Módulo I - Crônica

PIBIDPrograma de Iniciacção à Docência
PROJETO
BASE ARTÍSTICA E REFLEXIVA
PROFESSORAS:
BRUNA MARIA
DÉBORAH CORREIA
GORETTE ANDRADE
HAIANY LEÔNCIO
STEFANIE NASCIMENTO
MÓDULO I
ALUNO:____________________________________________________

O homem nu
Fernando Sabino
Ao acordar, disse para a mulher:
— Escuta, minha filha: hoje é dia de pagar a
prestação da televisão, vem aí o sujeito com a
conta, na certa. Mas acontece que ontem eu
não trouxe dinheiro da cidade, estou a
nenhum.
— Explique isso ao homem — ponderou a
mulher.
— Não gosto dessas coisas. Dá um ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as
minhas obrigações. Escuta: quando ele vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz
barulho, para ele pensar que não tem ninguém. Deixa ele bater até cansar — amanhã
eu pago.
Pouco depois, tendo despido o pijama, dirigiu-se ao banheiro para tomar um
banho, mas a mulher já se trancara lá dentro. Enquanto esperava, resolveu fazer um
café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de serviço para apanhar o pão. Como estivesse
completamente nu, olhou com cautela para um lado e para outro antes de arriscar-se a
dar dois passos até o embrulhinho deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito.
Ainda era muito cedo, não poderia aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam
o pão, a porta atrás de si fechou-se com estrondo, impulsionada pelo vento.
Aterrorizado, precipitou-se até a campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera,
olhando ansiosamente ao redor. Ouviu lá dentro o ruído da água do chuveiro
interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir. Na certa a mulher pensava que já era
o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos:
— Maria! Abre aí, Maria. Sou eu — chamou, em voz baixa.
Quanto mais batia, mais silêncio fazia lá dentro.
Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta do elevador fechar-se, viu o ponteiro
subir lentamente os andares... Desta vez, era o homem da televisão!

Não era. Refugiado no lanço da escada entre os andares, esperou que o
elevador passasse, e voltou para a porta de seu apartamento, sempre a segurar nas mãos
nervosas o embrulho de pão:
— Maria, por favor! Sou eu!
Desta vez não teve tempo de insistir: ouviu passos na escada, lentos, regulares,
vindos lá de baixo... Tomado de pânico, olhou ao redor, fazendo uma pirueta, e assim
despido, embrulho na mão, parecia executar um ballet grotesco e mal ensaiado. Os
passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se esconder. Correu para o elevador,
apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar, e a empregada passava, vagarosa,
encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele respirou aliviado, enxugando o suor
da testa com o embrulho do pão.
Mas eis que a porta interna do elevador se fecha e ele começa a descer.
— Ah, isso é que não! — fez o homem nu, sobressaltado.
E agora? Alguém lá embaixo abriria a porta do elevador e daria com ele ali, em
pêlo, podia mesmo ser algum vizinho conhecido... Percebeu, desorientado, que estava
sendo levado cada vez para mais longe de seu apartamento, começava a viver um
verdadeiro pesadelo de Kafka, instaurava-se naquele momento o mais autêntico e
desvairado Regime do Terror!
— Isso é que não — repetiu, furioso.
Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a com força entre os andares,
obrigando-o a parar. Respirou fundo, fechando os olhos, para ter a momentânea ilusão
de que sonhava. Depois experimentou apertar o botão do seu andar. Lá embaixo
continuavam a chamar o elevador. Antes de mais nada: "Emergência: parar". Muito
bem. E agora? Iria subir ou descer? Com cautela desligou a parada de emergência,
largou a porta, enquanto insistia em fazer o elevador subir. O elevador subiu.
— Maria! Abre esta porta! — gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma
cautela. Ouviu que outra porta se abria atrás de si.
Voltou-se, acuado, apoiando o traseiro no batente e tentando inutilmente
cobrir-se com o embrulho de pão. Era a velha do apartamento vizinho:

— Bom dia, minha senhora — disse ele, confuso. — Imagine que eu...
A velha, estarrecida, atirou os braços para cima, soltou um grito:
— Valha-me Deus! O padeiro está nu!
E correu ao telefone para chamar a radiopatrulha:
— Tem um homem pelado aqui na porta!
Outros vizinhos, ouvindo a gritaria, vieram ver o que se passava:
— É um tarado!
— Olha, que horror!
— Não olha não! Já pra dentro, minha filha!
Maria, a esposa do infeliz, abriu
finalmente a porta para ver o que era. Ele
entrou como um foguete e vestiu-se
precipitadamente, sem nem se lembrar do
banho. Poucos minutos depois, restabelecida
a calma lá fora, bateram na porta.
— Deve ser a polícia — disse ele, ainda
ofegante, indo abrir.
Não era: era o cobrador da televisão.
Extraída do livro de mesmo nome, Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1960, pág. 65.
Cobrança
Moacyr Scliar
“Cobrador usa intimidação como estratégia. Empresas de cobrança usam técnicas abusivas,
como tornar pública a dívida”.

Cotidiano, 10.set.2001 Ela abriu a janela e ali estava ele, diante da casa,
caminhando de um lado para outro. Carregava um cartaz, cujos dizeres atraíam a
atenção dos passantes: "Aqui mora uma devedora inadimplente".
- Você não pode fazer isso comigo -protestou ela.
- Claro que posso -replicou ele.- Você comprou, não pagou. Você é uma devedora
inadimplente. E eu sou cobrador. Por diversas vezes tentei lhe cobrar, você não pagou.
- Não paguei porque não tenho dinheiro. Esta crise...
- Já sei - ironizou ele. Você vai me dizer que por causa daquele ataque lá em Nova York
seus negócios ficaram prejudicados. Problema seu, ouviu? Problema seu. Meu problema
é lhe cobrar. E é o que estou fazendo.
- Mas você podia fazer isso de uma forma mais discreta...
- Negativo. Já usei todas as formas discretas que podia.
Falei com você, expliquei, avisei. Nada. Você fazia de
conta que nada tinha a ver com o assunto. Minha
paciência foi se esgotando, até que não me restou outro
recurso: vou ficar aqui, carregando este cartaz, até você
saldar sua dívida.
Neste momento começou a chuviscar.
- Você vai se molhar -advertiu ela.- Vai acabar ficando
doente.
Ele riu, amargo:
- E daí? Se você está preocupada com minha saúde, pague o que deve.
- Posso lhe dar um guarda-chuva...
- Não quero. Tenho de carregar o cartaz, não um guarda-chuva.
Ela agora estava irritada:
- Acabe com isso, Aristides, e venha para dentro. Afinal, você é meu marido, você mora
aqui.

