Contos kafka

Contos
Franz Kafka
O Exame
Sou um criado, mas não há trabalho para mim. Sou medroso e não me
ponho em evidência; nem sequer me coloco em fila com os outros, mas isto é
apenas uma das causas de minha falta de ocupação; também é possível que
minha falta de ocupação nada tenha a ver com isso; o mais importante é, em
todo caso, que não sou chamado a prestar serviço; outros foram chamados e
não fizeram mais gestões que eu; e talvez nem mesmo tenham tido alguma vez
o desejo de serem chamados, enquanto que eu o senti, às vêzes, muito
intensamente. Assim permaneço, pois, no catre, no quarto de criados, o olhar
fixo nas vigas do teto, durmo, desperto e, em seguida, torno a adormecer. Às
vêzes cruzo até a taverna onde servem cerveja azêda; algumas vêzes por
desfastio emborquei um copo, mas depois volto a beber.
Gosto de sentar-me ali por que, atrás da pequena janela fechada e sem que
ninguém me descubra, posso olhar as janelas de nossa casa. Não se vê grande
coisa; sôbre a rua, dão, segundo creio, apenas as janelas dos corredores, e
além do mais, não daqueles que conduzem aos aposentos dos senhores; é
possível também que eu me engane; alguém o sustentou certa vez, sem que eu
lho perguntasse, e a impressão geral da fachada o confirma. Apenas de vez em
quando são abertas as janelas, e quando isso acontece, o faz um criado, o qual,
então, se inclina também sôbre o parapeito para olhar para baixo um
instantinho. São, pois, corredores onde não se pode ser surpreendido. Além do

mais não conheço esses criados; os que são ocupados permanentemente na
parte de cima, dormem em outro lugar; não em meu quarto.
Uma vez, ao chegar à hospedaria, um hóspede ocupava já o meu posto de
observação; não me atrevi a olhar diretamente para onde estava e quis voltar-
me na porta para sair em seguida. Mas o hóspede me chamou e, assim, então,
percebi que era também um criado ao qual eu tinha visto alguma vez e em
alguma parte, embora sem ter falado nunca com ele até aquele dia. — Por que
queres fugir? Senta-te aqui e bebe. Eu pago. Sentei-me, pois. Perguntou-me
algo, mas não pude responder-lhe; não compreendia sequer as perguntas. Pelo
menos eu disse: — Talvez agora te aborreça o fato de ter-me convidado. Vou-
me, pois. E quis erguer-me. Mas ele estendeu a mão por cima da mesa e me
manteve em meu lugar. — Fica-te!, disse. Isto era somente um exame. Aquele
que não respondesse às perguntas está aprovado no exame.
A Ponte
Eu era rígido e frio, eu era uma ponte; estendido sobre um precipício eu
estava. Aquém estavam as pontas dos pés, além, as mãos, encravadas; no lôdo
quebradiço mordi, firmando-me. As pontas da minha casaca ondeavam aos
meus lados. No fundo rumorejava o gelado arroio das trutas. Nenhum turista
se extraviava até estas alturas intransitáveis, a ponte não figurava ainda nos
mapas. Assim jazia eu e esperava; devia esperar. Nenhuma ponte que tenha
sido construída alguma vez, pode deixar de ser ponte sem destruir-me. Foi
certa vez, para o entardecer – se foi o primeiro, se foi o milésimo, não o sei –
meus pensamentos andavam sempre confusos, giravam, sempre em círculo.
Para o entardecer, no verão, obscuramente murmurava o arroio, quando ouvi o
passo de um homem.

