Anderson, poul tranche de nuit (2011)

TRANCHE DE NUIT
Poul Anderson
Peut-être le surhomme, ou tout autre être supérieur à l'homme est-il impossible à concevoir.
Un singe, un rat de laboratoire, un chat ne peuvent se faire de l'homme une idée complète et
cohérente. Ses activités leur restent incompréhensibles, l'univers de ses pensées, de ses rêves, de ses
constructions abstraites leur est à jamais fermé. Au mieux ils perçoivent un homme comme un de
leurs semblables magnifié, étrange. Peut-être en va-t-il de même pour l'homme ? Peut-être partage-
t-il son univers avec des êtres qu'il ne peut même pas discerner parce que sa pensée ne peut pas les
saisir? Sauf accident.
Il n'était pas encore très éloigné du laboratoire lorsqu'il entendit le bruit des pas. Bien que
sachant qu'ils n'étaient pas humains, il s'arrêta puis se retourna - avec l'espoir futile qu'ils l'étaient.
C'était un mercredi, tard dans la soirée. Ses assistants étaient partis à cinq heures ; resté seul, il
avait téléphoné à sa femme pour lui dire de ne pas l'attendre puis, après avoir fait chauffer une
gamelle sur un réchaud, il était retourné à l'instrument, lequel commençait à fonctionner. Très
souvent, il travaillait ainsi et, ensuite, gagnait à pied la station, distante de quinze cents mètres, où il
trouverait un autobus direct pour rentrer chez lui. Son épouse se faisait du souci, mais il ne cessait
de lui répéter que dans ce paisible quartier industriel, il était pratiquement le seul homme à se
déplacer le soir, et qu'il ne risquait pas d'être volé ou assassiné. La marche le détendait, emplissait
ses poumons d'air frais, et libérait son cerveau de ses rêves en puissance.
Ce soir-là, lorsque les symptômes avaient commencé, il avait par pure habitude verrouillé la
porte et pris la route. Les pas qui le suivaient l'obligèrent à se demander s'il n'aurait pas mieux fait
d'appeler un taxi par téléphone. Non que des roues pussent distancer la chose, mais il aurait trouvé
un réconfort dans la présence impavide du chauffeur. A coup sûr, songea-t-il, si c'est un bandit...
Son espoir mourut quand il regarda derrière lui. Grisâtre, dur et sans vie, le trottoir s'étirait
sous les lampadaires très espacés : d'abord un poteau décharné surmonté d'un globe éblouissant, au-
dessus d'une flaque de lumière jaune sale ; ensuite l'obscurité qui s'épaississait - jusqu'au globe
suivant qui diffusait sa coloration maladive dans le néant. La chaussée noirâtre évoquait une rivière
qui courait de secrète façon. De l'autre côté du trottoir s'élevaient des murs de brique, dans lesquels
une porte ou une fenêtre occasionnelles faisaient une cavité obturée. Tous ces éléments suivaient
des lignes droites qui convergeaient vers un infini perdu dans l'obscurité.
Le sol était complètement dénudé. Une mince brise fit voleter un morceau de papier près de
ses pieds. A part cela il n'entendait rien - pas même son poursuivant.
Il tenta de comprimer les battements de son cœur. Cela ne peut pas me nuire, se dit-il, tout en
sachant qu'il se mentait. Pendant un instant il resta immobile, non parce qu'il craignait de tourner le
dos aux pas (car ils pouvaient se trouver n'importe où ; plus précisément, ils n'étaient nulle part),
mais parce qu'il craignait de les entendre encore.
« Pourtant je ne peux pas rester ici toute la nuit », prononça-t-il. Ce murmure fit à son pouls
un contrepoint réconfortant. Il sentit la sueur dégouliner sous ses aisselles et le long de ses côtes. «
Cela se contenterait de prendre une forme différente. Il vaut mieux que je rentre chez moi, en tout
cas. »
Il avait ignoré qu'il possédait le courage suffisant pour continuer sa marche.

Les pas reprirent. Ils n'étaient guère bruyants, ce qui était préférable car ils semblaient de
moins en moins humains. Ils avaient une qualité reptilienne - comme le bruit d'une sécheresse
écailleuse glissant sur le béton sale. Il ne savait même pas combien de pieds marchaient Plus de
deux, certainement. Ou peut-être pas de pieds du tout, mais une seule masse souple. Et une tête se
soulevant en courbes qui ondulaient et bruissaient - et devenaient moins sinueuses à mesure que le
capuchon s'enflait et que le chiffre huit latéral se faisait plus apparent ; une petite langue fine
s'agitant frénétiquement ; des yeux dépourvus de paupières, à l'expression d'immortelle patience...
« Évidemment, ceci est ridicule, se dit-il. Donner une forme imaginaire à ce qui est, par
définition, sans forme... » Le bruissement cessa. Pendant un moment il n'entendit que le claquement
de ses semelles et le frémissement du sang dans ses veines. Il se remit à espérer, stupidement, dans
le remue-ménage de son cerveau.
Faust est mon nom, cher monsieur, pas Frankenstein, mais Faust dans le sens faustien si ça ne
vous fait rien, ce qui signifie fortuné en latin mais on est en droit de se demander si le latin n'a pas
été créé avec un sens de l'ironie jusqu'à présent insoupçonné, bref ma femme m'attend, elle n'est
peut-être pas encore au lit et le lampadaire doit éclairer ses cheveux, vraiment mes souliers sont trop
étroits et trop bruyants.
