Poesía chilena

¿ Recuerdas ? ¿Recuerdas? Una linda mañana de verano. La playa sola. El vuelo de alas grandes y lerdas. Sol y viento. Florida...el mar azul. ¿Recuerdas? Mi mano suavemente oprimía tu mano. Después, a un tiempo mismo, nuestras lentas miradas posáronse en la sombra de un barco que surgía sobre el cansado límite de la azul lejanía, recortando en el cielo sus velas desplegadas. Cierro ahora los ojos; la realidad se aleja, y la visión de aquella mañana luminosa en el cristal oscuro de mi alma se refleja. Veo la playa, el mar, el velero lejano, y es tan viva, tan viva la ilusión prodigiosa, que a tientas, como un ciego, vuelvo a buscar tu mano. Manuel Magallanes

Carlos Pezoa Véliz Sobre el campo el agua mustia cae fina, grácil, leve, con el agua cae angustia llueve… Y pues solo en amplia pieza yazgo en cama, yazgo enfermo para espantar la tristeza, duermo. Pero el agua ha lloriqueado, junto a mi cansada, leve, despierto sobresaltado; llueve… Entonces, muerto de angustia, ante el panorama inmenso, mientras cae el agua mustia, pienso. Tarde en el hospital

Mi alma, celeste columna de humo, se eleva hacia la bóveda azul. Levantados en imploración mis brazos, forman la puerta de alabastro de un templo. Mis ojos extáticos, fijos en el misterio, son dos lámparas de zafiro en cuyo fondo arde el amor divino. Una sombra pasa eclipsando mi oración, es una sombra de oro empenachado de llamas alocadas. Sombra hermosa que sonríe oblicua, acariciando los sedosos bucles de larga cabellera luminosa. Es una sombra que mira con un mirar de abismo, en cuyo borde se abren flores rojas de pecado. Se llama Belzebuth, me lo ha susurrado en la cavidad de la oreja, produciéndome calor y frío. Se han helado mis labios. Mi corazón se ha vuelto rojo de rubí y un ardor de fragua me quema el pecho. Belzebuth. Ha pasado Belzebuth, desviando mi oración azul hacia la negrura aterciopelada de su alma rebelde. Los pilares de mis brazos se han vuelto humanos, pierden su forma vertical, extendiéndose con temblores de pasión. Las lámparas de mis ojos destellan fulgores verdes encendidos de amor, culpables y queriendo ofrecerse a Dios; siguen ansiosos la sombra de oro envuelta en el torbellino refulgente de fuego eterno. Belzebuth, arcángel del mal, por qué turbar el alma que se torna a Dios, el alma que había olvidado las fantásticas bellezas del pecado original. Belzebuth, mi novio, mi perdición... Belzebuth Teresa Wilms Montt

La Rosa Blanca La flor secreta de un amor escondo en el oscuro pozo de mi vida; es una rosa blanca suspendida en agua de tiniebla, en lo más hondo. A su silencio, con dolor respondo; cae en ella mi lágrima perdida; la rosa del amor, queda encendida refulgiendo purísima en el fondo. Nadie la escucha, pero canta suave; nadie la observa, pero brilla pura, como el reflejo del volar de un ave. hasta la estrella de la noche oscura baja a mi pozo, y por mi rosa sabe beber belleza en aguas de amargura. Pedro Prado

Tres árboles Tres árboles caídos quedaron a la orilla del sendero. El leñador los olvidó, y conversan apretados de amor, como tres ciegos El sol del ocaso pone su sangre viva en los hendidos leños ¡ y se llevan los vientos la fragancia de su costado abierto! Uno, torcido, tiende su brazo inmenso y de follaje trémulo hacia otro, y sus heridas como dos ojos son, llenos de ruego. El leñador los olvidó. La noche vendrá. Estaré con ellos. Recibiré en mi corazón sus mansas resinas. Me serán como de fuego. ¡ Y mudos y ceñidos nos halle el día en un montón de duelo! Gabriela Mistral

Remember Es dulce hablar a veces de las mujeres muertas, que al irse nos dejaron una fragancia leve. Sus nombres tristes tienen resonancias inciertas y nos llenan el alma de recuerdos de nieve. Y esos recuerdos lívidos son ventanas abiertas por donde mira el cielo nuestra existencia breve, mientras sobre sus manos adoradas y yertas cae tierra y olvido, pasan los años, llueve. Y todos comentamos: - Sí… no sé qué tenía de lejano y de triste cuando se sonreía ¿Te acuerdas? Tanta gracia en el modo de andar… Callamos. Ha caído un silencio de cielo, Algo como una luz o una sombra o un vuelo. Y a todos se nos quitan los deseos de hablar . Daniel de la Vega

He aquí el mar el mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres Esas barcas que pescan a la orilla del cielo esos peces que escuchan cada rayo de luz esas algas con sueños seculares y esa ola que canta mejor que las otras Y al otro lado qué hay al otro lado Qué escondes mar al otro lado El comienzo de la vida largo como una serpiente o el comienzo de la muerte más honda que tú mismo y más alta que todos los montes Qué hay al otro lado la milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo o el torbellino eterno de pétalos tronchados He aquí el mar el mar abierto de par en par he aquí el mar quebrado de repente para que el ojo vea el comienzo del mundo He aquí el mar De una ola a la otra hay el tiempo de la vida De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte Vicente Huidobro Monumento al Mar