A mim, a mim. Estira-te, ponte, coloca-te em posição, viga órfã de
balaústres, sustém aquele que te foi confiado. Nivela imperceptivelmente a
incerteza de seu passo, mas se cambaleia, dá-te a conhecer e, como um deus
da montanha, atira-o à terra firme. Veio, golpeou-me com a ponta férrea de
seu bastão, depois ergueu com ela as pontas de minha casaca e arrumou-as
sôbre mim. Com a ponta andou entre meu cabelo emaranhado e a deixou
longo tempo ali dentro, olhando provavelmente com olhos selvagens ao seu
redor. Mas então – quando eu sonhava atrás dele sobre montanhas e vales –
saltou, caindo com ambos os pés na metade de meu corpo. Estremeci-me em
meio da dor selvagem, ignorante de tudo o mais.
Quem era? Uma criança? Um sonho? Um assaltante de estrada? Um
suicida? Um tentador? Um destruidor? E voltei-me para vê-lo. A ponta de
volta! Não me voltara ainda, e já me precipitava, precipitava-me e já estava
dilacerado e varado nos pontiagudos calhaus que sempre me tinham olhado
tão aprazilvelmente da água veloz.
Comunidade
Somos cinco amigos; uma vez saímos um atrás do outro de uma casa;
primeiro veio um e pôs-se junto à entrada, depois veio, ou melhor dito,
deslizou-se tão ligeiramente como se desliza uma bolinha de mercúrio, o
segundo e se pôs não distante do primeiro, depois o terceiro, depois o quarto,
depois o quinto. Finalmente, estávamos todos de pé, em uma linha. A gente
fixou-se em nós e assinalando-nos, dizia: os cinco acabam de sair dessa casa.
A partir dessa época vivemos juntos, e teríamos uma existência pacífica se um
sexto não viesse sempre intrometer-se. Não nos faz nada, mas nos incomoda,
o que já é bastante; porque se introduz por fôrça ali onde não é querido? Não o
conhecemos e não queremos aceitá-lo. Nós cinco tampouco nos conhecíamos

antes e, se quer, tampouco nos conhecemos agora, mas aquilo que entre nós
cinco é possível e tolerado, não é nem possível nem tolerado com respeito
àquele sexto.
Além do mais somos cinco e não queremos ser convivência permanente, se
entre nós cinco tampouco tem sentido, mas nós estamos já juntos e
continuamos juntos, mas não queremos uma nova união, exatamente em razão
de nossas experiências. Mas, como ensinar tudo isto ao sexto, pôsto que
longas explicações implicariam já em uma aceitação de nosso círculo? É
preferível não explicar nada e não o aceitar. Por muito que franza os lábios,
afastamo-lo, empurrando-o com o cotovelo, mas por mais que o façamos,
volta outra vez.
Das Alegorias
Muitos se queixam de que as palavras dos sábios sejam sempre alegorias,
porém inaplicáveis na vida diária, e isto é o único que possuímos. Quando o
sábio diz: "Anda para ali", não quer dizer que alguém deva passar para o outro
lado, o que sempre seria possível se a meta do caminho assim o justificasse,
porém que se refere a um local legendário, algo que nos é desconhecido, que
tampouco pode ser precisado por ele com maior exatidão e que, portanto, de
nada pode servir-nos aqui.
Em realidade, todas essas alegorias apenas querem significar que o
inexeqüível é inexeqüível, o que já sabíamos. Mas aquilo em que
cotidianamente gastamos as nossas energias, são outras coisas. A este
propósito disse alguém: "Por que vos defendeis? Se obedecêsseis às alegorias,
vós mesmos vos teríeis convertido em tais, com o que vos teríeis libertado da
fadiga diária." Outro disse: "Aposto que isso é também uma alegoria." Disse o
primeiro: "Ganhaste".

Disse o segundo: "Mas por infelicidade, apenas naquilo sobre alegoria". O
primeiro disse: "Em verdade, não; no que disseste da alegoria perdeste."
De Noite
Submergir-se em a noite! Assim como às vezes se enterra a cabeça no peito
para refletir, fundir-se assim por completo em a noite. Em redor dormem os
homens. Um pequeno espetáculo, um auto-engado inocente, é o dormir em
casas, em camas sólidas, sob teto seguro, estendidos ou encolhidos, sobre
colchões, entre lençóis, sob cobertas; na realidade, encontram-se reunidos
como outrora uma vez e como depois em uma comarca deserta: um
acampamento à intempérie, uma incontável quantidade de pessoas, um
exército, um povo sob um céu frio, sobre uma terra fria, atirados ao solo ali
onde antes se esteve de pé, com a fronte apertada contra o braço, e a cara
contra o solo, respirando tranqüilamente. E tu velas, és um dos vigias,
encontras ao próximo agitando o madeiro aceso que tomaste do montão de
estilhas, junto a ti. Por que velas? Alguém tem que velar, se disse. Alguém
precisa estar aí.
Diante da Lei
Diante da Lei está um guarda. Vem um homem do campo e pede para
entrar na Lei. Mas o guarda diz-lhe que, por enquanto, não pode autorizar lhe
a entrada. O homem considera e pergunta depois se poderá entrar mais tarde.
— "É possível" – diz o guarda. — "Mas não agora!". O guarda afasta-se então
da porta da Lei, aberta como sempre, e o homem curva-se para olhar lá dentro.
Ao ver tal, o guarda ri-se e diz. — "Se tanto te atrai, experimenta entrar,
apesar da minha proibição. Contudo, repara sou forte. E ainda assim sou o
último dos guardas. De sala para sala estão guardas cada vez mais fortes, de