Espérer que cela l'avait abandonné. Ou plutôt, corrigèrent les cellules scientifiques de son
cerveau, qu'il était sorti de l'état où il avait conscience de ces choses. Car, songea-t-il, je nie que le
rationnel soit mort dans le cosmos, et même que mes expériences avec l'amplificateur de P.E.S. *
aient ouvert les portes de l'enfer. Elles m'ont plutôt rendu sensible à une catégorie de phénomènes
insoupçonnés, phénomènes auxquels l'évolution humaine ne m'a pas préparé - parce que l'humanité
ne les avait encore jamais rencontrés. (Sauf, peut-être, par aperçus extrêmement brefs et
accidentels, dans les révélations, les cauchemars et la folie.) Je suis l'ancien étudiant des rayons X,
l'alchimiste qui faisait chauffer le mercure liquide, le demi-singe qui se brûlait au feu, la souris
égarée sur un champ de bataille. Je serai détruit si je ne réussis pas à m'échapper, mais l'univers
vivra encore, elle et moi et eux et un certain saule sur une colline, qui reçoit la lueur du crépuscule
chaque soir de l'été. Je prie pour que ceci devienne vrai.
*. Perception extra-sensorielle.
A ce moment les écailles se déroulèrent et recommencèrent à ramper dans sa direction, plus
bruyamment, et il perçut une chaude odeur de cèdre. Mais la brise nocturne était fraîche dans ses
cheveux. Il cria - une seule fois - et se mit à courir.
Les lampadaires de la rue s'éloignaient de lui, vers l'invisible infini, comme les étoiles dans
l'espace. Non - plus isolément encore. Chaque lampe était un univers insulaire, évoluant à un
million d'années de sa voisine. A coup sûr, dans toute cette obscurité, un homme devait être à même
de trouver une cachette ! Il n'était pas en bonne forme physique : bientôt il haleta, la bouche grande
ouverte, complètement desséchée. Ses poumons étaient deux boules de feu, et ses yeux
commençaient à saillir. Ses chaussures devenaient si lourdes qu'il avait l'impression de courir avec
deux planètes enchaînées à ses pieds.
Au milieu du tonnerre et des éclatements il entendait le crissement, encore plus proche, et le
cliquètement de ses souliers sur le sol nu, sous les lampadaires purulents. Devant lui, il y en avait
deux, dont les globes lui semblaient côte à côte, et les ombres qui les entouraient formaient entre
elles un puits sombre qui montait vers un infini d'où jaillissait une terrible gerbe d'étoiles. Il n'avait
pas imaginé qu'il pût exister un spectacle aussi désespérant. Il n'avait plus de souffle, mais son
cerveau se chargea de crier pour lui.
Quelque part, il devait y avoir de l'obscurité. Un tunnel pour se cacher, s'enfermer
hermétiquement. Il devait y avoir de la chaleur, et le bruit des eaux: Et encore de l'obscurité. S'il
était pris, que du moins ce fût hors de toute lumière. Mais il pria pour que le tunnel le cache.
Le courant dans lequel il pataugeait était puissant. Cela glissait lourdement et sensuellement
autour de lui, poussant sa poitrine et son ventre, ses reins et ses cuisses. Il était totalement aveugle à
présent, mais c'était un bienfait : il était loin des globes qui vomissaient des mondes. Le bruit de
l'eau, grave et assourdissant, résonnait en écho sous les parois du tunnel. De temps en temps, une
vague se brisait contre ces parois, dans un violent bruit clair suivi d'une fine douche de gouttelettes,

semblable à un rire. Ses pieds glissèrent, il agita désespérément les bras, toucha la courbe chaude et
odorante de la voûte, et reprit son équilibre. Il avait l'impression de remonter une pente tout en
barbotant, et le courant devenait plus fort à chaque pas. Une hyperbole, songea-t-il dans son
épuisement. Je n'en atteindrai jamais l'extrémité. Elle se trouve à l'infini.
Après des siècles, il entendit les pompes qui refoulaient l'eau - des pompes aussi grosses que
le monde, pulsant dans l'obscurité. Il s'arrêta, craignant d'être saisi par les rotors, écrasé, puis
expulsé d'un cylindre. Mais lorsque le nageur encapuchonné le frappa, l'envoyant sous l'eau, il dut
hurler.
Trop tard ! Les eaux le prirent, coupèrent sa voix, churent en cataracte dans sa gorge et
bouillonnèrent dans son ventre. Une bouffée momentanée d'air eut un relent de cèdre. Le nageur
inconnu serra les mâchoires. Il sentit sa peau se fendre sous les crocs, et les poisons se mirent à
brûler l'écheveau de ses nerfs. La tête marquée d'un huit latéral le secoua comme un chien secoue
un rat. Néanmoins il planta fermement ses pieds sur le sol du tunnel, et empoigna le corps
monstrueux avec la dernière énergie. Ils vacillèrent d'avant en arrière, le tunnel trembla, ils
s'écrasèrent contre les parois. Les pompes commencèrent à avoir des ratés, les murs à craquer et à se
dissoudre, les eaux à s'élancer à travers le monde. Mais il était encore maintenu.
Il secoua la main qui le tenait, appuya son visage sur la brique râpeuse, et essaya de vomir.