Era tu amor el único digno de tristeza. Se me volvió una llaga perenne tu belleza. Hoy, para no morir, miro el rostro profundo de mi madre. Mis ojos sienten llorar el mundo. Y agradezco a mi Dios el momento encantado en que mi corazón trémulo te ha mirado. Y agradezco a mi Dios que vivas, que respires cerca de mi quebranto, aunque nunca me mires. Pudo un banal amor encenderme las venas, pero ellas en el cuerpo se volvieron cadenas. Entregué mis estrellas hasta quedarme exhausto, y aquella amada nunca comprendió mi holocausto. Tú que estás inundada de cielo y eres clara, como si eternamente el Cristo te mirara, perfumaste mis siglos, tu claridad me diste. Era este amor el único digno de hacerme triste. Extasis Angel Cruchaga Santa María

“ Mordido de canallas yo fui el gran solitario” Mordido de canallas, yo fui "el gran solitario de las letras chilenas", guerrero malherido, arrastro un desgarrado corazón proletario y la decisión épica de no caer vencido. Sobre la patria arada de espanto, mi calvario chorrea sangre humana, y un sol despavorido me va ciñendo el cuerpo de fuego extraordinario, como un caballo de oro con el freno perdido. Irreductible al látigo, salvaje e innumerable, el instinto social me da el imponderable, y descubro un subsuelo que el drama humano aprueba Con tu recuerdo, al hombro, mi rol específico, y como andando solo, en ti me identifico, fundo con tus cenizas una religión nueva. Pablo de Rokha

“ Canción” Alma no me digas nada, que para tu voz dormida ya está mi puerta cerrada. Una lámpara encendida esperó toda la vida tu llegada. Hoy…la hallarás extinguida. Los fríos de la otoñada penetraron por la herida de la ventana entornada. Mi lámpara estremecida dio una inmensa llamarada. Hoy…la hallarás extinguida. Alma…no me digas nada que para tu voz dormida ya está mi puerta cerrada. Juan Guzmán Cruchaga

Yo no tengo recursos ni tácticas. Soy puro límpido y primitivo, azul como una égloga; no tengo ocultas ciencias, la pura luz del cielo con su índice florecido me favorece. De repente su ramo mágico me signa Y soy entonces el pastor bienaventurado. Si me voy de aventuras, voy como soy: desnudo sin brebajes, ni anillos, sin manes tutelares. Voy cantando y soñando como quien va por agua, como quien va a cortar la flor del alba: como por tierra propia y conocida me muevo. Si de miel me alimento, para mí todo tiene sentido de dulzura, y todo me explico a base de optimismo. Afino oído y arpa y es como si mis hombros florecieran, como si en mi garganta cantara el agua. Soy el hombre que ara desde el alba a la noche: el pastor trasnochado de música y rebaño: el sencillo carpintero con olor a virutas: o el viejo evangelista que se sabe la Biblia y en estado de gracia la canta en las esquinas, explicándose a su modo la dirección del viento. Juvencio Valle El Hijo del Guardabosques

He aquí una fuente para dormir, una claridad sin abrirse, Sola en el tallo del sueño. Bienvenido, viajero devorado que te asomas Ciego desde el agua a la tierra. Todo se vería pasar por un puente de vidrio Sin la oveja de la sangre, abatida de calor. Pero no el cántico, el gozo, el cuerpo asomado Por detrás de los árboles del infierno; La luz en el abismo, el paso hacia atrás. Día de los días oh, imagen viviente sobre el fuego, Vestida de ángel detrás de los cielos Y de las cosas petrificadas que celebran la muerte. Alrededor, nada más que alrededor: En las bodas del agua y del fuego. O en la ascención del pez infernal ¿Vienen los coros? ¿Viene la espada del trueno? ¿Los cánticos blancos? ¿Gimen los dioses reunidos? Alrededor, nada más que alrededor. Nadie sale al encuentro. Nadie cubre las huellas. Al fin en el espacio que cruzan ángeles y demonios, Y donde el hombre se quema los pies. Pero el agua, el agua muerta revive y lava la noche. Y todo se queda alrededor, nada más que alrededor. Rosamel del Valle Orfeo

Ellos aquí trajeron los fusiles repletos de pólvora, ellos mandaron el acerbo exterminio, ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba, un pueblo por deber y por amor reunido, y la delgada niña cayó con su bandera, y el joven sonriente rodó a su lado herido, y el estupor del pueblo vio caer a los muertos con furia y con dolor. Entonces, en el sitio donde cayeron los asesinados, bajaron las banderas a empaparse de sangre para alzarse de nuevo frente a los asesinos. Por estos muertos, nuestros muertos, pido castigo. Para los que de sangre salpicaron la patria, pido castigo. Para el verdugo que mandó esta muerte, pido castigo. Para el traidor que ascendió sobre el crimen, pido castigo Para el que dio la orden de agonía, pido castigo. Para los que defendieron este crimen, pido castigo. No quiero que me den la mano empapada con nuestra sangre. Pido castigo. No los quiero de Embajadores, tampoco en su casa tranquilos, los quiero ver aquí juzgados, en esta plaza, en este sitio. Quiero castigo. Pablo Neruda “ Los Asesinos”