tal modo que não posso sequer suportar o olhar do terceiro depois de mim".
O homem do campo não esperava tantas dificuldades. A Lei havia de ser
acessível a toda a gente e sempre, pensa ele. mas, ao olhar o guarda envolvido
no seu casaco forrado de peles, o nariz agudo, a barba à tártaro, longa, delgada
e negra, prefere esperar até que lhe seja concedida licença para entrar. O
guarda dá-lhe uma banqueta e manda-o sentar ao pé da porta, um pouco
desviado. Ali fica, dias e anos. Faz diversas diligências para entrar e com as
suas súplicas acaba por cansar o guarda. Este faz-lhe, de vez em quando,
pequenos interrogatórios, perguntando-lhe pela pátria e por muitas outras
coisas, mas são perguntas lançadas com indiferença, à semelhança dos grandes
senhores, no fim, acaba sempre por dizer que não pode ainda deixá-lo entrar.
O homem, que se provera bem para a viagem, emprega todos os meios
custosos para subornar o guarda. Esse aceita tudo mas diz sempre: — "Aceito
apenas para que te convenças que nada omitiste". Durante anos seguidos,
quase ininterruptamente, o homem observa o guarda. Esquece os outros e
aquele afigura ser-lhe o único obstáculo à entrada na Lei.
Nos primeiros anos diz mal da sua sorte, em alto e bom som e depois, ao
envelhecer, limita se a resmungar entre dentes. Torna-se infantil e como, ao
fim de tanto examinar o guarda durante anos lhe conhece até as pulgas das
peles que ele veste, pede também às pulgas que o ajudem a demover o guarda.
Por fim, enfraquece-lhe a vista e acaba por não saber se está escuro em seu
redor ou se os olhos o enganam. Mas ainda apercebe, no meio da escuridão,
um clarão que eternamente cintila por sobre a porta da Lei. Agora a morte esta
próxima. Antes de morrer, acumulam-se na sua cabeça as experiências de
tantos anos, que vão todas culminar numa pergunta que ainda não fez ao
guarda. Faz lhe um pequeno sinal, pois não pode mover o seu corpo já
arrefecido. O guarda da porta tem de se inclinar até muito baixo porque a

diferença de alturas acentuou-se ainda mais em detrimento do homem do
campo.
— "Que queres tu saber ainda?", pergunta o guarda. — "És insaciável". —
"Se todos aspiram a Lei", disse o homem. — "Como é que, durante todos
esses anos, ninguém mais, senão eu, pediu para entrar. O guarda da porta,
apercebendo se de que o homem estava no fim, grita-lhe ao ouvido quase
inerte. — "Aqui ninguém mais, senão tu, podia entrar, porque só para ti era
feita esta porta. Agora vou me embora e fecho-a".
Fábula Curta
"Ai de mim!", disse o rato, – "o mundo vai ficando dia a dia mais estreito".
– "Outrora, tão grande era que ganhei medo e corri, corri até que finalmente
fiquei contente por ver aparecerem muros de ambos os lados do horizonte,
mas estes altos muros correm tão rapidamente um ao encontro do outro que
eis-me já no fim do percurso, vendo ao fundo a ratoeira em que irei cair". "–
Mas o que tens a fazer é mudar de direção", disse o gato, devorando-o.
O Abutre
Era um abutre que me dava grandes bicadas nos pés. Tinha já dilacerado
sapatos e meias e penetrava-me a carne. De vez em quando, inquieto,
esvoaçava à minha volta e depois regressava à faina. Passava por ali um
senhor que observou a cena por momentos e me perguntou depois como eu
podia suportar o abutre. — É que estou sem defesa – respondi. — Ele veio e
atacou-me. Claro que tentei lutar, estrangulá-lo mesmo, mas é muito forte, um
bicho destes! Ia até saltar-me à cara, por isso preferi sacrificar os pés. Como
vê, estão quase despedaçados. — Mas deixar-se torturar dessa maneira! –
disse o senhor. — Basta um tiro e pronto! — Acha que sim? – disse eu. —

