUTO
Celestina habla con Pármeno, induciéndole a concordia y amistad de Sempronio. Tráele
Pármeno a memoria la promesa que le hiciera de le hacer haber a Areúsa, que él mucho amaba.
Vanse a casa de Areúsa. Queda ahí la noche Pármeno. Celestina va para su casa. Llama a la
puerta. Elicia le viene a abrir, increpándole su tardanza.
PÁRMENO, CELESTINA, AREÚSA, ELICIA.
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CELESTINA.- Pármeno hijo, después de las pasadas razones, no he habido oportuno
tiempo para te decir y mostrar el mucho amor que te tengo y asimismo cómo de mi boca todo el
mundo ha oído hasta ahora en ausencia bien de ti. La razón no es menester repetirla, porque yo te
tenía por hijo, a lo menos casi adoptivo; y así, que imitabas a natural; y tú dasme el pago en mi
presencia, pareciéndote mal cuanto digo, susurrando y murmurando contra mí en presencia de
Calisto. Bien pensaba yo que, después que concediste en mi buen consejo, que no habías de
tornarte atrás. Todavía me parece que te quedan reliquias vanas, hablando por antojo más que
por razón. Desechas el provecho por contentar la lengua. Óyeme, si no me has oído, y mira que
soy vieja y el buen consejo mora en los viejos y de los mancebos es propio el deleite. Bien creo
que de tu yerro sola la edad tiene culpa. Espero en Dios que serás mejor para mí de aquí adelante
y mudarás el ruin propósito con la tierna edad. Que, como dicen, múdanse costumbres con la
mudanza del cabello y variación; digo, hijo, creciendo y viendo cosas nuevas cada día. Porque la
mocedad en sólo lo presente se impide y ocupa a mirar; mas la madura edad no deja presente ni
pasado ni por venir. Si tú tuvieras memoria, hijo Pármeno, del pasado amor que te tuve, la
primera posada que tomaste venido nuevamente en esta ciudad había de ser la mía. Pero los
mozos curáis poco de los viejos. Regisvos a sabor de paladar. Nunca pensáis que tenéis ni habéis

de tener necesidad de ellos. Nunca pensáis en enfermedades. Nunca pensáis que os puede faltar
esta florecilla de juventud. Pues mira, amigo, que para tales necesidades como éstas buen acorro
es una vieja conocida, amiga, madre y más que madre, buen mesón para descansar sano, buen
hospital para sanar enfermo, buena bolsa para necesidad, buena arca para guardar dinero en
prosperidad, buen fuego de invierno rodeado de asadores, buena sombra de verano, buena
taberna para comer y beber. ¿Qué dirás, loquillo, a todo esto? Bien sé que estás confuso por lo
que hoy has hablado. Pues no quiero más de ti. Que Dios no pide más del pecador de arrepentirse
y enmendarse. Mira a Sempronio. Yo le hice hombre, de Dios en ayuso. Querría que fueseis
como hermanos, porque estando bien con él, con tu amo y con todo el mundo lo estarías. Mira
que es bienquisto, diligente, cortés, buen servidor, gracioso. Quiere tu amistad. Crecería vuestro
provecho dándoos el uno al otro la mano. Ni aun habría más privados con vuestro amo que
vosotros. Y pues sabe que es menester que ames, si quieres ser amado; que no se tornan truchas,
etc.; ni te lo debe Sempronio de fuero, simpleza es no querer amar y esperar de ser amado, locura
es pagar el amistad con odio.
PÁRMENO.- Madre, para contigo digo que mi segundo yerro te confieso y, con perdón de
lo pasado, quiero que ordenes lo por venir. Pero con Sempronio me parece que es imposible
sostenerse mi amistad. Él es desvariado, yo mal sufrido: conciértame esos amigos.
CELESTINA.- Pues no era esa tu condición.
PÁRMENO.- A la mi fe, mientras más fue creciendo, más la primera paciencia me
olvidaba. No soy el que solía y asimismo Sempronio no hay ni tiene en qué me aproveche.
CELESTINA.- El cierto amigo en la cosa incierta se conoce, en las adversidades se prueba.
Entonces se allega y con más deseo visita la casa que la fortuna próspera desamparó. ¿Qué te
diré, hijo, de las virtudes del buen amigo? No hay cosa más amada ni más rara. Ninguna carga
rehúsa. Vosotros sois iguales. La paridad de las costumbres y la semejanza de los corazones es la
que más la sostiene. Cata, hijo, que, si algo tienes, guardado se te está. Sabe tú ganar más, que
aquello ganado lo hallaste. Buen siglo haya aquel padre que lo trabajó. No se te puede dar hasta
que vivas más reposado y vengas en edad cumplida.
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PÁRMENO.- ¿A qué llamas reposado, tía?
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CELESTINA.- Hijo, a vivir por ti, a no andar por casas ajenas, lo cual siempre andarás
mientras no te supieres aprovechar de tu servicio. Que de lástima, que hube de verte roto, pedí

hoy manto, como viste, a Calisto. No por mi manto; pero porque, estando el sastre en casa y tú
delante sin sayo, te le diese. Así que, no por mi provecho, como yo sentí que dijiste; mas por el
tuyo. Que si esperas al ordinario galardón, de estos galanes es tal que lo que en diez años sacaras
atarás en la manga. Goza tu mocedad, el buen día, la buena noche, el buen comer o beber.
Cuando pudieres haberlo, no lo dejes. Piérdase lo que se perdiere. No llores tú la hacienda que tu
amo heredó, que esto te llevarás de este mundo, pues no le tenemos más de por nuestra vida. ¡Oh
hijo mío, Pármeno! Que bien te puedo decir hijo, pues tanto tiempo te crié. Toma mi consejo,
pues sale con limpio deseo de verte en alguna honra. ¡Oh cuán dichosa me hallaría en que tú y
Sempronio estuvieseis muy conformes, muy amigos, hermanos en todo, viéndoos venir a mi
pobre casa a holgar, a verme y aun a desenojaros con sendas muchachas!
PÁRMENO.- ¿Muchachas, madre mía?
CELESTINA.- ¡A la fe! Muchachas digo –que viejas, harto me soy yo–, cual se la tiene
Sempronio y aun sin haber tanta razón ni tenerle tanta afición como a ti. Que de las entrañas me
sale cuanto te digo.
PÁRMENO.- Señora, ¿no vives engañada?
CELESTINA.- Y aunque lo viva, no me pena mucho; que también lo hago por amor de
Dios y por verte solo en tierra ajena y más por aquellos huesos de quien te me encomendó. Que
tú serás hombre y vendrás en buen conocimiento y verdadero y dirás: la vieja Celestina bien me
aconsejaba.
PÁRMENO.- Y aun ahora lo siento, aunque soy mozo. Que, aunque hoy veías que aquello
decía, no era porque me pareciese mal lo que tú hacías; pero porque veía que le aconsejaba yo lo
cierto y me daba malas gracias. Pero de aquí adelante demos tras él. Haz de las tuyas, que yo
callaré. Que ya tropecé en no te creer cerca de este negocio con él.
CELESTINA.- Cerca de éste y de otros tropezarás y caerás, mientras no tomares mis
consejos, que son de amiga verdadera.
Pag
CELESTINA.- No me la nombres, hijo, por Dios, que se me hinchan los ojos de agua. ¿Y
tuve yo en este mundo otra tal amiga? ¿Otra tal compañera? ¿Tal aliviadora de mis trabajos y
e
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PÁRMENO.- Ahora doy por bien empleado el tiempo que, siendo niño, te serví, pues tanto
fruto trae para la mayor edad. Y rogaré a Dios por el ánima de mi padre, que tal tutriz me dejó y
de mi madre, que a tal mujer me encomendó.

fatigas? ¿Quién suplía mis faltas? ¿Quién sabía mis secretos? ¿A quién descubría mi corazón?
¿Quién era todo mi bien y descanso, sino tu madre, más que mi hermana y comadre? ¡Oh qué
graciosa era! ¡Oh qué desenvuelta, limpia, varonil! Tan sin pena ni temor se andaba a media
noche de cementerio en cementerio, buscando aparejos para nuestro oficio, como de día. Ni
dejaba cristianos, ni moros, ni judíos cuyos enterramientos no visitaba. De día los acechaba, de
noche los desenterraba. Así se holgaba con la noche oscura como tú con el día claro; decía que
aquella era capa de pecadores. ¿Pues maña no tenía con todas las otras gracias? Una cosa te diré,
porque veas qué madre perdiste; aunque era para callar. Pero contigo todo pasa. Siete dientes
quitó a un ahorcado con unas tenacicas de pelacejas mientras yo le descalcé los zapatos. Pues
entraba en un cerco mejor que yo y con más esfuerzo; aunque yo tenía harto buena fama, más
que ahora, que por mis pecados todo se olvidó con su muerte. ¿Qué más quieres, sino que los
mismos diablos la habían miedo? Atemorizados y espantados los tenía con las crudas voces que
les daba. Así era ella de ellos conocida, como tú en tu casa. Tumbando venían unos sobre otros a
su llamado. No le osaban decir mentira, según la fuerza con que los apremiaba. Después que la
perdí, jamás les oí verdad.
PÁRMENO.- No la medre Dios más a esta vieja, que ella me da placer con estos loores de
sus palabras.
CELESTINA.- ¿Qué dices, mi honrado Pármeno, mi hijo y más que hijo?
PÁRMENO.- Digo que ¿cómo tenía esa ventaja mi madre, pues las palabras que ella y tú
decíais eran todas unas?
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CELESTINA.- ¿Cómo? ¿Y de eso te maravillas? ¿No sabes que dice el refrán que mucho
va de Pedro a Pedro? Aquella gracia de mi comadre no la alcanzábamos todas. ¿No has visto en
los oficios unos buenos y otros mejores? Así era tu madre, que Dios haya, la primera de nuestro
oficio; y por tal era de todo el mundo conocida y querida, así de caballeros como clérigos,
casados, viejos, mozos y niños. ¿Pues mozas y doncellas? Así rogaban a Dios por su vida como
de sus mismos padres. Con todos tenía que hacer, con todos hablaba. Si salíamos por la calle,
cuantos topábamos eran sus ahijados. Que fue su principal oficio partera diez y seis años. Así
que, aunque tú no sabías sus secretos, por la tierna edad que habías, ahora es razón que los sepas,
pues ella es finada y tú hombre.
PÁRMENO.- Dime, señora, cuando la justicia te mandó prender, estando yo en tu casa,
¿teníais mucho conocimiento?

CELESTINA.- ¿Si teníamos me dices? ¡Como por burla! Juntas lo hicimos, juntas nos
sintieron, juntas nos prendieron y acusaron, juntas nos dieron la pena esa vez, que creo que fue la
primera. Pero muy pequeño eras tú. Yo me espanto cómo te acuerdas, que es la cosa que más
olvidada está en la ciudad. Cosas son que pasan por el mundo. Cada día verás quien peque y
pague, si sales a ese mercado.
PÁRMENO.- Verdad es; pero del pecado lo peor es la perseverancia. Que así como el
primer movimiento no es en mano del hombre, así el primer yerro; donde dicen que quien yerra
y se enmienda etc.
CELESTINA.- Lastimásteme, don loquillo. A las verdades nos andamos. Pues espera, que
yo te tocaré donde te duela.
PÁRMENO.- ¿Qué dices, madre?
CELESTINA.- Hijo, digo que, sin aquélla, prendieron cuatro veces a tu madre, que Dios
haya, sola. Y aun la una le levantaron que era bruja, porque la hallaron de noche con unas
candelillas cogiendo tierra de una encrucijada, y la tuvieron medio día en una escalera en la
plaza, puesto uno como capirote pintado en la cabeza. Pero cosas son que pasan. Algo han de
sufrir los hombres en este triste mundo para sustentar sus vidas y honras. Y mira en qué poco lo
tuvo con su buen seso, que ni por eso dejó de allí en adelante de usar mejor su oficio. Esto ha
venido por lo que decías del perseverar en lo que una vez se yerra. En todo tenía gracia. Que en
Dios y en mi conciencia, aun en aquella escalera estaba y parecía que a todos los debajo no tenía
en una blanca, según su meneo y presencia. Así que los que algo son como ella y saben y valen,
son los que más presto yerran. Verás quién fue Virgilio y qué tanto supo; mas ya habrás oído
cómo estuvo en un cesto colgado de una torre, mirándole toda Roma. Pero por eso no dejó de ser
honrado ni perdió el nombre de Virgilio.
PÁRMENO.- Verdad es lo que dices; pero eso no fue por justicia. Page
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CELESTINA.- ¡Calla, bobo! Poco sabes de achaque de iglesia y cuánto es mejor por mano
de justicia que de otra manera. Sabíalo mejor el cura, que Dios haya, que viniéndole a consolar
dijo que la Santa Escritura tenía que bienaventurados eran los que padecían persecución por la
justicia, que aquellos poseerían el reino de los cielos. Mira si es mucho pasar algo en este mundo
por gozar de la gloria del otro. Y más que, según todos decían, a tuerto y sin razón y con falsos
testigos y recios tormentos la hicieron aquella vez confesar lo que no era. Pero con su buen

esfuerzo. Y como el corazón avezado a sufrir hace las cosas más leves de lo que son, todo lo
tuvo en nada. Que mil veces le oía decir: si me quebré el pie, fue por mi bien, porque soy más
conocida que antes. Así que todo esto pasó tu buena madre acá, debemos creer que le dará Dios
buen pago allá, si es verdad lo que nuestro cura nos dijo; y con esto me consuelo. Pues seme tú,
como ella, amigo verdadero y trabaja por ser bueno, pues tienes a quien parezcas. Que lo que tu
padre te dejó a buen seguro lo tienes.
PÁRMENO.- Bien lo creo, madre; pero querría saber qué tanto es.
CELESTINA.- No puede ser ahora; vendrá tiempo, como te dije, para que lo sepas y lo
oigas.
PÁRMENO.- Ahora dejemos los muertos y las herencias; que si poco me dejaron, poco
hallaré; hablemos en los presentes negocios, que nos va más que en traer los pasados a la
memoria. Bien se te acordará que no ha mucho que me prometiste que me harías haber a Areúsa
cuando en mi casa te dije cómo moría por sus amores.
CELESTINA.- Si te lo prometí, no lo he olvidado ni creas que he perdido con los años la
memoria. Que más de tres jaques he recibido de mí sobre ello en tu ausencia. Ya creo que estará
bien madura. Vamos de camino por casa, que no se podrá escapar de mate. Que esto es lo menos
que yo por ti tengo de hacer.
PÁRMENO.- Yo ya desconfiaba de la poder alcanzar, porque jamás podía acabar con ella
que me esperase a poderle decir una palabra. Y como dicen, mala señal es de amor huir y volver
la cara. Sentía en mí gran desconfianza de esto.
CELESTINA.- No tengo en mucho tu desconfianza, no me conociendo ni sabiendo, como
ahora, que tienes tan de tu mano la maestra de estas labores. Pues ahora verás cuánto por mi
causa vales, cuánto con las tales puedo, cuánto sé en casos de amor. Anda paso. ¿Ves aquí su
puerta? Entremos quedo, no nos sientan sus vecinas. Atiende y espera debajo de esta escalera.
Subiré yo a ver qué se podrá hacer sobre lo hablado y por ventura haremos más que tú ni yo
traemos pensado.
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* * *
AREÚSA.- ¿Quién anda ahí? ¿Quién sube a tal hora en mi cámara?

CELESTINA.- Quien no te quiere mal, cierto; quien nunca da paso, que no piense en tu
provecho; quien tiene más memoria de ti que de sí misma: una enamorada tuya, aunque vieja.
AREÚSA.- ¡Válala el diablo a esta vieja, con qué viene como estantigua a tal hora! Tía,
señora, ¿qué buena venida es esta tan tarde? Ya me desnudaba para acostar.
CELESTINA.- ¿Con las gallinas, hija? Así se hará la hacienda. ¡Andar!, ¡pase! Otro es el
que ha de llorar las necesidades, que no tú. Hierba pace quien lo cumple. Tal vida quienquiera se
la quería.
AREÚSA.- ¡Jesús! Quiérome tornar a vestir, que he frío.
CELESTINA.- No harás, por mi vida; si no éntrate en la cama, que desde allí hablaremos.
AREÚSA.- Así goce de mí, pues que lo he bien menester, que me siento mala hoy todo el
día. Así que necesidad más que vicio me hizo tomar con tiempo las sábanas por faldetas.
CELESTINA.- Pues no estés asentada; acuéstate y métete debajo de la ropa, que pareces
sirena.
AREÚSA.- Bien me dices, señora tía.
CELESTINA.- ¡Ay como huele toda la ropa en bulléndote! ¡A osadas, que está todo a
punto! Siempre me pagué de tus cosas y hechos, de tu limpieza y atavío. ¡Fresca que estás!
¡Bendígate Dios! ¡Qué sábanas y colcha! ¡Qué almohadas! ¡Y qué blancura! Tal sea mi vejez,
cuál todo me parece perla de oro. Verás si te quiere bien quien te visita a tales horas. Déjame
mirarte toda a mi voluntad, que me huelgo.
AREÚSA.- ¡Paso, madre, no llegues a mí, que me haces cosquillas y provócasme a reír y
la risa acreciéntame el dolor.
CELESTINA.- ¿Qué dolor, mis amores? ¿Búrlaste, por mi vida, conmigo?
AREÚSA.- Mal gozo vea de mí, si burlo; sino que ha cuatro horas que muero de la madre,
que la tengo subida en los pechos, que me quiere sacar de este mundo. Que no soy tan vieja
como piensas.
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CELESTINA.- Pues dame lugar, tentaré. Que aun algo sé yo de este mal por mi pecado,
que cada una se tiene o ha tenido su madre y sus zozobras de ella.
AREÚSA.- Más arriba la siento, sobre el estómago.

CELESTINA.- ¡Bendígate Dios y señor san Miguel, ángel! ¡Y qué gorda y fresca que
estás! ¡Qué pechos y qué gentileza! Por hermosa te tenía hasta ahora, viendo lo que todos podían
ver; pero ahora te digo que no hay en la ciudad tres cuerpos tales como el tuyo, en cuanto yo
conozco. No parece que hayas quince años. ¡Oh quién fuera hombre y tanta parte alcanzara de ti
para gozar tal vista! Por Dios, pecado ganas en no dar parte de estas gracias a todos los que bien
te quieren. Que no te las dio Dios para que pasasen en balde por la frescor de tu juventud debajo
de seis dobles de paño y lienzo. Cata que no seas avarienta de lo que poco te costó. No atesores
tu gentileza. Pues es de su natura tan comunicable como el dinero. No seas el perro del
hortelano. Y pues tú no puedes de ti propia gozar, goce quien puede. Que no creas que en balde
fuiste criada. Que, cuando nace ella, nace él; y cuando él, ella. Ninguna cosa hay criada al
mundo superflua ni que con acordada razón no proveyese de ella natura. Mira que es pecado
fatigar y dar pena a los hombres, pudiéndolos remediar.
AREÚSA.- Alábame ahora, madre, y no me quiere ninguno. Dame algún remedio para mi
mal y no estés burlando de mí.
CELESTINA.- De este tan común dolor todas somos, ¡mal pecado!, maestras. Lo que he
visto a muchas hacer y lo que a mí siempre aprovecha te diré. Porque como las calidades de las
personas son diversas, así las medicinas hacen diversas sus operaciones y diferentes. Todo olor
fuerte es bueno, así como poleo, ruda, ajenjos, humo de plumas de perdiz, de romero, de
mosquete, de incienso. Recibido con mucha diligencia, aprovecha y afloja el dolor y vuelve poco
a poco la madre a su lugar. Pero otra cosa hallaba yo siempre mejor que todas y ésta no te quiero
decir, pues tan santa te me haces.
AREÚSA.- ¿Qué, por mi vida, madre? Vesme penada ¿y encúbresme la salud?
CELESTINA.- ¡Anda, que bien me entiendes, no te hagas boba!
AREÚSA.- ¡Ya!, ¡ya! Mala landre me mate, si te entendía. ¿Pero qué quieres que haga?
Sabes que se partió ayer aquel mi amigo con su capitán a la guerra. ¿Había de hacerle ruindad?
CELESTINA.- ¡Verás y qué daño y qué gran ruindad!
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AREÚSA.- Por cierto, sí sería. Que me da todo lo que he menester, tiéneme honrada,
favoréceme y trátame como si fuese su señora.

CELESTINA.- Pero aunque todo eso sea, mientras no parieres, nunca te faltará este mal y
dolor que ahora, de lo cual él debe ser causa. Y si no crees en dolor, cree en color, y verás lo que
viene de su sola compañía.
AREÚSA.- No es sino mi mala dicha. Maldición mala que mis padres me echaron. ¿Qué,
no está ya por probar todo eso? Pero dejemos eso, que es tarde y dime a qué fue tu buena venida.
CELESTINA.- Ya sabes lo que de Pármeno te hube dicho. Quéjaseme que aun verle no le
quieres. No sé por qué, sino porque sabes que le quiero yo bien y le tengo por hijo. Pues por
cierto, de otra manera miro yo tus cosas, que hasta tus vecinas me parecen bien y se me alegra el
corazón cada vez que las veo, porque sé que hablan contigo.
AREÚSA.- ¿No vives, tía señora, engañada?
CELESTINA.- No lo sé. A las obras creo; que las palabras, de balde las venden
dondequiera. Pero el amor nunca se paga sino con puro amor y a las obras con obras. Ya sabes el
deudo que hay entre ti y Elicia, la cual tiene Sempronio en mi casa. Pármeno y él son
compañeros, sirven a este señor que tú conoces y por quien tanto favor podrás tener. No niegues
lo que tan poco hacer te cuesta. Vosotras, parientas; ellos, compañeros: mira cómo viene mejor
medido que lo queremos. Aquí viene conmigo. Verás si quieres que suba.
AREÚSA.- ¡Amarga de mí, si nos ha oído!
CELESTINA.- No, que abajo queda. Quiérole hacer subir. Reciba tanta gracia que le
conozcas y hables y muestres buena cara. Y si tal te pareciere, goce él de ti y tú de él. Que,
aunque él gane mucho, tú no pierdes nada.
AREÚSA.- Bien tengo, señora, conocimiento cómo todas tus razones, éstas y las pasadas,
se enderezan en mi provecho; pero, ¿cómo quieres que haga tal cosa, que tengo a quien dar
cuenta, como has oído, y, si soy sentida, matarme ha? Tengo vecinas envidiosas. Luego lo dirán.
Así que, aunque no haya más mal de perderle, será más que ganaré en agradar al que me mandas.
CELESTINA.- Eso que temes, yo lo proveí primero, que muy paso entramos.
AREÚSA.- No lo digo por esta noche, sino por otras muchas.
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CELESTINA.- ¿Cómo? ¿Y de ésas eres? ¿De esa manera te tratas? Nunca tú harás casa
con sobrado. Ausente le has miedo; ¿qué harías, si estuviese en la ciudad? En dicha me cabe, que
jamás ceso de dar consejo a bobos y todavía hay quien yerre; pero no me maravillo, que es
grande el mundo y pocos los experimentados. ¡Ay!, ¡ay!, hija, si vieses el saber de tu prima y

qué tanto le ha aprovechado mi crianza y consejos y qué gran maestra está. ¡Y aun que no se
halla ella mal con mis enseñanzas! Que uno en la cama y otro en la puerta y otro que suspira por
ella en su casa se precia de tener. Y con todos cumple y a todos muestra buena cara y todos
piensan que son muy queridos y cada uno piensa que no hay otro y que él solo es privado y él
solo es el que le da lo que ha menester. ¿Y tú piensas que con dos que tengas, que las tablas de la
cama lo han de descubrir? ¿De una sola gotera te mantienes? ¡No te sobrarán muchos manjares!
¡No quiero arrendar tus escamochos! Nunca uno me agradó, nunca en uno puse toda mi afición.
Más pueden dos y más cuatro y más dan y más tienen y más hay en qué escoger. No hay cosa
más perdida, hija, que el ratón que no conoce sino un agujero. Si aquel le tapan, no habrá donde
se esconda del gato. Quien no tiene sino un ojo, ¡mira a cuanto peligro anda! Una alma sola ni
canta ni llora; un solo acto no hace hábito; un fraile solo pocas veces lo encontrarás por la calle;
una perdiz sola por maravilla vuela, mayormente en verano; un manjar solo continuo presto pone
hastío; una golondrina no hace verano; un testigo solo no es entera fe; quien sola una ropa tiene,
presto la envejece. ¿Qué quieres, hija, de este número de uno? Más inconvenientes te diré de él
que años tengo acuestas. Ten siquiera dos, que es compañía loable y tal cual es éste: como tienes
dos orejas, dos pies y dos manos, dos sábanas en la cama; como dos camisas para remudar. Y si
más quisieres, mejor te irá, que mientras más moros, más ganancia; que honra sin provecho no es
sino como anillo en el dedo. Y pues entrambos no caben en un saco, acoge la ganancia.- Sube,
hijo Pármeno.
AREÚSA.- ¡No suba! ¡Landre me mate!, que me fino de empacho, que no le conozco.
Siempre hube vergüenza de él.
CELESTINA.- Aquí estoy yo que te la quitaré y cubriré y hablaré por entrambos: que otro
tan empachado es él.
PÁRMENO.- Señora, Dios salve tu graciosa presencia.
AREÚSA.- Gentilhombre, buena sea tu venida.
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CELESTINA.- Llégate acá, asno. ¿Adónde te vas allá asentar al rincón? No seas
empachado, que al hombre vergonzoso el diablo le trajo a palacio. Oídme entrambos lo que digo.
Ya sabes tú, Pármeno amigo, lo que te prometí, y tú, hija mía, lo que te tengo rogado. Dejada
aparte la dificultad con que me lo has concedido, pocas razones son necesarias, porque el tiempo
no lo padece. Él ha siempre vivido penado por ti. Pues, viendo su pena, sé que no le querrás
matar y aun conozco que él te parece tal que no será malo para quedarse acá esta noche en casa.

AREÚSA.- Por mi vida, madre, que tal no se haga; ¡Jesús!, no me lo mandes.
PÁRMENO.- Madre mía, por amor de Dios, que no salga yo de aquí sin buen concierto.
Que me ha muerto de amores su vista. Ofrécele cuanto mi padre te dejó para mí. Dile que le daré
cuanto tengo. ¡Ea!, díselo, que me parece que no me quiere mirar.
AREÚSA.- ¿Qué te dice ese señor a la oreja? ¿Piensa que tengo de hacer nada de lo que
pides?
CELESTINA.- No dice, hija, sino que se huelga mucho con tu amistad, porque eres
persona tan honrada y en quien cualquier beneficio cabrá bien. Y asimismo que, pues que esto
por mi intercesión se hace, que él me promete de aquí adelante ser muy amigo de Sempronio y
venir en todo lo que quisiere contra su amo en un negocio que traemos entre manos. ¿Es verdad,
Pármeno? ¿Prométeslo así como digo?
PÁRMENO.- Sí prometo, sin duda.
CELESTINA.- ¡Ah, don ruin!, palabra te tengo, a buen tiempo te así. Llégate acá,
negligente, vergonzoso, que quiero ver para cuánto eres, antes que me vaya. Retózala en esta
cama.
AREÚSA.- No será él tan descortés que entre en lo vedado sin licencia.
CELESTINA.- ¿En cortesías y licencias estás? No espero más aquí yo, fiadora que tú
amanezcas sin dolor y él sin color. Mas como es un putillo, gallillo, barbiponiente, entiendo que
en tres noches no se le demude la cresta. De estos me mandaban a mí comer en mi tiempo los
médicos de mi tierra, cuando tenía mejores dientes.
AREÚSA.- ¡Ay, señor mío, no me trates de tal manera! Ten mesura por cortesía; mira las
canas de aquella vieja honrada, que están presentes; quítate allá, que no soy de aquellas que
piensas; no soy de las que públicamente están a vender sus cuerpos por dinero. Así goce de mí,
de casa me salga, si hasta que Celestina mi tía sea ida a mi ropa tocas. Page
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CELESTINA.- ¿Qué es eso, Areúsa? ¿Qué son estas extrañezas y esquividad, estas
novedades y retraimiento? Parece, hija, que no sé yo qué cosa es esto, que nunca vi estar un
hombre con una mujer juntos y que jamás pasé por ello ni gocé de lo que gozas y que no sé lo
que pasan y lo que dicen y hacen. ¡Ay de quien tal oye como yo! Pues avísote, de tanto que fui
errada como tú y tuve amigos; pero nunca el viejo ni la vieja echaba de mi lado ni su consejo en
público ni en mis secretos. Para la muerte que a Dios debo, más quisiera una gran bofetada en

mitad de mi cara. Parece que ayer nací, según tu encubrimiento. Por hacerte a ti honesta, me
haces a mí necia y vergonzosa y de poco secreto y sin experiencia o me amenguas en mi oficio
por alzar a ti en el tuyo. Pues de cosario a cosario no se pierden sino los barriles. Más te alabo yo
detrás que tú te estimas delante.
AREÚSA.- Madre, si erré, haya perdón y llégate más acá y él haga lo que quisiere. Que
más quiero tener a ti contenta, que no a mí; antes me quebraré un ojo que enojarte.
CELESTINA.- No tengo ya enojo; pero dígotelo para adelante. Quedaos adiós, que voyme
solo porque me hacéis dentera con vuestro besar y retozar. Que aun el sabor en las encías me
quedó: no le perdí con las muelas.
AREÚSA.- Dios vaya contigo.
PÁRMENO.- Madre, ¿mandas que te acompañe?
CELESTINA.- Sería quitar a un santo para poner en otro. Acompáñeos Dios; que yo vieja
soy, que no he temor que me fuercen en la calle.
* * *
ELICIA.- El perro ladra. ¿Si viene este diablo de vieja?
CELESTINA.- Ta, ta, ta.
ELICIA.- ¿Quién es? ¿Quién llama?
CELESTINA.- Bájame abrir, hija.
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ELICIA.- ¿Cómo no te acuerdas? Desacordada eres, cierto. ¡Oh cómo caduca la memoria!
Pues, por cierto, tú me dijiste cuando la llevabas que la habías renovado siete veces.
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ELICIA.- ¿Estas son tus venidas? Andar de noche es tu placer. ¿Por qué lo haces? ¿Qué
larga estada fue ésta, madre? Nunca sales para volver a casa. Por costumbre lo tienes.
Cumpliendo con uno, dejas ciento descontentos. Que has sido hoy buscada del padre de la
desposada que llevaste el día de pascua al racionero; que la quiere casar de aquí a tres días y es
menester que la remedies, pues que se lo prometiste, para que no sienta su marido la falta de la
virginidad.
CELESTINA.- No me acuerdo, hija, por quien dices.