Como un centinela helado pregunto: ¿ quien se esconde en el tiempo y me mira? Algo pasa temblando, algo estremece el follaje de la noche, el sueño errante afina mis sentidos, el oído mortal escucha el quejido del perro de los campos. Mirad al que empuja al árbol sahumado y se fatiga y derrama blancos cabellos: parece un vivo. Pero no responde nadie sino mi corazón que tiran reciamente con una larga soga. Nadie sino el musgo que sigue creciendo y cubre las puertas. Tal vez las almas desprendidas anden en busca de moradas nuevas. Pero no hay nadie visible, sino la noche que a menudo entra en el hombre y echa los sellos. ¡Oh presentimientos como de animal que apuntan! Terrible punzada que me hace ver. Como en el ciego, lo que está adentro alumbra lo distante, lo cercano y lo distante júntanse coléricos. Allá muy lejos, en el país de la montaña devoradora, veo unas lloronas de cabelleras trenzadas que escriben en las altas torres: me son familiares y amorosas, y parece que dijeran ................... "unamos la sangre aciaga". Requiem Humberto Díaz Casanueva

No quiero Que mis muertos descansen en paz Tienen la obligación De estar presentes Vivientes en cada flor que me robo A escondidas Al filo de la medianoche Cuando los vivos al borde del insomnio Juegan a los dados Y enhebran su amargura. Los conmino a estar presentes En cada pensamiento que desvelo No quiero que los míos Se me olviden bajo tierra Los que allí los acostaron No resolvieron la eternidad No quiero Que mis muertos me los hundan Me los ignoren Me los hagan olvidar Aquí o allá En cualquier hemisferio Los obligo a mis muertos En su día Los descubro, los trasplanto Los desnudo Los llevo a la superficie A flor de tierra Donde está esperándolos El nido de la acústica. Dos de noviembre Stella Díaz Varin

Dueñas de Casa De tanto hablar de soledad y muerte, hoy viven como dueñas de casa Las conocía, sí, yo las cantaba: eran parientes que en mi sangre estaban. Conocía su pan y sus bordados, sus mistelas oscuras, sus resabios. Eran dos viejas tías que vivían modelando tristezas en su isla. Mas todo era tan vago y tan lejano. Eran palabras sin los viejos labios. Pero un día llegaron y pasaron por la puerta cerrada de mi casa. Entraron con sus faldas y rebozos, con sus rostros transidos y sin ojos. Apagaron las flores con su hielo. Le borraron el cielo a las ventanas. Y hoy me imponen vacío, me rodean con su silencio de madera blanca. Ponen salsas amargas en mis platos y me escancian un vino solitario. Y en las noches despierto y las sorprendo, con sus cuencas mirándome a la cara. Y nada puedo hacer, no puedo nada. Sus lúgubres maletas instaladas, me las muestran quedadas para siempre. Esta casa no es mía: está cerrada. Yo soy un prisionero de la nada. Mis llaves son de soledad y muerte. Julio Barrenechea

Oscar Castro El junco de la ribera y el doble junco del agua, en el país de un estanque donde el día se mojaba, donde volaban, inversas, palomas de inversas alas. El junco batido al viento -estrella de seda y plata- le daba la espalda al cielo y hacia el cielo se curvaba, como un dibujo salido de un biombo de puertas claras. El estanque era un océano para mi barco pirata: mi barco que por las tardes en un lucero se anclaba, mi barco de niño pobre que me trajeron por pascua y que hoy surca este romance con velas anaranjadas. Estrella de marineros, en junco al barco guiaba. El viento azul que venía dolorido de fragancias, besaba de lejanías mis manos y mis pestañas y era caricia redonda sobre las velas combadas. Al río del pueblo, un día, llevé mi barco pirata. lo dejé anclado en la orilla para hacerle una ensenada; mas lo llamó la corriente con su telégrafo de aguas y huyó pintando la tarde de letras anaranjadas. Dos lágrimas me trizaron las pupilas desoladas. en la cubierta del barco se fue, llorando, mi infancia. Romance de barco y junco

Aquí la tierra vive dentro de su propia sombra, vive en equilibrio de inmensidad, mirándose en larguísima vigilia. Es la tierra donde la piedra habla a las piedras, donde un coro de piedras va de sí hasta lo infinito. Despertando la desolación de las arenas, rozando el hombro de los quiscos, el viento vuela con el cielo a su espalda. El viento pampino, correo de los mineros que gritan su esperanza al oído del azar. ¡Patria salitral, patria del cobre anegado en su misma sangre! No busques un rostro para colocarlo a la estatua rota de los tiempos: ¡allí lo tienes! Furiosamente, el sol toca sus labios. La distancia es su cabello. Un día, la sed soñó un juguete: nació el espejismo. Otro, un cateador acarició la altura: nacieron los pimientos... Los "rotos" lo fundaron en sudores, caminando su misterio.. El Norte de Chile Andrés Sabella

