Aulas en verso
- 3. En el bulevar de los sueños rotos vive una dama de poncho rojo, pelo de plata y carne morena. Mestiza ardiente de lengua libre, gata valiente de piel de tigre con voz de rayo de luna llena. Por el bulevar de los sueños rotos pasan de largo los terremotos y hay un tequila por cada duda. Cuando Agustín se sienta al piano Diego Rivera, lápiz en mano, dibuja a Frida Kahlo desnuda. Se escapó de cárcel de amor, de un delirio de alcohol, de mil noches en vela. Se dejó el corazón en Madrid ¡quien supiera reír como llora Chavela! Por el bulevar de los sueños rotos desconsolados van los devotos de San Antonio pidiendo besos Ponme la mano aquí Macorina rezan tus fieles por las cantinas, Paloma Negra de los excesos. Se escapó de cárcel de amor, de un delirio de alcohol, de mil noches en vela. Se dejó el corazón en Madrid ¡quien supiera reír como llora Chavela! Por el bulevar de los sueños rotos moja una lágrima antiguas fotos y una canción se burla del miedo. Las amarguras no son amargas cuando las canta Chavela Vargas y las escribe un tal José Alfredo. Las amarguras no son amargas cuando las canta Chavela Vargas y las escribe un tal José Alfredo. Por el boulevar de los sueños rotos… Joaquín Sabina
- 4. Amor con faltas de ortografía Él le escribía mil cartas que ella nunca respondía. Eran cartas con amor y faltas de ortografía. En laberintos de letras se perdía a cada instante. Sus mensajes tropezaban con todas las consonantes. Nunca encontraba la erre y le faltaban las comas o en lugar de usar la ge ponía siempre la jota. En el mar de las palabras naufragaba cada día su amor que no respetaba las reglas de ortografía. Necesitaba la zeta para poder abrazarla. Con las haches que sobraban, sería imposible amarla. Enredado en alfabetos, buscaba su corazón cómo decir que la amaba sin signos de puntuación. Con litros de tinta verde lo ayudaba la maestra y corregía las cartas que no tenían respuesta. Pero ella seguía ignorándolo y él decidió hablarle un día. (Al fin y al cabo no hablaba con faltas de ortografia). Le dijo que la quería con todo el abecedario. Prometió estudiar las reglas y comprarse un diccionario. Ella aceptó y los dos juntos escriben desde ese día su hermosa historia de amor sin faltas de ortografía. Liliana Cinetto
- 5. Sonatina La princesa está triste. ¿Qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. La princesa está pálida en su silla de oro, está mudo el teclado de su clave sonoro; y en un vaso olvidada se desmaya una flor. El jardín puebla el triunfo de los pavos reales. Palanchina, la dueña dice cosas banales, Y, vestido de rojo, pirueta el bufón. La princesa no ríe, la princesa no siente; La princesa persigue por el cielo de Oriente la libélula vaga de una vaga ilusión. ¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China, o en el que ha detenido su carroza argentina para ver de sus ojos la dulzura de luz? ¿O en el rey de las Islas de las Rosa fragantes, o en el que es soberano de los claros diamantes o en dueño orgulloso de las perlas de Ormuz? ¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa quiere ser golondrina, quiere ser mariposa tener alas ligeras, bajo el cielo volar, ir al sol por la escala luminosa de un rayo, saludar a los lirios con los versos de mayo, o perderse en el viento sobre el trueno del mar. Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata, ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata, ni los cisnes unánimes en el lago de azur. Y están las flores por la flor de la corte; los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte, de Occidente las dalias y las rosas del Sur. ¡Pobrecita princesa de los ojos azules! Está presa en sus oros, está presa en sus tules, en la jaula de mármol del palacio real, el palacio soberbio que vigilan los guardas, que custodian cien negros con sus cien alabardas un lebrel que no duerme y un dragón colosal. ¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida! (La princesa está triste. La princesa está pálida) ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil! ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe (La princesa está palida. La princesa está triste) más brillante que el alba, más hermoso que abril! -¡Calla, calla, princesa! – dice el hada madrina -, ¡El caballo con alas, hacia acá se encamina, en el cinto la espada y en la mano el azor, el feliz caballero que te adora sin verte, y que llega de lejos, vencedor la Muerte, a encenderte los labios con su beso de amor! Rubén Darío
- 6. Galope Las tierras, las tierras, las tierras de España, las grandes, las solas, desiertas llanuras. Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, al sol y a la luna. ¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar! A corazón suenan, resuenan, resuenan las tierras de España, en las herraduras. Galopa, jinete del pueblo, caballo cuatralbo, caballo de espuma. ¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar! Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie; que es nadie la muerte si va en tu montura. Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, que la tierra es tuya. ¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar! Rafael Alberti Se equivocó la paloma Se equivocó la paloma. Se equivocaba. Por ir al norte, fue al sur. Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba. Creyó que el mar era el cielo; que la noche, la mañana. Se equivocaba. Que las estrellas, rocío; que la calor; la nevada. Se equivocaba. Que tu falda era tu blusa; que tu corazón, su casa. Se equivocaba. (Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama.) Rafael Alberti
- 7. Recéitenme aspirina efervescente paracetamol e ibuprofeno antiinflamatorios laranxas adminístrenme sal atlántico PAXARO AZUL, NECESITO ALQUIMIA Aplíquenme pomadas nos xeonllos xeles na caluga linimentos de eucalipto nos nocellos pólvora embotellada MÁIS ALQUIMIA PAXARO AZUL Inxéctenme sangue adulterado fáganme engulir espesos batidos marróns que me estoupe o fígado inocúlenme ouro fundido PAXARO AZUL, MÁIS ALQUIMIA, POR FAVOR Unten de cremas a miña faciana engurrada quero saborear xaropes contra a tose ricos caldos aqua regia con burbullas PAXARIÑO, ALQUIMIA PARA UN SER ATORMENTADO Quero papar centos de rombos de índigo para ver azul Santiago Lopo (da súa novela Hora Zulú)
- 8. Nuestras extrañas exigencias, Para que tú me ames, para que yo conserve tu amor más alto y puro, sólo debo -me dices- cumplir una mandamiento: no mentirte jamás, no mentirte siquiera cuando más necesites que lo haga, porque tú -me aseguras- lograrás perdonar cualquier ofensa, cualquier traición si la confieso. Y así, con un engaño, mintiéndote y mintiéndome, demandas mi franqueza más suicida. Por tu parte, para que yo te ame, para que tu conserves mi amor más alto y puro, sólo debes cumplir un mandamiento: no dejar de mentirme, porque no lograría amarte en tu verdad. Lo que yo amo es tu forma de engañarme. Por lo que a mí respecta, complaceré tu gusto: te mentiré jurando que no miento, y si logro tenerte para siempre engañada, habrás de agradecerme un amor tan sincero que no sienta el impulso de decir su verdad, porque es la verdad la traición más cobarde y nadie necesita su confidencia cruel por más que la suplique. Vicente Gallego
- 9. Eduardo Iglesias: Cómplice Un día destes ti e máis eu habemos ir de compras. tal e como fomos hai só uns días en Múnic, que se di como se quedase aí o lado. Mais no canto de mercar un vestido para fin de ano co que non rompe-la tradición de pasares frío visitarémo-la tenda da autoestima e a de quererse tanto que te queiran os demais, a tenda do descubrimento, a tenda dos ollos abertos, a tenda onde, pendurada na mellor das perchas atópase a persoa. É un paseo necesario, un paseo para recupera-lo sorriso, para desfacerse dos malditos príncipes azuis que non existen ou son só espellismos parvos dunha imaxe que cremos querer. Que queremos crer. Que cremos crer. Que queremos querer. María Reimóndez