Mais rien ne se produisit. Le policeman le reprit par le bras, mais plus doucement.
« Qu'est-ce qui ne va pas ? »
A l'entrée de la ruelle, un lampadaire donnait juste assez de lumière pour éclairer la grande
forme bleue avec une étoile sur la poitrine.
« Qu'y a-t-il, insista l'agent. Je croyais que vous étiez ivre, mais vous ne sentez pas l'alcool.
Malade ?
- Oui.» Il fit effort sur lui-même, réprima un dernier spasme, et tourna son visage vers le
policeman. L'autre voix lui parvenait faiblement, avec un curieux gémissement, une montée et une
retombée, comme les voix entendues lors d'une grande fièvre. « Fin du monde, vous savez.
- Hein ? »
Un instant, il envisagea de demander secours au policeman. Le gaillard paraissait tellement
substantiel, tellement bleu. Sa grosse figure joviale n'était pas malveillante. Mais, bien sûr, le
policier ne pouvait rien. Il peut m'accompagner chez moi, si je le demande. Ou me mettre en prison,
si je me conduis assez bizarrement. Ou appeler un médecin, si je tombe inanimé à ses pieds. Mais à
quoi bon ? Il n'y a pas de remède lorsqu'on se trouve dans un océan.
Il jeta un coup d'œil à sa montre. Quelques minutes seulement avaient passé depuis qu'il avait
quitté le laboratoire. A ce moment, il avait souhaité un compagnon ou, au moins, une figure
humaine à regarder s'il ne pouvait l'emmener dans sa fuite. A présent son vœu était réalisé, et il n'y
trouvait pas de réconfort. Le policier était aussi distant de lui que le lampadaire. Une partie de lui-
même pouvait parler au policeman, tout comme une autre partie pouvait superviser la tâche du
cœur, des poumons et des glandes. Mais le moi essentiel avait quitté ce monde. Le moi n'était même
plus humain. Aucun homme ne pouvait l'aider à retrouver son chemin.
« Je vous demande pardon, dit-il. Je deviens stupide. » Ses facultés de raisonnement
réagissaient très vite. « Je veux dire pendant ces crises.
- Crises de quoi ?
- De diabète. Les diabétiques ont des périodes d'évanouissements, vous savez. Je ne me suis
pas évanoui cette fois-ci, mais j'étais dans le cirage. Ça va déjà mieux.
- Oh... » L'ignorance du policeman en matière de médecine s'avéra aussi grande qu'il
l'espérait. « Je vois. Je vous appelle un taxi ?
- Non merci, monsieur l'agent. Pas nécessaire. Je vais jusqu'à l'arrêt de l'autobus. Je vous
assure, je me sens mieux.
- En ce cas, je vous accompagne », dit le policeman.
Ils marchèrent côte à côte, sans parler. Finalement ils arrivèrent dans une avenue qui possédait
restaurants et théâtres, aussi bien que des boutiques non éclairées. La lumière brillait, tremblait et
clignotait en rouge, en jaune et en bleu de glace, des autos passaient rapidement, des hommes et un

peu moins de femmes circulaient sur les trottoirs. L'atmosphère était pleine de bruits, pieds, pneus,
croyez qu'y pleuvra demain, marché conclu pour journal, m'sieur ? Une enseigne au néon, en face
de l'arrêt d'autobus, annonçait par intermittences : Dernière Heure Grill Bar.
« Nous y voici, dit le policeman. Vous êtes sûr que tout ira bien ?
- Tout à fait sûr. Merci, monsieur l'agent. » Pour contenter l'agent et le faire partir, il s'assit sur
le banc.
« Eh bien, bonne chance. » Le grand homme en bleu s'éloigna et se perdit dans la foule.
Une femme était assise à l'autre extrémité du banc. Elle ressemblait un petit peu à sa sueur, en
plus âgé, plus fatigué. Il remarqua qu'elle jetait des coups d'œil dans sa direction, et se demanda
pourquoi. Probablement curieuse de connaître la raison pour laquelle il s'était fait escorter, mais
n'osant le demander, de crainte qu'il pense qu'elle essayait de le « lever ». Cela n'avait pas
d'importance. N'importe comment, elle était vide. Ils l'étaient tous, lui compris. Ils étaient des peaux
infinitésimales d'espace déformé ne contenant rien, pas même de l'espace. Les lumières étaient
vides, et le bruit était vide. Seul l'océan était plénitude.
Il se sentait en paix. Maintenant qu'il n'était plus poursuivi... d'ailleurs, pourquoi l'eût-il été
encore ? Tout était arrivé, jusqu'au bout. Et puis, après la rupture du tunnel, les eaux avaient tout
recouvert. Elles s'étendaient, vastes et grises, chaudes et calmes, avec un léger goût de larmes. Dans
le gris verdâtre et translucide au milieu duquel il gisait, mollement balancé, il n'y avait nulle place
pour la poursuite.
Le temps s'écoulait dans l'océan, mais c'était une sorte de temps doux et lent. D'abord la
lumière se renforçait, venant de nulle part, finissant par révéler l'éternel couvercle de nuages, qui
était de nacre
froide. Parfois un stratus inférieur se formait, des nuées effilochées se déployaient dans le
vent, se détachant contre les masses bleu sombre qui s'élevaient au sommet. Mais quand cela se
produisait, il pouvait s'enfoncer sous la surface, où l'eau était perpétuellement calme et verdâtre...