Oh Cristo pobre, quién podría no sentirse tu compañero, tan achacoso y lastimero, tan pierna arriba en tu agonía. En las tinieblas refulgía con gran piedad tu cuerpo entero lleno de sangre y verdadero, como está el sol al mediodía. Te vi abismado, Cristo pobre, Cristo del pobre sin un cobre, perdonador porque eres bueno. De todo, Amor, te despojaron, sólo las llagas te dejaron, Cristo tan pobre, tan chileno . El Cristo Pobre Braulio Arenas

Bajo velas de hojas vegetales, entre claveles de un jardín de lino, atraviesa mi barco con frutales dragones griegos de celeste vino. No son flautas sus algas vesperales, ni ha crecido la luna en su camino, mas huyen labradores pastorales cazando al torso de un lebrel marino. Tú, ramaje de agua, espejo lento, leche del seno azul de la mañana, pájaro de las islas Barlovento: Echa las redes a tu pez de lana, sirena-flor nacida contra el viento o en la pollera oval de una campana . Eduardo Anguita Labrador

El calor de una estrella extraviada en el espacio disuelve el hilo que separa lo visible de lo invisible Y desde ahora es difícil distinguir entre lo real y lo imaginario Entre el cuerpo y el alma Entre los objetos y su sombra Entre lo racional y lo irracional Entre la belleza y la fealdad Como la risa visible o invisible Lo angélico y lo infernal Lo bueno y lo malo El sueño visible y el sueño invisible. He pronunciado tanto tu nombre Te he buscado por cielo mar y tierra Para decirte que mi amor era visible como tus hermosas manos Aunque invisible como mi alma. Para decirte que eras visible en todos los rincones de la memoria Y que mi imaginación invisible jugaba con todos tus gestos Con todas tus suaves y dulces palabras Enrique Gómez Correa “ Lo Visible y lo Invisible “

El calor de una estrella extraviada en el espacio disuelve el hilo que separa lo visible de lo invisible Y desde ahora es difícil distinguir entre lo real y lo imaginario Entre el cuerpo y el alma Entre los objetos y su sombra Entre lo racional y lo irracional Entre la belleza y la fealdad Como la risa visible o invisible Lo angélico y lo infernal Lo bueno y lo malo El sueño visible y el sueño invisible. He pronunciado tanto tu nombre Te he buscado por cielo mar y tierra Para decirte que mi amor era visible como tus hermosas manos Aunque invisible como mi alma. Para decirte que eras visible en todos los rincones de la memoria Y que mi imaginación invisible jugaba con todos tus gestos Con todas tus suaves y dulces palabras

Yo recuerdo una mañana sombría Exactamente equilibrada para aquellos años De extenuación y niñez Los faroles temblaban bajo el remo de la lluvia Yo miraba, yo miraba Un bello témpano de amor tendido junto a mí. Pasé la mano sobre el dorso azul Y vi que los astros eran tiernas dependencias De mis oídos Que los sonidos de la luz eran dulces vertederos De palabras de amor Y creí sentirme mixto puente de dos pieles Para cruzar aquel gran río, aquella ancha ría Que había entre los dos. Oh mía entre las mías Ilumina el resplandor El negro hálito de adiós Que yace en toda boca Ilumina mi verdor Las praderas que en los besos reverberan Con sus vacas y sus méritos actuales Oh amiga, oh virtuosa de la fuga Que hoy te encuentre nuevamente en mis palabras Creada por instinto de cansancio O por valor. Teófilo Cid Canto primero

El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios. Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginario Y en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario “ El Hombre Imaginario ” Nicanor Parra

Sólo me encontrarás cuando el olvido sea una primavera, un bosque, una cisterna y tanto sol que juega busque una gota de rocío, y en las ramas bullidoras de hojas en un hueco se aposente el aire, y en el pozo falte esa lluvia que le crece un palmo y apedrea de lágrimas los detritos que repugnan la sed. Apenas nada. Sólo me encontrarás cuando el olvido. Sólo me encontrarás cuando el olvido de pronto se colme de presencia imposible y toda la primavera se medite otoño, y en todo el bosque no cante ningún pájaro y la cisterna se beba de soledad sus aguas porque lo viviente se encuentra en lo mínimo. Sólo me encontrarás cuando el olvido. Sólo me encontrarán cuando el olvido, impreciso, indigente, dibuje un vago gesto único que él recuerda entre numerosas tardes, o balbucee una palabra que, como mitos mágico, trae esas almas que consumió el tiempo y eran de eternidad y el tiempo las vomita porque nada puede su perpetua desmemoris. Una de ella no estará, más otra la sigue contemplando sollozo profundo de ola que, al nacer no ignora que jamás hallará playa para morir si no me encuentra donde vive el olvido. Roque Esteban Scarpa Sólo me encontrarás