Quer o senhor disparar o tiro? — Certamente – disse o senhor. — É só ir a
casa buscar a espingarda. Consegue agüentar meia hora? — Não sei lhe dizer
– respondi. Mas sentindo uma dor pavorosa, acrescentei: — De qualquer
modo, vá, peço-lhe. — Bem – disse o senhor. — Vou o mais depressa
possível. O abutre escutara tranqüilamente a conversa, fitando-nos
alternadamente. Vi então que ele percebera tudo. Elevou-se com um bater de
asas e depois, empinando-se para tomar impulso, como um lançador de dardo,
enfiou-me o bico pela boca até ao mais profundo do meu ser. Ao cair senti,
com que alívio, que o abutre se engolfava impiedosamente nos abismos
infinitos do meu sangue.
O Escudo da Cidade
Quando se começou a construir a torre de Babel, tudo estava muito em
ordem; e talvez a ordem fosse excessiva; pensava-se demais em indicadores
de caminhos, intérpretes; alojamentos para trabalhadores e rotas de enlace,
como se se dispusesse de séculos e outras tantas probabilidades de trabalhar
livremente. A opinião então reinante chegava até a estabelecer que toda
lentidão para construir seria pouca; não era preciso exagerar muito esta
opinião para retroceder ante a própria idéia de pôr as bases. Argumentava-se
deste modo: em toda a empresa, o positivo é a idéia de construir uma torre que
chegue ao céu.
Diante desta idéia o resto é acessório. Uma vez captado o pensamento em
toda sua grandeza, não pode desaparecer já: enquanto existem os homens,
perdurará o desejo intenso de terminar a construção da torre. Neste sentido
não há o que temer pelo futuro, pois antes do mais, o saber da humanidade vai
em aumento, a arte da construção fez progressos e fará ainda outros novos; um
trabalho para o qual necessitamos uma ano, será realizado dentro de um

século, talvez em apenas seis meses e, por acrescentamento, melhor e mais
duradouramente.
Por que esgotar-se, pois, desde já até o limite das forças? Isso teria sentido
se se pudesse esperar que a torre fosse construída num lapso de uma geração.
Isto, contudo, de nenhum modo era dado acreditá-lo. Pois bem, poderia
pensar-se que a próxima geração, com seus mais amplo saber, haveria de
achar mau o trabalho da geração precedente e que teria de demolir o
construído para tornar a começar. Pensamentos deste gênero paralisavam as
forças, e a edificação da cidade operária deslocava a construção da torre.
Cada grupo regional queria possuir o bairro mais formoso, pelo que
sobrevieram regras que redundaram em sangrentos combates. Estas lutas eram
incessantes; o que serviu de argumento aos chefes para que, por falta da
necessária concentração, a torre fosse erguida muito lentamente, ou, melhor
ainda, apenas ao fim de estipulada uma paz geral. Mas não se perdeu tempo
tão somente em combates, pois durante as tréguas se embelezou a cidade, o
que deu origem a novas invejas e novas lutas. Assim transcorreu o lapso da
primeira geração, mas nenhuma das que seguiram foi diferente; apenas a
destreza ia em aumento constante e, com ela, a sede de luta. A isso veio
somar-se que a segunda ou terceira geração reconheceram a insensatez da
construção da torre, mas os vínculos mútuos eram já demasiado fortes como
para que se pudesse deixar a cidade. Tudo quanto está entroncado com a lenda
e a canção que surgisse na cidade está cheio da nostalgia para o anunciado dia
no qual a cidade seria aniquilada por cinco breves golpes e sucessivamente
descarregados sobre ela por um punho gigantesco. Por isso tem a cidade um
punho no escudo.