CELESTINA.- No te maravilles, hija, que quien en muchas partes derrama su memoria, en
ninguna la puede tener. Pero, dime si tornará.
ELICIA.- ¡Mirad si tornará! Tiénete dada una manilla de oro en prendas de tu trabajo ¿y no
había de venir?
CELESTINA.- ¿La de la manilla es? Ya sé por quien dices. ¿Por qué tú no tomabas el
aparejo y comenzabas a hacer algo? Pues en aquellas tales te habías de avezar y probar, de
cuantas veces me lo has visto hacer. Si no, ahí te estarás toda tu vida, hecha bestia sin oficio ni
renta. Y cuando seas de mi edad, llorarás la holgura de ahora. Que la mocedad ociosa acarrea la
vejez arrepentida y trabajosa. Hacíalo yo mejor cuando tu abuela, que Dios haya, me mostraba
este oficio: que a cabo de un año, sabía más que ella.
ELICIA.- No me maravillo, que muchas veces, como dicen, al maestro sobrepuja el buen
discípulo. Y no va esto sino en la gana con que se aprende. Ninguna ciencia es bien empleada en
el que no le tiene afición. Yo le tengo a este oficio odio; tú mueres tras ello.
CELESTINA.- Tú te lo dirás todo. Pobre vejez quieres. ¿Piensas que nunca has de salir de
mi lado?
ELICIA.- Por Dios, dejemos enojo y al tiempo el consejo. Hayamos mucho placer.
Mientras hoy tuviéremos de comer, no pensemos en mañana. También se muere el que mucho
allega como el que pobremente vive y el doctor como el pastor y el papa como el sacristán y el
señor como el siervo y el de alto linaje como el bajo y tú con oficio como yo sin ninguno. No
habemos de vivir para siempre. Gocemos y holguemos, que la vejez pocos la ven y de los que la
ven ninguno murió de hambre. No quiero en este mundo, sino día y victo y parte en paraíso.
Aunque los ricos tienen mejor aparejo para ganar la gloria que quien poco tiene, no hay ninguno
contento, no hay quien diga: harto tengo; no hay ninguno que no trocase mi placer por sus
dineros. Dejemos cuidados ajenos y acostémonos, que es hora. Que más me engordará un buen
sueño sin temor que cuanto tesoro hay en Venecia.
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El octavo acto
ARGUMENTO DEL OCTAVO AUTO
La mañana viene. Despierta Pármeno. Despedido de Areúsa, va para casa de Calisto, su señor.
Halla a la puerta a Sempronio. Conciertan su amistad. Van juntos a la cámara de Calisto.
Hállanle hablando consigo mismo. Levantado, va a la iglesia.
SEMPRONIO, PÁRMENO, AREÚSA, CALISTO.
PÁRMENO.- ¿Amanece o qué es esto que tanta claridad está en esta cámara?
AREÚSA.- ¿Qué amanecer? Duerme, señor, que aun ahora nos acostamos. No he yo
pegado bien los ojos, ¿ya había de ser de día? Abre, por Dios, esa ventana de tu cabecera y verlo
has.
PÁRMENO.- En mi seso estoy yo, señora, que es de día claro, en ver entrar luz entre las
puertas. ¡Oh traidor de mí! ¡En qué gran falta he caído con mi amo! De mucha pena soy digno.
¡Oh qué tarde que es!
AREÚSA.- ¿Tarde?
PÁRMENO.- Y muy tarde.
AREÚSA.- Pues así goce de mi alma, no se me ha quitado el mal de la madre. No sé cómo
pueda ser.
PÁRMENO.- ¿Pues qué quieres, mi vida?
AREÚSA.- Que hablemos en mi mal.
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PÁRMENO.- Señora mía, si lo hablado no basta, lo que más es necesario me perdona,
porque es ya mediodía. Si voy más tarde, no seré bien recibido de mi amo. Yo vendré mañana y
cuantas veces después mandares. Que por eso hizo Dios un día tras otro, porque lo que el uno no

bastase, se cumpliese en otro. Y aun porque más nos veamos, reciba de ti esta gracia, que te
vayas hoy a las doce del día a comer con nosotros a su casa de Celestina.
AREÚSA.- Que me place, de buen grado. Ve con Dios, junta tras ti la puerta.
PÁRMENO.- Adiós te quedes.
* * *
PÁRMENO.- ¡Oh placer singular! ¡Oh singular alegría! ¿Cuál hombre es ni ha sido más
bienaventurado que yo? ¿Cuál más dichoso y bienandante, que un tan excelente don sea por mí
poseído y cuan presto pedido tan presto alcanzado? Por cierto, si las traiciones de esta vieja con
mi corazón yo pudiese sufrir, de rodillas había de andar a la complacer. ¿Con qué pagaré yo
esto? ¡Oh alto Dios! ¿A quién contaría yo este gozo? ¿A quién descubriría tan gran secreto? ¿A
quién daré parte de mi gloria? Bien me decía la vieja que de ninguna prosperidad es buena la
posesión sin compañía. El placer no comunicado no es placer. ¿Quién sentiría esta mi dicha
como yo la siento? A Sempronio veo a la puerta de casa. Mucho ha madrugado. Trabajo tengo
con mi amo, si es salido fuera. No será, que no es acostumbrado; pero, como ahora no anda en su
seso, no me maravillo que haya pervertido su costumbre.
SEMPRONIO.- Pármeno hermano, si yo supiese aquella tierra donde se gana el sueldo
durmiendo mucho haría por ir allá, que no daría ventaja a ninguno: tanto ganaría como otro
cualquiera. ¿Y cómo, holgazán, descuidado, fuiste para no tornar? No sé qué crea de tu tardanza,
sino que te quedaste a calentar a la vieja esta noche o a rascarle los pies, como cuando chiquito.
PÁRMENO.- ¡Oh Sempronio, amigo y más que hermano! Por Dios, no corrompas mi
placer, no mezcles tu ira con mi sufrimiento, no revuelvas tu descontentamiento con mi
descanso, no agües con tan turbia agua el claro licor del pensamiento que traigo, no enturbies
con tus envidiosos castigos y odiosas reprensiones mi placer. Recíbeme con alegría y contarte he
maravillas de mi buena andanza pasada.
SEMPRONIO.- Dilo, dilo. ¿Es algo de Melibea? ¿Hasla visto?
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PÁRMENO.- ¿Qué de Melibea? Es de otra, que yo más quiero y aun tal que, si no estoy
engañado, puede vivir con ella en gracia y hermosura. Sí, que no se encerró el mundo y todas sus
gracias en ella.
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SEMPRONIO.- ¿Qué es esto, desvariado? Reírme quería, sino que no puedo. ¿Ya todos
amamos? El mundo se va a perder. Calisto a Melibea, yo a Elicia, tú de envidia has buscado con
quien perder ese poco de seso que tienes.
PÁRMENO.- ¿Luego locura es amar y yo soy loco y sin seso? Pues si la locura fuese
dolores, en cada casa habría voces.
SEMPRONIO.- Según tu opinión, sí es. Que yo te he oído dar consejos vanos a Calisto y
contradecir a Celestina en cuanto habla y, por impedir mi provecho y el suyo, huelgas de no
gozar tu parte. Pues a las manos me has venido donde te podré dañar y lo haré.
PÁRMENO.- No es, Sempronio, verdadera fuerza ni poderío dañar y empecer; mas
aprovechar y guarecer y muy mayor quererlo hacer. Yo siempre te tuve por hermano. No se
cumpla, por Dios, en ti lo que se dice, que pequeña causa desparte conformes amigos. Muy mal
me tratas. No sé dónde nazca este rencor. No me indignes, Sempronio, con tan lastimeras
razones. Cata que es muy rara la paciencia que agudo baldón no penetre y traspase.
SEMPRONIO.- No digo mal en esto; si no que se eche otra sardina para el mozo de
caballos, pues tú tienes amiga.
PÁRMENO.- Estás enojado. Quiérote sufrir, aunque más mal me trates, pues dicen que
ninguna humana pasión es perpetua ni durable.
SEMPRONIO.- Más maltratas tú a Calisto, aconsejando a él lo que para ti huyes, diciendo
que se aparte de amar a Melibea, hecho tablilla de mesón, que para sí no tiene abrigo y dale a
todos. ¡Oh Pármeno! Ahora podrás ver cuán fácil cosa es reprender vida ajena y cuán duro
guardar cada cual la suya. No digas más, pues tú eres testigo. Y de aquí adelante veremos cómo
te has, pues ya tienes tu escudilla como cada cual. Si tú mi amigo fueras, en la necesidad que de
ti tuve me habías de favorecer y ayudar a Celestina en mi provecho; que no hincar un clavo de
malicia a cada palabra. Sabe que, como la hez de la taberna despide a los borrachos, así la
adversidad o necesidad al fingido amigo: luego se descubre el falso metal dorado por encima.
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PÁRMENO.- Oído lo había decir y por experiencia lo veo nunca venir placer sin contraria
zozobra en esta triste vida. A los alegres, serenos y claros soles, nublados oscuros y lluvias
vemos suceder; a los solaces y placeres, dolores y muertes los ocupan; a las risas y deleites,
llantos y lloros y pasiones mortales los siguen; finalmente, a mucho descanso y sosiego, mucho
pesar y tristeza. ¿Quién pudiera tan alegre venir como yo ahora? ¿Quién tan triste recibimiento

padecer? ¿Quién verse, como yo me vi, con tanta gloria, alcanzada con mi querida Areúsa?
¿Quién caer de ella siendo tan maltratado tan presto, como yo de ti? Que no me has dado lugar a
poderte decir cuánto soy tuyo, cuánto te he de favorecer en todo, cuánto soy arrepentido de lo
pasado, cuántos consejos y castigos buenos he recibido de Celestina en tu favor y provecho y de
todos. Cómo, pues este juego de nuestro amo y Melibea está entre las manos, podemos ahora
medrar o nunca.
SEMPRONIO.- Bien me agradan tus palabras, si tales tuvieses las obras, a las cuales
espero para haberte de creer. Pero, por Dios, me digas qué es eso que dijiste de Areúsa. Parece
que conozcas tú a Areúsa, su prima de Elicia.
PÁRMENO.- Pues ¿qué es todo el placer que traigo sino haberla alcanzado?
SEMPRONIO.- ¡Cómo se lo dice el bobo! ¡De risa no puede hablar! ¿A qué llamas haberla
alcanzado? ¿Estaba a alguna ventana o qué es eso?
PÁRMENO.- A ponerla en duda si queda preñada o no.
SEMPRONIO.- Espantado me tienes. Mucho puede el continuo trabajo; una continua
gotera horada una piedra.
PÁRMENO.- Verás qué tan continuo, que ayer lo pensé. Ya la tengo por mía.
SEMPRONIO.- ¡La vieja anda por ahí!
PÁRMENO.- ¿En qué lo ves?
SEMPRONIO.- Que ella me había dicho que te quería mucho y que te la haría haber.
Dichoso fuiste: no hiciste sino llegar y recaudar. Por esto dicen: más vale a quien Dios ayuda que
quien mucho madruga. Pero tal padrino tuviste.
PÁRMENO.- Di madrina, que es más cierto. Así que quien a buen árbol se arrima... Tarde
fui; pero temprano recaudé. ¡Oh hermano!, ¿qué te contaría de sus gracias de aquella mujer, de
su habla y hermosura de cuerpo? Pero quede para más oportunidad.
SEMPRONIO.- ¿Puede ser sino prima de Elicia? No me dirás tanto, cuanto estotra no
tenga más. Todo te creo. Pero ¿qué te cuesta? ¿Hasle dado algo?
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PÁRMENO.- No, cierto. Mas, aunque hubiera, era bien empleado: de todo bien es capaz.
En tanto son las tales tenidas cuanto caras son compradas; tanto valen cuanto cuestan. Nunca
mucho costó poco, sino a mí esta señora. A comer la convidé para casa de Celestina y, si te
place, vamos todos allá.

SEMPRONIO.- ¿Quién, hermano?
PÁRMENO.- Tú y ella y allá está la vieja y Elicia. Habremos placer.
SEMPRONIO.- ¡Oh Dios!, y cómo me has alegrado. Franco eres, nunca te faltaré. Como te
tengo por hombre, como creo que Dios te ha de hacer bien, todo el enojo que de tus pasadas
hablas tenía se me ha tornado en amor. No dudo ya tu confederación con nosotros ser la que
debe. Abrazarte quiero. Seamos como hermanos, ¡vaya el diablo para ruin! Sea lo pasado
cuestión de san Juan y así paz para todo el año. Que las iras de los amigos siempre suelen ser
reintegración del amor. Comamos y holguemos, que nuestro amo ayunará por todos.
PÁRMENO.- ¿Y qué hace el desesperado?
SEMPRONIO.- Allí está tendido en el estrado cabo la cama, donde le dejaste anoche. Que
ni ha dormido ni está despierto. Si allá entro, ronca; si me salgo, canta o devanea. No le tomo
tiento, si con aquello pena o descansa.
PÁRMENO.- ¿Qué dices? ¿Y nunca me ha llamado ni ha tenido memoria de mí?
SEMPRONIO.- No se acuerda de sí, ¿acordarse ha de ti?
PÁRMENO.- Aun hasta en esto me ha corrido buen tiempo. Pues así es, mientras recuerda,
quiero enviar la comida, que la aderecen.
SEMPRONIO.- ¿Qué has pensado enviar para que aquellas loquillas te tengan por hombre
cumplido, bien criado y franco?
PÁRMENO.- En casa llena presto se adereza cena. De lo que hay en la despensa basta para
no caer en falta. Pan blanco, vino de Monviedro, un pernil de tocino. Y más, seis pares de pollos
que trajeron estotro día los renteros de nuestro amo. Que si los pidiere, harele creer que los ha
comido. Y las tórtolas que mandó para hoy guardar, diré que hedían. Tú serás testigo. Tendremos
manera cómo a él no haga mal lo que de ellas comiere y nuestra mesa esté como es razón. Y allá
hablaremos largamente en su daño y nuestro provecho con la vieja acerca de estos amores.
SEMPRONIO.- Mas dolores. Que por fe tengo que de muerto o loco no escapa de esta vez.
Pues que así es, despacha, subamos a ver qué hace.
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CALISTO.- En gran peligro me veo:
En mi muerte no hay tardanza,
Pues que me pide el deseo
Lo que me niega esperanza.

PÁRMENO.- Escucha, escucha, Sempronio. Trobando está nuestro amo.
SEMPRONIO.- ¡Oh hideputa, el trobador! El gran Antipater Sidonio, el gran poeta Ovidio,
los cuales de improviso se les venían las razones metrificadas a la boca. ¡Sí, sí, de esos es!
¡Trobará el diablo! Está devaneando entre sueños.
CALISTO.- Corazón, bien se te emplea
Que penes y vivas triste,
Pues tan presto te venciste
Del amor de Melibea.
PÁRMENO.- ¿No digo yo que troba?
CALISTO.- ¿Quién habla en la sala? ¡Mozos!
PÁRMENO.- Señor.
CALISTO.- ¿Es muy noche? ¿Es hora de acostar?
PÁRMENO.- ¡Mas ya es, señor, tarde para levantar!
CALISTO.- ¿Qué dices loco? ¿Toda la noche es pasada?
PÁRMENO.- Y aun harta parte del día.
CALISTO.- Di, Sempronio, ¿miente este desvariado que me hace creer que es de día?
SEMPRONIO.- Olvida, señor, un poco a Melibea y verás la claridad. Que con la mucha
que en su gesto contemplas, no puedes ver de encandelado, como perdiz con la calderuela.
CALISTO.- Ahora lo creo, que tañen a misa. Daca mis ropas, iré a la Magdalena. Rogaré a
Dios aderece a Celestina y ponga en corazón a Melibea mi remedio o dé fin en breve a mis tristes
días.
SEMPRONIO.- No te fatigues tanto, no lo quieras todo en una hora. Que no es de discretos
desear con grande eficacia lo que se puede tristemente acabar. Si tú pides que se concluya en un
día lo que en un año sería harto, no es mucha tu vida.
CALISTO.- ¿Quieres decir que soy como el mozo del escudero gallego?
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SEMPRONIO.- No mande Dios que tal cosa yo diga, que eres mi señor. Y demás de esto,
sé que, como me galardonas el buen consejo, me castigarías lo mal hablado. Verdad es que
nunca es igual la alabanza del servicio o buena habla, que la reprensión y pena de lo malhecho o
hablado.

CALISTO.- No sé quién te avezó tanta filosofía, Sempronio.
SEMPRONIO.- Señor, no es todo blanco aquello que de negro no tiene semejanza, ni es
todo oro cuanto amarillo reluce. Tus acelerados deseos, no medidos por razón, hacen parecer
claros mis consejos. Quisieras tú ayer que te trajeran a la primera habla amanojada y envuelta en
su cordón a Melibea, como si hubieras enviado por otra cualquiera mercaduría a la plaza, en que
no hubiera más trabajo de llegar y pagarla. Da, señor, alivio al corazón, que en poco espacio de
tiempo no cabe gran bienaventuranza. un solo golpe no derriba un roble. Apercíbete con
sufrimiento, porque la providencia es cosa loable y el apercibimiento resiste el fuerte combate.
CALISTO.- Bien has dicho, si la cualidad de mi mal lo consintiese.
SEMPRONIO.- ¿Para qué, señor, es el seso, si la voluntad priva a la razón?
CALISTO.- ¡Oh loco, loco! Dice el sano al doliente: Dios te dé salud. No quiero consejo ni
esperarte más razones, que más avivas y enciendes las llamas que me consumen. Yo me voy solo
a misa y no tornaré a casa hasta que me llaméis, pidiéndome las albricias de mi gozo con la
buena venida de Celestina. Ni comeré hasta entonces, aunque primero sean los caballos de Febo
apacentados en aquellos verdes prados que suelen cuando han dado fin a su jornada.
SEMPRONIO.- Deja, señor, esos rodeos, deja esas poesías, que no es habla conveniente la
que a todos no es común, la que todos no participan, la que pocos entienden. Di: aunque se
ponga el sol y sabrán todos lo que dices. Y come alguna conserva, con que tanto espacio de
tiempo te sostengas.
CALISTO.- Sempronio, mi fiel criado, mi buen consejero, mi leal servidor, sea como a ti
te parece. Porque cierto tengo, según tu limpieza de servicio, quieres tanto mi vida como la tuya.
SEMPRONIO.- ¿Créeslo tú, Pármeno? Bien sé que no lo jurarías. Acuérdate, si fueres por
conserva, apañes un bote para aquella gentecilla, que nos va más; y a buen entendedor... En la
bragueta cabrá.
CALISTO.- ¿Qué dices, Sempronio?
SEMPRONIO.- Dije, señor, a Pármeno que fuese por una tajada de diacitrón.
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PÁRMENO.- Hela aquí, señor.
CALISTO.- Daca.
SEMPRONIO.- Verás qué engullir hace el diablo. Entero lo quería tragar por más aprisa
hacer.

CALISTO.- El alma me ha tornado. Quedaos con Dios, hijos. Esperad la vieja y id por
buenas albricias.
PÁRMENO.- ¡Allá irás con el diablo, tú y malos años!, ¡y en tal hora comieses el diacitrón
como Apuleyo el veneno que le convirtió en asno!
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El acto noveno
ARGUMENTO DEL NOVENO AUTO
Sempronio y Pármeno van a casa de Celestina, entre sí hablando. Llegados allá, hallan a Elicia y
Areúsa. Pónense a comer. Entre comer riñe Elicia con Sempronio. Levántase de la mesa.
Tórnanla a apaciguar. Estando ellos todos entre sí razonando, viene Lucrecia, criada de Melibea,
llaman a Celestina que vaya a estar con Melibea.
SEMPRONIO, PÁRMENO, ELICIA, CELESTINA, AREÚSA, LUCRECIA.
SEMPRONIO.- Baja, Pármeno, nuestras capas y espadas, si te parece que es hora que
vamos a comer.
PÁRMENO.- Vamos presto. Ya creo que se quejarán de nuestra tardanza. No por esa calle,
sino por estotra, porque nos entremos por la iglesia y veremos si hubiere acabado Celestina sus
devociones. Llevarla hemos de camino.
SEMPRONIO.- A donosa hora ha de estar rezando.
PÁRMENO.- No se puede decir sin tiempo hecho lo que en todo tiempo se puede hacer.
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SEMPRONIO.- Verdad es; pero mal conoces a Celestina. Cuando ella tiene que hacer, no
se acuerda de Dios ni cura de santidades. Cuando hay que roer en casa, sanos están los santos;
cuando va a la iglesia con sus cuentas en la mano, no sobra el comer en casa. Aunque ella te crió,
mejor conozco yo sus propiedades que tú. Lo que en sus cuentas reza es los virgos que tiene a
cargo y cuántos enamorados hay en la ciudad y cuántas mozas tiene encomendadas y qué
despenseros le dan ración y cuál lo mejor y cómo les llaman por nombre, porque cuando los
encontrare no hable como extraña y qué canónigo es más moro y franco. Cuando menea los
labios es fingir mentiras, ordenar cautelas para haber dinero: por aquí le entraré, esto me
responderá, estotro replicaré. Así vive ésta que nosotros mucho honramos.

PÁRMENO.- Más que eso sé yo; si no, porque te enojaste estotro día cuando lo dije a
Calisto, no quiero hablar.
SEMPRONIO.- Aunque lo sepamos para nuestro provecho, no lo publiquemos para
nuestro daño. Saberlo nuestro amo es echarla por quien es y no curar de ella. Dejándola, vendrá
forzado otra, de cuyo trabajo no esperemos parte, como de ésta, que de grado o por fuerza nos
dará de lo que le diere.
PÁRMENO.- Bien has dicho. Calla, que está abierta la puerta. En casa está. Llama antes
que entres, que por ventura están envueltas y no querrán ser así vistas.
SEMPRONIO.- Entra, no cures, que todos somos de casa. Ya ponen la mesa.
* * *
CELESTINA.- ¡Oh mis enamorados, mis perlas de oro! ¡Tal me venga el año cual me
parece vuestra venida!
PÁRMENO.- ¡Qué palabras tiene la noble! Bien ves, hermano, estos halagos fingidos.
SEMPRONIO.- Déjala, que de eso vive. Que no sé quién diablos le mostró tanta ruindad.
PÁRMENO.- La necesidad y pobreza, la hambre. Que no hay mejor maestra en el mundo,
no hay mejor despertadora y avivadora de ingenios. ¿Quién mostró a las picazas y papagayos
imitar nuestra propia habla con sus arpadas lenguas, nuestro órgano y voz, sino ésta?
CELESTINA.- ¡Muchachas!, ¡muchachas!, ¡bobas! Andad acá bajo, presto, que están aquí
dos hombres que me quieren forzar.
ELICIA.- ¡Mas nunca acá vinieran! ¡Y mucho convidar con tiempo! Que ha tres horas que
está aquí mi prima. Este perezoso de Sempronio habrá sido causa de la tardanza, que no ha ojos
por donde verme.
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SEMPRONIO.- Calla, mi señora, mi vida, mis amores. Que quien a otro sirve, no es libre.
Así que sujeción me releva de culpa. No hayamos enojo, asentémonos a comer.
ELICIA.- ¡Así! ¡Para asentar a comer, muy diligente! ¡A mesa puesta con tus manos
lavadas y poca vergüenza!

SEMPRONIO.- Después reñiremos; comamos ahora. Asiéntate, madre Celestina, tú
primero.
CELESTINA.- Asentaos vosotros, mis hijos, que harto lugar hay para todos, a Dios
gracias. Tanto nos diesen del paraíso, cuando allá vamos. Poneos en orden, cada uno cabe la
suya; yo, que estoy sola, pondré cabo mí este jarro y taza, que no es más mi vida de cuanto con
ello hablo. Después que me fui haciendo vieja, no sé mejor oficio a la mesa que escanciar.
Porque quien la miel trata, siempre se le pega de ello. Pues de noche en invierno no hay tal
calentador de cama. Que con dos jarrillos de estos que beba cuando me quiero acostar, no siento
frío en toda la noche. De esto aforro todos mis vestidos cuando viene la Navidad; esto me
calienta la sangre; esto me sostiene continuo en un ser; esto me hace andar siempre alegre; esto
me para fresca; de esto vea yo sobrado en casa, que nunca temeré el mal año. Que un cortezón de
pan ratonado me basta para tres días. Esto quita la tristeza del corazón más que el oro ni el coral;
esto da esfuerzo al mozo y al viejo fuerza, pone color al descolorido, coraje al cobarde, al flojo
diligencia, conforta los cerebros, saca el frío del estómago, quita el hedor del aliento, hace
potentes los fríos, hace sufrir los afanes de las labranzas, a los cansados segadores hace sudar
toda agua mala, sana el romadizo y las muelas, sostiénese sin heder en la mar, lo cual no hace el
agua. Más propiedades te diría de ello, que todos tenéis cabellos. Así que no sé quién no se goce
en mentarlo. No tiene sino una tacha, que lo bueno vale caro y lo malo hace daño. Así que con lo
que sana el hígado enferma la bolsa. Pero todavía con mi fatiga busco lo mejor, para eso poco
que bebo: una sola docena de veces a cada comida. No me harán pasar de allí, salvo si no soy
convidada como ahora.
PÁRMENO.- Madre, pues tres veces dicen que es bueno y honesto todos los que
escribieron.
CELESTINA.- Hijos, estará corrupta la letra, por trece tres.
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ELICIA.- ¡Apártateme allá, desabrido, enojoso! ¡Mal provecho te haga lo que comes!, tal
comida me has dado. Por mi alma, revesar quiero cuanto tengo en el cuerpo de asco de oírte
llamar aquella gentil. ¡Mirad quién gentil! ¡Jesús, Jesús!, ¡y qué hastío y enojo es ver tu poca
vergüenza! ¿A quién, gentil? ¡Mal me haga Dios, si ella lo es ni tiene parte de ello, sino que hay
3
SEMPRONIO.- Tía señora, ¡a todos nos sabe bien comiendo y hablando! Porque después
no habrá tiempo para entender en los amores de este perdido de nuestro amo y de aquella
graciosa y gentil Melibea.

ojos que de legañas se agradan! Santiguarme quiero de tu necedad y poco conocimiento. ¡Oh
quién estuviese de gana para disputar contigo su hermosura y gentileza! ¿Gentil es Melibea?
Entonces lo es, entonces acertarán cuando andan a pares los diez mandamientos. Aquella
hermosura por una moneda se compra de la tienda. Por cierto, que conozco yo en la calle donde
ella vive cuatro doncellas en quien Dios más repartió su gracia que no en Melibea. Que si algo
tiene de hermosura es por buenos atavíos que trae. Ponedlos a un palo, también diréis que es
gentil. Por mi vida, que no lo digo por alabarme; mas creo que soy tan hermosa como vuestra
Melibea.
AREÚSA.- Pues no la has tú visto como yo, hermana mía. Dios me lo demande, si en
ayunas la topases, si aquel día pudieses comer de asco. Todo el año se está encerrada con mudas
de mil suciedades. Por una vez que haya de salir donde pueda ser vista, enviste su cara con hiel y
miel, con unas tostadas y higos pasados y con otras cosas que por reverencia de la mesa dejo de
decir. Las riquezas las hacen a estas hermosas y ser alabadas, que no las gracias de su cuerpo.
Que así goce de mí, unas tetas tiene, para ser doncella, como si tres veces hubiese parido: no
parecen sino dos grandes calabazas. El vientre no se le he visto; pero, juzgando por lo otro, creo
que le tiene tan flojo como vieja de cincuenta años. No sé qué ha visto Calisto, porque deja de
amar otras que más ligeramente podría haber y con quien más él holgase, sino que el gusto
dañado muchas veces juzga por dulce lo amargo.
SEMPRONIO.- Hermana, paréceme aquí que cada buhonero alaba sus agujas, que el
contrario de eso se suena por la ciudad.
AREÚSA.- Ninguna cosa es más lejos de verdad que la vulgar opinión. Nunca alegre
vivirás, si por voluntad de muchos te riges. Porque estas son conclusiones verdaderas, que
cualquier cosa que el vulgo piensa es vanidad; lo que habla, falsedad; lo que reprueba es bondad;
lo que aprueba, maldad. Y pues este es su más cierto uso y costumbre, no juzgues la bondad y
hermosura de Melibea por eso ser la que afirmas.
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SEMPRONIO.- Señora, el vulgo parlero no perdona las tachas de sus señores y así yo creo
que, si alguna tuviese Melibea, ya sería descubierta de los que con ella más que con nosotros
tratan. Y aunque lo que dices concediese, Calisto es caballero, Melibea hijadalgo: así que los
nacidos por linaje escogido búscanse unos a otros. Por ende no es de maravillar que ame antes a
ésta que a otra.

AREÚSA.- Ruin sea quien por ruin se tiene. Las obras hacen linaje, que al fin todos somos
hijos de Adán y Eva. Procure de ser cada uno bueno por sí y no vaya buscar en la nobleza de sus
pasados la virtud.
CELESTINA.- Hijos, por mi vida que cesen esas razones de enojo. Y tú, Elicia, que te
tornes a la mesa y dejes esos enojos.
ELICIA.- Con tal que mala pro me hiciese, con tal que reventase en comiéndolo. ¿Había
yo de comer con ese malvado que en mi cara me ha porfiado que es más gentil su andrajo de
Melibea que yo?
SEMPRONIO.- Calla, mi vida, que tú la comparaste. Toda comparación es odiosa: tú
tienes la culpa y no yo.
AREÚSA.- Ven, hermana, a comer. No hagas ahora ese placer a estos locos porfiados; si
no, levantarme he yo de la mesa.
ELICIA.- Necesidad de complacerte me hace contentar a ese enemigo mío y usar de virtud
con todos.
SEMPRONIO.- ¡He!, ¡he!, ¡he!
ELICIA.- ¿De qué te ríes? ¡De mal cancre sea comida esa boca desgraciada, enojosa!
CELESTINA.- No le respondas, hijo; si no, nunca acabaremos. Entendamos en lo que hace
a nuestro caso. Decidme, ¿cómo quedó Calisto? ¿Cómo lo dejastes? ¿Cómo os pudistes
entrambos escabullir de él?
PÁRMENO.- Allá fue a la maldición, echando fuego, desesperado, perdido, medio loco, a
misa a la Magdalena, a rogar a Dios que te dé gracia que puedas bien roer los huesos de estos
pollos y protestando no volver a casa hasta oír que eres venida con Melibea en tu arremango. Tu
saya y manto y aun mi sayo cierto está; lo otro vaya y venga. El cuándo lo dará no lo sé.
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CELESTINA.- Sea cuando fuere. Buenas son mangas pasada la pascua. Todo aquello
alegra que con poco trabajo se gana, mayormente viniendo de parte donde tan poca mella hace,
de hombre tan rico, que con los salvados de su casa podría yo salir de lacería, según lo mucho le
sobra. No les duele a los tales lo que gastan y según la causa por que lo dan; no sienten con el
embebecimiento del amor, no les pena, no ven, no oyen. Lo cual yo juzgo por otros, que he
conocido menos apasionados y metidos en este fuego de amor que a Calisto veo. Que ni comen
ni beben, ni ríen ni lloran, ni duermen ni velan, ni hablan ni callan, ni penan ni descansan, ni

están contentos ni se quejan, según la perplejidad de aquella dulce y fiera llaga de sus corazones.
Y si alguna cosa de estas la natural necesidad les fuerza a hacer, están en el acto tan olvidados
que comiendo se olvida la mano de llevar la vianda a la boca. Pues si con ellos hablan, jamás
conveniente respuesta vuelven. Allí tienen los cuerpos; con sus amigas, los corazones y sentidos.
Mucha fuerza tiene el amor: no sólo la tierra, mas aun las mares traspasa, según su poder. Igual
mando tiene en todo género de hombres. Todas las dificultades quiebra. Ansiosa cosa es,
temerosa y solícita. Todas las cosas mira en derredor. Así que, si vosotros buenos enamorados
habéis sido, juzgaréis yo decir verdad.
SEMPRONIO.- Señora, en todo concedo con tu razón, que aquí está quien me causó algún
tiempo andar hecho otro Calisto, perdido el sentido, cansado el cuerpo, la cabeza vana, los días
mal durmiendo, las noches todas velando, dando alboradas, haciendo momos, saltando paredes,
poniendo cada día la vida al tablero, esperando toros, corriendo caballos, tirando barra, echando
lanza, cansando amigos, quebrando espadas, haciendo escalas, vistiendo armas y otros mil actos
de enamorado, haciendo coplas, pintando motes, sacando invenciones. Pero todo lo doy por bien
empleado, pues tal joya gané.
ELICIA.- ¡Mucho piensas que me tienes ganada! Pues hágote cierto que no has tu vuelto la
cabeza cuando está en casa otro que más quiero, más gracioso que tú y aun que no anda
buscando cómo me dar enojo a cabo de un año que me vienes a ver, tarde y con mal.
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CELESTINA.- Hijo, déjala decir, que devanea. Mientras más de eso la oyeres, más se
confirma en su amor. Todo es porque habéis aquí alabado a Melibea. No sabe en otra cosa que os
lo pagar sino en decir eso y creo que no ve la hora de haber comido para lo que yo me sé. Pues
esotra su prima, yo me la conozco. Gozad vuestras frescas mocedades, que quien tiempo tiene y
mejor le espera, tiempo viene que se arrepiente. Como yo hago ahora por algunas horas que dejé
perder cuando moza, cuando me preciaban, cuando me querían. Que ya, ¡mal pecado!, caducado
he, nadie no me quiere. ¡Que sabe Dios mi buen deseo! Besaos y abrazaos, que a mí no me
queda otra cosa sino gozarme de verlo. Mientras a la mesa estáis, de la cinta arriba todo se
perdona. Cuando seáis aparte, no quiero poner tasa, pues que el rey no la pone. Que yo sé por las
muchachas que nunca de importunos os acusen y la vieja Celestina mascará de dentera con sus
botas encías las migajas de los manteles. Bendígaos Dios, ¡cómo lo reís y holgáis, putillos,
loquillos, traviesos! ¡En esto había de parar el nublado de las cuestioncillas, que habéis tenido!
¡Mirad no derribéis la mesa!