Gracias a la vida que me ha dado tanto. Me dio dos luceros que, cuando los abro, perfecto distingo lo negro del blanco, y en el alto cielo su fondo estrellado y en las multitudes el hombre que yo amo. Gracias a la vida que me ha dado tanto. Me ha dado el oído que, en todo su ancho, graba noche y día grillos y canarios; martillos, turbinas, ladridos, chubascos, y la voz tan tierna de mi bien amado. Gracias a la vida que me ha dado tanto. Me ha dado el sonido y el abecedario, con él las palabras que pienso y declaro: madre, amigo, hermano, y luz alumbrando la ruta del alma del que estoy amando. Gracias a la vida que me ha dado tanto. Me ha dado la marcha de mis pies cansados; con ellos anduve ciudades y charcos, playas y desiertos, montañas y llanos, y la casa tuya, tu calle y tu patio. Gracias a la vida que me ha dado tanto. Me dio el corazón que agita su marco cuando miro el fruto del cerebro humano; cuando miro el bueno tan lejos del malo, cuando miro el fondo de tus ojos claros. Gracias a la vida que me ha dado tanto. Me ha dado la risa y me ha dado el llanto. Así yo distingo dicha de quebranto, los dos materiales que forman mi canto, y el canto de ustedes que es el mismo canto y el canto de todos, que es mi propio canto. Gracias a la vida que me ha dado tanto. Violeta Parra Gracias a la Vida

AQUELLOS que en los cuartos circulares se encerraron y gimieron hasta silenciar sus ruidos y luego partieron y nunca más volvieron a verse EL AMOR LOS REDIMA AQUELLOS desgarrados en la despedida los que murieron al quedar aislados y después regresaron como bólidos chorreando comprensión justicia, perdón, ecuanimidad y adulterio de rodillas DEBEN SER PERDONADOS AQUELLOS que discaron sus solitarias porciones de tristeza a lágrima viva y luego ultrajaron el llanto en algunos profundos cuartos azules borrosos amarillentos siempre con un decapitado final trancando la única puerta de escape. AQUELLOS que exterminados de bruces marchitos para siempre hirvieron en su propio cristalino y transpirado caldo glorioso. TODOS SEAN PERDONADOS Variaciones sobre el tema del amor y de la muerte Alfonso Alcalde

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes, o este sol colorado que es mi sangre furiosa cuando entro en ella hasta las últimas raíces? ¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo, repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces de eternidad visible? Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una, a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso. ¿Qué se ama cuando se ama?

Miguel Arteche El Café Sentado en el café cuentas el día, el año, no sé qué, cuentas la taza que bebes yerto; y en tu adiós, la casa del ojo, muerta, sin color, vacía. Sentado en el ayer la taza fría se mueve y mueve, y en la luz escasa la muerte en traje de francesa pasa royendo, a solas, la melancolía. Sentado en el café oyes el río correr, correr, y el aletazo frío de no sé qué: tal vez de ese momento. Y en medio del café queda la taza vacía, sola, y a través del asa temblando el viento, nada más, el viento.

David Rosenmann Taub El gato coge una mariposa Es un claro de luna desmoronado, ciego, que lóbregos estambres enarbola; es un claro de luna en la pared del comedor, y avanza, por garras de candor, las alas a la rastra. Bajel de inmensidad, todo gris ligereza, con indolencia gris te amustias y tu vuelo, rezongando, rebota. Las bandejas se apartan de tus torcidos mimbres: te mastica la sombra: a las sillas recorre un conventual chirrido, la alcuza tintinea roncamente en el trinche, las servilletas gritan, se funden los rincones. Es un luto estridente, es un lamento eterno de cucharas, manteles, platos, saleros, vasos; es un claro de luna, desmoronado, ciego, que lóbregos estambres enarbola; es un claro de luna en la pared del comedor, y avanza, por garras de candor, las alas a la rastra.

Ahora que quizás, en un año de calma, piense: la poesía me sirvió para esto: no pude ser feliz, ello me fue negado, pero escribí. Escribí, mi escritura fue como la maleza de flores ácimas pero flores en fin, el pan de cada día de las tierras eriazas: una caparazón de espinas y raíces Porque escribí no estuve en casa del verdugo ni me dejé llevar por el amor a Dios ni acepté que los hombres fueran dioses ni me hice desear como escribiente ni la pobreza me pareció atroz ni el poder una cosa deseable ni me lavé ni me ensucié las manos ni fueron vírgenes mis mejores amigas ni tuve como amigo a un fariseo ni a pesar de la cólera quise desbaratar a mi enemigo. Pero escribí y me muero por mi cuenta, porqué escribí , porqué escribí, estoy vivo. Enrique Lihn Porque Escribí

Así es mi compañera. La he tomado de entre los rostros pobres con su pureza de madera sin pintar, y sin preguntar por sus padres porque es joven, y la juventud es eterna, sin averiguar donde vive porque es sana, y la salud es infinita como el agua, y sin saber cuál es su nombre porque es bella, y la belleza no ha sido bautizada. Es como las demás muchachas que se miran con apuro en el espejo trizado de la aurora antes de ir a sus faenas. Así es, y yo no sé si más bella o más fea que las otras, si el vestido de fiesta le queda mal, o la ternura equivoca a menudo sus palabras, yo no sé, pero sé que es laboriosa. Es una niña del pueblo, y se parece a su calle en un día de trabajo con sus caderas grandes como las artesas o las cunas, así es, y es más dulce todavía, como agregar más pan a su estatura, más carbón a sus ojos ardientes, más uva a su ruidosa alegría. Efraín Barquero La Compañera