- Sou seu marido -retrucou ele- e você é minha mulher, mas eu sou cobrador
profissional e você é devedora. Eu a avisei: não compre essa geladeira, eu não ganho o
suficiente para pagar as prestações. Mas não, você não me ouviu. E agora o pessoal lá
da empresa de cobrança quer o dinheiro. O que quer você que eu faça? Que perca o meu
emprego? De jeito nenhum. Vou ficar aqui até você cumprir sua obrigação.
Chovia mais forte, agora. Borrada, a inscrição tornara-se ilegível. A ele, isso
pouco importava: continuava andando de um lado para o outro, diante da casa,
carregando o seu cartaz.
Folha de São Paulo, 24/09/2001
O padeiro
Rubem Braga
Levanto cedo, faço minhas abluções, ponho a chaleira no fogo para fazer café e
abro a porta do apartamento - mas não encontro o pão costumeiro. No mesmo instante
me lembro de ter lido alguma coisa nos jornais da véspera sobre a "greve do pão
dormido". De resto não é bem uma greve, é um lock-out, greve dos patrões, que
suspenderam o trabalho noturno; acham que obrigando o povo a tomar seu café da
manhã com pão dormido conseguirão não sei bem o que do governo.
Está bem. Tomo o meu café com pão dormido, que não é tão ruim assim. E
enquanto tomo café vou me lembrando de um homem modesto que conheci
antigamente. Quando vinha deixar o pão à
porta do apartamento ele apertava a campainha,
mas, para não incomodar os moradores,
avisava gritando:
- Não é ninguém, é o padeiro!
Interroguei-o uma vez: como tivera a
idéia de gritar aquilo?
"Então você não é ninguém?"
Ele abriu um sorriso largo. Explicou que aprendera aquilo de ouvido. Muitas
vezes lhe acontecera bater a campainha de uma casa e ser atendido por uma empregada

ou outra pessoa qualquer, e ouvir uma voz que vinha lá de dentro perguntando quem
era; e ouvir a pessoa que o atendera dizer para dentro: "não é ninguém, não senhora, é o
padeiro". Assim ficara sabendo que não era ninguém...
Ele me contou isso sem mágoa nenhuma, e se despediu ainda sorrindo. Eu não
quis detê-lo para explicar que estava falando com um colega, ainda que menos
importante. Naquele tempo eu também, como os padeiros, fazia o trabalho noturno. Era
pela madrugada que deixava a redação de jornal, quase sempre depois de uma passagem
pela oficina - e muitas vezes saía já levando na mão um dos primeiros exemplares
rodados, o jornal ainda quentinho da máquina, como pão saído do forno.
Ah, eu era rapaz, eu era rapaz naquele tempo! E às vezes me julgava
importante porque no jornal que levava para casa, além de reportagens ou notas que eu
escrevera sem assinar, ia uma crônica ou artigo com o meu nome. O jornal e o pão
estariam bem cedinho na porta de cada lar; e dentro do meu coração eu recebi a lição de
humildade daquele homem entre todos útil e entre todos alegre; "não é ninguém, é o
padeiro!"
E assobiava pelas escadas.
Aí, galera
Luís Fernando Veríssimo
Jogadores de futebol podem ser vítimas de
estereotipação. Por exemplo, você pode
imaginar um jogador de futebol dizendo
"estereotipação"? E, no entanto, por que não?
- Aí, campeão. Uma palavrinha pra galera.
- Minha saudação aos aficionados do clube e
aos demais esportistas, aqui presentes ou no
recesso dos seus lares.
- Como é?

- Aí galera.
- Quais são as instruções do técnico?
- Nosso treinador vaticinou que, com um trabalho de contenção coordenada, com
energia otimizada, na zona de preparação, aumentam as probabilidades de, recuperado o
esférico, concatenarmos um contragolpe agudo com parcimônia de meios e extrema
objetividade, valendo-nos da desestruturação momentânea do sistema oposto,
surpreendido pela reversão inesperada do fluxo da ação.
- Ahn?
- É pra dividir no meio e ir pra cima pra pega eles sem calça.
- Certo. Você quer dizer mais alguma coisa?
- Posso dirigir uma mensagem de caráter
sentimental, algo banal, talvez mesmo previsível e
piegas, a uma pessoa à qual sou ligado por razões,
inclusive, genéticas?
- Pode.
- Uma saudação para a minha progenitora.
- Como é?
- Alô, mamãe!
- Estou vendo que você é um, um...
- Um jogador que confunde o entrevistador, pois não corresponde a expectativa de que o
atleta seja um ser algo primitivo com dificuldade de expressão e assim sabota a
estereotipação?
- Estereoquê?
- Um chato?
- Isso.
Correio Braziliense, 13 maio 1998

Contra a pirataria
Moacyr Scliar
Dupla assalta joalheria e escolhe marcas de relógio para levar. Um dos ladrões abordou uma
vendedora de uma joalheria que inspecionava a vitrine; o assaltante levantou sua blusa,
mostrando uma arma à vendedora. Dentro da loja, outras vendedoras foram rendidas e
obrigadas a recolher relógios das marcas Breitling, Omega e Mont Blanc da vitrine.
(Folha Online, 18 de outubro de 2005)
Os dois assaltantes, um alto e robusto, outro baixo e magrinho, eram
experientes e organizados. Sabiam exatamente as marcas de relógio que queriam; coisa
fina, nada de despertadores baratos. Examinavam cada relógio que era trazido da vitrine
pelas vendedoras, antes de colocá-los numa valise. Lá pelas tantas surgiu um problema.
Olhando um caríssimo relógio Breitling, o alto e robusto, que aparentemente era o
chefe, teve uma súbita suspeição:
- Acho que este aqui é falso.
Mostrou ao colega, que ficou em dúvida: podia ser falso ou não. Na dúvida
chamaram a vendedora-chefe. Que ficou indignada:
- Falso, em nossa relojoaria? A loja mais famosa da cidade? Uma loja que está
há 30 anos no ramo, que tem clientes famosos? Ora, façam-me o favor, amigos. Assalto,
sim; ofensa, não. Levem tudo, mas nos respeitem.
Os assaltantes não se deixaram impressionar pela retórica. Afinal, como disse o
baixinho, a pirataria campeava. Se CDs eram pirateados, por que não relógios,
mercadoria mais valiosa e cobiçada? Queriam provas de que o Breitling era verdadeiro.
A vendedora-chefe pediu licença, foi até o escritório e voltou com um documento
escrito em inglês. - O que é isto, perguntou o alto.
- É um certificado de autenticidade. Acompanha o relógio.