ELICIA.- Madre, a la puerta llaman. ¡El solaz es derramado!
CELESTINA.- Mira, hija, quién es: por ventura será quien lo acreciente y allegue.
ELICIA.- O la voz me engaña o es mi prima Lucrecia.
CELESTINA.- Ábrela y entre ella y buenos años. Que aun a ella algo se le entiende de esto
que aquí hablamos; aunque su mucho encerramiento le impide el gozo de su mocedad.
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AREÚSA.- Así goce de mí, que es verdad; que estas que sirven a señoras, ni gozan deleite
ni conocen los dulces premios de amor. Nunca tratan con parientes, con iguales a quien pueden
hablar tú por tú, con quien digan: ¿qué cenaste?, ¿estás preñada?, ¿cuántas gallinas crías?,
llévame a merendar a tu casa; muéstrame tu enamorado; ¿cuánto ha que no te veo?, ¿cómo te va
con él?, ¿quién son tus vecinas?, y otras cosas de igualdad semejantes. ¡Oh tía, y qué duro
nombre y qué grave y soberbio es señora continuo en la boca! Por esto me vivo sobre mí desde
que me sé conocer. Que jamás me precié de llamarme de otro; sino mía. Mayormente de estas
señoras, que ahora se usan. Gástase con ellas lo mejor del tiempo y con una saya rota de las que
ellas desechan pagan servicio de diez años. Denostadas, maltratadas las traen, continuo
sojuzgadas, que hablar delante de ellas no osan. Y cuando ven cerca el tiempo de la obligación
de casarlas, levántanles un caramillo que se echan con el mozo o con el hijo o pídenles celos del
marido o que meten hombres en casa o que hurtó la taza o perdió el anillo; danles un ciento de
azotes y échanlas la puerta fuera, las haldas en la cabeza, diciendo: allá irás, ladrona, puta, no de
destruirás mi casa y honra. Así que esperan galardón, sacan baldón; esperan salir casadas, salen
amenguadas, esperan vestidos y joyas de boda, salen desnudas y denostadas. Estos son sus
premios, estos son sus beneficios y pagos. Oblíganseles a dar marido, quítanles el vestido. La
mejor honra que en sus casas tienen es andar hechas callejeras, de dueña en dueña, con sus
mensajes a cuestas. Nunca oyen su nombre propio de la boca de ellas; sino puta acá, puta acullá.
¿A donde vas, tiñosa? ¿Qué hiciste, bellaca? ¿Por qué comiste esto, golosa? ¿Cómo fregaste la
sartén, puerca? ¿Por qué no limpiaste el manto, sucia? ¿Cómo dijiste esto, necia? ¿Quién perdió
el plato, desaliñada? ¿Cómo faltó el paño de manos, ladrona? A tu rufián lo habrás dado. Ven
acá, mala mujer, la gallina habada no parece: pues búscala presto; si no, en la primera blanca de
tu soldada la contaré. Y tras esto mil chapinazos y pellizcos, palos y azotes. No hay quien las
sepa contentar, no quien pueda sufrirlas. Su placer es dar voces, su gloria es reñir. De lo mejor
hecho menos contentamiento muestran. Por esto, madre, he querido más vivir en mi pequeña
casa, exenta y señora, que no en sus ricos palacios sojuzgada y cautiva.

CELESTINA.- En tu seso has estado, bien sabes lo que haces. Que los sabios dicen: que
vale más una migaja de pan con paz que toda la casa llena de viandas con rencilla. Mas ahora
cese esta razón, que entra Lucrecia.
LUCRECIA.- Buena pro os haga, tía y la compañía. Dios bendiga tanta gente y tan
honrada.
CELESTINA.- ¿Tanta, hija? ¿Por mucha has esta? Bien parece que no me conociste en mi
prosperidad, hoy ha veinte años. ¡Ay, quien me vio y quien me ve ahora no sé cómo no quiebra
su corazón de dolor! Yo vi, mi amor, a esta mesa donde ahora están tus primas asentadas nueve
mozas de tus días, que la mayor no pasaba de dieciocho años y ninguna había menor de catorce.
Mundo es, pase, ande su rueda, rodee sus arcaduces, unos llenos, otros vacíos. La ley es de
fortuna que ninguna cosa en un ser mucho tiempo permanece: su orden es mudanzas. No puedo
decir sin lágrimas la mucha honra que entonces tenía; aunque por mis pecados y mala dicha poco
a poco ha venido en disminución. Como declinaban mis días, así se disminuía y menguaba mi
provecho. Proverbio es antiguo que cuanto al mundo es o crece o decrece. Todo tiene sus límites,
todo tiene sus grados. Mi honra llegó a la cumbre, según quien yo era: de necesidad es que
desmengüe y abaje. Cerca ando de mi fin. En esto veo que me queda poca vida. Pero bien sé que
subí para descender, florecí para secarme, gocé para entristecerme, nací para vivir, viví para
crecer, crecí para envejecer, envejecí para morirme. Y pues esto antes de ahora me consta, sufriré
con menos pena mi mal; aunque del todo no pueda despedir el sentimiento, como sea de carne
sensible formada.
LUCRECIA.- Trabajo tenías, madre, con tantas mozas, que es ganado muy trabajoso de
guardar.
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CELESTINA.- ¿Trabajo, mi amor? Antes descanso y alivio. Todas me obedecían, todas
me honraban, de todas era acatada, ninguna salía de mi querer, lo que yo decía era lo bueno, a
cada cual daba su cobro. No escogían más de lo que yo les mandaba: cojo o tuerto o manco,
aquel habían por sano, que más dinero me daba. Mío era el provecho, suyo el afán. Pues
servidores, ¿no tenía por su causa de ellas? Caballeros viejos y mozos, abades de todas
dignidades, desde obispos hasta sacristanes. En entrando por la iglesia, veía derrocar bonetes en
mi honor, como si yo fuera una duquesa. El que menos había que negociar conmigo, por más
ruin se tenía De media legua que me viesen, dejaban las Horas. Uno a uno, dos a dos, venían a
donde yo estaba, a ver si mandaba algo, a preguntarme cada uno por la suya. Que hombre había

que, estando diciendo misa, en viéndome entrar se turbaba que no hacía ni decía cosa a derechas.
Unos me llamaban señora, otros tía, otros enamorada, otros vieja honrada. Allí se concertaban
sus venidas a mi casa, allí las idas a la suya, allí se me ofrecían dineros, allí promesas, allí otras
dádivas, besando el cabo de mi manto y aun algunos en la cara, por me tener más contenta.
Ahora hame traído la fortuna a tal estado que me digas: buena pro hagan las zapatas.
SEMPRONIO.- Espantados nos tienes con tales cosas como nos cuentas de esa religiosa
gente y benditas coronas. ¡Sí, que no serían todos!
CELESTINA.- No, hijo, ni Dios lo mande que yo tal cosa levante. Que muchos viejos
devotos había con quien yo poco medraba y aun que no me podían ver; pero creo que de envidia
de los otros que me hablaban. Como la clerecía era grande, había de todos: unos muy castos,
otros que tenían cargo de mantener a las de mi oficio. Y aun todavía creo que no faltan. Y
enviaban sus escuderos y mozos a que me acompañasen y apenas era llegada a mi casa cuando
entraban por mi puerta muchos pollos y gallinas, ansarones, anadones, perdices, tórtolas, perniles
de tocino, tortas de trigo, lechones. Cada cual, como lo recibía de aquellos diezmos de Dios, así
lo venían luego a registrar, para que comiese yo y aquellas sus devotas. ¿Pues, vino? ¿No me
sobraba de lo mejor que se bebía en la ciudad, venido de diversas partes, de Monviedro, de
Luque, de Toro, de Madrigal, de San Martín y de otros muchos lugares; y tantos que, aunque
tengo la diferencia de los gustos y sabor en la boca, no tengo la diversidad de sus tierras en la
memoria. Que harto es que una vieja, como yo, en oliendo cualquiera vino diga de donde es.
Pues otros curas sin renta, no era ofrecido el bodigo cuando, en besando el feligrés la estola, era
del primero voleo en mi casa. Espesos como piedras a tablado entraban muchachos cargados de
provisiones por mi puerta. No sé cómo puedo vivir, cayendo de tal estado.
AREÚSA.- Por Dios, pues somos venidas a haber placer; no llores, madre, ni te fatigues,
que Dios lo remediará todo.
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SEMPRONIO.- Madre, ningún provecho trae la memoria del buen tiempo, si cobrar no se
puede; antes tristeza. Como a ti ahora, que nos has sacado el placer de entre las manos. Álcese la
mesa. Irnos hemos a holgar y tú darás respuesta a esa doncella, que aquí es venida.
109
CELESTINA.- Harto tengo, hija, que llorar, acordándome de tan alegre tiempo y tal vida
como yo tenía, y cuán servida era de todo el mundo. Que jamás hubo fruta nueva de que yo
primero no gozase que otros supiesen si era nacida. En mi casa se había de hallar, si para alguna
preñada se buscase.

CELESTINA.- Hija Lucrecia, dejadas estas razones, querría que me dijeses a qué fue ahora
tu buena venida.
LUCRECIA.- Por cierto, ya se me había olvidado mi principal demanda y mensaje con la
memoria de ese tan alegre tiempo como has contado y así me estuviera un año sin comer
escuchándote y pensando en aquella vida buena que aquellas mozas gozarían, que me parece y
semeja que estoy yo ahora en ella. Mi venida, señora, es lo que tú sabrás: pedirte el ceñidero y,
demás de esto, te ruega mi señora sea de ti visitada y muy presto, porque se siente muy fatigada
de desmayos y de dolor del corazón.
CELESTINA.- Hija, de estos dolorcillos tales más es el ruido que las nueces. Maravillada
estoy sentirse del corazón mujer tan moza.
LUCRECIA.- ¡Así te arrastren, traidora! ¿Tú no sabes qué es? Hace la vieja falsa sus
hechizos y vase; después hácese de nuevas.
CELESTINA.- ¿Qué dices, hija?
LUCRECIA.- Madre, que vamos presto y me des el cordón.
CELESTINA.- Vamos, que yo le llevo.
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110

El décimo acto
ARGUMENTO DEL DÉCIMO AUTO
Mientras andan Celestina y Lucrecia por el camino, está hablando Melibea consigo misma,
Llegan a la puerta. Entra Lucrecia primero. Hace entrar a Celestina. Melibea, después de muchas
razones, descubre a Celestina arder en amor de Calisto. Ven venir a Alisa, madre de Melibea.
Despídense de en uno. Pregunta Alisa a Melibea de los negocios de Celestina, defendiéndole su
mucha conversación.
MELIBEA, CELESTINA, LUCRECIA, ALISA.
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111
MELIBEA.- ¡Oh lastimada de mí! ¡Oh mal proveída doncella! ¿Y no me fuera mejor
conceder su petición y demanda ayer a Celestina cuando de parte de aquel señor, cuya vista me
cautivó, me fue rogado, y contentarle a él y sanar a mí, que no venir por fuerza a descubrir mi
llaga cuando no me sea agradecido, cuando ya, desconfiando de mi buena respuesta, haya puesto
sus ojos en amor de otra? ¡Cuánta más ventaja tuviera mi prometimiento rogado que mi
ofrecimiento forzoso! ¡Oh mi fiel criada Lucrecia! ¿Qué dirás de mí?, ¿qué pensarás de mi seso
cuando me veas publicar lo que a ti jamás he querido descubrir? ¡Cómo te espantarás del
rompimiento de mi honestidad y vergüenza, que siempre como encerrada doncella acostumbré a
tener! No sé si habrás barruntado de dónde proceda mi dolor. ¡Oh, si ya vinieses con aquella
medianera de mi salud! ¡Oh soberano Dios! A ti, que todos los atribulados llaman, los
apasionados piden remedio, los llagados medicina; a ti, que los cielos, mar y tierra con los
infernales centros obedecen; a ti, el cual todas las cosas a los hombres sojuzgaste, humilmente
suplico des a mi herido corazón sufrimiento y paciencia, con que mi terrible pasión pueda
disimular. No se desdore aquella hoja de castidad, que tengo asentada sobre este amoroso deseo,
publicando ser otro mi dolor que no el que me atormenta. Pero, ¿cómo lo podré hacer,
lastimándome tan cruelmente el ponzoñoso bocado que la vista de su presencia de aquel
caballero me dio? ¡Oh género femíneo, encogido y frágil! ¿Por qué no fue también a las hembras

concedido poder descubrir su congojoso y ardiente amor como a los varones? Que ni Calisto
viviera quejoso ni yo penada.
* * *
LUCRECIA.- Tía, detente un poquito cabo esta puerta. Entraré a ver con quien está
hablando mi señora. Entra, entra, que consigo lo ha.
MELIBEA.- Lucrecia, echa esa antepuerta. ¡Oh vieja sabia y honrada, tú seas bienvenida!
¿Qué te parece cómo ha querido mi dicha, y la fortuna ha rodeado, que yo tuviese de tu saber
necesidad, para que tan presto me hubieses de pagar en la misma moneda el beneficio que por ti
me fue demandado para ese gentilhombre que curabas con la virtud de mi cordón?
CELESTINA.- ¿Qué es, señora, tu mal, que así muestra las señas de su tormento en las
coloradas colores de tu gesto?
MELIBEA.- Madre mía, que comen este corazón serpientes dentro de mi cuerpo.
CELESTINA.- Bien está. Así lo quería yo. Tú me pagarás, doña loca, la sobra de tu ira.
MELIBEA.- ¿Qué dices? ¿Has sentido en verme alguna causa, donde mi mal proceda?
CELESTINA.- No me has, señora, declarado la calidad del mal. ¿Quieres que adivine la
causa? Lo que yo digo es que recibo mucha pena de ver triste tu graciosa presencia.
MELIBEA.- Vieja honrada, alégramela tú, que grandes nuevas me han dado de tu saber.
CELESTINA.- Señora, el sabidor sólo es Dios; pero, como para salud y remedio de las
enfermedades fueron repartidas las gracias en las gentes de hallar las medicinas, de ellas por
experiencia, de ellas por arte, de ellas por natural instinto, alguna partecica alcanzó a esta pobre
vieja, de la cual al presente podrás ser servida. Page
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MELIBEA.- ¡Oh qué gracioso y agradable me es oírte! Saludable es al enfermo la alegre
cara del que le visita. Paréceme que veo mi corazón entre tus manos hecho pedazos. El cual, si tú
quisieses, con muy poco trabajo juntarías con la virtud de tu lengua, no de otra manera que
cuando vio en sueños aquel grande Alejandro, rey de Macedonia, en la boca del dragón la
saludable raíz con que sanó a su criado Tolomeo del bocado de la víbora. Pues, por amor de
Dios, te despojes para muy diligente entender en mi mal y me des algún remedio.

CELESTINA.- Gran parte de la salud es desearla, por lo cual creo menos peligroso ser tu
dolor. Pero para yo dar, mediante Dios, congrua y saludable medicina, es necesario saber de ti
tres cosas. La primera, a qué parte de tu cuerpo más declina y aqueja el sentimiento. Otra, si es
nuevamente por ti sentido, porque más presto se curan las tiernas enfermedades en sus principios
que cuando han hecho curso en la perseveración de su oficio; mejor se doman los animales en su
primera edad que cuando ya es su cuero endurecido para venir mansos a la melena; mejor crecen
las plantas que tiernas y nuevas se trasponen que las que fructificando ya se mudan; muy mejor
se despide el nuevo pecado que aquel que por costumbre antigua cometemos cada día. La
tercera, si procede de algún cruel pensamiento que se asentó en aquel lugar. Y esto sabido, verás
obrar mi cura. Por ende cumple que al médico como al confesor se hable toda verdad
abiertamente.
MELIBEA.- Amiga Celestina, mujer bien sabia y maestra grande, mucho has abierto el
camino por donde mi mal te pueda especificar. Por cierto, tú lo pides como mujer bien experta en
curar tales enfermedades. Mi mal es de corazón, la izquierda teta es su aposentamiento, tiende
sus rayos a todas partes. Lo segundo, es nuevamente nacido en mi cuerpo. Que no pensé jamás
que podía dolor privar el seso como éste hace. Túrbame la cara, quítame el comer, no puedo
dormir, ningún género de risa querría ver. La causa o pensamiento, que es la final cosa por ti
preguntada de mi mal, ésta no sabré decir. Porque ni muerte de deudo ni pérdida de temporales
bienes ni sobresalto de visión ni sueño desvariado ni otra cosa puedo sentir, que fuese, salvo la
alteración que tú me causaste con la demanda que sospeché de parte de aquel caballero Calisto,
cuando me pediste la oración.
CELESTINA.- ¿Cómo, señora, tan mal hombre es aquél? ¿Tan mal nombre es el suyo que
en solo ser nombrado trae consigo ponzoña su sonido? No creas que sea esa la causa de tu
sentimiento, antes otra que yo barrunto. Y pues que así es, si tú licencia me das, yo, señora, te la
diré.
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CELESTINA.- Véote, señora, por una parte quejar el dolor, por otra temer la medicina. Tu
temor me pone miedo, el miedo silencio, el silencio tregua entre tu llaga y mi medicina. Así que
será causa que ni tu dolor cese ni mi venida aproveche.
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MELIBEA.- ¿Cómo Celestina? ¿Qué es ese nuevo salario que pides? ¿De licencia tienes tú
necesidad para me dar la salud? ¿Cuál físico jamás pidió tal seguro para curar al paciente? Di, di,
que siempre la tienes de mí, tal que mi honra no dañes con tus palabras.

MELIBEA.- Cuanto más dilatas la cura, tanto más me acrecientas y multiplicas la pena y
pasión. ¡O tus medicinas son de polvos de infamia y licor de corrupción, confeccionados con
otro más crudo dolor que el que de parte del paciente se siente, o no es ninguno tu saber! Porque
si lo uno o lo otro no bastase, cualquiera remedio otro darías sin temor, pues te pido le muestres,
quedando libre mi honra.
CELESTINA.- Señora, no tengas por nuevo ser más fuerte de sufrir al herido la ardiente
trementina y los ásperos puntos que lastiman lo llagado y doblan la pasión que no la primera
lesión, que dio sobre sano. Pues si tú quieres ser sana y que te descubra la punta de mi sutil aguja
sin temor, haz para tus manos y pies una ligadura de sosiego, para tus ojos una cobertura de
piedad, para tu lengua un freno de silencio, para tus oídos unos algodones de sufrimiento y
paciencia, y verás obrar a la antigua maestra de estas llagas.
MELIBEA.- ¡Oh cómo me muero con tu dilatar! Di, por Dios, lo que quisieres, haz lo que
supieres, que no podrá ser tu remedio tan áspero que se iguale con mi pena y tormento. Ahora
toque en mi honra, ahora dañe mi fama, ahora lastime mi cuerpo, aunque sea romper mis carnes
para sacar mi dolorido corazón, te doy mi fe ser segura y, si siento alivio, bien galardonada.
LUCRECIA.- El seso tiene perdido mi señora. Gran mal es éste. Cautivádola ha esta
hechicera.
CELESTINA.- Nunca me ha de faltar un diablo acá y acullá: escapome Dios de Pármeno,
topome con Lucrecia.
MELIBEA.- ¿Qué dices, amada maestra? ¿Que te hablaba esa moza?
CELESTINA.- No le oí nada. Pero diga lo que dijere, sabe que no hay cosa más contraria
en las grandes curas delante los animosos cirujanos que los flacos corazones, los cuales con su
gran lástima, con sus dolorosas hablas, con sus sensibles meneos, ponen temor al enfermo, hacen
que desconfíe de la salud y al médico enojan y turban y la turbación altera la mano, rige sin
orden la aguja. Por donde se puede conocer claro que es muy necesario para tu salud que no esté
persona delante y así que la debes mandar salir. Y tú, hija Lucrecia, perdona.
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MELIBEA.- Salte fuera presto.
LUCRECIA.- ¡Ya!, ¡ya! ¡Todo es perdido! Ya me salgo señora.

CELESTINA.- También me da osadía tu gran pena como ver que con tu sospecha has ya
tragado alguna parte de mi cura; pero todavía es necesario traer más clara medicina y más
saludable descanso de casa de aquel caballero Calisto.
MELIBEA.- Calla, por Dios, madre. No traigan de su casa cosa para mi provecho ni le
nombres aquí.
CELESTINA.- Sufre, señora, con paciencia, que es el primer punto y principal. No se
quiebre; si no, todo nuestro trabajo es perdido. Tu llaga es grande, tiene necesidad de áspera
cura. Y lo duro con duro se ablanda más eficazmente. Y dicen los sabios que la cura del
lastimero médico deja mayor señal y que nunca peligro sin peligro se vence. Ten paciencia, que
pocas veces lo molesto sin molestia se cura. Y un clavo con otro se expele y un dolor con otro.
No concibas odio ni desamor, ni consientas a tu lengua decir mal de persona tan virtuosa como
Calisto, que si conocido fuese...
MELIBEA.- ¡Oh por Dios, que me matas! ¿Y no te tengo dicho que no me alabes ese
hombre ni me le nombres en bueno ni en malo?
CELESTINA.- Señora, este es otro y segundo punto, el cual si tú con tu mal sufrimiento no
consientes, poco aprovechará mi venida y, si, como prometiste, lo sufres, tú quedarás sana y sin
deuda y Calisto sin queja y pagado. Primero te avisé de mi cura y de esta invisible aguja, que sin
llegar a ti, sientes en solo mentarla en mi boca.
MELIBEA.- Tantas veces me nombrarás ese tu caballero, que ni mi promesa baste, ni la fe
que te di, a sufrir tus dichos. ¿De qué ha de quedar pagado? ¿Qué le debo yo a él? ¿Qué le soy a
cargo? ¿Qué ha hecho por mí? ¿Qué necesario es él aquí para el propósito de mi mal? Más
agradable me sería que rasgases mis carnes y sacases mi corazón que no traer esas palabras aquí.
CELESTINA.- Sin te romper las vestiduras se lanzó en tu pecho el amor: no rasgaré yo tus
carnes para le curar.
MELIBEA.- ¿Cómo dices que llaman a este mi dolor, que así se ha enseñoreado en lo
mejor de mi cuerpo?
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CELESTINA.- Amor dulce.
MELIBEA.- Eso me declara qué es, que en solo oírlo me alegro.

CELESTINA.- Es un fuego escondido, una agradable llaga, un sabroso veneno, una dulce
amargura, una delectable dolencia, un alegre tormento, una dulce y fiera herida, una blanda
muerte.
MELIBEA.- ¡Ay mezquina de mí! Que si verdad es tu relación, dudosa será mi salud.
Porque, según la contrariedad que esos nombres entre sí muestran, lo que al uno fuere
provechoso acarreará al otro más pasión.
CELESTINA.- No desconfíe, señora, tu noble juventud de salud. Que, cuando el alto Dios
da la llaga, tras ella envía el remedio. Mayormente que sé yo al mundo nacida una flor que de
todo esto te dé libre.
MELIBEA.- ¿Cómo se llama?
CELESTINA.- No te lo oso decir.
MELIBEA.- Di, no temas.
CELESTINA.- ¡Calisto! ¡Oh por Dios, señora Melibea!, ¿qué poco esfuerzo es éste? ¿Qué
decaimiento? ¡Oh mezquina yo! ¡Alza la cabeza! ¡Oh malaventurada vieja! ¡En esto han de parar
mis pasos! Si muere, matarme han; aunque viva, seré sentida, que ya no podrá sufrirse de no
publicar su mal y mi cura. Señora mía Melibea, ángel mío, ¿qué has sentido? ¿Qué es de tu habla
graciosa? ¿Qué es de tu color alegre? Abre tus claros ojos. ¡Lucrecia! ¡Lucrecia!, ¡entra presto
acá!, verás amortecida a tu señora entre mis manos. Baja presto por un jarro de agua.
MELIBEA.- Paso, paso, que yo me esforzaré. No escandalices la casa.
CELESTINA.- ¡Oh cuitada de mí! No te descaezcas, señora, háblame como sueles.
MELIBEA.- Y muy mejor. Calla, no me fatigues.
CELESTINA.- ¿Pues qué me mandas que haga, perla graciosa? ¿Qué ha sido este tu
sentimiento? Creo que se van quebrando mis puntos.
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MELIBEA.- Quebrose mi honestidad, quebrose mi empacho, aflojó mi mucha vergüenza;
y, como muy naturales, como muy domésticos, no pudieron tan livianamente despedirse de mi
cara que no llevasen consigo su color por algún poco de espacio, mi fuerza, mi lengua y gran
parte de mi sentido. ¡Oh!, pues ya, mi buena maestra, mi fiel secretaria, lo que tú tan
abiertamente conoces en vano trabajo podré te lo encubrir! Muchos y muchos días son pasados
que ese noble caballero me habló en amor. Tanto me fue entonces su habla enojosa cuanto,
después que tú me le tornaste a nombrar, alegre. Cerrado han tus puntos mi llaga, venida soy en

tu querer. En mi cordón le llevaste envuelta la posesión de mi libertad. Su dolor de muelas era mi
mayor tormento, su pena era la mayor mía. Alabo y loo tu buen sufrimiento, tu cuerda osadía, tu
liberal trabajo, tus solícitos y fieles pasos, tu agradable habla, tu buen saber, tu demasiada
solicitud, tu provechosa importunidad. Mucho te debe ese señor y más yo, que jamás pudieron
mis reproches aflacar tu esfuerzo y perseverar, confiando en tu mucha astucia. Antes, como fiel
servidora, cuando más denostada, más diligente; cuando más disfavor, más esfuerzo; cuando
peor respuesta, mejor cara; cuando yo más airada, tú más humilde. Pospuesto todo temor, has
sacado de mi pecho lo que jamás a ti ni a otro pensé descubrir.
CELESTINA.- Amiga y señora mía, no te maravilles, porque estos fines con efecto me dan
osadía a sufrir los ásperos y escrupulosos desvíos de las encerradas doncellas como tú. Verdad es
que antes que me determinase, así por el camino, como en tu casa, estuve en grandes dudas si te
descubriría mi petición. Visto el gran poder de tu padre, temía; mirando la gentileza de Calisto,
osaba; vista tu discreción, me recelaba; mirando tu virtud y humanidad, me esforzaba. En lo uno
hablaba el miedo y en lo otro la seguridad. Y pues así, señora, has querido descubrir la gran
merced que nos has hecho, declara tu voluntad, echa tus secretos en mi regazo, pon en mis
manos el concierto de este concierto. Yo daré forma cómo tu deseo y el de Calisto sean en breve
cumplidos.
MELIBEA.- ¡Oh mi Calisto y mi señor! ¡Mi dulce y suave alegría! Si tu corazón siente lo
que ahora el mío, maravillada estoy cómo la ausencia te consiente vivir. ¡Oh mi madre y mi
señora!, haz de manera cómo luego le pueda ver, si mi vida quieres.
CELESTINA.- Ver y hablar.
MELIBEA.- ¿Hablar? Es imposible.
CELESTINA.- Ninguna cosa a los hombres que quieren hacerla es imposible.
MELIBEA.- Dime cómo.
CELESTINA.- Yo lo tengo pensado, yo te lo diré: por entre las puertas de tu casa.
MELIBEA.- ¿Cuándo?
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CELESTINA.- Esta noche.
MELIBEA.- Gloriosa me serás, si lo ordenas. Di a qué hora.
CELESTINA.- A las doce.

MELIBEA.- Pues ve, mi señora, mi leal amiga, y habla con aquel señor y que venga muy
paso y de allí se dará concierto, según su voluntad, a la hora que has ordenado.
CELESTINA.- Adiós, que viene hacia acá tu madre.
MELIBEA.- Amiga Lucrecia y mi leal criada y fiel secretaria, ya has visto cómo no ha
sido más en mi mano. Cautivome el amor de aquel caballero. Ruégote, por Dios, se cubra con
secreto sello, porque yo goce de tan suave amor. Tú serás de mi tenida en aquel lugar que merece
tu fiel servicio.
LUCRECIA.- Señora, mucho antes de ahora tengo sentida tu llaga y calado tu deseo.
Hame fuertemente dolido tu perdición. Cuanto más tú me querías encubrir y celar el fuego que te
quemaba tanto más sus llamas se manifestaban en la color de tu cara, en el poco sosiego del
corazón, en el meneo de tus miembros, en comer sin gana, en el no dormir. Así que continuo se
te caían, como de entre las manos, señales muy claras de pena. Pero como en los tiempos que la
voluntad reina en los señores o desmedido apetito cumple a los servidores obedecer con
diligencia corporal y no con artificiales consejos de lengua, sufría con pena, callaba con temor,
encubría con fidelidad; de manera que fuera mejor el áspero consejo que la blanda lisonja. Pero,
pues ya no tiene tu merced otro medio sino morir o amar, mucha razón es que se escoja por
mejor aquello que en sí lo es.
ALISA.- ¿En qué andas acá, vecina, cada día?
CELESTINA.- Señora, faltó ayer un poco de hilado al peso y vínelo a cumplir, porque di
mi palabra y, traído, me voy. Quede Dios contigo.
ALISA.- Y contigo vaya.
ALISA.- Hija Melibea, ¿qué quería la vieja?
MELIBEA.- Venderme un poquito de solimán.
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ALISA.- Eso creo yo más que lo que la vieja ruin dijo. Pensó que recibiría yo pena de ello
y mintiome. Guárdate, hija, de ella, que es gran traidora. Que el sutil ladrón siempre rodea las
ricas moradas. Sabe esta con sus traiciones, con sus falsas mercadurías, mudar los propósitos
castos. Daña la fama. A tres veces que entra en una casa, engendra sospecha.
LUCRECIA.- Tarde acuerda nuestra ama.

ALISA.- Por amor mío, hija, que si acá tornare sin verla yo, que no hayas por bien su
venida ni la recibas con placer. Halle en ti honestidad en tu respuesta y jamás volverá. Que la
verdadera virtud más se teme que espada.
MELIBEA.- ¿De ésas es? ¡Nunca más! Bien huelgo, señora, de ser avisada, por saber de
quién me tengo de guardar.
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El acto onceno
ARGUMENTO DEL ONCENO AUTO
Despedida Celestina de Melibea, va por la calle sola hablando. Ve a Sempronio y a Pármeno que
van a la Magdalena por su señor. Sempronio habla con Calisto. Sobreviene Celestina. Van a casa
de Calisto. Declárale Celestina su mensaje y negocio recaudado con Melibea. Mientras ellos en
estas razones están, Pármeno y Sempronio entre sí hablan. Despídese Celestina de Calisto, va
para su casa, llama a la puerta. Elicia le viene a abrir. Cenan y vanse a dormir.
CALISTO, CELESTINA, PÁRMENO, SEMPRONIO, ELICIA.
CELESTINA.- ¡Ay Dios, si llegase a mi casa con mi mucha alegría a cuestas! A Pármeno
y a Sempronio veo ir a la Magdalena. Tras ellos me voy y, si ahí no estuviere Calisto, pasaremos
a su casa a pedirle las albricias de su gran gozo.
SEMPRONIO.- Señor, mira que tu estada es dar a todo el mundo que decir. Por Dios, que
huyas de ser traído en lenguas, que al muy devoto llaman hipócrita. ¿Qué dirán si no que andas
royendo los santos? Si pasión tienes, súfrela en tu casa; no te sienta la tierra. No descubras tu
pena a los extraños, pues está en manos el pandero que lo sabrá bien tañer.
CALISTO.- ¿En qué manos?
SEMPRONIO.- De Celestina. Page
CALISTO.- ¡Oh joya del mundo, acorro de mis pasiones, espejo de mi vista! El corazón se
me alegra en ver esa honrada presencia, esa noble senectud. Dime, ¿con qué vienes? ¿Qué
nuevas traes? Que te veo alegre y no sé en qué está mi vida.
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CELESTINA.- ¿Qué nombráis a Celestina? ¿Qué decís de esta esclava de Calisto? Toda la
calle del Arcediano vengo a más andar tras vosotros por alcanzaros y jamás he podido con mis
luengas haldas.