Armando Uribe La muerte sola es caos. ¿Alguien ha visto un caos? No tiene piernas, brazos. Muerte en silla de ruedas. Muerte, no tiene caso ni suerte, y ruedas, ruedas. Se dicen los adioses finales. ¿Por qué lloras? Es que no hallo las horas de morir. Y no hay caso. Marcho paso tras paso detrás de las señoras fatales. ¿Por qué lloras? No me quieren los dioses. Líbrame: flojo y aburrido me saco chispas de centolla, bestia redonda me suicido, en este mundo ¿quién me apoya? En este mundo, en este nido no cabes, muerte, en esta olla. Y cómo quisiera estar muerto, en traje de muerto, con cofia y este par de ojos negros abiertos. Es muy probable que no seas ni aquello ni lo otro ni esto ni lo uno. Adiós, adiós. ¿Qué hubo? Qué me resta.

Cuando ella y yo nos ocultamos en la secreta casa de la noche a la hora en que los pescadores furtivos reparan sus redes tras los matorrales, aunque todas las estrellas cayeran yo no tendría ningún deseo que pedirles. Y no importa que el viento olvide mi nombre y pase dando gritos burlones como un campesino ebrio que vuelve de la feria, porque ella y yo estamos ocultos en la secreta casa de la noche. Ella pasea por mi cuarto como la sombra desnuda de los manzanos en el muro, y su cuerpo se enciende como un árbol de pascua para una fiesta de ángeles perdidos. El temporal del último tren pasa remeciendo las casas de madera. Las madres cierran todas las puertas y los pescadores furtivos van a repletar sus redes mientras ella y yo nos ocultamos en la secreta casa de la noche. “ Cuando ella y yo nos ocultamos en la secreta casa de la noche”

Escrito con Tiza Uno le dice a Cero que la nada existe Cero replica que uno tampoco existe porque el amor nos da la misma naturaleza Cero mas Uno somos Dos le dice y se van por el pizarrón tomados de la mano Dos se besan debajo de los pupitres Dos son Uno cerca del borrador agazapado y Uno es Cero mi vida Detrás de todo gran amor la nada acecha. Oscar Hahn

te cubre el rostro la sombra de un ave de rapiña y es tu cara clara mancha de aceite diluida sobre el agua, mar alterado por los signos nuevos de la lluvia y eres en un charco reflejo de una fruta que tratan de beber los animales; vislumbre en el vidrio de una ventana que se mece, y de nuevo, cuando la sombra pasa, eres el tibio rostro de una niña cogido por mis manos, mientras el pájaro vuela solo y lejos por los cielos. Gonzalo Millán “ Como un pez se me pierde tu rostro de mis aguas “

ARS POETIQUE para la galería imaginaria Que el verso sea como una ganzúa Para entrar a robar de noche Al diccionario a la luz De una linterna ............... sorda como Tapia .......... Muro de los Lamentos Lamidos ........ Paredes de Oído! ........ cae un Rocket ... pasa un Mirage ........ los ventanales quedaron temblando Estamos en el siglo de las neuras y las siglas .................................................y las siglas son los nervios, son los nervios El vigor verdadero reside en el bolsillo ..................................es la chequera El músculo se vende con paquetes por Correos la ambición ............ no descansa la poesía ................................. está c .............................................ol ...............................................g ............................................... an .................................................. do en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo o , de primera necesidad, .............................oh, poetas! No cantéis a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas mermelada de mosqueta en el poema. El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo) Rodrigo Lira

El cuerpo es el árbol Bodhi La mente el espejo brillante en que él se mire Cuidar que esté siempre limpio Y que polvo alguno lo empañe Shen-hsiu Nunca existió el árbol Bodhi Ni el brillante espejo en que él se mire Fundamentalmente nada existe Entonces, ¿qué polvo lo empañaría? Hui-neng ????????????????????????? ( NADIE LEERÁ NUNCA /OIRÁ (INTERPRETARÁ MENTAL- MENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS.) (NADIE RECORDARA NUNCA / TARAREARÁ (EVOCARÁ MEN- TALMENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS.) FUNDAMENTALMENTE LA POESÍA CHINA (EN SU FORMA ACTUAL O EN OTRA CUALQUIERA) NO HA EXISTIDO JAMÁS Juan Luis Martínez

Guárdame en ti Amor mío: guárdame entonces en ti en los torrentes más secretos que tus ríos levantan y cuando ya de nosotros sólo quede algo como una orilla tenme también en ti guárdame en ti como la interrogación de las aguas que se marchan Y luego: cuando las grandes aves se derrumben y las nubes nos indiquen que la vida se nos fue entre los dedos guárdame todavía en ti en la brizna de aire que aún ocupe tu voz dura y remota como los cauces glaciares en que la primavera desciende. Raúl Zurita