Os dois miraram o papel com desconfiança. Não sabiam inglês; além disso,
quem lhes garantia que o certificado de autenticidade era autêntico, e não uma
falsificação? Resolveram convocar o dono da relojoaria para esclarecer a questão. A
vendedora-chefe resistiu o quanto pôde, mas,
com um revólver encostado no crânio, não
teve outro jeito: ligou para o dono, que aliás
morava ali perto, pediu que viesse para atender
"dois clientes muito importantes". Vinte
minutos depois o homem chegava, esbaforido.
Apesar da visível perturbação das vendedoras,
não desconfiou de nada, mesmo porque os
assaltantes, bem vestidos, e com as armas
agora ocultas, pareciam mesmo clientes, e clientes muito cordiais.
- Eu tenho este relógio Breitling -disse o alto- que estou pretendendo trocar.
Queria sua valiosa opinião: é falso ou verdadeiro?
Para o dono da loja, um veterano no ramo, bastou um olhar: é falso, proclamou.
E aí mostrou o relógio que tinha no pulso:
- Este, sim, é verdadeiro.
Escusado dizer que os assaltantes levaram o Breitling verdadeiro. E o fizeram
com absoluta tranqüilidade. Deve-se confiar na palavra de quem entende do assunto.
Folha de São Paulo 24/10/2005
Já li isto em algum lugar
Moacyr Scliar
Ele era um rapaz sério, trabalhador. Ela era uma moça séria, trabalhadora.
Namoravam havia muitos anos. Desde a infância, na verdade. Porque as famílias se
conheciam e faziam gosto de que os dois namorassem. E, assim, eles namoravam e até
falavam em noivar e em casar.

A verdade, porém, é que o relacionamento entre ambos era, no máximo,
morno. Muito respeito mútuo, bastante afeto, tratamento cordial; mas paixão, paixão
arrebatadora, isso não havia. De qualquer modo foram levando. Até que ele conheceu
outra garota. Encontro casual, num supermercado. Ela deixou cair um objeto qualquer,
ele a ajudou, começaram a conversar, saíram para tomar alguma coisa, marcaram um
encontro -e quando deu por si, ele estava, aí sim, apaixonado.
O que representava um tremendo problema de consciência. Como contar à sua
namorada de tantos anos o que estava acontecendo? Como terminar aquela antiga
ligação?
Foi então que ouviu falar do site que dava dicas
para romper. De imediato entrou ali. Havia numerosos
modelos de cartas, desde as curtas e brutais ("Estou
cheio de sua cara, desapareça") até as mais sofisticadas e
elegantes. Destas, escolheu uma que lhe pareceu
particularmente satisfatória: "Durante muitos anos
convivemos com afeto e alegria. Durante muitos anos
nossa existência foi iluminada pela lâmpada do amor.
Mas seja por falta de energia, seja por outra razão
qualquer, a lâmpada do amor está se apagando. Antes
que fiquemos totalmente no escuro é melhor que terminemos nossa relação como
amigos. É melhor que busquemos a luz em outros amores. Guardaremos, um do outro,
uma terna lembrança; é isso o que importa."
Imprimiu a carta, assinou-a e telefonou para a namorada marcando um
encontro naquela mesma noite. Era uma segunda-feira, e ela não gostava de sair nas
segundas-feiras, mas, para surpresa dele, aceitou o convite de imediato: eu também
precisava falar com você, é muita coincidência.
Foi mais fácil do que ele esperava, muito mais fácil. Disse que algo tinha
acontecido, algo que uma carta explicaria, e entregou-lhe o envelope fechado. Ela
replicou que também tinha uma carta para ele. Despediram-se, numa boa.
Ele entrou num bar, abriu o envelope, e leu: "Durante muitos anos convivemos
com afeto e alegria. Durante muitos anos nossa existência foi iluminada pela lâmpada

do amor. Mas seja por falta de energia, seja por outra
razão qualquer, a lâmpada do amor está se apagando.
Antes que fiquemos totalmente no escuro é melhor
que terminemos nossa relação como amigos. É melhor
que busquemos a luz em outros amores. Guardaremos,
um do outro, uma terna lembrança; é isso o que
importa."
Com o que ele concluiu: grandes amores são
para poucos. Mas sites na internet estão ao alcance de
todos.
Folha de São Paulo, 14 de março de 2005.
A velha contrabandista
Stanislaw Ponte Preta
Diz que era uma velhinha que sabia andar de
lambreta. Todo dia ela passava na fronteira montada
na lambreta, com um bruto saco atrás da lambreta. O
pessoal da alfândega - tudo malandro velho -
começou a desconfiar da velhinha.
Um dia, quando ela vinha na lambreta com o
saco atrás, o fiscal da alfândega mandou ela parar. A
velhinha parou e então o fiscal perguntou assim pra
ela:
- Escuta aqui, vovozinha, a senhora passa por aqui todo dia, com esse saco aí
atrás. Que diabo a senhora leva nesse saco?
A velhinha sorriu com os poucos dentes que lhe restavam e mais os outros, que
ela adquirira no odontólogo, e respondeu:

- É areia!
Aí quem sorriu foi o fiscal. Achou que não era areia nenhuma e mandou a
velhinha saltar da lambreta para examinar o saco. A velhinha saltou, o fiscal esvaziou o
saco e dentro só tinha areia. Muito encabulado, ordenou à velhinha fosse em frente. Ela
montou na lambreta e foi embora, com o saco de areia atrás.
Mas o fiscal ficou desconfiado ainda. Talvez a velhinha passasse um dia com
areia e no outro com moamba, dentro daquele maldito saco. No dia seguinte, quando ela
passou na lambreta com o saco atrás, o fiscal mandou parar outra vez. Perguntou o que é
que ela levava no saco e ela respondeu que era areia, uai! O fiscal examinou e era
mesmo. Durante um mês seguido o fiscal interceptou a velhinha e, todas as vezes, o que
ela levava no saco era areia.
Diz que foi aí que o fiscal se chateou:
- Olha, vovozinha, eu sou fiscal de alfândega com quarenta anos de serviço.
Manjo essa coisa de contrabando pra burro. Ninguém me tira da cabeça que a senhora é
contrabandista.
- Mas no saco só tem areia! - insistiu a velhinha. E já ia tocar a lambreta,
quando o fiscal propôs:
- Eu prometo à senhora que deixo a senhora passar. Não dou parte, não
apreendo, não conto nada a ninguém, mas a senhora vai me dizer: qual é o contrabando
que a senhora está passando por aqui todos os dias?
- O senhor promete que não "espáia"? - quis saber a velhinha.
- Juro - respondeu o fiscal.
- É lambreta.

De quem são os meninos de rua?
Marina Colasanti
Eu, na rua, com pressa, e o menino segurou no meu braço, falou qualquer coisa
que não entendi. Fui logo dizendo que não tinha, certa de que ele estava pedindo
dinheiro. Não estava. Queria saber a hora.
Talvez não fosse um Menino De Família, mas também não era um Menino De
Rua. É assim que a gente divide. Menino De Família é aquele bem-vestido com tênis da
moda e camiseta de marca, que usa relógio e a mãe dá outro se o dele for roubado por
um Menino De Rua. Menino De Rua é aquele que quando a gente passa perto segura a
bolsa com força porque pensa que ele é pivete, trombadinha, ladrão.
Ouvindo essas expressões tem-se a impressão de que as coisas se passam muito
naturalmente, uns nascendo De Família, outros nascendo De Rua. Como se a rua, e não
uma família, não um pai e uma mãe, ou mesmo apenas uma mãe os tivesse gerado,
sendo eles filhos diretos dos paralelepípedos e das calçadas, diferentes, portanto, das
outras crianças, e excluídos das preocupações que temos com elas. É por isso, talvez,
que, se vemos uma criança bem-vestida chorando sozinha num shopping center ou num
supermercado, logo nos acercamos protetores, perguntando se está perdida, ou
precisando de alguma coisa.
Mas se vemos uma criança maltrapilha chorando num sinal com uma caixa de
chicletes na mão, engrenamos a primeira no carro e nos afastamos pensando vagamente
no seu abandono.
Na verdade, não existem meninos De Rua. Existem meninos NA rua. E toda
vez que um menino está NA rua é porque alguém o botou lá. Os meninos não vão

sozinhos aos lugares. Assim como são postos no mundo, durante muitos anos também
são postos onde quer que estejam. Resta ver quem os põe na rua. E por quê.
No Brasil temos 36 milhões de crianças carentes. Na China existem 35 milhões
de crianças superprotegidas. São filhos únicos resultantes da campanha Cada Casal um
Filho, criada pelo governo em 1979 para evitar o
crescimento populacional. O filho único, por
receber afeto "em demasia", torna-se egoísta,
preguiçoso, dependente, e seu rendimento é
inferior ao de uma criança com irmãos. Para
contornar o problema, já existem na China 30
mil escolas especiais. Mas os educadores
admitem que "ainda não foram desenvolvidos
métodos eficazes para eliminar as deficiências
dos filhos únicos".
O Brasil está mais adiantado. Nossos educadores sabem perfeitamente o que
seria necessário para eliminar as deficiências das crianças carentes. Mas aqui também os
"métodos ainda não foram desenvolvidos".
Quando eu era criança, ouvi contar muitas vezes a história de João e Maria,
dois irmãos filhos de pobres lenhadores, em cuja casa a fome chegou a um ponto em
que, não havendo mais comida nenhuma, foram levados pelo pai ao bosque, e ali
abandonados. Não creio que os 7 milhões de crianças brasileiras abandonadas conheçam
a história de João e Maria. Se conhecessem talvez nem vissem a semelhança. Pois João
e Maria tinham uma casa de verdade, um casal de pais, roupas e sapatos. João e Maria
tinham começado a vida como Meninos De Família, e pelas mãos do pai foram levados
ao abandono.
Quem leva nossas crianças ao abandono? Quando dizemos "crianças
abandonadas" subentendemos que foram abandonadas pela família, pelos pais. E,
embora penalizados, circunscrevemos o problema ao âmbito familiar, de uma família
gigantesca e generalizada, à qual não pertencemos e com a qual não queremos nos
meter. Apaziguamos assim nossa consciência, enquanto tratamos, isso sim, de cuidar
amorosamente de nossos próprios filhos, aqueles que "nos pertencem".

Mas, embora uma criança possa ser abandonada pelos pais, ou duas ou dez
crianças possam ser abandonadas pela família, 7 milhões de crianças só podem ser
abandonadas pela coletividade. Até recentemente, tínhamos o direito de atribuir esse
abandono ao governo, e responsabilizá-lo. Mas, em tempos de Nova República*,
quando queremos que os cidadãos sejam o governo, já não podemos apenas passar
adiante a responsabilidade. A hora chegou, portanto, de irmos ao bosque, buscar as
crianças brasileiras que ali foram deixadas.
(COLASANTI, Marina. A casa das palavras. São Paulo: Ática, 2002).
A última crônica
Fernando Sabino
A caminho de casa, entro num botequim da
Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na
realidade estou adiando o momento de escrever. A
perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado,
de coroar com êxito mais um ano nesta busca do
pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um.
Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de
seu disperso conteúdo humano, fruto da
convivência, que a faz mais digna de ser vivida.
Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta
perseguição do acidental, quer num flagrante de
esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me
simples espectador e perco a noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a
cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu
quereria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um
último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.
Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas
mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na
contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de
seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou

também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de
curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição
tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo
mais que matar a fome.
Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente
retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão
um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente
ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido
do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a
reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a
ordem do freguês.
O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no
pratinho - um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular. A
negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o
garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e
filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico
preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de fósforos, e
espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os
observa além de mim.
São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na
fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas.
Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com
força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada,
cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "Parabéns pra você, parabéns
pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha
agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está
olhando para ela com ternura - ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de
bolo que lhe cai ao colo.
O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer
intimamente do sucesso da celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos
se encontram, ele se perturba, constrangido - vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas
acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.
Até quando?
Valéria Vanda Xavier Nunes
Não sei se já aconteceu o mesmo com você, caro leitor, mas ultimamente,
sempre que vou ligar a televisão sinto inconcientemente uma vontade de voltar atrás e
não completar a ação; deixando que ela pernameça ali, desligada, caladinha. Todavia,
infelizmente, este é um hábito que está tão arraigado em nós, que, involuntariamente,
chego a completar o movimento, e quando me dou conta, ela já está ali de novo, ligada,
falando comigo,me mostrando coisas que não quero ver nem ouvir.
Como sempre, as notícias que ela dá são as mesmas. Nada acontece de bom nem
de novo, continua tudo igual. Dia após dia, ouvimos as notícias de corrupção do
governo, continuam as CPIs, nada se resolve nos aeroportos, o caos aéreo continua,
continuamos vendo aviões que caem aqui, caem acolá, escolas desabando, greves por
toda parte, hospitais fechados, desastres horríveis nas estradas, enfim, nada muda...
E aí fico me perguntando... Até quando... Até quando meu Deus! Até quando
nós, povo brasileiro, vamos ficar assim, passivos? Fico me perguntando de quem
teremos herdado tanta passividade, tanta lassidão, tanta alegria, tanta letargia... Até
quando vamos permitir que nos façam de capachos, de panos de chão e de tolos para
toda essa turma de corruptos que nos pisam sem dó nem piedade? Até quando? Será que
só sabemos gritar e para as ruas quando é para correr atrás de trios elétricos, de bandas
de rock, de pagodeiros, de funkeiros ou de paradas gay? Será?

Quando é que vamos criar coragem de ir às ruas para gritar, transgredir,
reivindicar nossos direitos, vaiar também se for preciso, mas ir lá sim, mostrar para o
mundo toda a nossa tristeza, nossa extrema indignação, nossa impotência diante de toda
essa falta de respeito para com o cidadão decente que paga direitinho, os seus impostos.
Temos de ir às ruas sim, mostrar nossa insatisfação para com todos esses maus
governantes, maus administradores que usam e abusam do dinheiro píblico em favor
deles próprios!
Chega povo brasileiro! Acordemos! Vamos nos unir e tentar sair dessa letargia e
ver se juntos conseguimos dar um basta em toda essa corrupção gritante que toma conta
do nosso pobre país.
Lutemos, gente, para ver se um dia, ao chegarmos a nossas casas cansados de
mais uma jornada de trabalho honesto, possamos ligar as nossas televisões sem
sobressaltos, sem medo do que vamos ver ou ouvir, mas, que ao contrário, possamos ver
e ouvir notícias de que o nosso país finalmente está mudando, está se tornando um país
melhor; um país decente, onde as pessoas se sentem bem em morar, em fazer parte dele;
em dizer para qualquer pessoa, ou qualquer lugar, orgulhosamente: Eu sou Brasileiro!
Ela
Luís Fernando Veríssimo
Ainda me lembro do dia em que ela
chegou lá em casa. Tão pequenininha! Foi
uma festa. Botamos ela num quartinho dos
fundos. Nosso Filho – Naquele tempo só
tinha o mais velho – ficou maravilhado com
ela. Era um custo tirá-lo da frente dela para ir
dormir.Combinamos que ele só poderia ir
para o quarto dos fundos depois de fazer
todas as lições.
- Certo, certo.

- Eu não ligava muito para ela. Só para ver um futebol ou política. Naquele
tempo, tinha política. Minha mulher também não via muito. Um programa humorístico,
de vez em quando. Noites Cariocas… Lembra de Noites Cariocas?
- Lembro vagamente. O senhor vai querer mais alguma coisa?
- E me serve mais um destes. Depois decidimos que ela podia ficar na copa. Aí
ela já estava mais crescidinha. Jantávamos com ela ligada, porque tinha um programa
que o garoto não queria perder. Capitão Qualquer Coisa. A empregada também gostava
de dar uma espiada. José Roberto Kely. Não tinha um José Roberto Kely?
- Não me lembro bem. O senhor não me leva a
mal, mas não posso servir mais nada depois deste. Vamos
fechar.
- Minha mulher nem sonhava em botar ela na sala.
Arruinaria toda a decoração. Nessa época já tinha nascido
o nosso segundo filho e ele só ficava quieto, para comer,
com ela ligada. Quer dizer, aos pouco ela foi afetando os
hábitos da casa. E então surgiu um personagem novo nas
nossas casas que iria mudar tudo. Sabe quem foi?
- Quem?
- O Sheik de Agadir. Eu, se quizesse, poderia processar o Sheik de Agadir. Ele
arruinou o meu lar.
- Certo. Vai querer a conta?
- Minha mulher se apaixonou pelo Sheik de Agadir. Por causa dele, decidimos
que ela poderia ir para a sala de visitas. Desde que ficasse num canto, escondida, e só
aparecesse quando estivesse ligada. Nós tinhamos uma vida social intensa. Sempre iam
visitas lá em casa. Também saíamos muito. Cinema, Teatro, jantar fora. Eu continuava
só vendo futebol e notícia. Mas minha mulher estava sucumbindo depois do Sheik de
Agadir, nao queria perder nenhuma novela.
- Certo. Aqui está a sua conta. Infelizmente temos que fechar o bar.
- Eu não quero a conta. Quero outra bebida. Só mais uma.