- 10. POEMA NUCLEAR Qué ben, que bomba ven do seu rebombio! A bomba, ¡bong!, a bomba, bon amigo A bomba con aramios, con formigas, con fornos pra asar meniños loiros, A bomba ten lombrices, bombardinos, vermes de luz, bombillas fluorescentes, pixes de chumbo, vómitos, anémonas, esterco de cobalto hidroxenado, martelos, ferraduras, matarratos, A bomba, bong, A bomba, bon amigo Con átomos que estoupan en caeia e creban as cadeias que nos atan: Os outos edificios Os outos funcionarios Os outos financeiros Os outos ideais ¡Todo será borralla radioaitiva! As estúpidas nais que paren fillos polvo serán, mais polvo namorado Os estúpidos pais, as prostitutas, as grandes damas de beneficencia, magnates e mangantes, grandes cruces, altezas, excelencias, eminencias, cabaleiros cubertos, descubertos, nada serán meu ben,si a bomba ven, nada o amor, e nada a morte morta con bendiciós e plenas indulxencias ¡Qué ben, que a bomba ven! Nun instantiño a amable primavera fise cinza de vagos isotopos placentarios, de letales surrisas derretidas baixo un arco de átomos triunfales. A bomba, ¡bong! A bomba co seu bombo de setas e volutas abombadas axiña ven, vela ahi ven, bon amigo. Estános ben! ¡Está ben! Está bon! ¡¡¡¡¡BOOOONG!!!! Celso Emilio Ferreiro
- 11. Explórote cos ollos descúbrote por dentro profanando o teu sangue que levo ó meu desexo paséome por ti examino os teus procesos orgánicos mátote e morro en ti máis docemente ou mellor inocúlame ti a min veleno dos teus dentes mergúllate no meu sangue inxéctate nas veas que te observan e xa doente dóeme a túa dor no teu desexo berrando en cada óso e a túa morte mátame e resucítame para ó final morrerme morre en min sobrevive letal amor que nunca perde o alento coa súa sede de amor e os seus cinco sentidos. Lois Pereiro
- 12. DEITADO FRENTE AO MAR "Lingoa proletaria do meu pobo eu fáloa porque sí, porque me gosta, porque me peta e quero e dame a gaña; porque me sai de dentro, alá do fondo de unha tristura aceda que me abrangue ao ver tantos patufos desleigados, pequenos mequetrefes sin raíces que ao pór a garabata xa non saben afirmarse no amor dos devanceiros, falar a fala nai, a fala dos abós que temos mortos, e ser, co rostro erguido, mariñeiros, labregos do lingoaxe, remo i arado, proa e rella sempre. Eu fáloa porque sí, porque me gosta e quero estar cos meus, coa xente miña, perto dos homes bós que sofren longo unha historia contada en outra lingoa. Non falo pra os soberbios, non falo pra os ruís e poderosos, non falo pra os finchados, non falo pra os estúpidos, non falo pra os valeiros, que falo pra os que agoantan rexamente mentiras e inxusticias de cotío; pra os que súan e choran un pranto cotidián de volvoretas, de lume e vento sobre os ollos núos. Eu non podo arredar as miñas verbas de todos os que sofren neste mundo. E ti vives no mundo, terra miña, berce da miña estirpe, Galicia, doce mágoa das Españas, deitada frente ao mar, ise camiño..." Celso Emilio Ferreiro
- 13. Autopsicografia O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama coração. Fernando Pessoa
- 14. Chapoteando tonta, Dios mio, hay gente tan tonta que basta con que nos miren para que los oigamos chapotear en su tontería. están al completo:poseen manos,pies, orejas,piernas, codos, intestinos,uñas narices y demás, pero no tienen nada dentro, aunque sean capaces de hablar, de formar frases: lo que sale de sus bocas son los conceptos más rancios,las creencias más deformes; son los depositarios de todas las estupideces y obviedades con las que se han llenado y me duele mirarlos y escucharlos, quiero salir corriendo y esconderme quiero huir de su envolvente nulidad. no hay peor película de horror ni asesinato menos resuelto pero el mundo sigue y ellos siguen rompiéndome tontamente los huevos Charles Bukowski