Sicotrópicos Una vez al día, debe tomar ciertas medicinas que le adormecen y cada nuevo día visita una clínica siquiátrica.. Algunos dicen que está enfermo, me cuesta creer… juega tenis con otros pacientes en aquel sitio y cuando el aire ahora que es febrero se hace irrespirable y no mece el viento las hojas de los árboles llega enfrascado en su chambergo deshilachado y sucio. Cuando muchacho viajó al Paraguay evoca a cierta mujer sin nombre, dos hijos y se queda ensimismado… Hay que tomar pastillas agrega, charlamos al pie de la escalera fumando cigarros baratos; miramos a José Donoso retratado en una portada añosa, reímos y miramos pasar a las muchachas, y es que cuando solemos entristecernos charlamos y tomamos psicotrópicos y en tardes como ésta nos refugiamos en una partida de ajedrez a modo de escapar él de la clínica y yo de esta paradójica realidad. David Moreno

me gustaría ser un nido si fueras un pajarito me gustaría ser una bufanda si fueras un cuello y tuvieras frío si fueras música yo sería un oído si fueras agua yo sería un vaso si fueras luz yo sería un ojo si fueras pie yo sería un calcetín si fueras el mar yo sería una playa y si fueras todavía el mar yo sería un pez y nadaría por ti y si fueras el mar yo sería sal y si yo fuera sal tú serías una lechuga una palta o al menos un huevo frito y si tú fueras un huevo frito yo sería un pedazo de pan y si yo fuera un pedazo de pan tú serías mantequilla o mermelada y si tú fueras mermelada yo sería el durazno de la mermelada y si yo fuera un durazno tú serías un árbol y si tú fueras un árbol yo sería tu savia y correría por tus brazos como sangre y si yo fuera sangre viviría en tu corazón. “ Para una joven amiga que intentó quitarse la vida “ Claudio Bertoni

“ La llave que nadie ha perdido ” "La poesía no sirve para nada me dicen Y en el bosque los árboles se acarician con sus raíces azules y agitan sus ramas el aire saludando con pájaros el rastro del Avestruz La poesía es el hondo susurro de los asesinados el rumor de hojas en el otoño la tristeza por el muchacho que conserva la lengua pero ha perdido el alma La poesía, la poesía es un gesto, un sueño, el paisaje tus ojos y mis ojos muchacha oídos corazón, la misma música Y no digo más, porque nadie encontrará la llave que nadie ha perdido Y poesía es el canto de mis Antepasados el día de invierno que arde y apaga esta melancolía tan personal". Elicura Chihuailaf

La Vagabunda Yo soy la Vagabunda Entré sola en la muerte seguida por la sombra de la muerte preñada de sombra por la muerte La abandonaron en la antesala todos los hijos que nunca tuvo. No me siguieron a parte alguna los amantes que no tuvieron tiempo de conocerme mejor porque se les hacía tarde y había que seguir buscando Yo soy la vagabunda Soy mi propio odio recolector haciendo trampas. La memoria no tiene que enseñarme. Estoy siempre al servicio de mi único deseo No partieron conmigo los juegos de mi infancia ni me siguieron los sueños ni el futuro prometido en las líneas cruzadas de mis manos Sombría como yo Feroz como el hambre Triste como ella sola Humillada como nunca nadie Fatal como un astro que se extingue Ella la Vagabunda seguida de cerca por la muerte pura sombra en la muerte entró sola en su casa. . Teresa Calderón Teresa Calderón

Por un beso colgado en la ventana de mi casa, hubiera destruído el mundo a patadas con la mejor de mis sonrisas. Pero, en fin... por un rincón del invierno se goteó el cielo cayó una bomba de tiempo Repitiendo cada día tic tac te amo no te amo. Subimos la escala y se quebró el peldaño que nos condujo al baile, nos vestimos de payasos yo con la boca pintada de un rojo violento como el agujero de bala de mi hermano asesinado; tú con antifaz no viste a tiempo la marcha fúnebre donde nuestros cuerpos caminaban sonrientes al entierro. Hoy las palas del sepulturero cavan y cierran las fosas de nuestros besos antiguos. Y aún por un beso colgado de la ventana de mi casa daría la vida. Silvia Manriquez

Yo no sé lo que ustedes irán a pensar de esto. Yo no sé lo que ustedes irán a pensar de esto Ustedes siempre piensan lo primero que se les ocurre Rara vez escuchan a secas lo que uno dice Mejor me quedo callado ustedes van a hablar por atrás Y es algo que si no lo digo jamás lo sabrán por otra fuente Además tiene que ver exclusivamente con ustedes No es tan importante pero sí es importante No voy a ser tan imbécil de sentarme a escribir Perder media hora para tocar un tema insípido Si solamente no interpretaran las cosas Bueno hay cosas que necesariamente deben ser interpretadas Me sería facilísimo no haber dicho nada Es que no puedo confiar en ustedes Si les dije que se los iba a decir se los voy a decir Porque de mí podrán decir cualquier cosa Menos decir que no digo lo que dije que diría Se relaciona con un problema que nos toca a todos Lo malo es que si lo digo pero se los voy a decir Cada uno lo va a interpretar a su manera El que lo interprete al revés se va a sentir herido Y no quiero herir a nadie yo necesito decir la verdad Ya se están poniendo el parche antes de la herida Si doy mi propia interpretación también la interpretarán Por eso me vi en la obligación de escribir un poema Sólo un poema podía expresar este secreto No así yo prefiero quedar como que no cumplo lo que digo A decir cosas para que ustedes las pasen por alto Estoy seguro que creyeron que no dije nada Y ahora más encima van a empezar a hablar por atrás Sabía que iba a pasar esto no importa nadie tiene la culpa Nunca nos hemos entendido ni nos vamos a entender. Erick Polhammer