Finalement la lumière disparaissait. Les nuits étaient totalement noires. Il préférait cela, car alors il
pouvait s'étirer, et sentir les marées qui le traversaient. Une marée était plus qu'un mouvement de
son corps ; c'était une secrète et profonde excitation, chaque atome en lui était touché par la force
qui passait, et un frisson à peine ressenti courait jusqu'au plus profond de ses molécules. Le jour, il
jouissait aussi des marées, mais pas autant - car il y avait alors d'autres formes de vie autour de lui.
Il- n'en avait que très vaguement conscience, mais elles le croisaient, parfois le frôlant ou le
considérant de leurs patients yeux sans paupières.
« Pardon, monsieur, savez-vous si cet autobus passe dans la Septième Rue ? »
Il fut un peu surpris du sursaut de son corps. Les filets de sueur glacée qui se mirent à couler
sur lui n'avaient certainement aucune raison d'être.
« Non », fit-il. Sa voix fut si rude que la femme s'écarta encore. Il eut un nouveau frisson sur
sa peau douce. Il se tordit, tentant de s'échapper ; des plaques osseuses lui poussèrent sur le corps,
pour qu'ils le laissent en paix.
« Non, dit-il, je ne crois pas qu'il y passe. Moi, je descends avant - je n'ai jamais voyagé
jusqu'à la Septième Rue - je n'en suis donc pas certain. Mais je ne crois pas. »
Son esprit logique devint furieux contre lui-même, pour avoir parlé si niaisement.
« Oh ! dit-elle. Merci. »
Il dit:
« Vous pouvez demander au machiniste.
- Oui, je pense, dit-elle. Merci bien.
- A votre service. »
Visiblement, elle souhaitait interrompre cette conversation ridicule, et ne voyait guère
comment faire. Pour sa part, il ne pouvait en supporter plus. Les bruits et les peaux étaient vides,
sans aucun doute, mais ils ne cessaient de le heurter. Il se leva d'un bond et traversa la rue. Les yeux
de la femme le suivirent. Il ne l'avait pas vu tressaillir.
Le Grill Bar Dernière Heure était faiblement éclairé. Un couple était assis dans une stalle près
d'un mur ; un homme à l'air découragé s'appuyait au bar, de l'autre côté ; un juke box émettait une

lueur de braise, mais ne tournait heureusement pas. Le barman était un personnage maigre, avec les
sempiternelles chemise blanche et cravate noire. Il lavait des verres et dit, sans enthousiasme
« On ferme bientôt, m'sieur.
- Ça ne fait rien. Un scotch et soda. » Parler lui était automatique, comme respirer. Quand il
eut le verre, il se retira dans une stalle vacante. Il se renversa contre le dossier en plastique décoloré,
posa le verre devant lui et contempla les cubes de glace. Il n'avait pas envie de boire.
Oui voudrait boire dans l'océan ? se dit-il avec une pointe d'humour. Mais il n'avait guère
envie de plaisanter - il voulait les marées, le plancton dans sa bouche, le goût chaud et salé, le beau
bruit des orages fouettant la surface tandis qu'il reposait dans le confort des algues. Elles, elles
étaient fraîches et soyeuses, caressantes. Il transforma les incommodes plaques osseuses qui le
protégeaient des autres, en écailles qui étaient moins résistantes - mais le rendirent alerte, glissant et
flexible au milieu des longues algues serpentines. Il put dès lors se glisser dans leurs grottes les plus
secrètes, fouiller de son museau le fond vaseux et regarder sans curiosité, de ses yeux démunis de
paupières, les fossiles qu'il découvrait.
« Examinons la thèse du surhomme, dit-il à son épouse. Je ne parle pas de l'Ubermensch
nietzschéen. Mais de l’Être Supérieur, l'animal non-humain, aux
pouvoirs non-humains qui le rendent aussi supérieur à nous, que nous sommes supérieurs aux
singes. Par tradition, on présume qu'il est né de l'homme et de la femme. D'un point de vue
purement biologique, nous savons que cela n'est pas possible. Même si l'altération simultanée de
millions de gènes pouvait avoir lieu, l'embryon qui en résulterait serait tellement étranger par le
type sanguin, le système digestif, les protéines mêmes, qu'à peine créé il serait détruit par l'utérus
outragé.
- Peut-être, en un million d'années, l'homme pourrait-il devenir un surhomme, répondit-elle.
- Peut-être, dit-il d'un air sceptique. Cependant permets-moi d'en douter. Les grands singes,
même les chimpanzés, sont peu susceptibles de se transformer en hommes. Leur branche s'est
séparée de notre commun ancêtre depuis trop longtemps ; ils ont suivi trop longtemps la voie qui
leur est propre. De même, les hommes peuvent améliorer leur raisonnement, leur faculté
d'imagination (ce que nous aimons appeler leur intelligence) - toutes les caractéristiques de leur
espèce - ils peuvent les améliorer pendant un mégasiècle de lente évolution. Mais ils seront encore
des hommes, n'est-ce pas ? D'un modèle plus récent, mais toujours des hommes.
« Alors que l’Être véritablement Supérieur... » Il éleva son verre de vin sous la lampe. «
Méditons à haute voix. Tout compte fait, qu'est-ce que la supériorité, d'un point de vue biologique ?