- 15. Están por todas partes los husmeadores de tragedias están por todas partes. se levantan por la mañana y empiezan a encontrarlo todo mal y montan en cólera, una cólera que les dura hasta que se acuestan, aunque los sigue torturando durante el insomnio, incapaces como son de liberar sus mentes de los insignificantes obstáculos con los que se han enfrentado. se sienten rodeados de enemigos, víctimas de una confabulación y al estar constantemente enfadados tienen la sensación de tener constantemente razón. los distingues al volante porque pitan como bestias a la menor infracción, e insultan, y vomitan sus invectivas. los reconoces en las colas de los bancos de los supermercados de los cines, porque te empujan, te pisan los talones, están furios de impaciencia. están en todas partes y en todas las cosas estas almas violentamente infelices. en realidad tienen miedo y, por no equivocarse nunca, lo critican todo… es un mal, una enfermedad propia de su especie. el primero que vi asi fue mi padre y desde entonces he visto a mil padres, a diez mil padres malgastar sus vidas odiando, tirar sus vidas a la basura y seguir despotricando. Charles Bukowski
- 16. Me gustas cuando callas Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto. Pablo Neruda
- 17. Cuartos separados Respóndeme la siguiente pregunta: Termina el erotismo con el matrimonio? La mujer y el hombre que, día a día, reciben juntos la mañana, que, de pie, lado a lado, se cepillan los dientes que, igual como si estuvieran solos, se despojan de la ropa y se quedan desnudos sin pudor o vergüenza ¿puede aún albergar el misterio del mutuo descubrimento? Nada es ya prohibido entre ellos. Al contrario. Tienen licencia, sello, para los desaforos; un lugar perenne para estar solos, todas las noches del mundo para vivir la intimidad. ¿Sobrevive el asombro, esta absoluta carencia de restricciones, esta revelación constante, cruel y permanente de todas las funciones del cuerpo los ruidos diurnos y nocturnos la indiscreta pornografía de la cotidianidad? Mis abuelos paternos vivían en una casa señorial frente a la Plaza de Correos. No dormían juntos. Sus cuartos y baños diferentes, estaban situados a cada extremo de un largo corredor. (Por donde se flitraría la luz lunar al caer la noche) Ví llorar a mi abuelo, -mi abuelo que era duro y no expresaba los sentimientos- solamente cuando ella murió. Aulló como lobo. Sin recato su dolor. Nunca entendí el secreto de sus habitaciones distantes. De niña exploraba la de la abuela -curiosa- esperando encontrar claves, señales para desentrañar el acertijo. Ahora me es fácil imaginar el escenario nocturno de sus vidas. La espera de los pasos acercándose, El pomo de la puerta cediendo, el inesperado color de la bata de noche en el quicio entreabierto. Ellos lo sabían, me digo. Se evadían, se escondían. Se negaban el uno al otro. Batallaban contra el desamor. Gioconda Belli
- 18. Terra a nosa I Baixo a prácida sombra dos castaños do noso bon país; baixo aquelas frondosas carballeiras que fan dose o vivir; cabe a figueira da paterna casa, que anos conta sin fin, ¡qué contos pracenteiros, qué amorosas falas se din alí! ¡Risas que se oien nas seráns tranquilas do cariñoso abril! E tamén ¡qué tristísimos adioses se acostuman oír! II -Quen casa ten de seu, ten media vida. Unhas telliñas para nos crubir, catro pauis que ardan na lareira nosa, ¡e a traballar sin fin! ¡Valor, valor! I espera, desdichado, mentras teñas aquí unhas paredes tristes e desnudas, mais que herdache, infeliz, e das que naide despoxarte pode. ¿Naide...? A