- Está bem… Só mais uma.
- Nosso filho menor, o que nesceu depois do Sheik de Agadir, não saía de
frente dela. Foi praticamente criado por ela. É mais apegado à ela do que a própria mãe.
Quando a mãe briga com ele, ele corre pra perto dela pra se proteger. Mas onde é que eu
estava? Nas novelas. Minha mulher sucumbiu às novelas. Não queria mais sair de casa.
Quando chegava visita, ela fazia cara feia. E as crianças, claro só faltavam bater em
visita que chegasse em horário nobre. Ninguém mais conversava dentro de casa. Todo
mundo de olho grudado nela. E então aconteceu outra coisa fatal. Se arrependimento
matasse…
- Termine a sua bebida, por favor. Temos que fechar.
- Foi a copa do mundo. A de 74. Decidi que para as transmissões da copa do
mundo ela deveria ser bem maior. E colorida. Foi a minha ruína. Perdemos a copa, mas
ela continua lá, no meio da sala. Gigantesca. É o móvel mais importante da casa. Minha
mulher mudou a decoração da casa para combinar com ela. Antigamente ela ficava na
copa para acompanhar o jantar. Agora todos jantam na sala para acompanhá-la.
- Aqui está a conta.
- E, então, acontecu o pior. Foi ontem, hora do Dancin'Days e bateram na
porta. Visitas. Ninguém se mexeu. Falei para a empregada abrir a porta, mas ela fez
―Shhh!‖ sem tirar os olhos da novela. Mandei os filhos, um por um, abrirem a a porta,
mas eles nem me responderam. Comecei a me levantar. E então todos pularam em cima
de mim. Sentaram no meu peito. Quando comecei a protestar, abafaram o meu rosto
com a almofada cor de tijolo que minha mulher comprou para combinar com a
maquiagem da Júlia. Só na hora do comercial, consegui recuperar o ar e aí sentenciei,
apontando para ela ali, impávida no meio da sala: ―Ou ela, ou eu!‖. O silêncio foi
terrível.
- Está bem… mas agora vá para casa que precisamos fechar. Já está quase
clereando o dia…

- Mais tarde, depois da Sessão Coruja, quando todos estava dormindo, entrei na
sala, pé ante pé. Com a chave de parafuso na mão. Meu plano era atacá-la por trás, abri-
lá e retirar uma válvula qualquer. Não iria adiantar muita coisa, eu sei. Eles chamariam
um técnico às pressas. Mas era um gesto simbólico. Ela precisava saber quem é que
mandava dentro de casa. Precisava saber que alguém não se entregava completamente a
ela, que alguém resistia. E então, quando me preparava para soltar o primeiro parafuso,
ouvi a sua voz. ―Se tocar em mim você morre‖.
Assim com toda a clareza. ―Se tocar em mim você
morre‖. Uma voz feminina, mas autoritária, dura.
Tremi. Ela podia estar blefando, mas podia não
estar. Agi depressa. Dei um chute no fio,
desligando-a da tomada e pulei para longe antes que
ela revidasse. Durante alguns minutos, nada
aconteceu. Então ela falou outra vez. ―Se não me
ligar outra vez em um minuto, você vai se
arrepender‖. Eu não tinha alternativa. Conhecia o
seu poder. Ela chegara lá em casa pequenininha e
aos poucos foi crescendo e tomando conta. Passiva, humilde, obediente. E vencera.
Agora chegara a hora da conquista definitiva. Eu era o único empecilho à sua
dominação completa. Só esperava um pretexto para me eliminar com um raio catótico.
Ainda tentei parlamentar. Pedi que ela poupasse a minha vida. Perguntei o que ela
queria, afinal. Nada. Só o que ela disse foi ―Você tem 30 segundos‖.
- Muito bem. Mas preciso fechar. Vá para casa.
- Não posso.
-Por quê?
- Ela me proibiu de voltar lá.

Ditadura da Televisão
Ponto De Equilibrio
Na infância você chora, te colocam em frente da TV
Trocando as suas raízes por um modo artificial de se viver.
Ninguém questiona mais nada, os homens do "poder" agora
contam sua piada
Onde só eles acham graça, abandonando o povo na desgraça
Vidrados na tv, perdendo tempo em vão
Ditadura da televisão, ditando as regras, contaminando a nação!
O interesse dos "grandes" é imposto de forma sutil
Fazendo o pensamento do povo se resumir a algo imbecil:
Fofocas, ofensas, pornografias
Pornografias, ofensas, fofocas
Futilidades ao longo da programação
Numa manhã de Sol, ao ver a luz
Você percebe que o seu papel é resistir, não é?
Mas o sistema é quem constrói as arapucas
E você está prestes a cair
Da infância a velhice, modo artificial de se viver
Alienação, ainda vivemos aquela velha escravidão.
Televisão
Titãs
A Televisão
Me deixou burro
Muito burro demais
Oi! Oi! Oi!
Agora todas coisas
Que eu penso
Me parecem iguais
Oi! Oi! Oi!...
O sorvete me deixou gripado
Pelo resto da vida
E agora toda noite
Quando deito
É boa noite, querida....

Oh! Cride, fala pra mãe
Que eu nunca li num livro
Que o espirro
Fosse um vírus sem cura
Vê se me entende
Pelo menas uma vez
Criatura!
Oh! Cride, fala pra mãe!...
A mãe diz pra eu fazer
Alguma coisa
Mas eu não faço nada
Oi! Oi! Oi!
A luz do sol me incomoda
Então deixa
A cortina fechada
Oi! Oi! Oi!
É que a televisão
Me deixou burra
Muito burra demais
E agora eu vivo
Dentro dessa jaula
Junto dos animais...
Que tudo que a antena captar
Meu coração captura
Vê se me entende
Pelo menos uma vez
Criatura!
Oh! Cride, fala pra mãe!...
A mãe diz pra eu fazer
Alguma coisa
Mas eu não faço nada
Oi! Oi! Oi!
A luz do sol me incomoda
Então deixo
A cortina fechada
Oi! Oi! Oi!...
É que a televisão
Me deixou burra
Muito burra demais
E agora eu vivo
Dentro dessa jaula
Junto dos animais...
E eu digo:
Que tudo que a antena captar

Meu coração captura
Vê se me entende
Pelo menos uma vez
Criatura!
Oh! Cride, fala pra mãe...
Oh! Oh! Oh! Oh! Oh! Oh!
Eu Adoro Minha Televisão
Capital Inicial
Eu adoro a minha televisão
Ela me conta as coisas como elas são
Se as coisas vão mal
É só mudar de canal
Eu adoro minha televisão
Ela é: meus olhos, meu coração
Estando triste ou contente
O que eu sinto, ela sente
Eu prefiro ficar
Deitado no sofá
Olhando a maravilhosa vida dos outros
Passar
Eu adoro minha televisão
Diante dela eu fico sem ação
Ela me faz muito bem
Eu não preciso de mais ninguém
Eu adoro a minha televisão
Felicidade apertando um botão
Vejo o que eu nunca vou ter
Vejo quem eu nunca vou ser
Eu prefiro ficar......