O Timoneiro
— Não sou acaso timoneiro? – exclamei. — Tu? – perguntou um homem
alto e escuro, e passou as mãos pelos olhos, como se dissipasse um sonho. Eu
estivera ao timão em noites escuras, com a débil luz do farol sobre a minha
cabeça, e agora tinha vindo aquele homem e queria pôr-me de lado.
E como eu não cedesse, pôs o pé sobre o meu peito e empurrou-me
lentamente contra o solo, enquanto eu continuava sempre aferrada à roda do
timão e a arrancava ao cair. Então o homem apoderou-se dela, pô-la em seu
lugar e me deu um empurrão, afastando-me. Refiz-me depressa, contudo, fui
até a escotilha que levava ao alojamento da tripulação, e gritei: — Tripulantes!
Camaradas! Venham depressa! Um estranho tirou-me do timão! Chegaram
lentamente, subindo pela escadinha, eram formas poderosas, oscilantes,
cansadas. — Sou eu o timoneiro? – perguntei. Assentiram, porém apenas
tinham olhares para o estranho, ao qual rodeavam em semicírculo, e quando
com voz de mando ele disse: "Não me aborreçam", reuniram-se, olharam-me
assentindo com a cabeça e desceram outra vez a escadinha. Que povo é este?
Pensa também, ou apenas se arrasta sem sentido sobre a terra?
O Vizinho
Meu negócio descansa inteiramente sobre os meus ombros. Duas
senhoritas com suas máquinas de escrever e seus livros comerciais no
primeiro quarto, e uma escrivaninha, caixa, mesa de informações, cadeiras de
braços e telefone no meu, constituem todo meu aparelhamento de trabalho. É
muito fácil controlar isso com uma vista de olhos, e dirigi-lo. Sou muito
jovem e os negócios se acumulam aos meus pés.
Não me queixo, não me queixo. Desde o Ano Novo, um jovem alugou sem
hesitar a sala contígua, pequena e desocupada, que por tanto tempo titubeei,

estupidamente, em tomar para mim. Trata-se de um quarto com antecâmara e,
além do mais, uma cozinha. Tivesse podido utilizar o quarto e a antecâmara –
minhas duas empregadas sentiram-se mais uma vez sobrecarregadas em suas
tarefas –, mas, para que me teria servido a cozinha? Esta pequena hesitação foi
a causa de permitir que me tirassem a sala. Nela está instalado, pois, esse
jovem. Chama-se Harras. Com exatidão não sei o que faz ali. Sobre a porta lê-
se: "Harras, escritório". Pedi informações, comunicaram-me que se trataria de
um negócio idêntico ao meu. Na realidade, não vem ao caso dificultar-lhe a
concessão de crédito, pois se trata de um homem jovem e de aspirações, cujas
atividades tenham talvez futuro, mas não se poderia, contudo, aconselhar que
se lhe outorgue crédito, pois atualmente, segundo todas as pressunções,
careceria de fundos. Quer dizer, a informação que se dá habitualmente quando
não se sabe de nada.
Às vezes encontro Harras na escada, deve ter sempre uma pressa
extraordinária, pois se escapule diante de mim. Nem msmo pude vê-lo bem
ainda, e já tem pronta na mão a chave do escritório. Num instante abre a porta,
e antes que o observe bem já deslizou para dentro como a cauda de uma rata e
aí tenho outra vez à minha frente o cartaz "Harras, escritório", que li muitas
mais vezes do que o merece. A miserável finura das paredes, que denunciam o
homem eternamente ativo, ocultam porém o desonesto. O telefone está apenso
à parede que me separa do quarto de meu vizinho. Não obstante, destaco-o
apenas como constatação particularmente irônica. Mesmo quando pendesse da
parede oposta, ouvir-se-ia tudo da sala vizinha. Evitei o meu costume de
pronunciar ao telefone o nome de meus clientes.
Mas não é necessária muita astúcia para adivinhar os nomes através de
característicos mas inevitáveis torneiros da conversação. Às vezes, aguilhoado
pela inquietação, sapateio nas pontas dos pés em volta do aparelho, com o