CELESTINA.- En mi lengua.
CALISTO.- ¿Qué dices, gloria y descanso mío? Declárame más lo dicho.
CELESTINA.- Salgamos, señor, de la iglesia y de aquí a casa te contaré algo con que te
alegres de verdad.
PÁRMENO.- Buena viene la vieja, hermano: recaudado debe haber.
SEMPRONIO.- Escúchala.
CELESTINA.- Todo este día, señor, he trabajado en tu negocio y he dejado perder otros en
que harto me iba. Muchos tengo quejosos por tenerte a ti contento. Más he dejado de ganar que
piensas. Pero todo vaya en buena hora, pues tan buen recaudo traigo, que te traigo muchas
buenas palabras de Melibea y la dejo a tu servicio.
CALISTO.- ¿Qué es esto que oigo?
CELESTINA.- Que es más tuya, que de sí misma; más está a tu mandato y querer que de
su padre Pleberio.
CALISTO.- Habla cortés, madre, no digas tal cosa, que dirán estos mozos que estás loca.
Melibea es mi señora, Melibea es mi Dios, Melibea es mi vida; yo su cautivo, yo su siervo.
SEMPRONIO.- Con tu desconfianza, señor, con tu poco preciarte, con tenerte en poco,
hablas esas cosas con que atajas su razón. A todo el mundo turbas diciendo desconciertos. ¿De
qué te santiguas? Dale algo por su trabajo: harás mejor; que eso esperan esas palabras.
CALISTO.- Bien has dicho. Madre mía, yo sé cierto que jamás igualará tu trabajo y mi
liviano galardón. En lugar de manto y saya, porque no se dé parte a oficiales, toma esta cadenilla,
ponla al cuello y procede en tu razón y mi alegría.
PÁRMENO.- ¿Cadenilla la llama? ¿No lo oyes, Sempronio? No estima el gasto. Pues yo te
certifico no diese mi parte por medio marco de oro, por mal que la vieja lo reparta.
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PÁRMENO.- ¡Oirá el diablo! Está colgado de la boca de la vieja, sordo y mudo y ciego,
hecho personaje sin son, que, aunque le diésemos higas, diría que alzábamos las manos a Dios
rogando por buen fin de sus amores.
SEMPRONIO.- Oírte ha nuestro amo, tendremos en él que amansar y en ti que sanar,
según está hinchado de tu mucho murmurar. Por mi amor, hermano, que oigas y calles, que por
eso te dio Dios dos oídos y una lengua sola.

SEMPRONIO.- Calla, oye, escucha bien a Celestina. En mi alma, todo lo merece y más
que le diese. Mucho dice.
CELESTINA.- Señor Calisto, para tan flaca vieja como yo, de mucha franqueza usaste.
Pero, como todo don o dádiva se juzgue grande o chica respecto del que lo da, no quiero traer a
consecuencia mi poco merecer ante quien sobra en cualidad y en cuantidad. Más medirse ha con
tu magnificencia, ante quien no es nada. En pago de la cual te restituyo tu salud, que iba perdida;
tu corazón, que te faltaba; tu seso, que se alteraba. Melibea pena por ti más que tú por ella,
Melibea te ama y desea ver, Melibea piensa más horas en tu persona que en la suya, Melibea se
llama tuya y esto tiene por título de libertad y con esto amansa el fuego que más que a ti la
quema.
CALISTO.- ¿Mozos, estoy yo aquí? ¿Mozos, oigo yo esto? Mozos, mirad si estoy
despierto. ¿Es de día o de noche? ¡Oh señor Dios, padre celestial! ¡Ruégote que esto no sea
sueño! ¡Despierto, pues, estoy! Si burlas, señora, de mí por me pagar en palabras, no temas, di
verdad, que para lo que tú de mí has recibido más merecen tus pasos.
CELESTINA.- Nunca el corazón lastimado de deseo toma la buena nueva por cierta ni la
mala por dudosa; pero, si burlo o si no, verlo has yendo esta noche, según el concierto dejo con
ella, a su casa, en dando el reloj doce, a la hablar por entre las puertas. De cuya boca sabrás más
por entero mi solicitud y su deseo y el amor que te tiene y quién lo ha causado.
CALISTO.- Ya, ya, ¿tal cosa espero? ¿Tal cosa es posible haber de pasar por mí? Muerto
soy de aquí allá, no soy capaz de tanta gloria, no merecedor de tan gran merced, no digno de
hablar con tal señora de su voluntad y grado.
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CELESTINA.- Siempre lo oí decir, que es más difícil de sufrir la próspera fortuna que la
adversa: que la una no tiene sosiego y la otra tiene consuelo. ¿Cómo, señor Calisto, y no mirarías
quién tú eres? ¿No mirarías el tiempo que has gastado en su servicio? ¿No mirarías a quien has
puesto entremedias? ¿Y asimismo que hasta ahora siempre has estado dudoso de la alcanzar y
tenías sufrimiento? Ahora que te certifico el fin de tu penar ¿quieres poner fin a tu vida? Mira,
mira que está Celestina de tu parte y que, aunque todo te faltase lo que en un enamorado se
requiere, te vendería por el más acabado galán del mundo, que te haría llanas las peñas para
andar, que te haría las más crecidas aguas corrientes pasar sin mojarte. Mal conoces a quien das
tu dinero.

CALISTO.- ¡Cata, señora! ¿Qué me dices? ¿Que vendrá de su grado?
CELESTINA.- Y aun de rodillas.
SEMPRONIO.- No sea ruido fingido, que nos quieran tomar a manos a todos. Cata, madre,
que así se suelen dar las zarazas en pan envueltas, porque no las sienta el gusto.
PÁRMENO.- Nunca te oí decir mejor cosa. Mucha sospecha me pone el presto conceder
de aquella señora y venir tan pronto en todo su querer de Celestina, engañando nuestra voluntad
con sus palabras dulces y prestas por hurtar por otra parte, como hacen los de Egipto, cuando el
signo nos catan en la mano. Pues a la fe, madre, con dulces palabras están muchas injurias
vengadas. El manso boezuelo con su blando cencerrear trae las perdices a la red; el canto de la
sirena engaña los simples marineros con su dulzor. Así ésta con su mansedumbre y concesión
presta querrá tomar una manada de nosotros a su salvo; purgará su inocencia con la honra de
Calisto y con nuestra muerte. Así como corderica mansa que mama su madre la ajena, ella con su
asegurar tomará la venganza de Calisto en todos nosotros, de manera que, con la mucha gente
que tiene, podrá cazar a padres y hijos en una nidada y tú estarte has rascando a tu fuego,
diciendo: a salvo está el que repica.
CALISTO.- ¡Callad, locos, bellacos, sospechosos! Parece que dais a entender que los
ángeles sepan hacer mal. Sí, que Melibea ángel disimulado es, que vive entre nosotros.
SEMPRONIO.- ¿Todavía te vuelves a tus herejías? Escúchale, Pármeno. No te pene nada,
que si fuere trato doble, él lo pagará, que nosotros buenos pies tenemos.
CELESTINA.- Señor, tú estás en lo cierto; vosotros, cargados de sospechas vanas. Yo he
hecho todo lo que a mí era a cargo. Alegre te dejo. Dios te libre y aderece. Pártome muy
contenta. Si fuere menester para esto o para más, allí estoy muy aparejada a tu servicio.
SEMPRONIO.- ¿De qué te ríes, por tu vida, Pármeno? Page
SEMPRONIO.- ¿Qué quieres que haga una puta alcahueta, que sabe y entiende lo que
nosotros nos callamos y suele hacer siete virgos por dos monedas, después de verse cargada de
oro sino ponerse en salvo con la posesión, con temor no se la tornen a tomar, después que ha
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PÁRMENO.- De la prisa que la vieja tiene por irse. No ve la hora que haber despegado la
cadena de casa. No puede creer que la tenga en su poder ni que se la han dado de verdad. No se
halla digna de tal don, tan poco como Calisto de Melibea.

cumplido de su parte aquello para que era menester? ¡Pues guárdese del diablo que sobre el
partir no le saquemos el alma!
CALISTO.- Dios vaya contigo, madre. Yo quiero dormir y reposar un rato para satisfacer a
las pasadas noches y cumplir con la por venir.
* * *
CELESTINA.- Ta, ta.
ELICIA.- ¿Quién llama?
CELESTINA.- Abre, hija Elicia.
ELICIA.- ¿Cómo vienes tan tarde? No lo debes hacer, que eres vieja: tropezarás donde
caigas y mueras.
CELESTINA.- No temo eso, que de día me aviso por donde venga de noche. Que jamás
me subo por poyo ni calzada sino por medio de la calle. Porque como dicen: no da paso seguro
quien corre por el muro y que aquel va más sano que anda por llano. Más quiero ensuciar mis
zapatos con el lodo que ensangrentar las tocas y los cantos. Pero no te duele a ti en ese lugar.
ELICIA.- ¿Pues qué me ha de doler?
CELESTINA.- Que se fue la compañía, que te dejé y quedaste sola.
ELICIA.- Son pasadas cuatro horas después ¿y habíaseme de acordar deso?
CELESTINA.- Cuanto más presto te dejaron, más con razón lo sentiste. Pero dejemos su
ida y mi tardanza. Entendamos en cenar y dormir.
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El acto doceno
ARGUMENTO DEL DOCENO AUTO
Llegando la media noche, Calisto, Sempronio y Pármeno, armados, van para casa de Melibea.
Lucrecia y Melibea están cabe la puerta, aguardando a Calisto. Viene Calisto. Háblale primero
Lucrecia. Llama a Melibea. Apártase Lucrecia. Háblanse por entre las puertas Melibea y Calisto.
Pármeno y Sempronio de su cabo departen. Oyen gentes por la calle. Apercíbense para huir.
Despídese Calisto de Melibea, dejando concertada la tornada para la noche siguiente. Pleberio, al
son del ruido, que había en la calle, despierta, llama a su mujer Alisa. Preguntan a Melibea quién
da patadas en su cámara. Responde Melibea a su padre Pleberio fingiendo que tenía sed. Calisto
con sus criados va para su casa hablando. Échase a dormir. Pármeno y Sempronio van a casa de
Celestina. Demandan su parte de la ganancia. Disimula Celestina. Vienen a reñir. Échanle mano
a Celestina, mátanla. Da voces Elicia. Viene la justicia y préndelos ambos.
CALISTO, LUCRECIA, MELIBEA, SEMPRONIO, PÁRMENO, PLEBERIO, ALISA,
CELESTINA, ELICIA.
CALISTO.- ¿Mozos, qué hora da el reloj?
SEMPRONIO.- Las diez.
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CALISTO.- ¡Oh cómo me descontenta el olvido en los mozos! De mi mucho acuerdo en
esta noche y tu descuidar y olvido se haría una razonable memoria y cuidado. ¿Cómo,
desatinado, sabiendo cuánto me va, Sempronio, en ser diez o once, me respondías a tiento lo que
más pronto se te vino a la boca? ¡Oh cuitado de mí! Si por caso me hubiera dormido y colgara mi
pregunta de la respuesta de Sempronio para hacerme de once diez y así de doce once, saliera
Melibea, yo no fuera ido, tornárase, de manera que ni mi mal hubiera fin ni mi deseo ejecución.
No se dice en balde que mal ajeno de pelo cuelga.

SEMPRONIO.- Tanto yerro, señor, me parece, sabiendo, preguntar como, ignorando,
responder. Mas este mi amo tiene gana de reñir y no sabe cómo.
PÁRMENO.- Mejor sería, señor, que se gastase esta hora que queda en aderezar armas que
en buscar cuestiones.
CALISTO.- Bien me dice este necio. No quiero en tal tiempo recibir enojo. No quiero
pensar en lo que pudiera venir, sino en lo que fue; no en el daño que resultara de su negligencia,
sino en el provecho que vendrá de mi solicitud. Quiero dar espacio a la ira, que o se me quitará o
se me ablandará. Descuelga, Pármeno, mis corazas y armaos vosotros y así iremos a buen
recaudo, porque, como dicen, el hombre apercibido, medio combatido.
PÁRMENO.- Helas aquí, señor.
CALISTO.- Ayúdame aquí a vestirlas. Mira tú, Sempronio, si parece alguno por la calle.
SEMPRONIO.- Señor, ninguna gente parece y, aunque la hubiese, la mucha oscuridad
privaría el viso y conocimiento a los que nos encontrasen.
CALISTO.- Pues andemos por esta calle, aunque se rodee alguna cosa, porque más
encubiertos vamos. Las doce da ya. Buena hora es.
PÁRMENO.- Cerca estamos.
CALISTO.- A buen tiempo llegamos. Párate tú, Pármeno, a ver si es venida aquella señora
por entre las puertas.
PÁRMENO.- ¿Yo, señor? Nunca Dios mande que sea en dañar lo que no concerté; mejor
será que tu presencia sea su primer encuentro, porque viéndome a mí no se turbe de ver que de
tantos es sabido lo que tan ocultamente quería hacer y con tanto temor hace, o porque quizá
pensará que la burlaste.
CALISTO.- ¡Oh qué bien has dicho! La vida me has dado con tu sutil aviso, pues no era
más menester para me llevar muerto a casa que volverse ella por mi mala providencia. Yo me
llego allá; quedaos vosotros en ese lugar.
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PÁRMENO.- ¿Qué te parece, Sempronio, cómo el necio de nuestro amo pensaba tomarme
por broquel para el encuentro del primer peligro? ¿Qué sé yo quién está tras las puertas cerradas?
¿Qué sé yo si hay alguna traición? ¿Qué sé yo si Melibea anda porque le pague nuestro amo su
mucho atrevimiento de esta manera? Y más, aun no somos muy ciertos decir verdad la vieja. No
sepas hablar, Pármeno: ¡sacarte han el alma, sin saber quién! No seas lisonjero, como tu amo

quiere y jamás llorarás duelos ajenos. No tomes en lo que te cumple el consejo de Celestina y
hallarte has a oscuras. Ándate ahí con tus consejos y amonestaciones fieles: ¡darte han de palos!
No vuelvas la hoja y quedarte has a buenas noches. Quiero hacer cuenta que hoy me nací, pues
de tal peligro me escapé.
SEMPRONIO.- Paso, paso, Pármeno. No saltes ni hagas ese bullicio de placer, que darás
causa que seas sentido.
PÁRMENO.- Calla, hermano, que no me hallo de alegría. ¡Cómo le hice creer que por lo
que a él cumplía dejaba de ir y era por mi seguridad! ¿Quién supiera así rodear su provecho
como yo? Muchas cosas me verás hacer, si estás de aquí adelante atento, que no las sientan todas
personas, así con Calisto como con cuantos en este negocio suyo se entremetieren. Porque soy
cierto que esta doncella ha de ser para él cebo de anzuelo o carne de buitrera, que suelen pagar
bien el escote los que a comerla vienen.
SEMPRONIO.- Anda, no te penen a ti esas sospechas, aunque salgan verdaderas.
Apercíbete: a la primera voz que oyeres, tomar calzas de Villadiego.
PÁRMENO.- Leído has donde yo: en un corazón estamos. Calzas traigo y aun borceguíes
de esos ligeros que tú dices, para mejor huir que otro. Pláceme que me has, hermano, avisado de
lo que yo no hiciera de vergüenza de ti. Que nuestro amo, si es sentido, no temo que se escapará
de manos de esta gente de Pleberio, para podernos después demandar cómo lo hicimos y
incusarnos el huir.
SEMPRONIO.- ¡Oh Pármeno amigo! ¡Cuán alegre y provechosa es la conformidad en los
compañeros! Aunque por otra cosa no nos fuera buena Celestina, era harta la utilidad que por su
causa nos ha venido.
PÁRMENO.- Ninguno podrá negar lo que por sí se muestra. Manifiesto es que con
vergüenza el uno del otro, por no ser odiosamente acusado de cobarde, esperáramos aquí la
muerte con nuestro amo, no siendo más de él merecedor de ella.
SEMPRONIO.- Salido debe haber Melibea. Escucha, que hablan quedito.
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PÁRMENO.- ¡Oh cómo temo que no sea ella, sino alguno que finja su voz!
SEMPRONIO.- Dios nos libre de traidores, no nos hayan tomado la calle por donde
tenemos de huir; que de otra cosa no tengo temor.

CALISTO.- Este bullicio más de una persona lo hace. Quiero hablar, sea quien fuere. ¡Ce,
señora mía!
LUCRECIA.- La voz de Calisto es ésta. Quiero llegar. ¿Quién habla? ¿Quién está fuera?
CALISTO.- Aquel que viene a cumplir tu mandado.
LUCRECIA.- ¿Por qué no llegas, señora? Llega sin temor acá, que aquel caballero está
aquí.
MELIBEA.- ¡Loca, habla paso! Mira bien si es él.
LUCRECIA.- Allégate, señora, que sí es, que yo le conozco en la voz.
CALISTO.- Cierto soy burlado: no era Melibea la que me habló. ¡Bullicio oigo, perdido
soy! Pues viva o muera, que no he de ir de aquí.
MELIBEA.- Vete, Lucrecia, a acostar un poco. ¡Ce, señor! ¿Cómo es tu nombre? ¿Quién
es el que te mandó ahí venir?
CALISTO.- Es la que tiene merecimiento de mandar a todo el mundo, la que dignamente
servir yo no merezco. No tema tu merced de se descubrir a este cautivo de tu gentileza, que el
dulce sonido de tu habla, que jamás de mis oídos se cae, me certifica ser tú mi señora Melibea.
Yo soy tu siervo Calisto.
MELIBEA.- La sobrada osadía de tus mensajes me ha forzado a haberte de hablar, señor
Calisto. Que habiendo habido de mí la pasada respuesta a tus razones, no sé qué piensas más
sacar de mi amor de lo que entonces te mostré. Desvía estos vanos y locos pensamientos de ti,
porque mi honra y persona estén sin detrimento de mala sospecha seguras. A esto fue aquí mi
venida, a dar concierto en tu despedida y mi reposo. No quieras poner mi fama en la balanza de
las lenguas maldicientes.
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CALISTO.- A los corazones aparejados con apercibimiento recio contra las adversidades,
ninguna puede venir que pase de claro en claro la fuerza de su muro. Pero el triste que,
desarmado y sin proveer los engaños y celadas, se vino a meter por las puertas de tu seguridad,
cualquiera cosa, que en contrario vea, es razón que me atormente y pase rompiendo todos los
almacenes en que la dulce nueva estaba aposentada. ¡Oh malaventurado Calisto! ¡Oh cuán
burlado has sido de tus sirvientes! ¡Oh engañosa mujer Celestina! ¡Dejárasme acabar de morir y
no tornaras a vivificar mi esperanza, para que tuviese más que gastar el fuego que ya me aqueja!
¿Por qué falsaste la palabra de esta mi señora? ¿Por qué has así dado con tu lengua causa a mi

desesperación? ¿A qué me mandaste aquí venir, para que me fuese mostrado el disfavor, el
entredicho, la desconfianza, el odio, por la misma boca de ésta que tiene las llaves de mi
perdición y gloria? ¡Oh enemiga! ¿Y tú no me dijiste que esta mi señora me era favorable? ¿No
me dijiste que de su grado mandaba venir este su cautivo al presente lugar, no para me desterrar
nuevamente de su presencia, pero para alzar el destierro, ya por otro su mandamiento puesto ante
de ahora? ¿En quién hallaré yo fe? ¿Adónde hay verdad? ¿Quién carece de engaño? ¿Adónde no
moran falsarios? ¿Quién es claro enemigo? ¿Quién es verdadero amigo? ¿Dónde no se fabrican
traiciones? ¿Quién osó darme tan cruda esperanza de perdición?
MELIBEA.- Cesen, señor mío, tus verdaderas querellas; que ni mi corazón basta para lo
sufrir ni mis ojos para lo disimular. Tú lloras de tristeza, juzgándome cruel; yo lloro de placer,
viéndote tan fiel. ¡Oh mi señor y mi bien todo! ¡Cuánto más alegre me fuera poder ver tu faz que
oír tu voz! Pero, pues no se puede al presente más hacer, toma la firma y sello de las razones que
te envié escritas en la lengua de aquella solícita mensajera. Todo lo que te dijo confirmo, todo lo
he por bueno. Limpia, señor, tus ojos, ordena de mí a tu voluntad.
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CALISTO.- ¡Oh señora mía, esperanza de mi gloria, descanso y alivio de mi pena, alegría
de mi corazón! ¿Qué lengua será bastante para te dar iguales gracias a la sobrada y incomparable
merced que en este punto, de tanta congoja para mí, me has querido hacer en querer que un tan
flaco y indigno hombre pueda gozar de tu suavísimo amor? Del cual, aunque muy deseoso,
siempre me juzgaba indigno, mirando tu grandeza, considerando tu estado, remirando tu
perfección, contemplando tu gentileza, acatando mi poco merecer y tu alto merecimiento, tus
extremadas gracias, tus loadas y manifiestas virtudes. Pues, ¡oh alto Dios!, ¿cómo te podré ser
ingrato, que tan milagrosamente has obrado conmigo tus singulares maravillas? ¡Oh cuántos días
antes de ahora pasados me fue venido este pensamiento a mi corazón y por imposible le
rechazaba de mi memoria, hasta que ya los rayos ilustrantes de tu muy claro gesto dieron luz en
mis ojos, encendieron mi corazón, despertaron mi lengua, extendieron mi merecer, acortaron mi
cobardía, destorcieron mi encogimiento, doblaron mis fuerzas, desadormecieron mis pies y
manos; finalmente, me dieron tal osadía que me han traído con su mucho poder a este sublimado
estado en que ahora me veo, oyendo de grado tu suave voz. La cual, si antes de ahora no
conociese y no sintiese tus saludables olores, no podría creer que careciesen de engaño tus
palabras. Pero, como soy cierto de tu limpieza de sangre y hechos, me estoy remirando si soy yo
Calisto, a quien tanto bien se le hace.

MELIBEA.- Señor Calisto, tu mucho merecer, tus extremadas gracias, tu alto nacimiento
han obrado que, después que de ti hube entera noticia, ningún momento de mi corazón te
partieses. Y aunque muchos días he pugnado por lo disimular, no he podido tanto que, en
tornándome aquella mujer tu dulce nombre a la memoria, no descubriese mi deseo y viniese a
este lugar y tiempo, donde te suplico ordenes y dispongas de mi persona según querrás. Las
puertas impiden nuestro gozo, las cuales yo maldigo y sus fuertes cerrojos y mis flacas fuerzas,
que ni tú estarías quejoso ni yo descontenta.
CALISTO.- ¿Cómo, señora mía, y mandas que consienta a un palo impedir nuestro gozo?
Nunca yo pensé que demás de tu voluntad lo pudiera cosa estorbar. ¡Oh molestas y enojosas
puertas! Ruego a Dios que tal fuego os abrase como a mí da guerra; que con la tercia parte seríais
en un punto quemadas. Pues, por Dios, señora mía, permite que llame a mis criados para que las
quiebren.
PÁRMENO.- ¿No oyes, no oyes, Sempronio? A buscarnos quiere venir para que nos den
mal año. No me agrada cosa esta venida. ¡En mal punto creo que se empezaron estos amores! Yo
no espero más aquí.
SEMPRONIO.- Calla, calla, escucha, que ella no consiente que vayamos allá.
MELIBEA.- ¿Quieres, amor mío, perderme a mí y dañar mi fama? No sueltes las riendas a
la voluntad. La esperanza es cierta, el tiempo breve, cuanto tú ordenares. Y pues tú sientes tu
pena sencilla y yo la de entrambos; tú, solo dolor; yo, el tuyo y el mío, conténtate con venir
mañana a esta hora por las paredes de mi huerto. Que si ahora quebrases las crueles puertas,
aunque al presente no fuésemos sentidos, amanecería en casa de mi padre terrible sospecha de mi
yerro. Y pues sabes que tanto mayor es el yerro cuanto mayor es el que yerra, en un punto será
por la ciudad publicado.
SEMPRONIO.- ¡En hora mala acá esta noche venimos! Aquí nos ha de amanecer, según el
espacio que nuestro amo lo toma. Que, aunque más la dicha nos ayude, nos han en tanto tiempo
de sentir de su casa o vecinos.
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CALISTO.- ¡Oh mi señora y mi bien todo! ¿Por qué llamas yerro aquello que por los
santos de Dios me fue concedido? Rezando hoy ante el altar de la Magdalena, me vino con tu
mensaje alegre aquella solícita mujer.
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PÁRMENO.- Ya ha dos horas que te requiero que nos vamos, que no faltará un achaque.

PÁRMENO.- ¡Desvariar, Calisto, desvariar! Por fe tengo, hermano, que no es cristiano. Lo
que la vieja traidora con sus pestíferos hechizos ha rodeado y hecho dice que los santos de Dios
se lo han concedido y impetrado. Y con esta confianza quiere quebrar las puertas. Y no habrá
dado el primer golpe cuando sea sentido y tomada por los criados de su padre, que duermen
cerca.
SEMPRONIO.- Ya no temas, Pármeno, que harto desviados estamos. En sintiendo
bullicio, el buen huir nos ha de valer. Déjale hacer, que si mal hiciere, él lo pagará.
PÁRMENO.- Bien hablas, en mi corazón estás. Así se haga. Huyamos la muerte, que
somos mozos. Que no querer morir ni matar no es cobardía, sino buen natural. Estos escuderos
de Pleberio son locos: no desean tanto comer ni dormir, como cuestiones y ruidos. Pues más
locura sería esperar pelea con enemigo que no ama tanto la vitoria y vencimiento como la
continua guerra y contienda. ¡Oh si me vieses, hermano, como estoy, placer habrías! A medio
lado, abiertas las piernas, el pie izquierdo adelante puesto en huida, las faldas en la cinta, la
adarga arrollada y so el sobaco, porque no me empache. ¡Que, por Dios, que creo corriese como
un gamo, según el temor tengo de estar aquí.
SEMPRONIO.- Mejor estoy yo, que tengo liado el broquel y la espada con las correas,
porque no se me caigan al correr, y el casquete en la capilla.
PÁRMENO.- ¿Y las piedras que traías en ella?
SEMPRONIO.- Todas las vertí por ir más liviano. Que harto tengo que llevar en estas
corazas que me hiciste vestir por importunidad; que bien las rehusaba de traer, porque me
parecían para huir muy pesadas. ¡Escucha, escucha! ¿Oyes, Pármeno? ¡A malas andan! ¡Muertos
somos! Bota presto, echa hacia casa de Celestina, no nos atajen por nuestra casa.
PÁRMENO.- Huye, huye, que corres poco. ¡Oh pecador de mí!, si nos han de alcanzar,
deja broquel y todo.
SEMPRONIO.- ¿Si han muerto ya a nuestro amo?
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PÁRMENO.- Míralo bien. No te fíes en los ojos, que se antoja muchas veces uno por otro.
No me habían dejado gota de sangre. Tragada tenía ya la muerte, que me parecía que me iban
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SEMPRONIO.- ¡Ce!, ¡ce! ¡Pármeno! Torna, torna callando, que no es sino la gente del
aguacil, que pasaba haciendo estruendo por la otra calle.
PÁRMENO.- No sé, no me digas nada; corre y calla, que el menor cuidado mío es ése.

dando en estas espaldas golpes. En mi vida me acuerdo haber tan gran temor ni verme en tal
afrenta, aunque he andado por casas ajenas harto tiempo y en lugares de harto trabajo. Que nueve
años serví a los frailes de Guadalupe, que mil veces nos apuñeábamos yo y otros. Pero nunca
como esta vez hube miedo de morir.
SEMPRONIO.- ¿Y yo no serví al cura de San Miguel y al mesonero de la plaza y a
Mollejar, el hortelano? Y también yo tenía mis cuestiones con los que tiraban piedras a los
pájaros, que asentaban en un álamo grande que tenía, porque dañaban la hortaliza. Pero guárdete
Dios de verte con armas, que aquél es el verdadero temor. No en balde dicen: cargado de hierro y
cargado de miedo. Vuelve, vuelve, que el aguacil es, cierto.
MELIBEA.- Señor Calisto, ¿qué es eso que en la calle suena? Parecen voces de gente que
van en huida. Por Dios, mírate, que estás a peligro.
CALISTO.- Señora, no temas, que a buen seguro vengo. Los míos deben de ser, que son
unos locos y desarman a cuantos pasan y huiríales alguno.
MELIBEA.- ¿Son muchos los que traes?
CALISTO.- No, sino dos; pero, aunque sean seis sus contrarios, no recibirán mucha pena
para les quitar las armas y hacerlos huir, según su esfuerzo. Escogidos son, señora, que no vengo
a lumbre de pajas. Si no fuese por lo que a tu honra toca, pedazos harían estas puertas. Y si
sentidos fuésemos, a ti y a mí librarían de toda la gente de tu padre.
MELIBEA.- ¡Oh por Dios, no se cometa tal cosa! Pero mucho placer tengo que de tan fiel
gente andas acompañado. Bien empleado es el pan que tan esforzados sirvientes comen. Por mi
amor, señor, pues tal gracia la natura les quiso dar, sean de ti bien tratados y galardonados,
porque en todo te guarden secreto. Y cuando sus osadías y atrevimientos les corrigieres, a vueltas
del castigo mezcla favor. Porque los ánimos esforzados no sean con encogimiento diminutos y
irritados en el osar a sus tiempos.
PÁRMENO.- ¡Ce!, ¡ce!, señor, quítate presto de aquí, que viene mucha gente con hachas y
serás visto y conocido, que no hay donde te metas.
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CALISTO.- ¡Oh mezquino yo y cómo es forzado, señora, partirme de ti! ¡Por cierto, temor
de la muerte no obrara tanto como el de tu honra! Pues que así es, los ángeles queden con tu
presencia. Mi venida será, como ordenaste, por el huerto.
MELIBEA.- Así sea y vaya Dios contigo.

PLEBERIO.- Señora mujer, ¿duermes?
ALISA.- Señor, no.
PLEBERIO.- ¿No oyes bullicio en el retraimiento de tu hija?
ALISA.- Sí oigo. ¡Melibea! ¡Melibea!
PLEBERIO.- No te oye; yo la llamaré más recio. ¡Hija mía Melibea!
MELIBEA.- ¡Señor!
PLEBERIO.- ¿Quién da patadas y hace bullicio en tu cámara?
MELIBEA.- Señor, Lucrecia es, que salió por un jarro de agua para mí, que había gran sed.
PLEBERIO.- Duerme, hija, que pensé que era otra cosa.
LUCRECIA.- Poco estruendo los despertó. Con gran pavor hablaban.
MELIBEA.- No hay tan manso animal, que con amor o temor de sus hijos no asperece.
Pues ¿qué harían, si mi cierta salida supiesen?
* * *
CALISTO.- Cerrad esa puerta, hijos. Y tú, Pármeno, sube una vela arriba.
SEMPRONIO.- Debes, señor, reposar y dormir esto que queda de aquí al día.
CALISTO.- Pláceme, que bien lo he menester. ¿Qué te parece, Pármeno, de la vieja, que tú
me desalababas? ¿Qué obra ha salido de sus manos? ¿Qué fuera hecha sin ella?
PÁRMENO.- Ni yo sentía tu gran pena ni conocía la gentileza y merecimiento de Melibea
y así no tengo culpa. Conocía a Celestina y sus mañas. Avisábate como a señor; pero ya me
parece que es otra. Todas las ha mudado.
CALISTO.- ¿Y cómo mudado?
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CALISTO.- ¿Pues habéis oído lo que con aquella mi señora he pasado? ¿Qué hacíais?
¿Teníais temor?
PÁRMENO.- Tanto que, si no lo hubiese visto, no lo creería; mas así vivas tú como es
verdad.