miseria, si. III O forno está sin pan, o lar sin leña, non canta o grilo alí e se non é coa pena que o consome, e probe soio está co seu sofrir. Sin qué comer e sin abrigo tembra, porque os ventos sutils húmedos inda, silban entre as pedras i as portas fan xemir. ¡Qué ha de facer, Señor, si o desamparo ten ó redor de sí! ¿Deixar a terra en que nacéu i a casa en que espera ter fin? ¡Non, non, que o inverno xa pasóu i a hermosura primadera vai vir! ¡Xa os árbores abrochan na horta súa, xa chega o mes de abril, i anque a torrentes chove en horas tristes, en outras o sol ril; xa a terra pode traballarse; a fame dos probes vai fuxir! ¡Ai!, o que en ti nacéu, Galicia hermosa, quere morrer en ti. IV ¡Ouh miña parra de albariñas uvas, que a túa sombra me das! ¡Ouh ti, sabugo de froriñas brancas, que curas todo mal! ¡Ouh ti, en fin, miña horta tan querida e meus verdes nabals! ¡Xa non vos deixo, que as angustias negras lonxe de min se irán! O vran chega crubíndovos de fruto, todos son ricos xa, os paxariños tén gran nas campías, abrigo na follax. As noites son traquilas e serenas, craro é sempre o luar, por antre as tellas entran os seus raios i hastra o meu leito van, i así durmo alumado pola lámpara que ós probes lle luz dá: lámpara hermosa, eternamente hermosa, consolo dos mortals. V Esos varios sendeiros das montañas ós fondos vales cán... Aló enriba o sun sun dos pinos bravos; en baixo, a dose paz. Na cima, crara luz, aires purísimos, salvaxen soledá, romores misteriosos que despertan pensamentos de brava libertá, prefumes penetrantes que deseios loucos e estraños dan; en baixo, amante calma, cariñosas brisas que ó rebuldar por antre as follas, nas súas alas traen romores de siudad, eco dalgunha vos fresca e sonora de timbre virxinal, da campana da aldea o cramoroso prolongado soar, da presa do moíño o ronco estrondo, i o batidor compás de lavandeira que cos brancos liños contra unha pedra dá. VI ¡Sí, sí! Dios fixo esta encantada terra pra vivir e gozar; pequeno paraíso, este é un remedo do que perdéu Adán. Este prácido sol que nos aluma; estes aires do mar; este tempre soave; estas campías que non teñen igual; esta fala mimosa que nós temos, de tan dose solás, que non sabe decir sinón cariños que hastra os corazós van; esta terra, n'hai duda..., Dio-la fixo pra ser amada e amar. ¡Ei, Galicia, a que domr soños de ánxel, e chora ó despertar bágoas que si consolan as súas penas, non curan os seus mals!
- 19. VII Que ten aman os teus fillos...; que os consome do teu chan se apartar; que ximen sin consolo, si a outras terras de lonxe a morar van; que aló está o corpo nas rexiós alleas i o esprito sempre acá, que só viven, só alentan cas lembranzas do seu país natal e coa esperanza, coa esperanza ardente de a Galicia tornar... E ¡cómo no adorarte deste modo, santa e querida nai, cómo non morrer lonxe daquel seio que mel de meles dá, i é groria i é contento e paraíso no mundo terreal! VIII ¡Qué hermosa te dou Dios, terra querida, desdichada beldá! ¡Qué brando e melancólico sosego sinto ó te contemprar! ¿Por qué, por qué antre as frores as espiñas entretexidas van, nesa coroa que a túa testa ciñe de verdor eternal? ¡Ouh Galicia, Galicia!, a arpa sonora pronto descolga xa da seca ponla onde olvidada dorme, dorme, a sigros contar. Os bardos fillos teus a voz levanten das cordas ó compás i enchan o mundo armónicas i altivas tan só pra te alabar. Rosalía de Castro
- 20. Elexía As follas esgazadas pra nonon seren xa máis lidas teñen acenos náufragos dende o índice sartego das historias interrompidas. Secretos poemas que escribín ó reverso das horas. elas coleccionáronos no fuxitivo dos seus esquemas. Amor Levo nas mans o escultor das estatuas no vento O reloxo das horas suicidas O libro das lembranzas esquecidas. E ando a desenterrar un ronsel polo mar. Manuel Antonio