receptor no ouvido, mas não posso impedir que se revelem segredos.
Naturalmente, as resoluções de caráter comercial se tornam assim inseguras e
minhas voz, trêmula.
Que faz Harras enquanto telefono? Se quisesse exagerar muito – o que é
preciso fazer com freqüência para ver claro –, poderia dizer: Harras não
precisa telefone, usa o meu, colocou o sofá contra a parede e escuta; eu, em
troca, quando o telefone toca, devo ir atender, tomar nota dos desejos do
cliente, adotar resoluções graves, sustentar conversações de grandes
proporções, porém, antes de tudo, proporcionar a Harras informações
involuntárias, através da parede. Ou antes, nem mesmo espera o fim da
conversação, porém que se ergue depois da passagem que lhe informa
suficientemente sobre o caso, atira-se, segundo o seu costume, através da
cidade e, antes de eu ter pendurado o receptor, está talvez trabalhando já
contra mim.
Poseidon
Poseidon estava sentado à sua mesa de trabalho e fazia contas. A
administração de todas contas. A administração de todas as águas dava-lhe um
trabalho infinito. Poderia dispor de quantas forças auxiliares quisera, e com
efeito, tinhas muitas, mas como tomava seu emprego muito a sério, verificara
novamente todas as contas, e assim as forças auxiliares lhe serviam de pouco.
Não se pode dizer que o trabalho lhe era agradável e na verdade o realizava
unicamente porque lhe tinha sido imposto; tinha-se ocupado, sim, com
freqüência, em trabalhos mais alegres, como ele dizia, mas cada vez que se lhe
faziam diferentes propostas, revelava-se sempre que, contudo, nada lhes
agradava tanto como seu atual emprego. Além do mais era muito difícil
encontrar uma outra tarefa para ele. Era impossível designar-lhe um

determinado mar; prescindindo de que aqui o trabalho de cálculo não era
menor em quantidade, porém em qualidade, o Grande Poseidon não podia ser
designado para outro cargo que não comportasse poder. E se se lhe oferecia
um emprego fora da água, esta única idéia lhe provocava mal-estar, alterava-
se seu divino alento e seu férreo torso oscilava.
Além do mais, suas queixas não eram tomadas a sério; quando um
poderoso tortura, é preciso ajustar-se a ele aparentemente, mesmo na situação
mais desprovida de perspectivas. Ninguém pensava verdadeiramente em
separar a Poseidon de seu cargo, já que desde as origens tinha sido destinado a
ser deus dos mares e aquilo não podia ser modificado. O que mais o irritava –
e isto era o que mais o indispunha com o cargo – era inteirar-se de que como
representavam com o tridente, guiando como um cocheiro, através dos mares.
Entretanto, estava sentado aqui, nas profundidades do mar do mundo e fazia
contas ininterruptamente; de vez em quando uma viagem da qual além do
mais, quase sempre regressava furioso. Daí que mal havia visto os mares, isso
acontecia apenas em suas fugitivas ascenções ao Olimpo, e não os teria
percorrido jamais verdadeiramente. Gostava de dizer que com isso esperava o
fim do mundo, que então teria certamente ainda um momento de calma,
durante o qual, justo antes do fim, depois de rever a última conta, poderia
fazer ainda um rápido giro.
Renúncia!
Era muito cedo, pela manhã, as ruas estavam limpas e vazias, eu ia à
estação. Ao verificar a hora em meu relógio com a do relógio de uma torre, vi
que era muito mais tarde do que eu acreditara, tinha que apressar-me bastante;
o susto que me produziu esta descoberta me fez perder a tranqüilidade, não me
orientava ainda muito bem naquela cidade. Felizmente havia um policial nas