SEMPRONIO.- ¿Temor, señor, o qué? Por cierto, todo el mundo no nos le hiciera tener.
¡Hallado habías los temerosos! Allí estuvimos esperándote muy aparejados y nuestras armas
muy a mano.
CALISTO.- ¿Habéis dormido algún rato?
SEMPRONIO.- ¿Dormir, señor? ¡Dormilones son los mozos! Nunca me asenté ni aun
junté por Dios los pies, mirando a todas partes para, en sintiendo porqué, saltar presto y hacer
todo lo que mis fuerzas me ayudaran. Pues Pármeno, que te parecía que no te servía hasta aquí
de buena gana, así se holgó cuando vio los de las hachas como lobo cuando siente polvo de
ganado, pensando poder quitárselas, hasta que vio que eran muchos.
CALISTO.- No te maravilles, que procede de su natural ser osado y, aunque no fuese por
mí, hacíalo porque no pueden los tales venir contra su uso, que aunque muda el pelo la raposa, su
natural no despoja. Por cierto, yo dije a mi señora Melibea lo que en vosotros hay y cuán seguras
tenía mis espaldas con vuestra ayuda y guarda. Hijos, en mucho cargo os soy. Rogad a Dios por
salud, que yo os galardonaré más cumplidamente vuestro buen servicio. Id con Dios a reposar.
* * *
PÁRMENO.- ¿Adónde iremos, Sempronio? ¿A la cama a dormir o a la cocina a almorzar?
SEMPRONIO.- Ve tú donde quisieres; que, antes que venga el día, quiero yo ir a Celestina
a cobrar mi parte de la cadena. Que es una puta vieja. No le quiero dar tiempo en que fabrique
alguna ruindad con que nos excluya.
PÁRMENO.- Bien dices. Olvidado lo había. Vamos entramos y, si en eso se pone,
espantémosla de manera que le pese. Que sobre dinero no hay amistad.
SEMPRONIO.- ¡Ce!, ¡ce! Calla, que duerme cabo esta ventanilla. Ta, ta, señora Celestina,
ábrenos.
CELESTINA.- ¿Quién llama?
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SEMPRONIO.- Abre, que son tus hijos.
CELESTINA.- No tengo yo hijos que anden a tal hora.

SEMPRONIO.- Ábrenos a Pármeno y Sempronio, que nos venimos acá a almorzar
contigo.
CELESTINA.- ¡Oh locos traviesos! Entrad, entrad. ¿Cómo venís a tal hora, que ya
amanece? ¿Qué habéis hecho? ¿Qué os ha pasado? ¿Despidiose la esperanza de Calisto o vive
todavía con ella o cómo queda?
SEMPRONIO.- ¿Cómo, madre? Si por nosotros no fuera, ya anduviera su alma buscando
posada para siempre. Que si estimarse pudiese a lo que de allí nos queda obligado, no sería su
hacienda bastante a cumplir la deuda, si verdad es lo que dicen, que la vida y persona es más
digna y de más valor que otra cosa ninguna.
CELESTINA.- ¡Jesús! ¿Que en tanta afrenta os habéis visto? Cuéntamelo, por Dios.
SEMPRONIO.- Mira qué tanta que por mi vida la sangre me hierve en el cuerpo en
tornarlo a pensar.
CELESTINA.- Reposa, por Dios, y dímelo.
PÁRMENO.- Cosa larga le pides, según venimos alterados y cansados del enojo que
hemos habido. Harías mejor aparejarnos a él y a mí de almorzar, quizá nos amansaría algo la
alteración que traemos. Que cierto te digo que no quería ya topar hombre que paz quisiese. Mi
gloria sería ahora hallar en quien vengar la ira, que no pude en los que nos la causaron, por su
mucho huir.
CELESTINA.- ¡Landre me mate si no me espanto en verte tan fiero! Creo que burlas.
Dímelo ahora, Sempronio, tú, por mi vida: ¿qué os ha pasado?
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CELESTINA.- Pídelo, hijo, a tu amo, pues en su servicio se gastó y quebró. Pues sabes
que es persona que luego lo cumplirá. Que no es de los que dicen: Vive conmigo y busca quien
te mantenga. Él es tan franco que te dará para eso y para más.
SEMPRONIO.- Por Dios, sin seso vengo, desesperado; aunque para contigo por demás es
no templar la ira y todo enojo y mostrar otro semblante que con los hombres. Jamás me mostré
poder mucho con los que poco pueden. Traigo, señora, todas las armas despedazadas, el broquel
sin aro, la espada como sierra, el casquete abollado en la capilla. Que no tengo con que salir un
paso con mi amo cuando menester me haya. Que quedó concertado de ir esta noche que viene a
verse por el huerto. ¿Pues comprarlo de nuevo? No mando un maravedí en que caiga muerto.

SEMPRONIO.- ¡Ha! Trae también Pármeno perdidas las suyas. A este cuento en armas se
le irá su hacienda. ¿Cómo quieres que le sea tan importuno en pedirle más de lo que él de su
propio grado hace, pues es harto? No digan por mí que dando un palmo pido cuatro. Dionos las
cien monedas, dionos después la cadena. A tres tales aguijones no tendrá cera en el oído. Caro le
costaría este negocio. Contentémonos con lo razonable, no lo perdamos todo por querer más de
la razón, que quien mucho abarca, poco suele apretar.
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CELESTINA.- ¡Gracioso es el asno! Por mi vejez que, si sobre comer fuera, que dijera que
habíamos todos cargado demasiado. ¿Estás en tu seso, Sempronio? ¿Qué tiene que hacer tu
galardón con mi salario, tu soldada con mis mercedes? ¿Soy yo obligada a soldar vuestras armas,
a cumplir vuestras faltas? A osadas, que me maten si no te has asido a una palabrilla que te dije
el otro día, viniendo por la calle, que cuanto yo tenía era tuyo y que, en cuanto pudiese con mis
pocas fuerzas, jamás te faltaría, y que, si Dios me diese buena mano derecha con tu amo, que tú
no perderías nada. Pues ya sabes, Sempronio, que estos ofrecimientos, estas palabras de buen
amor no obligan. No ha de ser oro cuanto reluce; si no más barato valdría. Dime, ¿estoy en tu
corazón, Sempronio? Verás si, aunque soy vieja, si acierto lo que tú puedes pensar. Tengo, hijo,
en buena fe, tanto pesar que se me quiere salir esta alma de enojo. Di a esta loca de Elicia,
cuando vine de tu casa, la cadenilla que traje para que se holgase con ella y no se puede acordar
dónde la puso. Que en toda esta noche ella ni yo no habemos dormido sueño de pesar. No por su
valor de la cadena, que no era mucho; pero por su mal cobro de ella y de mi mala dicha. Entraron
unos conocidos y familiares míos en aquella sazón aquí: temo no la hayan levantado, diciendo: si
te vi, burleme etc. Así que, hijos, ahora que quiero hablar con entrambos, si algo vuestro amo a
mí me dio, debéis mirar que es mío; que de tu jubón de brocado no te pedí yo parte ni la quiero.
Sirvamos todos, que a todos dará, según viere que lo merecen. Que si me ha dado algo, dos veces
he puesto por él mi vida al tablero. Más herramienta se me ha embotado en su servicio que a
vosotros, más materiales he gastado. Pues habéis de pensar, hijos, que todo me cuesta dinero y
aun mi saber, que no lo he alcanzado holgando. De lo cual fuera buen testigo su madre de
Pármeno. Dios haya su alma. Esto trabajé yo; a vosotros se os debe esotro. Esto tengo yo por
oficio y trabajo; vosotros por recreación y deleite. Pues así, no habéis vosotros de haber igual
galardón de holgar que yo de penar. Pero aun con todo lo que he dicho, no os despidáis, si mi
cadena aparece, de sendos pares de calzas de grana, que es el hábito que mejor en los mancebos
parece. Y si no, recibid la voluntad, que yo me callaré con mi pérdida. Y todo esto, de buen

amor, porque holgasteis que hubiese yo antes el provecho de estos pasos que no otra. Y si no os
contentarais, de vuestro daño haréis.
SEMPRONIO.- No es esta la primera vez que yo he dicho cuánto en los viejos reina este
vicio de codicia. Cuando pobre, franca; cuando rica, avarienta. Así que adquiriendo crece la
codicia; y la pobreza, codiciando; y ninguna cosa hace pobre al avariento sino la riqueza. ¡Oh
Dios, y cómo crece la necesidad con la abundancia! ¡Quién la oyó a esta vieja decir que me
llevase yo todo el provecho, si quisiese, de este negocio, pensando que sería poco! Ahora que lo
ve crecido, no quiere dar nada, por cumplir el refrán de los niños, que dicen: de lo poco, poco; de
lo mucho, nada.
PÁRMENO.- Dete lo que prometió o tomémoselo todo. Harto te decía yo quién era esta
vieja, si tú me creyeras.
CELESTINA.- Si mucho enojo traéis con vosotros o con vuestro amo o armas, no lo
quebréis en mí. Que bien sé dónde nace esto, bien sé y barrunto de qué pie cojeáis. No cierto de
la necesidad, que tenéis de lo que pedís, ni aun por la mucha codicia que lo tenéis; sino pensando
que os he de tener toda vuestra vida atados y cautivos con Elicia y Areúsa, sin quereros buscar
otras, moveisme estas amenazas de dinero, poneisme estos temores de la partición. Pues callad,
que quien estas os supo acarrear os dará otras diez ahora, que hay más conocimiento y más razón
y más merecido de vuestra parte. Y si sé cumplir lo que prometo en este caso, dígalo Pármeno.
Dilo, dilo, no hayas empacho de contar cómo nos pasó, cuando a la otra dolía la madre.
SEMPRONIO.- Yo dígole que se vaya y bájase las bragas. No ando por lo que piensas. No
entremetas burlas a nuestra demanda, que con ese galgo no tomarás, si yo puedo, más liebres.
Déjate conmigo de razones. A perro viejo no cuz cuz. Danos las dos partes por cuenta de cuanto
de Calisto has recibido; no quieras que se descubra quién tú eres. A los otros, a los otros, con
esos halagos, vieja.
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CELESTINA.- ¿Quién soy yo, Sempronio? ¿Quitásteme de la putería? Calla tu lengua, no
amengües mis canas, que soy una vieja cual Dios me hizo, no peor que todas. Vivo de mi oficio,
como cada cual oficial del suyo, muy limpiamente. A quien no me quiere no le busco. De mi
casa me vienen a sacar, en mi casa me ruegan. Si bien o mal vivo, Dios es el testigo de mi
corazón. Y no pienses con tu ira maltratarme, que justicia hay para todos; a todos es igual. Tan
bien seré oída, aunque mujer, como vosotros, muy peinados. Déjame en mi casa con mi fortuna.
Y tú, Pármeno, no pienses que soy tu cautiva por saber mis secretos y mi pasada vida y los casos,

que nos acaecieron a mí y a la desdichada de tu madre. Y aun así, me trataba ella cuando Dios
quería.
PÁRMENO.- No me hinches las narices con esas memorias; si no, enviarte he con nuevas
a ella, donde mejor te puedas quejar.
CELESTINA.- ¡Elicia! ¡Elicia! Levántate de esa cama, dame mi manto presto, que por los
santos de Dios para aquella justicia me vaya bramando como una loca. ¿Qué es esto? ¿Qué
quieren decir tales amenazas en mi casa? ¿Con una oveja mansa tenéis vosotros manos y
braveza? ¿Con una gallina atada? ¿Con una vieja de sesenta años? ¡Allá, allá, con los hombres
como vosotros, contra los que ciñen espada, mostrad vuestras iras; no contra mi flaca rueca!
Señal es de gran cobardía acometer a los menores y a los que poco pueden. Las sucias moscas
nunca pican sino los bueyes magros y flacos, los perros ladradores a los pobres peregrinos
aquejan con mayor ímpetu. Si aquélla que allí está en aquella cama, me hubiese a mí creído,
jamás quedaría esta casa de noche sin varón ni dormiríamos a lumbre de pajas; pero por
aguardarte, por serte fiel, padecemos esta soledad. Y como nos veis mujeres, habláis y pedís
demasías. Lo cual, si hombre sintieseis en la posada, no haríais. Que como dicen, el duro
adversario entibia las iras y sañas.
SEMPRONIO.- ¡Oh vieja avarienta, garganta muerta de sed por dinero!, ¿no serás contenta
con la tercia parte de lo ganado?
CELESTINA.- ¿Qué tercia parte? Vete con Dios de mi casa tú. Y esotro no dé voces, no
allegue la vecindad. No me hagáis salir de seso. No queráis que salgan a plaza las cosas de
Calisto y vuestras.
SEMPRONIO.- Da voces o gritos, que tú cumplirás lo que prometiste o cumplirán hoy tus
días.
ELICIA.- Mete, por Dios, la espada. Tenle, Pármeno, tenle, no la mate ese desvariado.
CELESTINA.- ¡Justicia!, ¡justicia!, ¡señores vecinos! ¡Justicia!, ¡que me matan en mi casa
estos rufianes!
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SEMPRONIO.- ¿Rufianes o qué? Esperad, doña hechicera, que yo te haré ir al infierno con
cartas.
CELESTINA.- ¡Ay, que me ha muerto! ¡Ay, ay! ¡Confesión, confesión!

PÁRMENO.- Dale, dale, acábala, pues comenzaste. ¡Que nos sentirán! ¡Muera!, ¡muera!
De los enemigos, los menos.
CELESTINA.- ¡Confesión!
ELICIA.- ¡Oh crueles enemigos! ¡En mal poder os veáis! ¡Y para quién tuvisteis manos!
Muerta es mi madre y mi bien todo.
SEMPRONIO.- ¡Huye!, ¡huye! Pármeno, que carga mucha gente. ¡Guárdate!, ¡guárdate!,
que viene el alguacil.
PÁRMENO.- ¡Oh pecador de mí!, que no hay por donde nos vamos, que está tomada la
puerta.
SEMPRONIO.- Saltemos de estas ventanas. No muramos en poder de justicia.
PÁRMENO.- Salta, que tras ti voy.
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Acto treceno
ARGUMENTO DEL TRECENO AUTO
Despertando Calisto de dormir está hablando consigo mismo. Dende un poco está llamando a
Tristán y a otros sus criados. Torna a dormir Calisto. Pónese Tristán a la puerta. Viene Sosia
llorando. Preguntado de Tristán, Sosia cuéntale la muerte de Sempronio y Pármeno. Van a decir
las nuevas a Calisto, el cual sabiendo la verdad hace gran lamentación.
CALISTO, TRISTÁN, SOSIA.
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CALISTO.- ¡Oh cómo he dormido tan a mi placer, después de aquel azucarado rato,
después de aquel angélico razonamiento! Gran reposo he tenido. El sosiego y descanso
¿proceden de mi alegría o causó el trabajo corporal mi mucho dormir o la gloria y placer del
ánimo? Y no me maravillo que lo uno y lo otro se juntasen a cerrar los candados de mis ojos,
pues trabajé con el cuerpo y persona y holgué con el espíritu y sentido la pasada noche. Muy
cierto es que la tristeza acarrea pensamiento y el mucho pensar impide el sueño, como a mí estos
días es acaecido con la desconfianza que tenía de la mayor gloria que ya poseo. ¡Oh señora y
amor mío, Melibea! ¿Qué piensas ahora? ¿Si duermes o estás despierta? ¿Si piensas en mí o en
otro? ¿Si estás levantada o acostada? ¡Oh dichoso y bien andante Calisto, si verdad es que no ha
sido sueño lo pasado! ¿Soñelo o no? ¿Fue fantaseado o pasó en verdad? Pues no estuve solo; mis
criados me acompañaron. Dos eran. Si ellos dicen que pasó en verdad, creerlo he según derecho.
Quiero mandarlos llamar para más firmar mi gozo. ¡Tristanico!, ¡mozos!, ¡Tristanico! Levántate
de ahí.
TRISTÁN.- Señor, levantado estoy.
CALISTO.- Corre, llámame a Sempronio y a Pármeno.
TRISTÁN.- Ya voy, señor.

CALISTO.- Duerme y descansa, penado,
desde ahora:
pues te ama tu señora
de tu grado.
Vence placer al cuidado
y no le vea,
pues te ha hecho su privado
Melibea.
TRISTÁN.- Señor, no hay ningún mozo en casa.
CALISTO.- Pues abre esas ventanas, verás qué hora es.
TRISTÁN.- Señor, bien de día.
CALISTO.- Pues tórnalas a cerrar y déjame dormir hasta que sea hora de comer.
TRISTÁN.- Quiero bajarme a la puerta, porque duerma mi amo sin que ninguno le impida
y a cuantos le buscaren se le negaré. ¡Oh qué grita suena en el mercado! ¿Qué es esto? Alguna
justicia se hace o madrugaron a correr toros. No sé qué me diga de tan grandes voces como se
dan. De allá viene Sosia, el mozo de espuelas. Él me dirá qué es esto. Desgreñado viene el
bellaco. En alguna taberna se debe haber revolcado. Y si mi amo le cae en el rastro, mandarle ha
dar dos mil palos. Que, aunque es algo loco, la pena le hará cuerdo. Parece que viene llorando.
¿Qué es esto, Sosia? ¿Por qué lloras? ¿De dónde vienes?
SOSIA.- ¡Oh mal aventurado yo y qué pérdida tan grande! ¡Oh deshonra de la casa de mi
amo! ¡Oh qué mal día amaneció éste! ¡Oh desdichados mancebos!
TRISTÁN.- ¿Qué es? ¿Qué has? ¿Por qué te matas? ¿Qué mal es éste?
SOSIA.- Sempronio y Pármeno...
TRISTÁN.- ¿Qué dices, Sempronio y Pármeno? ¿Qué es esto, loco? Aclárate más, que me
turbas.
SOSIA.- Nuestros compañeros, nuestros hermanos...
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TRISTÁN.- O tú estás borracho o has perdido el seso o traes alguna mala nueva. ¿No me
dirás qué es esto, que dices, de estos mozos?
SOSIA.- Que quedan degollados en la plaza.

TRISTÁN.- ¡Oh mala fortuna la nuestra, si es verdad! ¿Vístelos cierto o habláronte?
SOSIA.- Ya sin sentido iban; pero el uno con harta dificultad, como me sintió que con
lloro le miraba, hincó los ojos en mí, alzando las manos al cielo, casi dando gracias a Dios y
como preguntándome qué sentía de su morir. Y en señal de triste despedida bajó su cabeza con
lágrimas en los ojos, dando bien a entender que no me había de ver más hasta el día del gran
juicio.
TRISTÁN.- No sentiste bien, que sería preguntarte si estaba presente Calisto. Y pues tan
claras señas traes de este cruel dolor, vamos presto con las tristes nuevas a nuestro amo.
SOSIA.- ¡Señor!, ¡señor!
CALISTO.- ¿Qué es eso, locos? ¿No os mandé que no me recordaseis?
SOSIA.- Recuerda y levanta, que si tú no vuelves por los tuyos, de caída vamos.
Sempronio y Pármeno quedan descabezados en la plaza, como públicos malhechores, con
pregones que manifestaban su delito.
CALISTO.- ¡Oh válgame Dios! ¿Y qué es esto que me dices? No sé si te crea tan acelerada
y triste nueva. ¿Vístelos tú?
SOSIA.- Yo los vi.
CALISTO.- Cata, mira qué dices, que esta noche han estado conmigo.
SOSIA.- Pues madrugaron a morir.
CALISTO.- ¡Oh mis leales criados! ¡Oh mis grandes servidores! ¡Oh mis fieles secretarios
y consejeros! ¿Puede ser tal cosa verdad? ¡Oh amenguado Calisto! Deshonrado quedas para toda
tu vida. ¿Qué será de ti, muertos tal par de criados? Dime, por Dios, Sosia, ¿qué fue la causa?
¿Qué decía el pregón? ¿Dónde los tomaron? ¿Qué justicia lo hizo?
SOSIA.- Señor, la causa de su muerte publicaba el cruel verdugo a voces, diciendo: Manda
la justicia que mueran los violentos matadores.
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CALISTO.- ¿A quién mataron tan presto? ¿Qué puede ser esto? No ha cuatro horas que de
mí se despidieron. ¿Cómo se llamaba el muerto?
SOSIA.- Señor, una mujer, que se llamaba Celestina.
CALISTO.- ¿Qué me dices?
SOSIA.- Esto que oyes.

CALISTO.- Pues si eso es verdad, mátame tú a mí, yo te perdono: que más mal hay que
viste ni puedes pensar, si Celestina, la de la cuchillada, es la muerta.
SOSIA.- Ella misma es. De más de treinta estocadas la vi llagada, tendida en su casa,
llorándola una su criada.
CALISTO.- ¡Oh tristes mozos! ¿Cómo iban? ¿Viéronte? ¿Habláronte?
SOSIA.- ¡Oh señor!, que, si los vieras, quebraras el corazón de dolor. El uno llevaba todos
los sesos de la cabeza de fuera, sin ningún sentido; el otro quebrados entrambos brazos y la cara
magullada. Todos llenos de sangre. Que saltaron de unas ventanas muy altas por huir del aguacil.
Y así casi muertos les cortaron las cabezas, que creo que ya no sintieron nada.
CALISTO.- Pues yo bien siento mi honra. Pluguiera a Dios que fuera yo ellos y perdiera la
vida y no la honra, y no la esperanza de conseguir mi comenzado propósito, que es lo que más en
este caso desastrado siento. ¡Oh mi triste nombre y fama, cómo andas al tablero de boca en boca!
¡Oh mis secretos más secretos, cuán públicos andaréis por las plazas y mercados! ¿Qué será de
mí? ¿Adonde iré? ¿Que salga allá?: a los muertos no puedo ya remediar. ¿Que me esté aquí?:
parecerá cobardía. ¿Qué consejo tomaré? Dime, Sosia, ¿qué era la causa porque la mataron?
SOSIA.- Señor, aquella su criada, dando voces, llorando su muerte, la publicaba a cuantos
la querían oír, diciendo que porque no quiso partir con ellos una cadena de oro, que tú le diste.
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CALISTO.- ¡Oh día de congoja! ¡Oh fuerte tribulación! ¡Y en qué anda mi hacienda de
mano en mano y mi nombre de lengua en lengua! Todo será público cuanto con ella y con ellos
hablaba, cuanto de mí sabían, el negocio en que andaban. No osaré salir ante gentes. ¡Oh
pecadores de mancebos, padecer por tan súbito desastre! ¡Oh mi gozo, cómo te vas
disminuyendo! Proverbio es antiguo, que de muy alto grandes caídas se dan. Mucho había
anoche alcanzado; mucho tengo hoy perdido. Rara es la bonanza en el piélago. Yo estaba en
título de alegre, si mi ventura quisiera tener quedos los undosos vientos de mi perdición. ¡Oh
fortuna, cuánto y por cuántas partes me has combatido! Pues, por más que sigas mi morada y
seas contraria a mi persona, las adversidades con igual ánimo se han de sufrir y en ellas se
prueba el corazón recio o flaco. No hay mejor toque para conocer qué quilates de virtud o
esfuerzo tiene el hombre. Pues por más mal y daño que me venga, no dejaré de cumplir el
mandado de aquella por quien todo esto se ha causado. Que más me va en conseguir la ganancia
de la gloria que espero, que en la pérdida de morir los que murieron. Ellos eran atrevidos y

esforzados: ahora o en otro tiempo de pagar habían. La vieja era mala y falsa, según parece que
hacía trato con ellos y así que riñeron sobre la capa del justo. Permisión fue divina que así
acabase en pago de muchos adulterios, que por su intercesión o causa son cometidos. Quiero
hacer aderezar a Sosia y a Tristanico. Irán conmigo este tan esperado camino. Llevarán escalas,
que son muy altas las paredes. Mañana haré que vengo de fuera, si pudiere vengar estas muertes;
si no, pagaré mi inocencia con mi fingida ausencia o me fingiré loco, por mejor gozar de este
sabroso deleite de mis amores, como hizo aquel gran capitán Ulises por evitar la batalla troyana
y holgar con Penélope, su mujer.
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Acto cuatorceno
ARGUMENTO DEL CUATORCENO AUTO
Está Melibea muy afligida hablando con Lucrecia sobre la tardanza de Calisto, el cual le había
hecho voto de venir en aquella noche a visitarla, lo cual cumplió, y con él vinieron Sosia y
Tristán. Y después que cumplió su voluntad, volvieron todos a la posada. Calisto se retrae en su
palacio y quéjase por haber estado tan poca cantidad de tiempo con Melibea y ruega a Febo que
cierre sus rayos, para haber de restaurar su deseo.
MELIBEA, LUCRECIA, SOSIA, TRISTÁN, CALISTO.
MELIBEA.- Mucho se tarda aquel caballero que esperamos. ¿Qué crees tú o sospechas de
su tardanza, Lucrecia?
LUCRECIA.- Señora, que tiene justo impedimento y que no es en su mano venir más
presto.
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MELIBEA.- Los ángeles sean en su guarda, su persona esté sin peligro, que su tardanza no
me es pena. Mas, cuitada, pienso muchas cosas que desde su casa acá le podrían acaecer. ¿Quién
sabe, si él, con voluntad de venir al prometido plazo en la forma que los tales mancebos a las
tales horas suelen andar, fue topado de los alguaciles nocturnos y sin le conocer le han
acometido, el cual por se defender los ofendió o es de ellos ofendido? ¿O si por caso los
ladradores perros con sus crueles dientes, que ninguna diferencia saben hacer ni acatamiento de
personas, le hayan mordido? ¿O si ha caído en alguna calzada o hoyo, donde algún daño le
viniese? ¡Mas, oh mezquina de mí! ¿Qué son estos inconvenientes, que el concebido amor me
pone delante y los atribulados imaginamientos me acarrean? No plega a Dios que ninguna de
estas cosas sea, antes esté cuanto le placerá sin verme. Mas escucha, que pasos suenan en la calle
y aun parece que hablan de estotra parte del huerto.

SOSIA.- Arrima esa escalera, Tristán, que éste es el mejor lugar, aunque alto.
TRISTÁN.- Sube, señor. Yo iré contigo, porque no sabemos quién está dentro. Hablando
están.
CALISTO.- Quedaos, locos, que yo entraré solo, que a mi señora oigo.
MELIBEA.- Es tu sierva, es tu cautiva, es la que más tu vida que la suya estima. ¡Oh mi
señor!, no saltes de tan alto, que me moriré en verlo; baja, baja poco a poco por la escala; no
vengas con tanta presura.
CALISTO.- ¡Oh angélica imagen! ¡Oh preciosa perla, ante quien el mundo es feo! ¡Oh mi
señora y mi gloria! En mis brazos te tengo y no lo creo. Mora en mi persona tanta turbación de
placer que me hace no sentir todo el gozo que poseo.
MELIBEA.- Señor mío, pues me fié en tus manos, pues quise cumplir tu voluntad, no sea
de peor condición por ser piadosa que si fuera esquiva y sin misericordia; no quieras perderme
por tan breve deleite y en tan poco espacio. Que las mal hechas cosas, después de cometidas,
más presto se pueden reprender que enmendar. Goza de lo que yo gozo, que es ver y llegar a tu
persona; no pidas ni tomes aquello que, tomado, no será en tu mano volver. Guárdate, señor, de
dañar lo que con todos tesoros del mundo no se restaura.
CALISTO.- Señora, pues por conseguir esta merced toda mi vida he gastado, ¿qué sería,
cuando me la diesen, desecharla? Ni tú, señora, me lo mandarás ni yo podría acabarlo conmigo.
No me pidas tal cobardía. No es hacer tal cosa de ninguno que hombre sea, mayormente amando
como yo. Nadando por este fuego de tu deseo toda mi vida, ¿no quieres que me arrime al dulce
puerto a descansar de mis pasados trabajos?
MELIBEA.- Por mi vida, que aunque hable tu lengua cuanto quisiere, no obren las manos
cuanto pueden. Está quedo, señor mío. Bástete, pues ya soy tuya, gozar de lo exterior, de esto
que es propio fruto de amadores; no me quieras robar el mayor don que la natura me ha dado.
Cata que del buen pastor es propio trasquilar sus ovejas y ganado; pero no destruirlo y estragarlo.
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CALISTO.- ¿Para qué, señora? ¿Para que no esté queda mi pasión? ¿Para penar de nuevo?
¿Para tornar el juego de comienzo? Perdona, señora, a mis desvergonzadas manos, que jamás
pensaron de tocar tu ropa con su indignidad y poco merecer; ahora gozan de llegar a tu gentil
cuerpo y lindas y delicadas carnes.
MELIBEA.- Apártate allá, Lucrecia.

CALISTO.- ¿Por qué, mi señora? Bien me huelgo que estén semejantes testigos de mi
gloria.
MELIBEA.- Yo no los quiero de mi yerro. Si pensara que tan desmesuradamente te habías
de haber conmigo, no fiara mi persona de tu cruel conversación.
SOSIA.- Tristán, bien oyes lo que pasa. ¡En qué términos anda el negocio!
TRISTÁN.- Oigo tanto que juzgo a mi amo por el más bienaventurado hombre que nació.
Y por mi vida que, aunque soy muchacho, que diese tan buena cuenta como mi amo.
SOSIA.- Para con tal joya quienquiera tendría manos; pero con su pan se la coma, que bien
caro le cuesta: dos mozos entraron en la salsa de estos amores.
TRISTÁN.- Ya los tiene olvidados. ¡Dejaos morir sirviendo a ruines, haced locuras en
confianza de su defensión! Viviendo con el conde, que no matase al hombre, me daba mi madre
por consejo. Veslos a ellos alegres y abrazados y sus servidores con harta mengua degollados.
MELIBEA.- ¡Oh mi vida y mi señor! ¿Cómo has querido que pierda el nombre y corona de
virgen por tan breve deleite? ¡Oh pecadora de mi madre, si de tal cosa fueses sabidora, cómo
tomarías de grado tu muerte y me la darías a mí por fuerza! ¡Cómo serías cruel verdugo de tu
propia sangre! ¡Cómo sería yo fin quejosa de tus días! ¡Oh mi padre honrado, cómo he dañado tu
fama y dado causa y lugar a quebrantar tu casa! ¡Oh traidora de mí, cómo no miré primero el
gran yerro que seguía de tu entrada, el gran peligro que esperaba!
SOSIA.- ¡Antes quisiera yo oírte esos milagros! Todas sabes esa oración después que no
puede dejar de ser hecho. ¡Y el bobo de Calisto que se lo escucha!
CALISTO.- Ya quiere amanecer. ¿Qué es esto? No me parece que ha una hora que
estamos aquí y da el reloj las tres.
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MELIBEA.- Señor, por Dios, pues ya todo queda por ti, pues ya soy tu dueña, pues ya no
puedes negar mi amor, no me niegues tu vista de día pasando por mi puerta; de noche, donde tú
ordenares. Sea tu venida por este secreto lugar a la misma hora, porque siempre te espere
apercibida del gozo con que quedo, esperando las venideras noches. Y por el presente te ve con
Dios, que no serás visto, que hace muy oscuro, ni yo en casa sentida, que aún no amanece.
CALISTO.- Mozos, poned la escala.
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SOSIA.- Señor, vesla aquí. Baja.