La calle última Nosotros tenemos una visión pegada a las pupilas que data de nuestro primer año de vida en este barrio sudamericano: como en la novela de Genet, todos los días, una carroza de pompas fúnebres atraviesa frente al frontis desquiciado del Yugo Bar. El Yugo Bar es una esquina miserable, amarilla y triste de Prat. Vemos, todos los días, una carroza de pompas fúnebres descender lentamente por Prat. Pero no sabemos si son datos de la conciencia o restos del sueño que permanecieron engañosos hasta las primeras luces del día. Nosotros tenemos una visión pegada a las pupilas: vemos cada hora, una carroza de pompas fúnebres Descender lentamente por Prat; puede explicarse por ser Prat la calle de Concepción que conduce al Cementerio General. Nosotros tenemos una visón pegada a las pupilas que data de nuestro primer minuto de vida en este barrio sudamericano; como en la novela de Genet, todos los días, minuto a minuto, se verá una carroza de pompas fúnebres descender por Prat, la última calle de Concepción, la que conduce al vacío. Tomás Harris

Nos educaron para atrás padre Bien preparados, sin imaginación Y malos para la cama. No nos quedó otra que sentar cabeza Y ahora todas las cabezas ocupan un asiento, de cerdo. Nos metieron mucho Concilio de Trento Mucho catecismo litúrgico Y muchas manos a la obra, la misma Qué en esos años Repudiaba el orgasmo Siendo que esta pasta Era la única experiencia física Que escapaba a la carne. Y tanto le debíamos a los Reyes Católicos Que acabamos con la tradición Y nos quedamos sin sueños Nos quedamos pegados Pero bien constituidos; Matrimonios bien constituidos Familias bien constituidas. Y así, entonces, nos hicimos grandes: Aristocracia sin monarquía Burguesía sin aristocracia Clase media sin burguesía Pobres sin clase media Y pueblo sin revolución El Gallinero Diego Maquiera

Mauricio Redolés Algunos somos lo suficientemente jóvenes como para tener madres. Por eso a veces los carteros ingleses golpean con los pies nuestras puertas y traen inmensas encomiendas de Chile. Dicen "somos los carteros y traemos encomiendas" entonces nosotros "pasen a tomarse un cafecito" y ellos "no, no, somos ingleses y trabajamos de 8 a 12" y nos dejan paquetes amarrados con mucha fuerza y grandes letras muy marcadas como si las madres temieran que el avión perdiera el rumbo y la encomienda fuera a parar a manos de algún Africano Costarricense o Florentino de parecido nombre al nuestro. Pero eso no es todo, no es ni la mitad las encomiendas traen pequeños milagros traen retazos de luces y aromas traen fieles formas de sombras preconcebidas por nosotros traen suciedades para el alma del que todos sabemos. Sí, acá llueve firme y el exilio no puede impedir que las madres nos envíen encomiendas con gruesas letras y cáñamo escogido. Las Encomiendas

Dame la cordillera invisible del instinto cuando me recoja la herencia de las aguas y nos sustituya el mito de creernos bajo el disfraz equivalente del recuerdo. He de fundar aquí los sentidos del viento, pleno refugio de mis olas indagando el mar cansado de tu huella. Yo tuve el idioma primero de la lluvia conjugando la razón extraviada de los sauces. Dibujaban las ventanas jeroglíficos de esperma en la anatomía rebelde de una hoja, mientras buscaba mi boca la herradura del tiempo tras la razón gastada de una piedra. Exilio de pájaros Isabel Gómez

Yo no he sabido nunca de su historia, un día nací aquí, sencillamente. El viejo puerto vigiló mi infancia con rostro de fría indiferencia. Porque no nací pobre y siempre tuve un miedo inconcebible a la pobreza. Yo les quiero contar lo que he observado para que nos vayamos conociendo. El habitante encadenó las calles la lluvia destiñó las escaleras y un manto de tristeza fue cubriendo las casas con sus calles y sus niños. Y vino el temporal y la llovizna con su carga de arena y desperdicios. Por ahí paso la muerte tantas veces la muerte que enlutó a Valparaíso y una vez más el viento como siempre limpió la cara de este puerto herido. Pero este puerto amarra como el hambre, no se puede vivir sin conocerlo, no se puede mirar sin que nos falte, la brea, el viento sur, los volantines, y el pescador de jaivas que entristece nuestro paisaje de la costanera. Yo no he sabido nunca de su historia... OSVALDO RODRIGUEZ V a l p a r a í s o

Valparaíso Presentación y Diseño : Carlos Meneses E. [email_address] Teléfono : 74 29 39 22 www.lagarlibros.blogspot.com

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