N'est-ce pas une capacité - un mode de comportement, dirai-je - qui permet à l'espèce de s'adapter à
son milieu avec le maximum d'efficacité ?
« Bon. Cherchons donc les modes de comportement existants. Le plus simple, pratiqué par les
organismes monocellulaires et par de plus complexes, comme le tournesol, est le tropisme : simple
réponse chimique à une série constante de stimulations. Plus compliquées et plus adaptables sont les
séries de réflexes. C'est le monde caractéristique des insectes.
Là, on trouve de véritables instincts : des processus de comportement héréditaires, mais
généralisés, flexibles et modifiables. Enfin, chez les mammifères les plus élevés, on trouve un
certain degré d'intelligence consciente. L'homme, bien sûr, en a fait sa force particulière. Il a aussi
une certaine dose d'instinct, quelques réflexes, et peut-être quelques tropismes. C'est sa capacité de
raisonner, cependant, qui l'a mené au point où il en est sur cette planète.
« Pour nous surpasser, le Supérieur doit-il être plus humain que l'humanité ? Ne devrait-il pas,
plutôt, avoir seulement un minimum de capacité de raisonner selon nos standards, de très faibles
instincts, peu de réflexes, et aucun tropisme ? Mais sa spécificité, son mode caractéristique, serait
quelque chose que nous ne pouvons imaginer. Nous en possédons peut-être une pointe, comme les
singes et les chiens ont une pointe de faculté de raisonnement logique. Mais nous ne pouvons pas
plus imaginer son complet développement, qu'un chien pourrait suivre les équations d'Einstein.
- Quelle pourrait être cette capacité ? » demanda sa femme.
Il haussa les épaules.
« Qui sait ? Vraisemblablement dans le domaine de la P.E.S... Voilà que je me laisse entraîner

par mon dada favori. (Pourtant, bon sang, je commence à obtenir des résultats publiables !) Quoi
qu'il en soit, c'est une chose bien plus puissante que la logique ou l'imagination. Et il est aussi futile,
pour nous, de spéculer là-dessus, que pour le chien de s'interroger sur Einstein.
- Crois-tu vraiment qu'il y ait de tels super-êtres ? »
Elle en était arrivée à s'attendre à n'importe quelle hypothèse de la part de son mari.
« Oh ! non, dit-il en riant. Je joue seulement avec des idées. Comme ton chat avec une pelote.
Mais en supposant que le Supérieur existe réellement... hmm.
Les souris savent-elles que l'homme existe ? Tout ce que sait une souris, c'est que le monde
contient certaines bonnes choses comme les maisons et le fromage, de mauvaises choses comme les
intempéries et les pièges, sans aucun ordre constant auquel pourraient s'adapter ses instincts. Elle
voit les hommes, c'est certain, mais comment saurait-elle qu'ils appartiennent à un ordre de vie
différent, lequel serait responsable de toute la bizarrerie de ce monde ! Pareillement, nous
coexistons peut-être avec l’Être Supérieur depuis un million d'années, sans le savoir. Ce que nous
pouvons détecter de lui pourrait être un élément de notre univers connu, comme le champ.
magnétique de la Terre ; ou un élément inexpliqué comme les lumières occasionnelles dans le ciel ;
ou bien, il est peut-être totalement impossible à détecter. Ses activités ne traverseraient jamais les
nôtres, sauf de temps à autre par pur accident - et alors on enregistre un nouveau « miracle » auquel
la science ne trouve jamais d'explication. »
Elle sourit, heureuse du plaisir de son mari.
« D'où viennent ces êtres ? D'une autre planète
- J'en doute. Ils ont probablement évolué ici en même temps que nous. Toutes vies, sur terre,
sont de lignées également anciennes. Je n'ai aucune idée de ce qu'a pu être l'ancêtre commun de
l'homme et de l’Être Supérieur. Peut-être aussi récent qu'un demi-singe du Pliocène, peut-être aussi
ancien qu'un amphibie du Carbonifère. Nous avons pris une voie, ils en ont pris une autre, et jamais
elles ne se rencontreront.
- Je l'espère. Nous n'aurions pas plus de chances que des souris, n'est-ce pas ?
- Je ne sais pas. Mais nous ferions certainement mieux de cultiver notre propre jardin. »
Ce qu'il n'avait pas fait, pourtant. Il ne savait pas trop comment il était tombé sur le plan
d'existence de l’Être Supérieur : ou plutôt, comment son esprit ou sa P.E.S. rudimentaire ou ce que
vous voudrez s'était mis à réagir au mode de comportement de cette race. Il savait seulement, avec
la certitude absolue que donne l'expérimentation immédiate, que cela s'était produit.
Son esprit logique, non encore affecté, cherchait de façon distraite et rêveuse un élément
rationnel. L'amplificateur seul pouvait difficilement être tenu pour responsable. Mais peut-être le
souvenir de sa fable spéculative avait-il fourni le stimulant nécessaire ? Si c'était le cas, son sort
était alors un accident improbable. D'autres pourraient continuer à étudier les phénomènes de P.E.S,
tant qu'ils voudraient, apprendre beaucoup, utiliser leurs découvertes en toute sécurité, sans jamais
se douter qu'à un niveau plus élevé de ces phénomènes, le Supérieur réalisait d'immenses projets...
Lui, cependant, était plongé dans un océan gris sur un monde gris. Il acceptait de rester ainsi.