MELIBEA.- Lucrecia, vente acá, que estoy sola. Aquel señor mío es ido. Conmigo deja su
corazón, consigo lleva el mío. ¿Hasnos oído?
LUCRECIA.- No, señora, durmiendo he estado.
SOSIA.- Tristán, debemos ir muy callando, porque suelen levantarse a esta hora los ricos,
los codiciosos de temporales bienes, los devotos de templos, monasterios y iglesias, los
enamorados como nuestro amo, los trabajadores de los campos y labranzas y los pastores que en
este tiempo traen las ovejas a estos apriscos a ordeñar y podría ser que cogiesen de pasada alguna
razón por donde toda su honra y la de Melibea se turbase.
TRISTÁN.- ¡Oh simple rasca caballos! ¡Dices que callemos y nombras su nombre de ella!
Bueno eres para adalid o para regir gente en tierra de moros de noche. Así que, prohibiendo,
permites; encubriendo, descubres; asegurando, ofendes; callando, voceas y pregonas;
preguntando, respondes. Pues tan sutil y discreto eres, ¿no me dirás en qué mes cae Santa María
de Agosto, porque sepamos si hay harta paja en casa que comas hogaño?
CALISTO.- Mis cuidados y los de vosotros no son todos unos. Entrad callando, no nos
sientan en casa. Cerrad esa puerta y vamos a reposar, que yo me quiero subir solo a mi cámara.
Yo me desarmaré. Id vosotros a vuestras camas.
* * *
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CALISTO.- ¡Oh mezquino yo!, cuánto me es agradable de mi natural la solicitud y silencio
y oscuridad. No sé si lo causa que me vino a la memoria la traición que hice en partir de aquella
señora, que tanto amo, hasta que más fuera de día, o el dolor de mi deshonra. ¡Ay, ay!, que esto
es. Esta herida es la que siento ahora, que se ha resfriado. Ahora que está helada la sangre, que
ayer hervía; ahora que veo la mengua de mi casa, la falta de mi servicio, la perdición de mi
patrimonio, la infamia que tiene mi persona de la muerte, que de mis criados se ha seguido. ¿Qué
hice? ¿En qué me detuve? ¿Cómo me puedo sufrir, que no me mostré luego presente, como
hombre injuriado, vengador, soberbio y acelerado de la manifiesta injusticia que me fue hecha?
¡Oh mísera suavidad de esta brevísima vida! ¿Quién es de ti tan codicioso que no quiera más
morir luego que gozar un año de vida denostado y prorrogarle con deshonra, corrompiendo la
buena fama de los pasados? Mayormente que no hay hora cierta ni limitada ni a un solo

momento. Deudores somos sin tiempo, continuo estamos obligados a pagar luego. ¿Por qué no
salí a inquirir siquiera la verdad de la secreta causa de mi manifiesta perdición? ¡Oh breve deleite
mundano! ¡Cómo duran poco y cuestan mucho tus dulzores! No se compra tan caro el arrepentir.
¡Oh triste yo! ¿Cuándo se restaurará tan grande pérdida? ¿Qué haré? ¿Qué consejo tomaré? ¿A
quién descubriré mi mengua? ¿Por qué lo celo a los otros mis servidores y parientes?
Trasquílanme en concejo y no lo saben en mi casa. Salir quiero; pero, si salgo para decir que he
estado presente, es tarde; si ausente, es temprano. Y para proveer amigos y criados antiguos,
parientes y allegados, es menester tiempo, y para buscar armas y otros aparejos de venganza. ¡Oh
cruel juez!, ¡y qué mal pago me has dado del pan que de mi padre comiste! Yo pensaba que
pudiera con tu favor matar mil hombres sin temor de castigo, inicuo falsario, perseguidor de
verdad, hombre de bajo suelo. Bien dirán de ti que te hizo alcalde mengua de hombres buenos.
Miraras que tú y los que mataste en servir a mis pasados y a mí érades compañeros; mas, cuando
el vil está rico, no tiene pariente ni amigo. ¿Quién pensara que tú me habías de destruir? No hay,
cierto, cosa más empecible que el incogitado enemigo. ¿Por qué quisiste que dijesen: del monte
sale con que se arde y que crié cuervo que me sacase el ojo? Tú eres público delincuente y
mataste a los que son privados. Y pues sabe que menor delito es el privado que el público, menor
su utilidad, según las leyes de Atenas disponen. Las cuales no son escritas con sangre; antes
muestran que es menor yerro no condenar los malhechores, que punir los inocentes. ¡Oh cuán
peligroso es seguir justa causa delante de injusto juez! Cuánto más este exceso de mis criados,
que no carecía de culpa. Pues mira, si mal has hecho, que hay sindicado en el cielo y en la tierra;
así que a Dios y al rey serás reo y a mí capital enemigo. ¿Qué pecó el uno por lo que hizo el otro,
que por sólo ser su compañero los mataste a entrambos? Pero ¿qué digo? ¿Con quién hablo?
¿Estoy en mi seso? ¿Qué es esto, Calisto? ¿Soñabas, duermes o velas? ¿Estás en pie o acostado?
Cata que estás en tu cámara. ¿No ves que el ofendedor no está presente? ¿Con quién lo has?
Torna en ti. Mira que nunca los ausentes se hallaron justos. Oye entrambas partes para
sentenciar. ¿No ves que por ejecutar la justicia no había de mirar amistad ni deudo ni crianza?
¿No miras que la ley tiene de ser igual a todos? Mira que Rómulo, el primer cimentador de
Roma, mató a su propio hermano porque la ordenada ley traspasó. Mira a Torcato romano, cómo
mató a su hijo porque excedió la tribunicia constitución. Otros muchos hicieron lo mismo.
Considera que, si aquí presente él estuviese, respondería que hacientes y consintientes merecen
igual pena; aunque a entrambos matase por lo que el uno pecó. Y que, si aceleró en su muerte,

que era crimen notorio y no eran necesarias muchas pruebas y que fueron tomados en el acto del
matar: que ya estaba el uno muerto de la caída que dio. Y también se debe creer que aquella
lloradera moza que Celestina tenía en su casa, le dio recia prisa con su triste llanto y él, por no
hacer bullicio, por no me disfamar, por no esperar a que la gente se levantase y oyesen el pregón,
del cual gran infamia se me seguía, los mandó ajusticiar tan de mañana, pues era forzoso el
verdugo y voceador para la ejecución y su descargo. Lo cual todo, así como creo es hecho, antes
le quedo deudor y obligado para cuanto viva, no como a criado de mi padre, pero como a
verdadero hermano. Y puesto caso que así no fuese, puesto caso que no echase lo pasado a la
mejor parte, acuérdate, Calisto, del gran gozo pasado. Acuérdate de tu señora y tu bien todo. Y
pues tu vida no tienes en nada por su servicio, no has de tener las muertes de otros, pues ningún
dolor igualará con el recibido placer. ¡Oh mi señora y mi vida! Que jamás pensé en ausencia
ofenderte. Que parece que tengo en poca estima la merced que me has hecho. No quiero pensar
en enojo, no quiero tener ya con la tristeza amistad. ¡Oh bien sin comparación! ¡Oh insaciable
contentamiento! ¿Y cuándo pidiera yo más a Dios por premio de mis méritos, si algunos son en
esta vida, de lo que alcanzado tengo? ¿Por qué no estoy contento? Pues no es razón ser ingrato a
quien tanto bien me ha dado. ¡Quiérolo conocer, no quiero con enojo perder mi seso, porque
perdido no caiga de tan alta posesión! No quiero otra honra, ni otra gloria; no otras riquezas, no
otro padre ni madre, no otros deudos ni parientes. De día estaré en mi cámara, de noche en aquel
paraíso dulce, en aquel alegre vergel, entre aquellas suaves plantas y fresca verdura. ¡Oh noche
de mi descanso, si fueses ya tornada! ¡Oh luciente Febo, date prisa a tu acostumbrado camino!
¡Oh deleitosas estrellas, apareceos ante la continua orden! ¡Oh despacioso reloj, aun te vea yo
arder en vivo fuego de amor! Que si tú esperases lo que yo cuando des doce, jamás estarías
arrendado a la voluntad del maestro que te compuso. Pues ¡vosotros, invernales meses, que ahora
estáis escondidos!: ¡vinieseis con vuestras muy cumplidas noches a trocarlas por estos prolijos
días! Ya me parece haber un año que no he visto aquel suave descanso, aquel deleitoso refrigerio
de mis trabajos. Pero ¿qué es lo que demando? ¿Qué pido, loco, sin sufrimiento? Lo que jamás
fue ni puede ser. No aprenden los cursos naturales a rodearse sin orden, que a todos es un igual
curso, a todos un mismo espacio para muerte y vida, un limitado término a los secretos
movimientos del alto firmamento celestial de los planetas y norte, de los crecimientos y mengua
de la menstrua luna. Todo se rige con un freno igual, todo se mueve con igual espuela: cielo,
tierra, mar, fuego, viento, calor, frío ¿Qué me aprovecha a mí que dé doce horas el reloj de

hierro, si no las ha dado el del cielo? Pues, por mucho que madrugue, no amanece más pronto.
Pero tú, dulce imaginación, tú que puedes, me acorre. Trae a mi fantasía la presencia angélica de
aquella imagen luciente, vuelve a mis oídos el suave son de sus palabras, aquellos desvíos sin
gana, aquel apártate allá, señor, no llegues a mí, aquel no seas descortés, que con sus rubicundos
labios veía sonar, aquel no quieras mi perdición, que de rato en rato proponía, aquellos amorosos
abrazos entre palabra y palabra, aquel soltarme y prenderme, aquel huir y llegarse, aquellos
azucarados besos, aquella final salutación con que se me despidió. ¡Con cuánta pena salió por su
boca! ¡Con cuántos desperezos! ¡Con cuántas lágrimas que parecían granos de aljófar, que sin
sentir se le caían de aquellos claros y resplandecientes ojos!
* * *
SOSIA.- Tristán, ¿qué te parece de Calisto, qué dormir ha hecho? Que son ya las cuatro de
la tarde y no nos ha llamado ni ha comido.
TRISTÁN.- Calla, que el dormir no quiere prisa. Demás de esto, aquéjale por una parte la
tristeza de aquellos mozos; por otra le alegra el muy gran placer de lo que con su Melibea ha
alcanzado. Así que, dos tan recios contrarios verás qué tal dejarán a un flaco sujeto donde
estuvieren aposentados.
SOSIA.- ¿Piénsaste tú que le penan a él mucho los muertos? Si no le penase más a aquella
que desde esta ventana veo yo ir por la calle, no llevaría las tocas de tal color.
TRISTÁN.- ¿Quién es, hermano?
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SOSIA.- Llégate acá y verla has antes que trasponga. Mira aquella lutosa que se limpia
ahora las lágrimas de los ojos. Aquella es Elicia, criada de Celestina y amiga de Sempronio. Una
muy bonita moza; aunque queda ahora perdida la pecadora, porque tenía a Celestina por madre y
a Sempronio por el principal de sus amigos. Y aquella casa donde entra, allí mora una hermosa
mujer, muy graciosa y fresca, enamorada, medio ramera; pero no se tiene por poco dichoso quien
la alcanza tener por amiga sin grande escote y llámase Areúsa. Por la cual sé yo que hubo el
triste de Pármeno más de tres noches malas y aun que no le place a ella con su muerte.

Acto décimoquinto
ARGUMENTO DEL DÉCIMOQUINTO ACTO
Areúsa dice palabras injuriosas a un rufián, llamado Centurio, el cual se despide de ella por la
venida de Elicia, la cual cuenta a Areúsa las muertes que sobre los amores de Calisto y Melibea
se habían ordenado; y conciertan Areúsa y Elicia que Centurio haya de vengar las muertes de los
tres en los dos enamorados. En fin, despídese Elicia de Areúsa, no consintiendo en lo que le
ruega, por no perder el buen tiempo que se daba, estando en su acostumbrada casa.
AREÚSA, CENTURIO, ELICIA.
ELICIA.- ¿Qué vocear es éste de mi prima? Si ha sabido las tristes nuevas que yo le traigo,
no habré yo las albricias de dolor que por tal mensaje se ganan. Llore, llore, vierta lágrimas, pues
no se hallan tales hombres a cada rincón. Pláceme que así lo siente. Mese aquellos cabellos como
yo triste he hecho, sepa que es perder buena vida más trabajo que la misma muerte. ¡Oh cuánto
más la quiero que hasta aquí, por el gran sentimiento que muestra!
AREÚSA.- Vete de mi casa, rufián, bellaco, mentiroso, burlador, que me traes engañada,
boba, con tus ofertas vanas. Con tus ronces y halagos hasme robado cuanto tengo. Yo te di,
bellaco, sayo y capa, espada y broquel, camisas de dos en dos a las mil maravillas labradas; yo te
di armas y caballo, púsete con señor que no le merecías descalzar. Ahora una cosa que te pido
que por mí hagas, pónesme mil achaques.
CENTURIO.- Hermana mía, mándame tú matar con diez hombres por tu servicio y no que
ande una legua de camino a pie.
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AREÚSA.- ¿Por qué jugaste tú el caballo, tahúr bellaco? Que si por mí no hubiese sido,
estarías tú ya ahorcado. Tres veces te he librado de la justicia, cuatro veces desempeñado en los
tableros. ¿Por qué lo hago? ¿Por qué soy loca? ¿Por qué tengo fe con este cobarde? ¿Por qué
creo sus mentiras? ¿Por qué le consiento entrar por mis puertas? ¿Qué tiene bueno? Los cabellos

crespos, la cara acuchillada, dos veces azotado, manco de la mano del espada, treinta mujeres en
la putería. Salte luego de ahí. No te vea yo más, no me hables ni digas que me conoces; si no, por
los huesos del padre que me hizo y de la madre que me parió, yo te haga dar mil palos en esas
espaldas de molinero. Que ya sabes que tengo quien lo sepa hacer y, hecho, salirse con ello.
CENTURIO.- ¡Loquear, bobilla! Pues si yo me ensaño, alguna llorará. Mas quiero irme y
sufrirte, que no sé quien entra, no nos oigan.
ELICIA.- Quiero entrar, que no es son de buen llanto donde hay amenazas y denuestos.
AREÚSA.- ¡Ay triste yo! ¿Eres tú, mi Elicia? ¡Jesús, Jesús!, no lo puedo creer. ¿Qué es
esto? ¿Quién te me cubrió de dolor? ¿Qué manto de tristeza es éste? Cata, que me espantas,
hermana mía. Dime presto qué cosa es, que estoy sin tiento, ninguna gota de sangre has dejado
en mi cuerpo.
ELICIA.- ¡Gran dolor, gran pérdida! Poco es lo que muestro con lo que siento y encubro;
más negro traigo el corazón que el manto, las entrañas que las tocas. ¡Ay hermana, hermana, que
no puedo hablar! No puedo de ronca sacar la voz del pecho.
AREÚSA.- ¡Ay triste! ¿Qué me tienes suspensa? Dímelo, no te meses, no te rascuñes ni
maltrates. ¿Es común de entrambas este mal? ¿Tócame a mí?
ELICIA.- ¡Ay prima mía y mi amor! Sempronio y Pármeno ya no viven, ya no son en el
mundo. Sus ánimas ya están purgando su yerro. Ya son libres de esta triste vida.
AREÚSA.- ¿Qué me cuentas? No me lo digas. Calla por Dios, que me caeré muerta.
ELICIA.- Pues más mal hay que suena. Oye a la triste, que te contará más quejas.
Celestina, aquélla que tú bien conociste, aquélla que yo tenía por madre, aquélla que me
regalaba, aquélla que me encubría, aquélla con quien yo me honraba entre mis iguales, aquélla
por quien yo era conocida en toda la ciudad y arrabales, ya está dando cuenta de sus obras. Mil
cuchilladas le vi dar a mis ojos: en mi regazo me la mataron. Page
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AREÚSA.- ¡Oh fuerte tribulación! ¡Oh dolorosas nuevas, dignas de mortal lloro! ¡Oh
acelerados desastres! ¡Oh pérdida incurable! ¿Cómo ha rodado tan presto la fortuna su rueda?
¿Quién los mató? ¿Cómo murieron? Que estoy embelesada, sin tiento, como quien cosa
imposible oye. No ha ocho días que los vi vivos y ya podemos decir: perdónelos Dios.
Cuéntame, amiga mía, cómo es acaecido tan cruel y desastrado caso.

ELICIA.- Tú lo sabrás. Ya oíste decir, hermana, los amores de Calisto y la loca de
Melibea. Bien verías cómo Celestina había tomado el cargo, por intercesión de Sempronio, de
ser medianera, pagándole su trabajo. La cual puso tanta diligencia y solicitud que a la segunda
azadonada sacó agua. Pues, como Calisto tan presto vio buen concierto en cosa que jamás lo
esperaba, a vueltas de otras cosas dio a la desdichada de mi tía una cadena de oro. Y como sea de
tal calidad aquel metal que mientras más bebemos de ello más sed nos pone, con sacrílega
hambre, cuando se vio tan rica, alzose con su ganancia y no quiso dar parte a Sempronio ni a
Pármeno de ello, lo cual había quedado entre ellos que partiesen lo que Calisto diese. Pues, como
ellos viniesen cansados una mañana de acompañar a su amo toda la noche, muy airados de no sé
qué cuestiones que dicen que habían habido, pidieron su parte a Celestina de la cadena para
remediarse. Ella púsose en negarles la convención y promesa y decir que todo era suyo lo ganado
y aun descubriendo otras cosillas de secretos, que como dicen: riñen las comadres etc. Así que
ellos muy enojados, por una parte los aquejaba la necesidad, que priva todo amor; por otra, el
enojo grande y cansancio que traían, que acarrea alteración; por otra, habían la fe quebrada de su
mayor esperanza. No sabían qué hacer. Estuvieron gran rato en palabras. Al fin, viéndola tan
codiciosa, perseverando en su negar, echaron mano a sus espadas y diéronle mil cuchilladas.
AREÚSA.- ¡Oh desdichada de mujer! ¡Y en esto había su vejez de fenecer! ¿Y de ellos,
qué me dices? ¿En qué pararon?
ELICIA.- Ellos, como hubieron hecho el delito, por huir de la justicia, que acaso pasaba
por allí, saltaron de las ventanas y casi muertos los prendieron y sin más dilación los degollaron.
AREÚSA.- ¡Oh mi Pármeno y mi amor! ¡Y cuánto dolor me pone su muerte! Pésame del
grande amor que con él tan poco tiempo había puesto, pues no me había más de durar. Pero pues
ya este mal recado es hecho, pues ya esta desdicha es acaecida, pues ya no se pueden por
lágrimas comprar ni restaurar sus vidas, no te fatigues tú tanto, que cegarás llorando. Que creo
que poca ventaja me llevas en sentimiento y verás con cuánta paciencia lo sufro y paso.
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ELICIA.- ¡Ay, que rabio! ¡Ay mezquina, que salgo de seso! ¡Ay, que no hallo quien lo
sienta como yo! No hay quien pierda lo que yo pierdo. ¡Oh cuánto mejores y más honestas
fueran mis lágrimas en pasión ajena que en la propia mía! ¿A donde iré, que pierdo madre,
manto y abrigo; pierdo amigo y tal que nunca faltaba de mi marido? ¡Oh Celestina sabia,
honrada y autorizada, cuántas faltas me encubrías con tu buen saber! Tú trabajabas, yo holgaba;
tú salías fuera, yo estaba encerrada; tú rota, yo vestida; tú entrabas continuo como abeja por casa,

yo destruía, que otra cosa no sabía hacer. ¡Oh bien y gozo mundano, que mientras eres poseído
eres menospreciado y jamás te consientes conocer hasta que te perdemos! ¡Oh Calisto y Melibea,
causadores de tantas muertes! ¡Mal fin hayan vuestros amores, en mal sabor se conviertan
vuestros dulces placeres! Tórnese lloro vuestra gloria, trabajo vuestro descanso. Las hierbas
deleitosas, donde tomáis los hurtados solaces, se conviertan en culebras, los cantares se os tornen
lloro, los sombrosos árboles del huerto se sequen con vuestra vista, sus flores olorosas se tornen
de negra color.
AREÚSA.- Calla, por Dios, hermana, pon silencio a tus quejas, ataja tus lágrimas, limpia
tus ojos, torna sobre tu vida. Que cuando una puerta se cierra, otra suele abrir la fortuna y este
mal, aunque duro, se soldará. Y muchas cosas se pueden vengar que es imposible remediar y esta
tiene el remedio dudoso y la venganza en la mano.
ELICIA.- ¿De quién se ha de haber enmienda, que la muerta y los matadores me han
acarreado esta cuita? No menos me fatiga la punición de los delincuentes que el yerro cometido.
¿Qué mandas que haga, que todo carga sobre mí? Pluguiera a Dios que fuera yo con ellos y no
quedara para llorar a todos. Y de lo que más dolor siento es ver que por eso no deja aquel vil de
poco sentimiento de ver y visitar festejando cada noche a su estiércol de Melibea y ella muy
ufana en ver sangre vertida por su servicio.
AREÚSA.- Si eso es verdad ¿de quién mejor se puede tomar venganza? De manera que
quien lo comió, aquel lo pague. Déjame tú, que si yo les caigo en el rastro, cuándo se ven y
cómo, por dónde y a qué hora, no me hayas tú por hija de la pastelera vieja, que bien conociste,
si no hago que les amarguen los amores. Y si pongo en ello a aquél con quien me viste que reñía
cuando entrabas, si no sea él peor verdugo para Calisto que Sempronio de Celestina. Pues, ¡qué
gozo habría ahora él en que le pusiese yo en algo por mi servicio, que se fue muy triste de verme
que le traté mal! Y vería él los cielos abiertos en tornarle yo a hablar y mandar. Por ende,
hermana, dime tú de quién pueda yo saber el negocio cómo pasa, que yo le haré armar un lazo
con que Melibea llore cuanto ahora goza.
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ELICIA.- Yo conozco, amiga, otro compañero de Pármeno, mozo de caballos, que se llama
Sosia, que le acompaña cada noche. Quiero trabajar de se lo sacar todo el secreto y este será
buen camino para lo que dices.
AREÚSA.- Mas hazme este placer, que me envíes acá ese Sosia. Yo le halagaré y diré mil
lisonjas y ofrecimientos hasta que no le deje en el cuerpo de lo hecho y por hacer. Después a él y

a su amo haré revesar el placer comido. Y tú, Elicia, alma mía, no recibas pena. Pasa a mi casa tu
ropa y alhajas y vente a mi compañía, que estarás muy sola y la tristeza es amiga de la soledad.
Con nuevo amor olvidarás los viejos. Un hijo que nace restaura la falta de tres finados: con
nuevo sucesor se pierde la alegre memoria y placeres perdidos del pasado. De un pan, que yo
tenga, tendrás tú la mitad. Más lástima tengo de tu fatiga que de los que te la ponen. Verdad sea,
que cierto duele más la pérdida de lo que hombre tiene que da placer la esperanza de otro tal,
aunque sea cierta. Pero ya lo hecho es sin remedio y los muertos irrecuperables. Y como dicen:
mueran y vivamos. A los vivos me deja a cargo, que yo te les daré tan amargo jarope a beber
cual ellos a ti han dado. ¡Ay prima, prima, cómo sé yo, cuando me ensaño, revolver estas tramas,
aunque soy moza! Y de todos me vengue Dios, que de Calisto Centurio me vengará.
ELICIA.- Cata que creo que, aunque llame el que mandas, no habrá efecto lo que quieres,
porque la pena de los que murieron por descubrir el secreto pondrá silencio al vivo para
guardarle. Lo que me dices de mi venida a tu casa te agradezco mucho. Y Dios te ampare y
alegre en tus necesidades, que bien muestras el parentesco y hermandad no servir de viento,
antes en las adversidades aprovechar. Pero, aunque lo quiera hacer, por gozar de tu dulce
compañía, no podrá ser por el daño que me vendría. La causa no es necesario decir, pues hablo
con quien me entiende. Que allí, hermana, soy conocida, allí estoy aparroquiada. Jamás perderá
aquella casa el nombre de Celestina, que Dios haya. Siempre acuden allí mozas conocidas y
allegadas, medio parientas de las que ella crió. Allí hacen sus conciertos, de donde se me seguirá
algún provecho. Y también esos pocos amigos, que me quedan, no me saben otra morada. Pues
ya sabes cuán duro es dejar lo usado y que mudar costumbre es a par de muerte y piedra
movediza que nunca moho la cobija. Allí quiero estar, siquiera porque el alquiler de la casa, que
está pagado por hogaño, no se vaya en balde. Así que, aunque cada cosa no abastase por sí,
juntas aprovechan y ayudan. Ya me parece que es hora de irme. De lo dicho me llevo el cargo.
Dios quede contigo, que me voy. Page
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Acto décimo sexto
ARGUMENTO DEL DECIMOSEXTO ACTO
Pensando Pleberio y Alisa tener su hija Melibea el don de la virginidad conservado, lo cual,
según ha parecido, está en contrario, y están razonando sobre el casamiento de Melibea; y en tan
gran cantidad le dan pena las palabras que de sus padres oye que envía a Lucrecia para que sea
causa de su silencio en aquel propósito.
PLEBERIO, ALISA, LUCRECIA, MELIBEA.
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PLEBERIO.- Alisa, amiga, el tiempo, según me parece, se nos va, como dicen, entre las
manos. Corren los días como agua de río. No hay cosa tan ligera para huir como la vida. La
muerte nos sigue y rodea, de la cual somos vecinos y hacia su bandera nos acostamos, según
natura. Esto vemos muy claro, si miramos nuestros iguales, nuestros hermanos y parientes en
derredor. Todos los come ya la tierra, todos están en sus perpetuas moradas. Y pues somos
inciertos cuándo habemos de ser llamados, viendo tan ciertas señales, debemos echar nuestras
barbas en remojo y aparejar nuestros fardeles para andar este forzoso camino; no nos tome
improvisos ni de salto aquella cruel voz de la muerte. Ordenemos nuestras ánimas con tiempo,
que más vale prevenir que ser prevenidos. Demos nuestra hacienda a dulce sucesor,
acompañemos nuestra única hija con marido, cual nuestro estado requiere, porque vamos
descansados y sin dolor de este mundo. Lo cual con mucha diligencia debemos poner desde
ahora por obra y lo que otras veces habemos principiado en este caso, ahora haya ejecución. No
quede por nuestra negligencia nuestra hija en manos de tutores, pues parecerá ya mejor en su
propia casa que en la nuestra. Quitarla hemos de lenguas de vulgo, porque ninguna virtud hay tan
perfecta que no tenga vituperadores y maldicientes. No hay cosa con que mejor se conserve la
limpia fama en las vírgenes que con temprano casamiento. ¿Quién rehuiría nuestro parentesco en
toda la ciudad? ¿Quién no se hallará gozoso de tomar tal joya en su compañía? En quien caben
las cuatro principales cosas que en los casamientos se demandan, conviene a saber: lo primero

discreción, honestidad y virginidad; segundo, hermosura; lo tercero el alto origen y parientes; lo
final, riqueza. De todo esto la dotó natura. Cualquiera cosa que nos pidan hallarán bien cumplida.
ALISA.- Dios la conserve, mi señor Pleberio, porque nuestros deseos veamos cumplidos
en nuestra vida. Que antes pienso que faltará igual a nuestra hija, según tu virtud y tu noble
sangre, que no sobrarán muchos que la merezcan. Pero como esto sea oficio de los padres y muy
ajeno a las mujeres, como tú lo ordenares seré yo alegre; y nuestra hija obedecerá, según su casto
vivir y honesta vida y humildad.
LUCRECIA.- ¡Aun si bien lo supieses, reventarías! ¡Ya!, ¡ya! ¡Perdido es lo mejor! ¡Mal
año se os apareja a la vejez! Lo mejor Calisto lo lleva. No hay quien ponga virgos, que ya es
muerta Celestina. Tarde acordáis y más habíades de madrugar. ¡Escucha!, ¡escucha! señora
Melibea.
MELIBEA.- ¿Qué haces ahí escondida, loca?
LUCRECIA.- Llégate aquí, señora, oirás a tus padres la prisa que traen por te casar.
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MELIBEA.- Calla, por Dios, que te oirán. Déjalos parlar, déjalos devaneen. Un mes ha que
otra cosa no hacen ni en otra cosa entienden. No parece sino que les dice el corazón el gran amor
que a Calisto tengo y todo lo que con él un mes ha he pasado. No sé si me han sentido, no sé qué
sea aquejarles más ahora este cuidado que nunca. Pues mándoles yo trabajar en vano. Por demás
es la cítola en el molino. ¿Quién es el que me ha de quitar mi gloria? ¿Quién apartarme mis
placeres? Calisto es mi ánima, mi vida, mi señor, en quien yo tengo toda mi esperanza. Conozco
de él que no vivo engañada. Pues él me ama, ¿con qué otra cosa le puedo pagar? Todas las
deudas del mundo reciben compensación en diverso género; el amor no admite sino sólo amor
por paga. En pensar en él me alegro, en verlo me gozo, en oírlo me glorifico. Haga y ordene de
mí a su voluntad. Si pasar quisiere la mar, con él iré; si rodear el mundo, lléveme consigo; si
venderme en tierra de enemigos, no rehuiré su querer. Déjenme mis padres gozar de él, si ellos
quieren gozar de mí. No piensen en estas vanidades ni en estos casamientos: que más vale ser
buena amiga que mala casada. Déjenme gozar mi mocedad alegre, si quieren gozar su vejez
cansada; si no, presto podrán aparejar mi perdición y su sepultura. No tengo otra lástima sino por
el tiempo que perdí de no gozarlo, de no conocerlo, después que a mí me sé conocer. No quiero
marido, no quiero ensuciar los nudos del matrimonio ni las maritales pisadas de ajeno hombre
repisar, como muchas hallo en los antiguos libros que leí o que hicieron más discretas que yo,
más subidas en estado y linaje. Las cuales algunas eran de la gentilidad tenidas por diosas, así

como Venus, madre de Eneas y de Cupido, el dios del amor, que siendo casada corrompió la
prometida fe marital. Y aun otras, de mayores fuegos encendidas, cometieron nefarios y
incestuosos yerros, como Mirra con su padre, Semíramis con su hijo, Cánace con su hermano y
aun aquella forzada Tamar, hija del rey David. Otras aun más cruelmente traspasaron las leyes de
natura, como Pasifé, mujer del rey Minos, con el toro. Pues reinas eran y grandes señoras, debajo
de cuyas culpas la razonable mía podrá pasar sin denuesto. Mi amor fue con justa causa.
Requerida y rogada, cautivada de su merecimiento, aquejada por tan astuta maestra como
Celestina, servida de muy peligrosas visitaciones, antes que concediese por entero en su amor. Y
después un mes ha, como has visto, que jamás noche ha faltado sin ser nuestro huerto escalado
como fortaleza y muchas haber venido en balde y por eso no me mostrar más pena ni trabajo.
Muertos por mí sus servidores, perdiéndose su hacienda, fingiendo ausencia con todos los de la
ciudad, todos los días encerrado en casa con esperanza de verme a la noche. ¡Afuera, afuera la
ingratitud, afuera las lisonjas y el engaño con tan verdadero amador, que ni quiero marido ni
quiero padre ni parientes! Faltándome Calisto, me falte la vida, la cual, porque él de mí goce, me
place.
LUCRECIA.- Calla, señora, escucha, que todavía perseveran.
PLEBERIO.- Pues, ¿qué te parece, señora mujer? ¿Debemos hablarlo a nuestra hija,
debemos darle parte de tantos como me la piden, para que de su voluntad venga, para que diga
cuál le agrada? Pues en esto las leyes dan libertad a los hombres y mujeres, aunque estén bajo el
paterno poder, para elegir.
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MELIBEA.- Lucrecia, Lucrecia, corre presto, entra por el postigo en la sala y estórbales su
hablar, interrúmpeles sus alabanzas con algún fingido mensaje, si no quieres que vaya yo dando
voces como loca, según estoy enojada del concepto engañoso, que tienen de mi ignorancia.
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ALISA.- ¿Qué dices? ¿En qué gastas tiempo? ¿Quién ha de irle con tan grande novedad a
nuestra Melibea que no la espante? ¡Cómo! ¿Y piensas que sabe ella qué cosa sean hombres? ¿Si
se casan o qué es casar? ¿O que del ayuntamiento de marido y mujer se procreen los hijos?
¿Piensas que su virginidad simple le acarrea torpe deseo de lo que no conoce ni ha entendido
jamás? ¿Piensas que sabe errar aun con el pensamiento? No lo creas, señor Pleberio, que si alto o
bajo de sangre o feo o gentil de gesto le mandáremos tomar, aquello será su placer, aquello habrá
por bueno. Que yo sé bien lo que tengo criado en mi guardada hija.
LUCRECIA.- Ya voy, señora.