proximidades, fui até ele e perguntei-lhe, sem fôlego, qual era o caminho.
Sorriu e disse: — Por mim queres conhecer o caminho? — Sim – disse –, já
que não posso encontrá-lo por mim mesmo. — Renuncia, renuncia – disse e
voltou-se com grande ímpeto, como as pessoas que querem ficar a sós com o
seu riso.
Sobre a Questão das Leis
Em geral as nossas leis não são conhecidas, senão que constituem um
segredo do pequeno grupo de aristocratas que nos governa. Embora estejamos
convencidos de que estas antigas leis são cumpridas com exatidão é
extremamente mortificante ver-se regido por leis que não se conhecem. Não
penso aqui nas diversas possibilidades de interpretação nem nas desvantagens
que se derivam de que apenas algumas pessoas, e não todo o povo, possam
participar da interpretação.
Talvez estas desvantagens não sejam tão grandes. As leis são tão antigas
que os séculos contribuíram para sua interpretação e esta interpretação já se
tornou lei também, mas as liberdades possíveis a respeito da interpretação,
mesmo que ainda subsistam, acham-se muito restringidas. Além do mais a
nobreza não tem evidentemente nenhum motivo para deixar-se influir na
interpretação por seu interesse pessoal em nosso prejuízo, já que as leis foram
estabelecidas desde as suas origens por ela mesma; a qual se acha fora da lei,
que, precisamente por isso, parece ter-se posto exclusivamente em suas mãos.
Isto, naturalmente, encerra uma sabedoria – quem duvida da sabedoria das
antigas leis –, mas ao mesmo tempo nos é mortificante, o que provavelmente é
inevitável.
Além do mais, estas aparências de leis apenas podem ser na realidade
suspeitadas. Segundo a tradição existem e foram confiadas como segredo à

nobreza, mas isto não é mais do que uma velha tradição, digna de crédito pela
sua antiguidade, pois o caráter destas leis exigem também manter em segredo
sua existência. Mas se nós, o povo, seguimos atentamente a conduta da
nobreza desde os mais remotos tempos, e possuímos anotações de nossos
antepassados referentes a isso, e as temos prosseguido conscienciosamente até
acreditar discernir nos fatos inumeráveis certas linhas diretrizes que permitem
concluir sobre esta ou aquela determinação histórica, e se depois destas
deduções finais cuidadosamente peneiradas e ordenadas procuramos adaptar-
nos de certo modo ao presente e ao futuro, tudo aparece então como incerto e
talvez como simples jogo de inteligência, pois talvez essas leis que aqui
procuramos decifrar não existam. Há um pequeno partido que sustenta
realmente esta opinião e que procura provar que quando uma lei existe apenas
pode rezar: o que a nobreza faz é a lei. Esse partido vê apenas atos arbitrários
na atuação da nobreza e rechaça a tradição popular, a qual, seguindo o seu
parecer, apenas comporta benefícios casuais e insignificantes, provocando em
troca graves danos, ao dar ao povo uma segurança falsa, enganosa e
superficial com respeito aos acontecimentos do futuro. Não pode negar-se este
dano, mas a maioria esmagadora de nosso povo vê sua razão de ser no fato de
que a tradição não é nem mesmo ainda suficiente, que portanto há ainda muito
que investigar nela e que, sem dúvida, seu material, por enorme que pareça, é
ainda demasiado pequeno, pelo que terão que transcorrer séculos antes de que
se revele como suficiente.
O obscuro nesta visão aos olhos do presente apenas está iluminado pela fé
de que virá o tempo em que a tradição e sua investigação conseqüente
ressurgirão de certo modo para pôr ponto final, que tudo será aclarado, que a
lei apenas pertencerá ao povo e a nobreza terá desaparecido. Isto não é dito
por ninguém e de modo algum com ódio contra a nobreza. Melhor, devemos