Jamais il n'avait imaginé une telle paix, pas plus que ces vagues ou ces algues caressantes ; et quant
aux éclairs orageux, il pouvait se cacher quand ils fulguraient. Il descendait alors, dans un puits de
silence vert dont le toit vibrait sous les flèches lumineuses ; plus bas l'éclairage se réduisait à un
simple point au-dessus de lui (si cela signifiait quelque chose, dans ce lieu où il n'y avait ni poids, ni
pesanteur, ni force, ni courant, ni poursuite) et ensuite l'obscurité l'enveloppait. Sur le fond, il faisait
toujours nuit.
Dans la vase, qui était fraîche bien que l'eau restât chaude, il drapait la chère obscurité autour
de lui comme une seconde peau ; fermant les paupières qui avaient poussé pour le protéger de la
lumière, il pouvait goûter le sel et sentir les marées traversant ses molécules. Très haut, roulaient les
nuages, le tonnerre grondait d'un horizon à l'autre, le ciel n'était qu'un embrasement de grands
éclairs ; le vent sifflait, écrêtant les vagues qui écumaient, grognaient et faisaient frémir la charpente
du monde. Même dans les grandes profondeurs...
Quelle tempête ce devait être ! La frayeur le saisit. Il ne voulait pas se souvenir des éclairs,
qui zébraient le ciel de toute leur longueur et sifflaient comme des reptiles en fuite. Il s'enfonça dans

la vase, toucha enfin la couche de roc et... et... et la sentit trembler.
La tempête elle-même ne pouvait être aussi horrible que la vibration de ce tremblement de
terre. Il gémit muettement et se sauva vers le haut. Les autres grouillaient autour de lui, chassés de
leurs grottes par le cataclysme grandissant. Des mâchoires claquaient, des yeux sans paupières
brillaient comme des lampadaires jumelés. Certains avaient été mis en pièces ; il perçut dans l'eau le
goût du sang.
Un nouveau fracas, puis un autre le traversèrent, aussi profondément que l'avaient fait les
marées, mais en le blessant. Il creva la surface. La pluie, les embruns le cinglèrent. Ballotté sur le
dos ridé d'une vague, il regarda directement la foudre. Le tonnerre emplit son crâne.
Un bruit plus profond y répondit. Au loin dans la mer déchaînée, il vit la montagne surgir de
l'eau. Elle montait, noire et énorme ; l'eau cascadait sur ses flancs, le feu et le soufre bouillonnaient
dans sa gorge. Les chocs succédaient aux chocs, le secouant çà et là. Il sentit - plutôt qu'il ne vit - le
fond entier de la mer se soulever.
Il se débattit dans l'écume et se mit à fuir, cherchant les profondeurs, cherchant un endroit
d'où il ne verrait pas la montagne. Le sommet avait déjà traversé les nuages. Dans ce ciel blessé, les
étoiles brillaient singulièrement.
Il se dit qu'il devait être capable de se libérer, de parvenir en quelque lieu à l'abri des
explosions. L'océan n'était sûrement pas totalement convulsé. Mais un pic basaltique le heurta par-
dessous. L'eau s'échappa de ses ouïes ; il fut étourdi et malade. Porté à l'air libre, il sentit les
délicates membranes des ouïes se ratatiner, et aspira une bouffée qui lui brûla la gorge et les
poumons jusqu'à la dernière cellule. Le récif noir continua de se soulever, et ferait bientôt partie de
la montagne. Il fit un dernier effort, au prix de ses dernières forces : il glissa du roc, retomba à la
mer. Mais une vague le happa entre ses dents blanches et le secoua.
Il repoussa la main qui était sur son épaule.
« Ça va, ça va, ça va, marmonna-t-il. Laissez-moi.
- On ferme, je vous l'avais dit, fit le barman. Vous êtes sourd, ou quoi ? Il faut que je ferme.
- Laissez-moi. »
Il se couvrit les oreilles pour ne plus entendre le fracas.
« M'obligez pas à appeler un flic. Rentrez chez vous, m'sieur. Vous avez besoin de vous
reposer. »
Le barman était maigre mais expert. Il appliqua ses mains aux endroits sensibles, mit son
client sur pied, et lui fit franchir le seuil.
« Rentrez chez vous, maintenant. Bonne nuit. Je dois fermer, vous savez. »
La porte se referma, comme pour nier l'existence du barman. D'autres personnages vides
déambulaient dans la rue, les uns cherchant un café, les autres montant dans l'autobus qui attendait
le long du trottoir opposé.
Mon bus, pensa-t-il. Celui qui va - ou ne va pas - jusqu'à la Septième Rue. Cette pensée était
irréelle. Toute pensée l'était. La réalité, c'était une montagne noire qui s'élevait et descendait, c'était
lui-même pris au piège dans une flaque où la vague- l'avait rejeté, aspirant l'air râpeux, battu par la
pluie, assourdi par le vent et le tonnerre, et soulevé en direction des terribles étoiles.
Transi dans sa misère, il suppliait l'océan de revenir, mais en même temps il crachait à
l'adresse du feu, du vent, et de l'écueil sulfureux ; « si vous ne me lâchez pas, je vous détruirai. Vous
verrez ! »
Mû par la force de l'habitude, il avait traversé la rue jusqu'à l'autobus. Il s'arrêta devant les
portes de la voiture. Que faisait-il ici ? Cette chose était une caisse en fer. Non, il ne devait pas
entrer dans la caisse. Les gens vides y étaient assis en rangs, et l'attendaient. Mais au lieu de cela, il
fallait qu'il détruise la montagne.