Acto décimo séptimo
ARGUMENTO DEL DÉCIMO SÉPTIMO ACTO
Elicia, careciendo de la castidad de Penélope, determina de despedir el pesar y luto que por causa
de los muertos trae, alabando el consejo de Areúsa en este propósito; la cual va a casa de Areúsa,
adonde viene Sosia, al cual Areúsa con palabras falsas saca todo el secreto que está entre Calisto
y Melibea.
ELICIA, AREÚSA, SOSIA.
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ELICIA.- Mal me va con este luto. Poco se visita mi casa, poco se pasea mi calle. Ya no
veo las músicas de la alborada, ya no las canciones de mis amigos, ya no las cuchilladas ni
ruidos de noche por mi causa y, lo que peor siento, que ni blanca ni presente veo entrar por mi
puerta. De todo esto me tengo yo la culpa, que si tomara el consejo de aquélla que bien me
quiere, de aquella verdadera hermana, cuando el otro día le llevé las nuevas de este triste negocio
que esta mi mengua ha acarreado, no me viera ahora entre dos paredes sola, que de asco ya no
hay quien me vea. El diablo me da tener dolor por quien no sé si, yo muerta, lo tuviera. A osadas,
que me dijo ella a mí lo cierto: nunca, hermana, traigas ni muestres más pena por el mal ni
muerte de otro que él hiciera por ti. Sempronio holgara yo muerta; pues ¿por qué, loca, me peno
yo por él degollado? ¿Y qué sé si me matara a mí, como era acelerado y loco, como hizo a
aquella vieja, que tenía yo por madre? Quiero en todo seguir su consejo de Areúsa, que sabe más
del mundo que yo y verla muchas veces y traer materia cómo viva. ¡Oh qué participación tan
suave, qué conversación tan gozosa y dulce! No en balde se dice que vale más un día del hombre
discreto que toda la vida del necio y simple. Quiero, pues, deponer el luto, dejar tristeza, despedir
las lágrimas que tan aparejadas han estado a salir. Pero como sea el primer oficio que en
naciendo hacemos llorar, no me maravilla ser más ligero de comenzar y de dejar más duro. Mas

para esto es el buen seso, viendo la pérdida al ojo, viendo que los atavíos hacen la mujer
hermosa, aunque no lo sea, tornan de vieja moza y a la moza más. No es otra cosa la color y
albayalde sino pegajosa liga en que se traban los hombres. Ande pues mi espejo y alcohol, que
tengo dañados estos ojos; anden mis tocas blancas, mis gorgueras labradas, mis ropas de placer.
Quiero aderezar lejía para estos cabellos, que perdían ya la rubia color y, esto hecho, contaré mis
gallinas, haré mi cama, porque la limpieza alegra el corazón, barreré mi puerta y regaré la calle,
porque los que pasaren vean que es ya desterrado el dolor. Mas primero quiero ir a visitar mi
prima, por preguntarle si ha ido allá Sosia y lo que con él ha pasado, que no lo he visto después
que le dije cómo le querría hablar Areúsa. Quiera Dios que la halle sola, que jamás está
desacompañada de galanes, como buena taberna de borrachos.
ELICIA.- Cerrada está la puerta. No debe estar allá hombre. Quiero llamar. Ta, ta.
AREÚSA.- ¿Quién es?
ELICIA.- Abre, amiga; Elicia soy.
AREÚSA.- Entra, hermana mía. Véate Dios, que tanto placer me haces en venir como
vienes, mudado el hábito de tristeza. Ahora nos gozaremos juntas, ahora te visitaré, vernos
hemos en mi casa y en la tuya. Quizá por bien fue para entrambas la muerte de Celestina, que yo
ya siento la mejoría más que antes. Por esto se dice que los muertos abren los ojos de los que
viven, a unos con haciendas, a otros con libertad, como a ti.
ELICIA.- A tu puerta llaman. Poco espacio nos dan para hablar, que te querría preguntar si
había venido acá Sosia.
AREÚSA.- No ha venido; después hablaremos. ¡Qué porradas que dan! Quiero ir abrir,
que o es loco o privado. ¿Quién llama?
SOSIA.- Ábreme, señora. Sosia soy, criado de Calisto.
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AREÚSA.- ¿Es mi Sosia, mi secreto amigo? ¿El que yo me quiero bien sin que él lo sepa?
¿El que deseo conocer por su buena fama? ¿El fiel a su amo? ¿El buen amigo de sus
compañeros? Abrazarte quiero, amor, que ahora que te veo creo que hay más virtudes en ti que
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AREÚSA.- Por los santos de Dios, el lobo es en la conseja. Escóndete, hermana, tras ese
paramento y verás cuál te lo paro lleno de viento de lisonjas, que piense, cuando se parta de mí,
que es él y otro no. Y sacarle he lo suyo y lo ajeno del buche con halagos, como él saca el polvo
con la almohaza a los caballos.

todos me decían. Anda acá, entremos a asentarnos, que me gozo en mirarte, que me representas
la figura del desdichado de Pármeno. Con esto hace hoy tan claro día que habías tú de venir a
verme. Dime, señor, ¿conocíasme antes de ahora?
SOSIA.- Señora, la fama de tu gentileza, de tus gracias y saber vuela tan alto por esta
ciudad que no debes tener en mucho ser de más conocida que conociente, porque ninguno habla
en loor de hermosas que primero no se acuerde de ti que de cuantas son.
ELICIA.- ¡Oh hideputa el pelón y cómo se desasna! ¡Quién le ve ir al agua con sus
caballos en pelo y sus piernas de fuera, en sayo, y ahora, al verse medrado con calzas y capa,
sálenle alas y lengua!
AREÚSA.- Ya me correría con tu razón, si alguno estuviese delante, en oírte tanta burla
como de mí haces; pero, como todos los hombres traigáis proveídas esas razones, esas engañosas
alabanzas, tan comunes para todas, hechas de molde, no me quiero de ti espantar. Pero hágote
cierto, Sosia, que no tienes de ellas necesidad; sin que me alabes te amo y sin que me ganes de
nuevo me tienes ganada. Para lo que te envié a rogar que me vieses son dos cosas, las cuales, si
más lisonja o engaño en ti conozco, te dejaré de decir, aunque sean de tu provecho.
SOSIA.- Señora mía, no quiera Dios que yo te haga cautela. Muy seguro venía de la gran
merced que me piensas hacer y haces. No me sentía digno para descalzarte. Guía tú mi lengua,
responde por mí a tus razones, que todo lo habré por rato y firme.
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AREÚSA.- Amor mío, ya sabes cuánto quise a Pármeno, y como dicen: quien bien quiere
a Beltrán a todas sus cosas ama. Todos sus amigos me agradaban, el buen servicio de su amo,
como a él mismo, me placía. Donde veía su daño de Calisto, le apartaba. Pues como esto así sea,
acordé decirte, lo uno, que conozcas el amor que te tengo y cuánto contigo y con tu visitación
siempre me alegrarás y que en esto no perderás nada, si yo pudiere, antes te vendrá provecho; lo
otro y segundo, que pues yo pongo mis ojos en ti, y mi amor y querer, avisarte que te guardes de
peligros y más de descubrir tu secreto a ninguno, pues ves cuánto daño vino a Pármeno y a
Sempronio de lo que supo Celestina, porque no querría verte morir malogrado como a tu
compañero. Harto me basta haber llorado al uno. Porque has de saber que vino a mí una persona
y me dijo que le habías tú descubierto los amores de Calisto y Melibea y cómo la había
alcanzado y cómo ibas cada noche a le acompañar y otras muchas cosas, que no sabría relatar.
Cata, amigo, que no guardar secreto es propio de las mujeres. No de todas; sino de las bajas y de
los niños. Cata que te puede venir gran daño. Que para esto te dio Dios dos oídos y dos ojos y no

más de una lengua, porque sea doblado lo que vieres y oyeres, que no el hablar. Cata no confíes
que tu amigo te ha de tener secreto de lo que le dijeres, pues tú no le sabes a ti mismo tener.
Cuando hubieres de ir con tu amo Calisto a casa de aquella señora, no hagas bullicio, no te sienta
la tierra, que otros me dijeron que ibas cada noche dando voces como loco de placer.
SOSIA.- ¡Oh cómo son sin tiento y personas desacordadas las que tales nuevas, señora, te
acarrean! Quien te dijo que de mi boca lo había oído, no dice verdad. Los otros de verme ir con
la luna de noche a dar agua a mis caballos, holgando y habiendo placer, diciendo cantares por
olvidar el trabajo y desechar enojo y esto antes de las diez, sospechan mal y de la sospecha hacen
certidumbre: afirman lo que barruntan. Sí, que no estaba Calisto loco que a tal hora había de ir a
negocio de tanta afrenta, sin esperar que repose la gente, que descansen todos en el dulzor del
primer sueño. Ni menos había de ir cada noche, que aquel oficio no sufre cotidiana visitación. Y
si más clara quieres, señora, ver su falsedad, como dicen que toman antes al mentiroso que al que
cojea, en un mes no hemos ido ocho veces y dicen los falsarios revolvedores que cada noche.
AREÚSA.- Pues por mi vida, amor mío, porque yo los acuse y tome en el lazo del falso
testimonio me dejes en la memoria los días que habéis concertado de salir y, si yerran, estaré
segura de tu secreto y cierta de su levantar. Porque no siendo su mensaje verdadero, será tu
persona segura de peligro y yo sin sobresalto de tu vida. Pues tengo esperanza de gozarme
contigo largo tiempo.
SOSIA.- Señora, no alarguemos los testigos. Para esta noche en dando el reloj las doce está
hecho el concierto de su visitación por el huerto. Mañana preguntarás lo que han sabido, de lo
cual, si alguno te diere señas, que me trasquilen a mí a cruces.
AREÚSA.- ¿Y por qué parte, alma mía, porque mejor los pueda contradecir, si anduvieren
errados vacilando?
SOSIA.- Por la calle del vicario gordo, a las espaldas de su casa.
ELICIA.-¡Tiénente, don andrajoso! ¡No es más menester! ¡Maldito sea el que en manos de
tal acemilero se confía! ¡Qué desgoznarse hace el badajo!
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AREÚSA.- Hermano Sosia, esto hablado, basta para que tome cargo de saber tu inocencia
y la maldad de tus adversarios. Vete con Dios, que estoy ocupada en otro negocio y me he
detenido mucho contigo.

ELICIA.-¡Oh sabia mujer! ¡Oh despidiente propio, cual le merece el asno que ha vaciado
su secreto tan de ligero!
SOSIA.- Graciosa y suave señora, perdóname si te he enojado con mi tardanza. Mientras
holgares con mi servicio, jamás hallarás quien tan de grado aventure en él su vida. Y queden los
ángeles contigo.
AREÚSA.- Dios te guíe. ¡Allá iras, acemilero! ¡Muy ufano vas, por tu vida! Pues toma
para tu ojo, bellaco, y perdona que te la doy de espaldas. ¿A quién digo? Hermana, sal acá. ¿Qué
te parece, cuál le envío? Así sé yo tratar los tales, así salen de mis manos los asnos, apaleados
como éste y los locos corridos y los discretos espantados y los devotos alterados y los castos
encendidos. Pues, prima, aprende, que otra arte es esta que la de Celestina; aunque ella me tenía
por boba, porque me quería yo serlo. Y pues ya tenemos de este hecho sabido cuanto
deseábamos, debemos ir a casa de aquel otro cara de ahorcado, que el jueves eché delante de ti
baldonado de mi casa y haz tú como que nos quieres hacer amigos y que rogaste que fuese a
verlo.
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Acto décimo octavo
ARGUMENTO DEL DÉCIMO OCTAVO ACTO
Elicia determina de hacer las amistades entre Areúsa y Centurio por precepto de Areúsa y vanse
a casa de Centurio, donde ellas le ruegan que haya de vengar las muertes en Calisto y Melibea; el
cual lo prometió delante de ellas. Y como sea natural a éstos no hacer lo que prometen, excúsase
como en el proceso parece.
CENTURIO, ELICIA, AREÚSA.
ELICIA.- ¿Quién está en su casa?
CENTURIO.- Muchacho, corre, verás quién osa entrar sin llamar a la puerta. Torna, torna
acá, que ya he visto quién es. No te cubras con el manto, señora: ya no te puedes esconder, que,
cuando vi adelante entrar a Elicia, vi que no podía traer consigo mala compañía ni nuevas que
me pesasen, sino que me habían de dar placer.
AREÚSA.- No entremos, por mi vida, más adentro, que se ufana ya el bellaco pensando
que le vengo a rogar. Que más holgara con la vista de otras como él que con la nuestra.
Volvamos, por Dios, que me fino en ver tan mal gesto. ¿Parécete, hermana, que me traes por
buenas estaciones y que es cosa justa venir de vísperas y entrarnos a ver un desuellacaras que ahí
está?
ELICIA.- Torna por mi amor, no te vayas; si no, en mis manos dejarás el medio manto.
CENTURIO.- Tenla, por Dios, señora, tenla no se te suelte.
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AREÚSA.- Mejor lo vea yo en poder de justicia y morir a manos de sus enemigos que yo
tal gozo le dé. ¡Ya, ya hecho ha conmigo para cuanto viva! ¿Y por cuál carga de agua le tengo de
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ELICIA.- Maravillada estoy, prima, de tu buen seso. ¿Cuál hombre hay tan loco y fuera de
razón que no huelgue de ser visitado, mayormente de mujeres? Llégate acá, señor Centurio, que
en cargo de mi alma por fuerza haga que te abrace, que yo pagaré la fruta.

abrazar ni ver a ese enemigo? Porque le rogué estotro día que fuese una jornada de aquí, en que
me iba la vida y dijo que no.
CENTURIO.- Mándame tú, señora, cosa que yo sepa hacer, cosa que sea de mi oficio –un
desafío con tres juntos y si más vinieren– que no huya por tu amor. Matar un hombre, cortar una
pierna o brazo, rajar la cara de alguna que se haya igualado contigo: estas tales cosas antes serán
hechas que encomendadas. No me pidas que ande camino ni que te dé dinero, que bien sabes que
no dura conmigo, que tres saltos daré sin que me se caiga blanca. Ninguno da lo que no tiene. En
una casa vivo cual ves, que rodará el majadero por toda ella sin que tropiece. Las alhajas que
tengo es el ajuar de la frontera, un jarro desbocado, un asador sin punta. La cama en que me
acuesto está armada sobre aros de broqueles, un rimero de malla rota por colchones, una talega
de dados por almohada. Que, aunque quiero dar colación, no tengo qué empeñar, sino esta capa
arpada que traigo a cuestas.
ELICIA.- Así goce que sus razones me contentan a maravilla. Como un santo está
obediente, como ángel te habla, a toda razón se allega; ¿qué más le pides? Por mi vida que le
hables y pierdas enojo, pues tan de grado se te ofrece con su persona.
CENTURIO.- ¿Ofrecer dices, señora? Yo te juro por el santo martilogio de pe a pa, el
brazo me tiembla de lo que por ella entiendo hacer, que continuo pienso cómo la tenga contenta
y jamás acierto. La noche pasada soñaba que hacía armas en un desafío por su servicio con
cuatro hombres, que ella bien conoce, y maté al uno. Y de los otros que huyeron el que más sano
se libró me dejó a los pies un brazo izquierdo. Pues muy mejor lo haré despierto de día, cuando
alguno tocare en su chapín.
AREÚSA.- Pues aquí te tengo, a tiempo somos. Yo te perdono, con condición que me
vengues de un caballero, que se llama Calisto, que nos ha enojado a mí y a mi prima.
CENTURIO.- ¡Oh!, reniego de la condición. Dime luego si está confesado.
AREÚSA.- No seas tú cura de su ánima.
CENTURIO.- Pues sea así. Enviémosle a comer al infierno sin confesión.
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CENTURIO.- No me digas más, al cabo estoy. Todo el negocio de sus amores sé y los que
por su causa hay muertos y lo que os tocaba a vosotras, por donde va y a qué hora y con quién
es. Pero dime, ¿cuántos son los que le acompañan?
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AREÚSA.- Escucha, no atajes mi razón. Esta noche lo tomarás.

AREÚSA.- Dos mozos.
CENTURIO.- Pequeña presa es ésa, poco cebo tiene ahí mi espada. Mejor cebara ella en
otra parte esta noche, que estaba concertada.
AREÚSA.- Por excusarte lo haces. A otro perro con ese hueso. No es para mí esa dilación.
Aquí quiero ver si decir y hacer comen juntos a tu mesa.
CENTURIO.- Si mi espada dijese lo que hace, tiempo le faltaría para hablar. ¿Quién si no
ella puebla los más cementerios? ¿Quién hace ricos los cirujanos de esta tierra? ¿Quién da
continuo quehacer a los armeros? ¿Quién destroza la malla muy fina? ¿Quién hace riza de los
broqueles de Barcelona? ¿Quién rebana los capacetes de Calatayud, si no ella? Que los casquetes
de Almacén así los corta, como si fuesen hechos de melón. Veinte años ha que me da de comer.
Por ella soy temido de hombres y querido de mujeres; si no de ti. Por ella me dieron Centurio por
nombre a mi abuelo y Centurio se llamó mi padre y Centurio me llamo yo.
ELICIA.- Pues ¿qué hizo el espada por que ganó tu abuelo ese nombre? Dime, ¿por
ventura fue por ella capitán de cien hombres?
CENTURIO.- No; pero fue rufián de cien mujeres.
AREÚSA.- No curemos de linaje ni hazañas viejas. Si has de hacer lo que te digo, sin
dilación determina, porque nos queremos ir.
CENTURIO.- Más deseo ya la noche por tenerte contenta que tú por verte vengada. Y
porque más se haga todo a tu voluntad, escoge qué muerte quieres que le dé. Allí te mostraré un
repertorio en que hay setecientas y setenta especies de muertes: verás cuál más te agradare.
ELICIA.- Areúsa, por mi amor, que no se ponga este hecho en manos de tan fiero hombre.
Más vale que se quede por hacer, que no escandalizar la ciudad, por donde nos venga más daño
de lo pasado.
AREÚSA.- Calla, hermana, díganos alguna que no sea de mucho bullicio.
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CENTURIO.- Las que ahora estos días yo uso y más traigo entre manos son espaldarazos
sin sangre o porradas de pomo de espada o revés mañoso; a otros agujero como criba a
puñaladas, tajo largo, estocada temerosa, tiro mortal. Algún día doy palos por dejar holgar mi
espada.
ELICIA.- No pase, por Dios, adelante; dele palos, porque quede castigado y no muerto.

CENTURIO.- Juro por el cuerpo santo de la letanía no es más en mi brazo derecho dar
palos sin matar que en el sol dejar de dar vueltas al cielo.
AREÚSA.- Hermana, no seamos nosotras lastimeras; haga lo que quisiere, mátele como se
le antojare. Llore Melibea como tú has hecho. Dejémosle. Centurio, da buena cuenta de lo
encomendado. De cualquier muerte holgaremos. Mira que no se escape sin alguna paga de su
yerro.
CENTURIO.- Perdónele Dios, si por pies no se me va. Muy alegre quedo, señora mía, que
se ha ofrecido caso, aunque pequeño, en que conozcas lo que yo sé hacer por tu amor.
AREÚSA.- Pues Dios te dé buena mano derecha y a él te encomiendo, que nos vamos.
CENTURIO.- Él te guíe y te dé más paciencia con los tuyos.
CENTURIO.- Allá irán estas putas atestadas de razones. Ahora quiero pensar cómo me
excusaré de lo prometido, de manera que piensen que puse diligencia con ánimo de ejecutar lo
dicho y no negligencia, por no me poner en peligro. Quiérome hacer doliente; pero, ¿qué
aprovecha? Que no se apartarán de la demanda, cuando sane. Pues si digo que fui allá y que les
hice huir, pedirme han señas de quién eran y cuántos iban y en qué lugar los tomé y qué vestidos
llevaban; yo no las sabré dar. ¡Helo todo perdido! Pues ¿qué consejo tomaré, que cumpla con mi
seguridad y su demanda? Quiero enviar a llamar a Traso, el cojo, y a sus dos compañeros y
decirles que, porque yo estoy ocupado esta noche en otro negocio, vaya a dar un repiquete de
broquel a manera de levada para ojear unos garzones, que me fue encomendado, que todo esto es
pasos seguros y donde no conseguirán ningún daño, más de hacerlos huir y volverse a dormir.
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Acto décimonono
ARGUMENTO DEL DÉCIMONONO ACTO
Yendo Calisto con Sosia y Tristán al huerto de Pleberio a visitar a Melibea, que lo estaba
esperando, y con ella Lucrecia, cuenta Sosia lo que le aconteció con Areúsa. Estando Calisto
dentro del huerto con Melibea, viene Traso y otros por mandado de Centurio a cumplir lo que
había prometido a Areúsa y a Elicia, a los cuales sale Sosia; y oyendo Calisto desde el huerto,
donde estaba con Melibea, el ruido que traían, quiso salir fuera, la cual salida fue causa que sus
días pereciesen, porque los tales este don reciben por galardón y por esto han de saber desamar
los amadores.
SOSIA, TRISTÁN, CALISTO, MELIBEA, LUCRECIA.
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SOSIA.- Muy quedo, para que no seamos sentidos. Desde aquí al huerto de Pleberio te
contaré, hermano Tristán, lo que con Areúsa me ha pasado hoy, que estoy el más alegre hombre
del mundo. Sabrás que ella por las buenas nuevas, que de mí había oído, estaba presa de mi amor
y enviome a Elicia, rogándome que la visitase. Y dejando aparte otras razones de buen consejo
que pasamos, mostró al presente ser tanto mía cuanto algún tiempo fue de Pármeno. Rogome que
la visitase siempre, que ella pensaba gozar de mi amor por tiempo. Pero yo te juro por el
peligroso camino en que vamos, hermano, y así goce de mí, que estuve dos o tres veces por me
arremeter a ella, sino que me empachaba la vergüenza de verla tan hermosa y arreada y a mí con
una capa vieja ratonada. Echaba de sí en bullendo un olor de almizque; yo hedía al estiércol que
llevaba dentro de los zapatos. Tenía unas manos como la nieve que, cuando las sacaba de rato en
rato de un guante, parecía que se derramaba azahar por casa. Así por esto, como porque tenía un
poco ella que hacer, se quedó mi atrever para otro día. Y aun porque, a la primera vista, todas las
cosas no son bien tratables y, cuanto más se comunican, mejor se entienden en su participación.

TRISTÁN.- Sosia amigo, otro seso más maduro y experimentado que no el mío era
necesario para darte consejo en este negocio; pero lo que con mi tierna edad y mediano natural
alcanzo al presente te diré. Esta mujer es marcada ramera, según tú me dijiste: cuanto con ella te
pasó has de creer que no carece de engaño. Sus ofrecimientos fueron falsos y no sé yo a qué fin.
Porque amarte por gentilhombre ¿cuántos más tendrá ella desechados? Si por rico, bien sabe que
no tienes más del polvo que se te pega del almohaza. Si por hombre de linaje, ya sabrá que te
llaman Sosia y a tu padre llamaron Sosia, nacido y criado en una aldea, quebrando terrones con
un arado, para lo cual eres tú más dispuesto que para enamorado. Mira, Sosia, y acuérdate bien si
te quería sacar algún punto del secreto de este camino que ahora vamos, para con que lo supiese
revolver a Calisto y Pleberio, de envidia del placer de Melibea. Cata que la envidia es una
incurable enfermedad donde asienta, huésped que fatiga la posada: en lugar de galardón, siempre
goza del mal ajeno. Pues si esto es así, ¡oh cómo te quiere aquella malvada hembra engañar con
su alto nombre, del cual todas se arrean! Con su vicio ponzoñoso quería condenar el ánima por
cumplir su apetito, revolver tales casas para contentar su dañada voluntad. ¡Oh arrufianada
mujer, y con qué blanco pan te daba zarazas! Quería vender su cuerpo a trueco de contienda.
Óyeme y, si así presumes que sea, ármale trato doble, cual yo te diré: que quien engaña al
engañador... ya me entiendes. Y si sabe mucho la raposa, más el que la toma. Contramínale sus
malos pensamientos, escala sus ruindades cuando más segura la tengas, y cantarás después en tu
establo: uno piensa el bayo y otro el que lo ensilla.
SOSIA.- ¡Oh Tristán, discreto mancebo! Mucho más me has dicho que tu edad demanda.
Astuta sospecha has remontado y creo que verdadera. Pero, porque ya llegamos al huerto y
nuestro amo se nos acerca, dejemos este cuento, que es muy largo, para otro día.
CALISTO.- Poned, mozos, la escala y callad, que me parece que está hablando mi señora
de dentro. Subiré encima de la pared y en ella estaré escuchando, por ver si oiré alguna buena
señal de mi amor en ausencia.
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MELIBEA.- Canta más, por mi vida, Lucrecia, que me huelgo en oírte, mientras viene
aquel señor, y muy paso entre estas verduricas, que no nos oirán los que pasaren.
LUCRECIA.- ¡Oh quién fuese la hortelana
de aquestas viciosas flores,
por prender cada mañana
al partir a tus amores!

Vístanse nuevas colores
los lirios y el azucena;
derramen frescos olores,
cuando entre por estrena.
MELIBEA.- ¡Oh cuan dulce me es oírte! De gozo me deshago. No ceses, por mi amor.
LUCRECIA.- Alegre es la fuente clara
a quien con gran sed la vea;
mas muy más dulce es la cara
de Calisto a Melibea.
Pues, aunque más noche sea,
con su vista gozará.
¡Oh, cuando saltar le vea,
qué de abrazos te dará!
Saltos de gozo infinitos
da el lobo viendo ganado;
con las tetas los cabritos,
Melibea con su amado.
Nunca fue más deseado
amado de su amiga,
ni huerto más visitado,
ni noche más sin fatiga.
MELIBEA.- Cuanto dices, amiga Lucrecia, se me representa delante. Todo me parece que
lo veo con mis ojos. Procede, que a muy buen son lo dices y ayudarte he yo.
LUCRECIA, MELIBEA. Dulces árboles sombrosos,
humilláos cuando veáis
aquellos ojos graciosos
del que tanto deseáis.
Estrellas que relumbráis,
norte y lucero del día,
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¿por qué no le despertáis,
si duerme mi alegría?
MELIBEA.- Óyeme, tú, por mi vida, que yo quiero cantar sola.
Papagayos, ruiseñores,
que cantáis al alborada,
llevad nueva a mis amores,
como espero aquí asentada.
La media noche es pasada,
y no viene.
sabedme si hay otra amada
que lo detiene.
CALISTO.- Vencido me tiene el dulzor de tu suave canto; no puedo más sufrir tu penado
esperar. ¡Oh mi señora y mi bien todo! ¿Cuál mujer podía haber nacida que deprivase tu gran
merecimiento? ¡Oh salteada melodía! ¡Oh gozoso rato! ¡Oh corazón mío! ¿Y cómo no pudiste
más tiempo sufrir sin interrumpir tu gozo y cumplir el deseo de entrambos?
MELIBEA.- ¡Oh sabrosa traición! ¡Oh dulce sobresalto! ¿Es mi señor de mi alma? ¿Es él?
No lo puedo creer. ¿Dónde estabas, luciente sol? ¿Dónde me tenías tu claridad escondida?
¿Había rato que escuchabas? ¿Por qué me dejabas echar palabras sin seso al aire con mi ronca
voz de cisne? Todo se goza este huerto con tu venida. Mira la luna cuán clara se nos muestra,
mira las nubes cómo huyen. Oye la corriente agua de esta fontecica, ¡cuánto más suave
murmullo su río lleva por entre las frescas hierbas! Escucha los altos cipreses, ¡cómo se dan paz
unos ramos con otros por intercesión de un templadico viento que los menea! Mira sus quietas
sombras, ¡cuán oscuras están y aparejadas para encubrir nuestro deleite! Lucrecia, ¿qué sientes,
amiga? ¿Tórnaste loca de placer? Déjale, no me le despedaces, no le trabajes sus miembros con
tus pesados abrazos. Déjame gozar lo que es mío, no me ocupes mi placer.
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MELIBEA.- ¿Qué quieres que cante, amor mío? ¿Cómo cantaré, que tu deseo era el que
regía mi son y hacía sonar mi canto? Pues conseguida tu venida, desapareciose el deseo,
destemplose el tono de mi voz. Y pues tú, señor, eres el dechado de cortesía y buena crianza,
¿cómo mandas a mi lengua hablar y no a tus manos que estén quedas? ¿Por qué no olvidas estas
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CALISTO.- Pues, señora y gloria mía, si mi vida quieres, no cese tu suave canto. No sea de
peor condición mi presencia, con que te alegras, que mi ausencia, que te fatiga.

mañas? Mándalas estar sosegadas y dejar su enojoso uso y conversación incomportable. Cata,
ángel mío, que así como me es agradable tu vista sosegada me es enojoso tu riguroso trato; tus
honestas burlas me dan placer, tus deshonestas manos me fatigan cuando pasan de la razón. Deja
estar mis ropas en su lugar y, si quieres ver si es el hábito de encima de seda o de paño, ¿para
qué me tocas en la camisa? Pues cierto es de lienzo. Holguemos y burlemos de otros mil modos
que yo te mostraré, no me destroces ni maltrates como sueles. ¿Qué provecho te trae dañar mis
vestiduras?
CALISTO.- Señora, el que quiere comer el ave, quita primero las plumas.
LUCRECIA.- Mala landre me mate, si más los escucho. ¿Vida es ésta? ¡Que me esté yo
deshaciendo de dentera y ella esquivándose porque la rueguen! Ya, ya apaciguado es el ruido: no
hubieron menester despartidores. Pero también me lo haría yo, si estos necios de sus criados me
hablasen entre día; pero esperan que los tengo de ir a buscar.
MELIBEA.- Señor mío, ¿quieres que mande a Lucrecia traer alguna colación?
CALISTO.- No hay otra colación para mí sino tener tu cuerpo y belleza en mi poder.
Comer y beber, donde quiera se da por dinero, en cada tiempo se puede haber y cualquiera lo
puede alcanzar; pero lo no vendible, lo que en toda la tierra no hay igual que en este huerto,
¿cómo mandas que se me pase ningún momento que no goce?
LUCRECIA.- Ya me duele a mí la cabeza de escuchar y no a ellos de hablar ni los brazos
de retozar ni las bocas de besar. ¡Andar!, ya callan: a tres me parece que va la vencida.
CALISTO.- Jamás querría, señora, que amaneciese, según la gloria y descanso que mi
sentido recibe de la noble conversación de tus delicados miembros.
MELIBEA.- Señor, yo soy la que gozo, yo la que gano; tú, señor, el que me haces con tu
visitación incomparable merced.
SOSIA.- ¿Así, bellacos, rufianes, veníais a asombrar a los que no os temen? Pues yo juro
que si esperaseis, que yo os hiciera ir como merecíais.
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CALISTO.- Señora, Sosia es aquel que da voces. Déjame ir a valerle, no le maten, que no
está sino un pajecico con él. Dame presto mi capa, que está debajo de ti.
MELIBEA.- ¡Oh triste de mi ventura! No vayas allá sin tus corazas; tórnate a armar.
CALISTO.- Señora, lo que no hace espada y capa y corazón, no lo hacen corazas y
capacete y cobardía.