ATÉ QUE A SORTE NOS SEPARE
Tino (Leandro Hassum) é um pai de família
comum que vê sua vida virar de ponta a
cabeça após ganhar na loteria. Levando uma
vida de ostentação ao lado da mulher, Jane
(Danielle Winits), ele gasta todo o dinheiro
em 15 anos. Ao se ver quebrado, Tino
aceita a ajuda do vizinho Amauri (Kiko
Mascarenhas), um consultor de finanças
super burocrático e que por sinal vive seu
próprio drama ao enfrentar uma crise no casamento com Laura (Rita Elmôr). Tentando
evitar que Jane descubra a nova situação financeira, afinal ela está grávida do terceiro
filho não pode passar por fortes emoções, Tino se envolve em várias confusões para
fingir que tudo continua bem. Para isso, conta com ajuda do melhor amigo, Adelson
(Aílton Graça), e dos filhos.
Heróis! Será?
Dias atrás, recebi através de um e-mail – desses
que chegam aos montes em nossa caixa de correio
eletrônico – uma mensagem que falava sobre a maneira
como Pedro Bial sempre se refere aos "Brothers" do
famosa programa BBB da Rede Globo chamando-os de
"Meus Heróis". Aquela mensagem me levou a pensar no
quanto esta referência está completamente fora do
contexto em que se encontram os "famosos brothers" da
casa do BBB.
Fico pensando aqui com os meus botões, o
porquê de Pedro Bial chamá-los assim. Heróis? Será que eles são chamados de heróis

porque passam o dia todo noo bem bom, sem baterem um prego numa barra de sabão?
Ou será que é por passarem todo o dia se divertindo com o que há de melhor em termos
de lazer, sendo premiados com boas comidas, boas bebidas, lindas roupas, festas quase
todos os dias, presentes, altas farras, piscinas, academias e tudo que há de bom? Será
que é tudo isso que faz deles "heróis"?
Sei não, caro leitor, mas o conceito que tenho de herói e que talvez seja o seu
também, é completamente diferente do conceito do apresentador do BBB, pois, pra
mim, "Heróis" com letra maiúscula sim, são todos os professores desse imenso país que
têm que trabalhar muitas vezes em três turnos para receberem um salário compatível
com as suas necessidades mais urgentes. Tendo que dar aulas para uma maioria de
alunos malcriados, rebeldes, que não querem nada com a vida, que não se respeitam,
que perderam a noção do que seja disciplina e respeito pelo professor, chegando muitas
vezes a humilhá-lo diante de todos e que não estão nem um pouco preocupados com o
aprender para se tornarem gente.
Heróis pra mim, são todos os médicos voluntários que deixam tudo para trás e
vão para lugares distantes como a África e para países em guerra, com a missão única
de salvar vidas. Heróis são os médicos que trabalham em hospitais públicos de um país
que não está nem aí para dar condições de tratamento digno para a população. Heróis
pra mim, são todos os assalariados que trabalham incansavelmente por um salário de
miséria, enquanto os grandes escalões sobem os seus próprios salários como e quando
querem. Heróis são todos os que de uma maneira ou de outra lutam para tirar crianças e
jovens do mundo da marginalização e das drogas. Heróis são todos os que precisam
passar horas e até mesmo dias em filas do INSS para marcar uma consulta médica; para
conseguir uma vaga numa escola sucateada, ou num concurso para um emprego
público.
Esses sim, podem e devem ser chamados de heróis.
Para sair bem na foto, seria bom que o apresentador desse programa desse
primeiro uma olhada no dicionário antes de chamar os componentes desse "Reality
show" de heróis, pois, definitivamente, esta é uma palavra que, na minha opinião, não se
encaixa no perfil dos BBBs.

Brasil: Pátria amada?
É impressionante como o tempo passa depressa. Ao preparar minhas aulas de
hoje me deparei com o calendário e tomei um susto ao me dar conta de que já
estávamos no dia 03 de setembro e que logo estaríamos no final do ano letivo. 03 de
setembro? Como, se não escutei ainda nenhum som das "fanfarras" ensaiadas pelos
alunos nas ruas da cidade? Pois é, foi aí que perdi alguns minutos do meu tempo
divagando sobre os antigos "Sete de Setembro".
Lembrei-me das escolas da minha infância e juventude. Da ansiedade que os
acometia pela chegada do "Dia da Independência". Quanta euforia! Quanto
"patriotismo", quando ainda se acreditava e se tinha fé no Brasil. Lembrei-me de como
as escolas de todas as cidades se empenhavam em comemorar o dia da Pátria. Era uma
semana ou até, quem sabe, um mês de preparativos para o grande desfile. Nós, as
meninas, íamos para a escola toda a semana com fitas verde e amarela nos cabelos ou na
blusa da farda. Eram tempos de ideais e de ilusões.
Ao chegarmos à escola, éramos levados ao pátio onde hasteávamos a bandeira
e cantávamos o Hino Nacional em meio a muito respeito e emoção. Os desfiles do dia
Sete de Setembro eram um acontecimento nas cidades, principalmente nas do interior.
As pessoas se emocionavam até as lágrimas ao ouvir as bandas marciais do exército e
das escolas e verem seus filhos desfilando pelas ruas enfeitadas de bandeirolas verde e
amarela.
O fato é que tudo mudou.