Quelle montagne ?
Dans le secteur pensant de lui-même, il savait que, quelque part dans l'espace et dans le
temps, il y avait une existence qui n'était pas toute de mal et de haine. La nuit était trop bruyante à
présent, sous les étoiles d'hiver, pour qu'il y revînt. Il devait abattre cette montagne pour pouvoir
regagner l'océan... Mais ses facultés de logique fonctionnaient librement, suivant un tracé

hyperbolique décroissant. Elles considéraient l'hypothèse abstraite et irréelle selon laquelle il ne
serait pas vide s'il pouvait redevenir humain. Et ensuite il serait heureux, bien qu'à présent ,il ne
souhaitât pas être humain : il voulait détruire la montagne et retourner dans la mer. Mais à titre
d'exercice de logique pour la portion inutilisée de son cerveau : pourquoi avait-il souffert, lutté, été
pourchassé, depuis l'instant où il avait été sensibilisé au... au mode de comportement de l’Être
Supérieur ?
Il ne pouvait pas plus comprendre raisonnablement la situation, qu'un chien pouvait se servir
de son instinct pour comprendre la mécanique de cet autobus ou le pourquoi de son existence. (Non,
il n'entrerait pas dans cette caisse. Il ne savait pas pourquoi, sauf que la caisse était vide, et qu'elle
l'attendait. Mais il était certain qu'elle se rendait à la Septième Rue.) Malgré tout, la raison n'était
pas absolument inutile. Les activités de l’Être Supérieur lui étaient toujours - et pour toujours -
incompréhensibles, mais il était capable de décrire leur tendance générale. Violence, cruauté,
destruction. Ce qui n'offrait aucun sens ! Nulle espèce utilisant ses pouvoirs à de telles fins ne
pouvait survivre.
Donc, le Supérieur n'agissait pas ainsi. La plupart du temps, il/elle se contentait d'être l’Être
Supérieur et, en tant que tel, était complètement au-delà de la perception humaine. Pourtant,
occasionnellement, il y avait conflit. Par analogie, l'humanité - tous les animaux - agissait
constructivement dans l'ensemble, mais s'engageait parfois dans des luttes internes. Et le
Supérieur ? Eh bien, évidemment l’Être Supérieur ne connaissait pas la guerre dans le sens humain
du mot. Impossible de spéculer sur ce qu'il. connaissait : des conflits d'une certaine espèce, en tout
cas, dont l'issue ne dépendait pas de la raison ou du compromis, mais de la force. Et la force
employée relevait (pour lui donner un nom) de la P.E.S.
Une souris était incapable de comprendre la science ou l'art humains. Dans un sens, elle ne
pouvait même pas les voir. Mais une souris était susceptible d'être affectée par la manifestation
humaine la plus basse, la plus animale : le combat physique. Un théorème mathématique n'existait
pas pour la souris : une balle, si.
Par analogie encore, lui, l'humain, était une souris qui s'était égarée sur un champ de bataille.
Par accident il avait été sensibilisé au plus bas mode de comportement de l’Être Supérieur et, en
conséquence, s'en trouvait affecté ; il était pris entre les flux opposés d'un combat à mort.
Non qu'il ressentît directement ce qu'accomplissait réellement l’Être Supérieur. Tout ce qui
était arrivé était seulement la façon dont les forces, les courants, agissaient sur lui. Cherchant
frénétiquement un équilibre, son esprit interprétait ces stimulations surnaturelles dans les termes
humains les plus proches.
Il songea que ses sensations devaient vaguement refléter le déroulement de la bataille. Un
parti, ou une entité, ou... Aleph... avait pris le dessus et, en un certain sens, poursuivi l'adversaire
jusqu'à ce que ce dernier trouvât un abri provisoire. Zayin avait alors eu loisir de souffler, puis
Aleph l'avait découvert de nouveau, et pourchassé. Acculé, Zayin avait lutté si férocement, qu'Aleph
avait dû battre en retraite à son tour. A présent Zayin, s'étant ressaisi durant l'accalmie qui avait
suivi, reprenait le combat... Mais rien de tout ceci ne faisait de différence. Les actes des Supérieurs
étaient, en eux-mêmes, incompréhensibles à l'homo sapiens. Il était la souris sur le terrain de
bataille, pas autre chose.
Avec de la chance, une souris pouvait échapper à l'éclatement des obus et à la brûlure des
balles traçantes avant d'être anéantie. Un homme pouvait échapper à cet autre conflit avant d'avoir
l'esprit ravagé : en se désensibilisant, en cessant de percevoir les énergies transcendantes qui
l'environnaient, tout comme on peut éviter un éclairage trop vif en fermant les yeux. Mais quelle
était la bonne méthode de désensibilisation ?
Plus loin des nuages s'ouvrirent et il aperçut la lune flottant au milieu des étoiles, dont l'éclat
était aussi glacial que le vent. Sa chair frémit sous la morsure du froid et des secousses sismiques.
Mais l'océan, blanchâtre sous la lune, bouillonnait à proximité il en sentait l'impact vibrer à travers
la montagne. Il commença à ramper hors de sa petite flaque.