SOSIA.- ¿Aun tornáis? Esperadme. Quizás venís por lana...
CALISTO.- Déjame, por Dios, señora, que puesta está la escala.
MELIBEA.- ¡Oh desdichada yo!, y ¿cómo vas tan recio y con tanta prisa y desarmado a
meterte entre quien no conoces? Lucrecia, ven presto acá, que es ido Calisto a un ruido.
Echémosle sus corazas por la pared, que se quedan acá.
TRISTÁN.- Tente, señor, no bajes, que idos son; que no era sino Traso el cojo y otros
bellacos que pasaban voceando. Que ya se torna Sosia. Tente, tente, señor, con las manos a la
escala.
CALISTO.- ¡Oh!, ¡válgame Santa María! ¡Muerto soy! ¡Confesión!
TRISTÁN.- Llégate presto, Sosia, que el triste de nuestro amo es caído de la escala y no
habla ni se bulle.
SOSIA.- ¡Señor, señor! ¡A esotra puerta! ¡Tan muerto es como mi abuelo! ¡Oh gran
desventura!
LUCRECIA.- ¡Escucha, escucha!, ¡gran mal es éste!
MELIBEA.- ¿Qué es esto? ¿Qué oigo?, ¡amarga de mí!
TRISTÁN.- ¡Oh mi señor y mi bien muerto! ¡Oh mi señor despeñado! ¡Oh triste muerte sin
confesión! Coge, Sosia, esos sesos de esos cantos, júntalos con la cabeza del desdichado amo
nuestro. ¡Oh día de aciago! ¡Oh arrebatado fin!
MELIBEA.- ¡Oh desconsolada de mí! ¿Qué es esto? ¿Qué puede ser tan áspero
acontecimiento como oigo? Ayúdame a subir, Lucrecia, por estas paredes; veré mi dolor; si no,
hundiré con alaridos la casa de mi padre. ¡Mi bien y placer, todo es ido en humo! ¡Mi alegría es
perdida! ¡Consumiose mi gloria!
LUCRECIA.- Tristán, ¿qué dices, mi amor?, ¿qué es eso que lloras tan sin mesura?
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TRISTÁN.- ¡Lloro mi gran mal, lloro mis muchos dolores! Cayó mi señor Calisto de la
escala y es muerto. Su cabeza está en tres partes. Sin confesión pereció. Díselo a la triste y nueva
amiga, que no espere más su penado amador. Toma tú, Sosia, de esos pies. Llevemos el cuerpo
de nuestro querido amo donde no padezca su honra detrimento, aunque sea muerto en este lugar.
Vaya con nosotros llanto, acompáñenos soledad, síganos desconsuelo, visítenos tristeza,
cúbranos luto y dolorosa jerga.

MELIBEA.- ¡Oh la más de las tristes triste! ¡Tan tarde alcanzado el placer, tan presto
venido el dolor!
LUCRECIA.- Señora, no rasgues tu cara ni meses tus cabellos. ¡Ahora en placer, ahora en
tristeza! ¿Qué planeta hubo que tan presto contrarió su operación? ¡Qué poco corazón es éste!
Levanta, por Dios, no seas hallada de tu padre en tan sospechoso lugar, que serás sentida.
Señora, señora, ¿no me oyes? No te amortezcas, por Dios. Ten esfuerzo para sufrir la pena, pues
tuviste osadía para el placer.
MELIBEA.- ¿Oyes lo que aquellos mozos van hablando? ¿Oyes sus tristes cantares?
¡Rezando llevan con responso mi bien todo! ¡Muerta llevan mi alegría! ¡No es tiempo de yo
vivir! ¿Cómo no gocé más del gozo? ¿Cómo tuve en tan poco la gloria, que entre mis manos
tuve? ¡Oh ingratos mortales! ¡Jamás conocéis vuestros bienes sino cuando de ellos carecéis!
LUCRECIA.- Avívate, aviva, que mayor mengua será hallarte en el huerto que placer
sentiste con la venida ni pena con ver que es muerto. Entremos en la cámara, acostarte has.
Llamaré a tu padre y fingiremos otro mal, pues éste no es para poderse encubrir.
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El veinteno acto
ARGUMENTO DEL VEINTENO AUTO
Lucrecia llama a la puerta de la cámara de Pleberio. Pregúntale Pleberio lo que quiere. Lucrecia
le da prisa que vaya a ver a su hija Melibea. Levantado Pleberio, va a la cámara de Melibea.
Consuélala, preguntando qué mal tiene. Finge Melibea dolor de corazón. Envía Melibea a su
padre por algunos instrumentos músicos. Sube ella y Lucrecia en una torre. Envía de sí a
Lucrecia. Cierra tras ella la puerta. Llégase su padre al pie de la torre. Descúbrele Melibea todo
el negocio, que había pasado. En fin, déjase caer de la torre abajo.
PLEBERIO, LUCRECIA, MELIBEA.
PLEBERIO.- ¿Qué quieres, Lucrecia? ¿Qué quieres tan presurosa? ¿Qué pides con tanta
importunidad y poco sosiego? ¿Qué es lo que mi hija ha sentido? ¿Qué mal tan arrebatado puede
ser, que no haya yo tiempo de me vestir ni me des a un espacio a me levantar?
LUCRECIA.- Señor, apresúrate mucho, si la quieres ver viva, que ni su mal conozco de
fuerte ni a ella ya de desfigurada.
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PLEBERIO.- Vamos presto, anda allá, entra adelante, alza esa antepuerta y abre bien esa
ventana, porque le pueda ver el gesto con claridad. ¿Qué es esto, hija mía? ¿Qué dolor y
sentimiento es el tuyo? ¿Qué novedad es ésta? ¿Qué poco esfuerzo es éste? Mírame, que soy tu
padre. Habla conmigo, cuéntame la causa de tu arrebatada pena. ¿Qué has? ¿Qué sientes? ¿Qué
quieres? Háblame, mírame, dime la razón de tu dolor, porque presto sea remediado. No quieras
enviarme con triste postrimería al sepulcro. Ya sabes que no tengo otro bien, sino a ti. Abre esos
alegres ojos y mírame.
MELIBEA.- ¡Ay dolor!

PLEBERIO.- ¿Qué dolor puede ser que iguale con ver yo el tuyo? Tu madre está sin seso
en oír tu mal. No pudo venir a verte de turbada. Esfuerza tu fuerza, aviva tu corazón, arréciate de
manera que puedas tú conmigo ir a visitar a ella. Dime, ánima mía, la causa de tu sentimiento.
MELIBEA.- ¡Pereció mi remedio!
PLEBERIO.- Hija, mi bien amada y querida del viejo padre, por Dios, no te ponga
desesperación el cruel tormento de esta tu enfermedad y pasión, que a los flacos corazones el
dolor los arguye. Si tú me cuentas tu mal, luego será remediado. Que ni faltarán medicinas ni
médicos ni sirvientes para buscar tu salud, ahora consista en hierbas o en piedras o en palabras o
esté secreta en cuerpos de animales. Pues no me fatigues más, no me atormentes, no me hagas
salir de mi seso y dime ¿qué sientes?
MELIBEA.- Una mortal llaga en medio del corazón, que no me consiente hablar. No es
igual a los otros males; menester es sacarle para ser curada, que está en lo más secreto de él.
PLEBERIO.- Temprano cobraste los sentimientos de la vejez. La mocedad toda suele ser
placer y alegría, enemiga de enojo. Levántate de ahí. Vamos a ver los frescos aires de la ribera:
alegrarte has con tu madre, descansará tu pena. Cata, si huyes de placer, no hay cosa más
contraria a tu mal.
MELIBEA.- Vamos donde mandares. Subamos, señor, a la azotea alta, porque desde allí
goce de la deleitosa vista de los navíos: por ventura aflojará algo mi congoja.
PLEBERIO.- Subamos y Lucrecia con nosotros.
MELIBEA.- Mas, si a ti placerá, padre mío, mandar traer algún instrumento de cuerdas con
que se sufra mi dolor o tañendo o cantando, de manera que, aunque aqueje por una parte la
fuerza de su accidente, mitigarlo han por otra los dulces sones y alegre armonía.
PLEBERIO.- Eso, hija mía, luego es hecho. Yo lo voy a mandar aparejar.
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MELIBEA.- De todos soy dejada. Bien se ha aderezado la manera de mi morir. Algún
alivio siento en ver que tan presto seremos juntos yo y aquel mi querido amado Calisto. Quiero
cerrar la puerta, porque ninguno suba a me estorbar mi muerte. No me impidan la partida, no me
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MELIBEA.- Lucrecia, amiga mía, muy alto es esto. Ya me pesa por dejar la compañía de
mi padre. Baja a él y dile que se pare al pie de esta torre, que le quiero decir una palabra, que se
me olvidó que hablase a mi madre.
LUCRECIA.- Ya voy, señora.

atajen el camino, por el cual en breve tiempo podré visitar en este día al que me visitó la pasada
noche. Todo se ha hecho a mi voluntad. Buen tiempo tendré para contar a Pleberio, mi señor, la
causa de mi ya acordado fin. Gran sinrazón hago a sus canas, gran ofensa a su vejez. Gran fatiga
le acarreo con mi falta. En gran soledad le dejo. Y caso que por mi morir a mis queridos padres
sus días se disminuyesen, ¿quién duda que no haya habido otros más crueles contra sus padres?
Bursia, rey de Bitinia, sin ninguna razón, no aquejándole pena como a mí, mató su propio padre.
Tolomeo, rey de Egipto, a su padre y madre y hermanos y mujer, por gozar de una manceba.
Orestes a su madre Clitemnestra. El cruel emperador Nero a su madre Agripina por sólo su
placer hizo matar. Estos son dignos de culpa, estos son verdaderos parricidas, que no yo; que con
mi pena, con mi muerte purgo la culpa que de su dolor se me puede poner. Otros muchos crueles
hubo que mataron hijos y hermanos, debajo de cuyos yerros el mío no parecerá grande. Filipo,
rey de Macedonia; Herodes, rey de Judea; Constantino, emperador de Roma; Laodice, reina de
Capadocia, y Medea, la nigromantesa. Todos estos mataron hijos queridos y amados, sin ninguna
razón, quedando sus personas a salvo. Finalmente, me ocurre aquella gran crueldad de Frates,
rey de los Partos, que, porque no quedase sucesor después de él, mató a Orode, su viejo padre, y
a su único hijo y treinta hermanos suyos. Estos fueron delitos dignos de culpable culpa, que,
guardando sus personas de peligro, mataban sus mayores y descendientes y hermanos. Verdad es
que, aunque todo esto así sea, no había de remedarlos en lo que mal hicieron; pero no es más en
mi mano. Tú, Señor, que de mi habla eres testigo, ves mi poco poder, ves cuán cautiva tengo mi
libertad, cuán presos mis sentidos de tan poderoso amor del muerto caballero, que priva al que
tengo con los vivos padres.
PLEBERIO.- Hija mía Melibea, ¿qué haces sola? ¿Qué es tu voluntad decirme? ¿Quieres
que suba allá?
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178
MELIBEA.- Padre mío, no pugnes ni trabajes por venir adonde yo estoy, que estorbarás la
presente habla que te quiero hacer. Lastimado serás brevemente con la muerte de tu única hija.
Mi fin es llegado, llegado es mi descanso y tu pasión, llegado es mi alivio y tu pena, llegada es
mi acompañada hora y tu tiempo de soledad. No habrás, honrado padre, menester instrumentos
para aplacar mi dolor, sino campanas para sepultar mi cuerpo. Si me escuchas sin lágrimas, oirás
la causa desesperada de mi forzada y alegre partida. No la interrumpas con lloro ni palabras; si
no, quedarás más quejoso en no saber por qué me mato que doloroso por verme muerta. Ninguna
cosa me preguntes ni respondas, más de lo que de mi grado decirte quisiere. Porque, cuando el

corazón está embargado de pasión, están cerrados los oídos al consejo y en tal tiempo las
fructuosas palabras, en lugar de amansar, acrecientan la saña. Oye, padre mío, mis últimas
palabras y, si como yo espero las recibes, no culparás mi yerro. Bien ves y oyes este triste y
doloroso sentimiento, que toda la ciudad hace. Bien ves este clamor de campanas, este alarido de
gentes, este aullido de canes, este grande estrépito de armas. De todo esto fui yo la causa. Yo
cubrí de luto y jergas en este día casi la mayor parte de la ciudadana caballería; yo dejé hoy
muchos sirvientes descubiertos de señor; yo quité muchas raciones y limosnas a pobres y
vergonzantes; yo fui ocasión que los muertos tuviesen compañía del más acabado hombre que en
gracia nació; yo quité a los vivos el dechado de gentileza, de invenciones galanas, de atavíos y
bordaduras, de habla, de andar, de cortesía, de virtud; yo fui causa de que la tierra goce sin
tiempo el más noble cuerpo y más fresca juventud que al mundo era en nuestra edad criada. Y
porque estarás espantado con el son de mis no acostumbrados delitos, te quiero más aclarar el
hecho. Muchos días son pasados, padre mío, que penaba por amor un caballero que se llamaba
Calisto, el cual tú bien conociste. Conociste asimismo sus padres y claro linaje; sus virtudes y
bondad a todos eran manifiestas. Era tanta su pena de amor y tan poco el lugar para hablarme
que descubrió su pasión a una astuta y sagaz mujer que llamaban Celestina. La cual, de su parte
venida a mí, sacó mi secreto amor de mi pecho. Descubría a ella lo que a mi querida madre
encubría. Tuvo manera cómo ganó mi querer, ordenó cómo su deseo y el mío hubiesen efecto. Si
él mucho me amaba, no vivía engañado. Concertó el triste concierto de la dulce y desdichada
ejecución de su voluntad. Vencida de su amor, dile entrada en tu casa. Quebrantó con escalas las
paredes de tu huerto, quebrantó mi propósito. Perdí mi virginidad. Del cual deleitoso yerro de
amor gozamos casi un mes. Y como esta pasada noche viniese, según era acostumbrado, a la
vuelta de su venida, como de la fortuna mudable estuviese dispuesto y ordenado, según su
desordenada costumbre, como las paredes eran altas, la noche oscura, la escala delgada, los
sirvientes que traía no diestros en aquel género de servicio y él bajaba presuroso a ver un ruido
que con sus criados sonaba en la calle, con el gran ímpetu que llevaba, no vio bien los pasos,
puso el pie en vacío y cayó. De la triste caída sus más escondidos sesos quedaron repartidos por
las piedras y paredes. Cortaron las hadas sus hilos, cortáronle sin confesión su vida, cortaron mi
esperanza, cortaron mi gloria, cortaron mi compañía. Pues ¿qué crueldad sería, padre mío,
muriendo él despeñado, que viviese yo penada? Su muerte convida a la mía, convídame y fuerza
que sea presto, sin dilación, muéstrame que ha de ser despeñada por seguirle en todo. No digan

por mí: a muertos y a idos... Y así contentarle he en la muerte, pues no tuve tiempo en la vida.
¡Oh mi amor y señor Calisto! Espérame, ya voy; detente, si me esperas; no me incuses la
tardanza que hago, dando esta última cuenta a mi viejo padre, pues le debo mucho más.» ¡Oh
padre mío muy amado! Ruégote, si amor en esta pasada y penosa vida me has tenido, que sean
juntas nuestras sepulturas: juntas nos hagan nuestras obsequias. Algunas consolatorias palabras
te diría antes de mi agradable fin, extraídas y sacadas de aquellos antiguos libros, que tú por más
aclarar mi ingenio me mandabas leer; sino que ya la dañada memoria con la gran turbación me
las ha perdido y aun porque veo tus lágrimas mal sufridas decir por tu arrugada faz. Salúdame a
mi cara y amada madre: sepa de ti largamente la triste razón porque muero. ¡Gran placer llevo de
no la ver presente! Toma, padre viejo, los dones de tu vejez. Que en largos días largas se sufren
tristezas. Recibe las arras de tu senectud antigua, recibe allá tu amada hija. Gran dolor llevo de
mí, mayor de ti, muy mayor de mi vieja madre. Dios quede contigo y con ella. A él ofrezco mi
ánima. Pon tú en cobro este cuerpo, que allá baja.
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Veinte y un acto
ARGUMENTO DEL VEINTE Y UN AUTO
Pleberio, tornado a su cámara con grandísimo llanto, pregúntale a Alisa, su mujer, la causa de tan
súbito mal. Cuéntale la muerte de su hija Melibea, mostrándole el cuerpo de ella todo hecho
pedazos y haciendo su planto concluye.
PLEBERIO, ALISA.
ALISA.- ¿Qué es esto, señor Pleberio? ¿Por qué son tus fuertes alaridos? Sin seso estaba
adormida del pesar que hube cuando oí decir que sentía dolor nuestra hija; ahora oyendo tus
gemidos, tus voces tan altas, tus quejas no acostumbradas, tu llanto y congoja de tanto
sentimiento, en tal manera penetraron mis entrañas, en tal manera traspasaron mi corazón, así
avivaron mis turbados sentidos que el ya recibido pesar alancé de mí. Un dolor sacó otro, un
sentimiento otro. Dime la causa de tus quejas. ¿Por qué maldices tu honrada vejez? ¿Por qué
pides la muerte? ¿Por qué arrancas tus blancos cabellos? ¿Por qué hieres tu honrada cara? ¿Es
algún mal de Melibea? Por Dios, que me lo digas, porque si ella pena, no quiero yo vivir.
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181
PLEBERIO.- ¡Ay, ay, noble mujer! Nuestro gozo en el pozo. Nuestro bien todo es perdido.
¡No queramos más vivir! Y porque el incogitado dolor te dé más pena, todo junto sin pensarle,
porque más presto vayas al sepulcro, porque no llore yo solo la pérdida dolorida de entrambos,
ves allí a la que tú pariste y yo engendré, hecha pedazos. La causa supe de ella; más la he sabido
por extenso de esta su triste sirvienta. Ayúdame a llorar nuestra llagada postrimería. ¡Oh gentes,
que venís a mi dolor! ¡Oh amigos y señores, ayudadme a sentir mi pena! ¡Oh mi hija y mi bien
todo! Crueldad sería que viva yo sobre ti. Más dignos eran mis sesenta años de la sepultura que
tus veinte. Turbose la orden del morir con la tristeza que te aquejaba. ¡Oh mis canas, salidas para
haber pesar! Mejor gozara de vosotras la tierra que de aquellos rubios cabellos que presentes
veo. Fuertes días me sobran para vivir; ¿quejarme he de la muerte? ¿Incusarle he su dilación?

Cuanto tiempo me dejare solo después de ti, fálteme la vida, pues me faltó tu agradable
compañía. ¡Oh mujer mía! Levántate de sobre ella y, si alguna vida te queda, gástala conmigo en
tristes gemidos, en quebrantamiento y suspirar. Y si por caso tu espíritu reposa con el suyo, si ya
has dejado esta vida de dolor, ¿por qué quisiste que lo pase yo todo? En esto tenéis ventaja las
hembras a los varones, que puede un gran dolor sacaros del mundo sin lo sentir o a lo menos
perdéis el sentido, que es parte de descanso. ¡Oh duro corazón de padre! ¿Cómo no te quiebras
de dolor, que ya quedas sin tu amada heredera? ¿Para quién edifiqué torres? ¿Para quién adquirí
honras? ¿Para quién planté árboles? ¿Para quién fabriqué navíos? ¡Oh tierra dura!, ¿cómo me
sostienes? ¿Adonde hallará abrigo mi desconsolada vejez? ¡Oh fortuna variable, ministra y
mayordoma de los temporales bienes!, ¿por qué no ejecutaste tu cruel ira, tus mudables ondas, en
aquello que a ti es sujeto? ¿Por qué no destruiste mi patrimonio? ¿Por qué no quemaste mi
morada? ¿Por qué no asolaste mis grandes heredamientos? Dejárasme aquella florida planta, en
quien tú poder no tenías; diérasme, fortuna fluctuosa, triste la mocedad con vejez alegre, no
pervirtieras la orden. Mejor sufriera persecuciones de tus engaños en la recia y robusta edad que
no en la flaca postrimería. ¡Oh vida de congojas llena, de miserias acompañada! ¡Oh mundo,
mundo! Muchos mucho de ti dijeron, muchos en tus cualidades metieron la mano, a diversas
cosas por oídas te compararon; yo por triste experiencia lo contaré, como a quien las ventas y
compras de tu engañosa feria no prósperamente sucedieron, como aquel que mucho ha hasta
ahora callado tus falsas propiedades, por no encender con odio tu ira, porque no me secases sin
tiempo esta flor, que este día echaste de tu poder. Pues ahora sin temor, como quien no tiene qué
perder, como aquel a quien tu compañía es ya enojosa, como caminante pobre, que sin temor de
los crueles salteadores va cantando en alta voz. Yo pensaba en mi más tierna edad que eras y
eran tus hechos regidos por algún orden; ahora visto el pro y la contra de tus bienandanzas, me
pareces un laberinto de errores, un desierto espantable, una morada de fieras, juego de hombres
que andan en corro, laguna llena de cieno, región llena de espinas, monte alto, campo pedregoso,
prado lleno de serpientes, huerto florido y sin fruto, fuente de cuidados, río de lágrimas, mar de
miserias, trabajo sin provecho, dulce ponzoña, vana esperanza, falsa alegría, verdadero dolor.
Cébasnos, mundo falso, con el manjar de tus deleites; al mejor sabor nos descubres el anzuelo:
no lo podemos huir, que nos tiene ya cazadas las voluntades. Prometes mucho, nada cumples;
échasnos de ti, porque no te podamos pedir que mantengas tus vanos prometimientos. Corremos
por los prados de tus viciosos vicios, muy descuidados, a rienda suelta; descúbresnos la celada,

cuando ya no hay lugar de volver. Muchos te dejaron con temor de tu arrebatado dejar:
bienaventurados se llamarán, cuando vean el galardón que a este triste viejo has dado en pago de
tan largo servicio. Quiébrasnos el ojo y úntasnos con consuelos el casco. Haces mal a todos,
porque ningún triste se halle solo en ninguna adversidad, diciendo que es alivio a los míseros,
como yo, tener compañeros en la pena. Pues desconsolado viejo, ¡qué solo estoy! Yo fui
lastimado sin haber igual compañero de semejante dolor; aunque más en mi fatigada memoria
revuelvo presentes y pasados. Que si aquella severidad y paciencia de Paulo Emilio me viniere a
consolar con pérdida de dos hijos muertos en siete días, diciendo que su animosidad obró que
consolase él al pueblo romano y no el pueblo a él, no me satisface, que otros dos le quedaban
dados en adopción. ¿Qué compañía me tendrán en mi dolor aquel Pericles, capitán ateniense, ni
el fuerte Jenofonte, pues sus pérdidas fueron de hijos ausentes de sus tierras? Ni fue mucho no
mudar su frente y tenerla serena y el otro responder al mensajero que las tristes albricias de la
muerte de su hijo le venía a pedir, que no recibiese él pena, que él no sentía pesar. Que todo esto
bien diferente es a mi mal. Pues menos podrás decir, mundo lleno de males, que fuimos
semejantes en pérdida aquel Anaxágoras y yo, que seamos iguales en sentir y que responda yo,
muerta mi amada hija, lo que el su único hijo, que dijo: como yo fuese mortal, sabía que había de
morir el que yo engendraba. Porque mi Melibea mató a sí misma de su voluntad a mis ojos con
la gran fatiga de amor que la aquejaba; el otro matáronle en muy lícita batalla. ¡Oh incomparable
pérdida! ¡Oh lastimado viejo! Que cuanto más busco consuelos, menos razón hallo para me
consolar. Que si el profeta y rey David al hijo que enfermo lloraba, muerto no quiso llorar,
diciendo que era casi locura llorar lo irrecuperable, quedábanle otros muchos con que soldase su
llaga; y yo no lloro triste a ella muerta, pero la causa desastrada de su morir. Ahora perderé
contigo, mi desdichada hija, los miedos y temores que cada día me empavorecían: sola tu muerte
es la que a mí me hace seguro de sospecha. ¿Qué haré cuando entre en tu cámara y retraimiento
y la halle sola? ¿Qué haré de que no me respondas si te llamo? ¿Quién me podrá cubrir la gran
falta que tú me haces? Ninguno perdió lo que yo el día de hoy, aunque algo conforme parecía la
fuerte animosidad de Lambas de Auria, duque de los genoveses, que a su hijo herido con sus
brazos desde la nao echó en la mar. Porque todas estas son muertes que, si roban la vida, es
forzado de cumplir con la fama. Pero ¿quién forzó a mi hija a morir, sino la fuerte fuerza de
amor? Pues, mundo, halaguero, ¿qué remedio das a mi fatigada vejez? ¿Cómo me mandas
quedar en ti, conociendo tus falacias, tus lazos, tus cadenas y redes, con que pescas nuestras

flacas voluntades? ¿A dónde me pones mi hija? ¿Quién acompañará mi desacompañada morada?
¿Quién tendrá en regalos mis años que caducan? ¡Oh amor, amor! ¡Que no pensé que tenías
fuerza ni poder de matar a tus sujetos! Herida fue de ti mi juventud, por medio de tus brasas
pasé: ¿cómo me soltaste, para me dar la paga de la huida en mi vejez? Bien pensé que de tus
lazos me había librado, cuando los cuarenta años toqué, cuando fui contento con mi conyugal
compañera, cuando me vi con el fruto que me cortaste el día de hoy. No pensé que tomabas en
los hijos la venganza de los padres. Ni sé si hieres con hierro ni si quemas con fuego. Sana dejas
la ropa; lastimas el corazón. Haces que feo amen y hermoso les parezca. ¿Quién te dio tanto
poder? ¿Quién te puso nombre que no te conviene? Si amor fueses, amarías a tus sirvientes. Si
los amases, no les darías pena. Si alegres viviesen, no se matarían, como ahora mi amada hija.
¿En qué pararon tus sirvientes y sus ministros? La falsa alcahueta Celestina murió a manos de
los más fieles compañeros, que ella para su servicio emponzoñado jamás halló. Ellos murieron
degollados. Calisto, despeñado. Mi triste hija quiso tomar la misma muerte por seguirle. Esto
todo causas. Dulce nombre te dieron; amargos hechos haces. No das iguales galardones. Inicua
es la ley, que a todos igual no es. Alegra tu sonido; entristece tu trato. Bienaventurados los que
no conociste o de los que no te curaste. Dios te llamaron otros, no sé con qué error de su sentido
traídos. Cata que Dios mata los que crió; tú matas los que te siguen. Enemigo de toda razón, a los
que menos te sirven das mayores dones, hasta tenerlos metidos en tu congojosa danza. Enemigo
de amigos, amigo de enemigos, ¿por qué te riges sin orden ni concierto? Ciego te pintan, pobre y
mozo. Pónente un arco en la mano, con que tiras a tiento; más ciegos son tus ministros, que
jamás sienten ni ven el desabrido galardón que saca de tu servicio. Tu fuego es de ardiente rayo,
que jamás hace señal donde llega. La leña que gasta tu llama son almas y vidas de humanas
criaturas. Las cuales son tantas que de quién comenzar pueda, apenas me ocurre. No sólo de
cristianos; mas de gentiles y judíos y todo en pago de buenos servicios. ¿Qué me dirás de aquel
Macías de nuestro tiempo, cómo acabó amando, cuyo triste fin tú fuiste la causa? ¿Qué hizo por
ti Paris? ¿Qué Elena? ¿Qué hizo Hipermestra? ¿Qué Egisto? Todo el mundo lo sabe. Pues a
Safo, Ariadna, Leandro, ¿qué pago les diste? Hasta David y Salomón no quisiste dejar sin pena.
Por tu amistad Sansón pagó lo que mereció, por creerse de quien tú le forzaste a darle fe. Otros
muchos que callo, porque tengo harto que contar en mi mal. Del mundo me quejo, porque en sí
me crió, porque no me dando vida, no engendrara en él a Melibea, no nacida no amara, no
amando cesara mi quejosa y desconsolada postrimería. ¡Oh mi compañera buena! ¡Oh mi hija

despedazada! ¿Por qué no quisiste que estorbase tu muerte? ¿Por qué no hubiste lástima de tu
querida y amada madre? ¿Por qué te mostraste tan cruel con tu viejo padre? ¿Por qué me dejaste,
cuando yo te había de dejar? ¿Por qué me dejaste penado? ¿Por qué me dejaste triste y solo in
hac lachrymarum valle?
Page
185

Concluye el autor
Aplicando la obra al propósito por que la acabó
Pues aquí vemos cuán mal fenecieron
aquestos amantes, huyamos su danza,
amemos a aquél que espinas y lanza,
azotes y clavos su sangre vertieron.
Los falsos judíos su faz escupieron,
vinagre con hiel fue su potación;
porque nos lleve con el buen ladrón,
de dos que a sus santos lados pusieron.
No dudes ni hayas vergüenza, lector,
narrar lo lascivo que aquí se te muestra:
que siendo discreto verás que es la muestra
por donde se vende la honesta labor.
De nuestra vil masa con tal lamedor
consiente cosquillas de alto consejo
con motes y trufas del tiempo más viejo:
escritas a vueltas le ponen sabor.
Y así no me juzgues por eso liviano;
mas antes celoso de limpio vivir,
celoso de amar, temer y servir
al alto Señor y Dios soberano.
Por ende, si vieres turbada mi mano,
turbias con claras mezclando razones,
deja las burlas, que es paja y granzones,
sacando muy limpio de entre ellas el grano.
Page
186
FIN

Alonso de Proaza corrector de la impresión.
Al lector
La arpa de Orfeo y dulce armonía
forzaba las piedras venir a su son,
abría los palacios del triste Plutón,
las rápidas aguas parar las hacía.
Ni ave volaba ni bruto pacía,
ella asentaba en los muros troyanos
las piedras y froga sin fuerza de manos,
según la dulzura con que se tañía.
Prosigue y aplica.
Pues mucho más puede tu lengua hacer,
lector, con la obra que aquí te refiero,
que a un corazón más duro que acero
bien la leyenda harás liquecer:
harás al que ama amar no querer,
harás no ser triste al triste penado,
al que sin aviso, harás avisado:
así que no es tanto las piedras mover.
Prosigue.
Page
187
No dibujó la cómica mano
de Nevio ni Plauto, varones prudentes,

Tan bien los engaños de falsos sirvientes
Y malas mujeres en metro romano,
Cratino y Menandro y Magnes anciano
Esta materia supieron apenas
Pintar en estilo primero de Atenas,
Como este poeta en su castellano.
Dice el modo que se ha de tener leyendo esta tragicomedia.
Si amas y quieres a mucha atención
leyendo a Calisto mover los oyentes,
cumple que sepas hablar entre dientes,
a veces con gozo, esperanza y pasión,
a veces airado con gran turbación.
Finge leyendo mil artes y modos,
pregunta y responde por boca de todos,
llorando y riendo en tiempo y sazón.
Declara un secreto que el autor encubrió en los metros que puso al principio del libro.
No quiere mi pluma ni manda razón
que quede la fama de aqueste gran hombre
ni su digna fama ni su claro nombre
cubierto de olvido por nuestra ocasión.
Por ende juntemos de cada renglón
de sus once coplas la letra primera,
las cuales descubren por sabia manera
su nombre, su tierra, su clara nación.
Page
188

Toca como se debía la obra llamar, tragicomedia y no comedia.
Penados amantes jamás consiguieron
de empresa tan alta tan pronta victoria,
como estos de quien recuenta la historia,
ni sus grandes penas tan bien sucedieron.
Mas, como firmeza nunca tuvieron
los gozos de aqueste mundo traidor,
suplico que llores, discreto lector,
el trágico fin que todos hubieron.
Describe el tiempo y lugar en que la obra primeramente se imprimió acabada.
El carro Febeo después de haber dado
mil y quinientas vueltas en rueda,
ambos entonces los hijos de Leda
a Febo en su casa tenían aposentado,
cuando este muy dulce y breve tratado,
después de revisto y bien corregido,
con gran vigilancia puntado y leído,
fue en Salamanca impreso acabado.

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