odiar-nos a nós mesmos, por não sermos dignos ainda de ter lei. E por isso,
esse partido, na realidade tão atraente sob certo ponto de vista e que não
acredita, em verdade, em lei alguma, não aumentou as suas fileiras, e isso
porque ele também reconhece a nobreza e o direito de sua existência. Em
realidade, isto apenas pode ser expresso com uma espécie de contradição: um
partido que, junto à crença nas leis, repudiasse a nobreza, teria imediatamente
a todo o povo a seu lado, mas um partido semelhante não pode surgir porque
ninguém se atreve a repudiar a nobreza. Sobre o fio deste cutelo vivemos. Um
escritor resumiu isto certa vez da seguinte maneira: a única lei, visível e isenta
de dúvida, que nos foi imposta, é a nobreza, e desta lei haveríamos de nos
privar a nós mesmos?
Um Cruzamento
Tenho um animal singular, metade gatinho, metade cordeiro. Herdei-o com
uma das propriedades de meu pai. Contudo, apenas se desenvolveu ao meu
tempo, pois anteriormente possuía mais de cordeiro que de gatinho. Agora
participa das duas naturezas igualmente. Do gato, a cabeça e as unhas; do
cordeiro, o tamanho e a figura; de ambos, os olhos, selvagens e acesos; o pêlo,
suave e bem assentado; os movimentos, já saltitantes, já lânguidos. Ao sol,
sobre o parapeito da janela, faz-se uma bola e ronroneia. No prado corre como
enlouquecido e mal se pode alcançá-lo. Foge dos gatos e pretende atacar os
cordeiros. Em noites de lua são as telhas o seu caminho preferido. Não pode
miar e tem repugnância pelos ratos. É capaz de passar horas inteiras à espreita
diante do galinheiro, mas até agora não aproveitou nunca a ocasião de matar.
Alimento-o com leite doce; é o que melhor lhe assenta. Bebe-o sorvendo-o a
longos tragos por entre seus dentes ferozes. Naturalmente, é um espetáculo
completo para as crianças.

No domingo pela manhã é hora de visitas. Ponho o animalzinho sobre os
meus joelhos e as crianças de toda a vizinhança detêm-se ao meu redor. Então
são formuladas as perguntas mais maravilhosas, essas que nenhum ser
humano pode responder: por que existe apenas um animal como este, por que
eu o tenho, exatamente eu, se antes dele existiu outro animal assim e como
será depois de morto, se se sente muito só, por que não dá cria, como se
chama, etc. Não me dou ao trabalho de responder, e contento-me em mostrar,
sem mais explicações, aquilo que possuo. Ás vêzes, as crianças vêm com
gatos e uma vez, até trouxeram dois cordeiros. Mas contrariamente às suas
esperanças, não se produziram cenas de reconhecimento. Os animais olhavam-
se tranqüilamente com olhos animais e consideraram, sem dúvida,
reciprocamente, sua existência como uma obra divina. Sobre os meus joelhos,
este animal não conhece nem o medo nem desejos de perseguir ninguém.
Acocorado contra mim é como se sente melhor.
Está apegado à família que o criou. Isto não pode ser considerado, por
certo, como uma demonstração de fidelidade extraordinária, porém como o
reto instinto de um animal que na terra tem inumeráveis parentes políticos,
mas talvez nem um só consangüíneo, e para o qual, por isso, lhe parece
sagrada a proteção que encontrou entre nós. Às vezes me faz rir quando me
fareja, desliza-se por entre minhas pernas, e não há modo de afastá-lo de mim.
Não satisfeito em ser gato e cordeiro, quer ser quase cachorro. Aconteceu uma
vez que, como pode ocorrer a qualquer um, não encontrava solução para meus
problemas de negócios e para tudo o que se relacionasse com eles, e pensava
abandonar tudo; em tal estado de espírito enterrei-me na cadeira de palha, com
o animal sobre os joelhos, e ao olhar para baixo percebi casualmente que dos
longuíssimos pelos de sua barba gotejavam lágrimas. Eram minhas? Eram
suas? Tinha também aquele gato com alma de cordeiro ambição humana?

Não herdei grande coisa do meu pai, mas esta herança é digna de ser
mostrada. Tem ambas as inquietações em si, a do gato e a do cordeiro, por
diversas que sejam uma e outra. Por isso a pele lhe é estreita. Às vezes salta
sobre o assento, ao meu lado, apóia-se com as patas dianteiras em meu ombro
e põe o focinho junto ao meu ouvido. É como se me dissesse algo e então se
inclina para diante e olha-me cara a cara para observar a impressão que a
comunicação me fêz. E para ser complacente com ele, faço como se tivesse
compreendido algo e confirmo com a cabeça. Então salta ao solo e começa a
bailar ao meu redor. Talvez o facão de açougueiro fosse uma libertação para
este animal, mas como o recebi em herança devo evitar isso. Por isso terá de
esperar que o alento lhe falte por si, apesar de que, às vezes, me olhe com
olhos humanamente compreensivos que incitam a agir compreensivamente.

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