Comment m'échapper ?
« Hé, m'sieur, vous montez dans l'autobus, oui ou non ? »

Les courants m'ont emporté d'abord dans une direction, puis dans une autre. Vers les
profondeurs de la mer, puis vers les étoiles. Que j'aille en avant ou en arrière, vers la mer ou vers le
ciel, je suis encore pris dans les courants.
« J'ai dit : vous montez ? Ne restez pas là, vous bloquez la porte. »
Un éclair lui brûla les yeux. Il sentit le tonnerre jusque dans ses os. Mais plus forte maintenant
était sa haine : envers la montagne qui avait ravagé sa mer, et envers l'océan qui l'avait jeté sur la
montagne. Je les détruirai tous.
Et alors la peur l'étreignit, car au milieu du fracas et des éclairs blancs gigantesques il
s'entendit demander
« Vous vous arrêtez à la Septième Rue ? »
Le conducteur dit, à travers des années-lumière
« Oui, c'est mon terminus. Vite, montez. J'ai un horaire à respecter.
- Non... », gémit-il, en reculant maladroitement vers l'océan. Ses dents claquaient sous le
froid. Les vagues s'écartèrent devant lui. Je n'irai pas à la Septième Rue dans une caisse !
« Où voulez-vous descendre, alors ? fit le chauffeur, volontairement sarcastique.
- Descendre ? répéta-t-il d'une voix hébétée. Mais... chez moi. »
Je vous en supplie, cria-t-il aux vagues. Mais la marée, monstrueux grondement creux, se
retirait toujours. Il se retourna, cracha haineusement vers la montagne qui crépitait au-dessus : Très
bien. Il se mit à ramper sur les rocs humides et noirs. Très bien, puisque tu ne veux pas me montrer
le chemin de mon logis, je passerai par-dessus ton pic.
Mais tu ignores le chemin de ton logis, dit sa faculté humaine de logique.
Quoi ? Il s'arrêta. Le vent hululait et le fouettait. S'il cessait de remuer, il allait geler.
Bien sûr. Examine le processus. En avant ou en arrière, tu te déplaces encore avec les
courants. Mais si tu restais immobile...
Non ! hurla-t-il et, dans sa frayeur, il leva les bras vers les étoiles pour leur demander secours.
Cela ne prendra pas longtemps.
Oh ! Seigneur, non, j'ai trop peur. Nul homme ne peut accomplir cela deux fois.
Le froid, la foudre, le séisme le frappèrent. Il s'aplatit sur la plage, au pied de la montagne,
trop effrayé pour être à même de haïr. Non, je dois grimper. Je ne peux rester ici.
Le conducteur d'autobus grommela et lui ferma la porte au nez.
Où il trouva le courage, il ne le sut jamais. Un instant, il fut capable d'évoquer les yeux de sa
femme qui l'attendait. Il leva la main et frappa contre la porte. Le chauffeur jura.
S'il démarre en me laissant - s'il perd une demi-minute à me faire monter - je ne pourrai
jamais y entrer. Je n'en serai plus capable.
La porte se rouvrit.
Il regroupa autour de lui les derniers lambeaux de lui-même,, grimpa la marche et franchit le
seuil.
Quelque chose le cingla. Le vent s'insinua entre ses côtes, la foudre le frappa, il n'avait jamais
conçu une telle souffrance. Il ouvrit la bouche pour hurler.
Non ! Cela fait partie du processus. Ne crie pas.
Il réussit à conserver le silence, s'accrocha à la barre tandis que l'autobus démarrait, et sentit
les galaxies exploser. Les rocs détachés du flanc de la montagne roulèrent sous lui, le projetant plus
haut. Il assura ses pieds sur le sol et dit
« Septième Rue.
Le monde s'évanouit.
Quand l'obscurité se dissipa de nouveau, il se trouva allongé sur l'une des banquettes
transversales, à l'avant.
« Écoutez, mon pote, dit le conducteur, soûl ou pas, vous payez, compris ? J'veux pas
d'grabuge, mais passez la monnaie. »
Il remplit goulûment ses poumons avides. L'autobus était bruyant et le moteur puait : des gens
fatigués étaient affalés tout le long, sous d'éclatantes publicités aux couleurs impossibles. De chaque
côté, il aperçut les fenêtres éclairées des immeubles.

Comme la nuit était calme !
« Ça fait combien ? » demanda-t-il.
Ridicule, le tança son esprit logique, avec lassitude mais sans colère. Après tout, le reste de
son corps s'était montré à la hauteur aussi, au moment critique. J'ai pris cette ligne des centaines de
fois. Mais je ne
154 Histoires de mutants
peux me souvenir du prix. C'est une sensation si nouvelle que d'être humain.
« Vingt-cinq cents.
- Oh ! c'est tout ? J'aurais donné plus. » Ses genoux étaient faibles, mais il réussit à se lever et
à extraire une pièce de sa poche. Elle tinta dans la boîte avec une clarté métallique qu'il savoura.
Peut-être par sympathie, ou peut-être par sens du devoir, le conducteur lui demanda
« Vous allez à la Septième Rue, disiez-vous ?
- Non. » Il s'assit de nouveau. « Pas ce soir, tout compte fait. Chez moi, ce n'est pas aussi loin.
»

Anderson, poul tranche de nuit (2011)

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