Já não vemos alunos ensaiando pelas ruas, nem escolas preocupadas com
desfiles nem com bandeiras nacionais. Já não se ouvem mais o som das "fanfarras", nem
o canto do Hino Nacional pelos alunos. As ecolas não tem mais nem bandeiras, nem
fanfarras. As bandeiras não são vistas nem nas repartições públicas. As escolas estão em
silêncio. Onde foi parar o "patriotismo"? Será que os jovens de hoje morreriam pela sua
pátria? É verdade que nosso país sempre esteve envolvido em falcatruas e corrupções e
em safadezas, mas, era tudo muito camuflado naquela época, e a maioria das pessoas
não tinha conhecimento dos desmandos do poder.
Atualmente, o orgulho que talvez tivéssemos do Brasil se transformou em
queixas e desilusões. Hoje, estas mesmas falcatruas, corrupções, mazelas, impunidades
estão escancaradas para todos verem e tomarem conhecimento, nada é mais camuflado,
está tudo aí, às claras. É uma pena, mas o que vemos e ouvimos todos os dias faz com
que não tenhamos nem um pouco de orgulho nem de esperanças no nosso país. É isto. O
Sete de Setembro está chegando. No entanto, certamente acho que não vejo sentido em
irmos desfilar pelas ruas para homenagear um país tão desacreditado como este.
Silenciaram os ideais. Silenciaram as ilusões.
O QUE É CRÔNICA?
Antes de começar, vamos conhecer alguns
segredos de uma boa crônica!
Um dos prazeres da vida é abrir um jornal num
domingo preguiçoso, pular as seções de política
e economia e ler, sem compromisso, uma
crônica, que pode nos emocionar, fazer rir,
pensar... e, às vezes, até as pazes com certos
desastres da vida.
Mas, o que é uma crônica?Éum ensaio?
Um tipo de conto?Seria literatura?Ou apenas
jornalismo com toque de poesia?

HISTÓRIA DAS CRÔNICAS
A palavra ―crônica‖, em sua origem, está associada ao vocábulo ―khrónos‖
(grego) ou ―chronos‖ (latim), que significa ―tempo‖. Para os antigos romanos a palavra
―chronica‖ designava o gênero que fazia registros de acontecimentos históricos,
verídicos, na ordem em que aconteciam, sem pretender se aprofundar neles ou
interpretá-los. Com esse sentido ela foi usada nos países europeus.
A crônica contemporânea brasileira, também voltada para o registro
jornalístico do cotidiano, surgiu por volta do século XIX, com a expansão dos jornais no
país. Nessa época, importantes escritores como José de Alencar e Machado de Assis,
começam a usar as crônicas para registrar de modo ora mais literário, ora mais
jornalístico, os fatos corriqueiros de seu tempo.
DE GÊNERO JORNALÍSTICO A GÊNERO LITERÁRIO
Nem todas as crônicas resistem ao tempo. Publicadas em jornais e revistas, são
lidas apenas uma veze, em geral, esquecidas pelo leitor. A crônica literária, no entanto,
tem longa duração e é sempre apreciada pelo estilo de quem a escreve e pelo tema
abordado.
Em geral, na crônica, a narração capta
um momento, um flagrante do dia a dia; o
desfecho, embora possa ser conclusivo, nem
sempre representa a solução do conflito, e a
imaginação do leitor é estimulada a tirar suas
próprias conclusões. Os fatos cotidianos e as
personagens descritas podem ser fictícias ou reais,
embora nunca se espere da crônica a objetividade
de uma notícia de jornal, de uma reportagem ou
de um ensaio.
Crônicas Contemporâneas
Nelson Motta
Acrônica é um gênero de texto tão flexível que pode usar a máscara de outros gêneros,
como o conto, a dissertação, a memória, o ensaio ou a poesia. É leve, como uma
conversa entre velhos amigos, e tem a capacidade de nos fazer enxergar coisas belas e
grandiosas em pequenos detalhes do cotidiano que costumam passar despercebidos.

O drama dos cronistas sempre foi o assunto. Mas hoje, embora eles abundem,
parece que todos embarcam sempre nas mesmas canoas. Começa a ficar bem chato e
previsível. Tudo sempre parece girar em torno do governo, do oficial, do institucional,
para o bem e para o mal, como se o mundo em volta não existisse.
Os grandes cronistas, como Rubem Braga e Fernando Sabino, também tinham
seus problemas com os assuntos, e encontravam em seu talento e sua sabedoria as
formas de entreter e divertir o leitor. Mas, se escrevessem hoje, coitados, como todos
nós nessa árdua atividade, seriam quase obrigados a comentar os escândalos políticos,
as falcatruas, mentiras e sem-vergonhices que explodem todos os dias nos jornais,
rádios, TVs e blogs.
Não que exista mais corrupção hoje do que nos tempos dos grandes cronistas,
mas a eficiência da PF e a do Ministério Público na democracia a trouxeram à luz e
levaram-na ao centro das atenções.
Será que Rubem Braga, autor de célebre crônica apocalíptica sobre a
devassidão de Copacabana na virada dos anos 60, não escreveria nada sobre
mensaleiros, sanguessugas e aloprados? Ou sobre o novo mundo do clepto-
sindicalismo?
Mas também seria muito divertido ler crônicas de Nelson Rodrigues sobre o
MST, os quilombolas, as elites sindicais, os ecochatos, a ―bolsa-ditadura‖, as cotas
raciais, o politicamente correto. Quantas gargalhadas perdemos, sem a veia tragicômica
de Nelson, durante os dias inesquecíveis do caso Renan Calheiros.
Hoje há cronistas por toda a parte, cada um pode ter o seu próprio blog. Mas os
melhores e os piores se aproximam quando todos escrevemos variações sobre o mesmo
tema: escândalos e baixarias no país da piada pronta.
Está difícil mudar de assunto.
Folha de São Paulo, 16/05/2008
Agora você é o autor!
Aluno (a):

Rascunho
 Como vimos, a crônica pode narrar diversas histórias e, geralmente, trata de um fato do cotidiano, nos
fazendo rir e refletir sobre as situações mais simples do nosso dia-a-dia. A partir disso, escolha uma
notícia retirada de um jornal, observe aquilo que mais lhe chamou a atenção e, em seguida, escreva a sua
própria crônica. Lembre-se que sua crônica será publicada em nosso blog.
Título:
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Reescrever é sobreviver!
Aluno (a):

 Releia atentamente o seu texto e, a partir das observações feitas e discutidas em sala,
reescreva a sua crônica.
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